LOTIS PASTEUR

Celui qui. dans l'impur recoin de la cellule, S'agite en bataillons effrayants, et pullule Dans chaque goutte de ferment.

Il est là, tout le jour, depuis trente ans, sans trêve, L'œil ûxé sur l'atome, — et déjà sur son rêve;

Fouillant dans nos contagions; Il voit, dans cette nuit, dont il perce les voiles, Germer les vibrions, comme ailleurs les étoiles,

En incroyables légions!

Tenace observateur, il vous trouve, il vous somme, — De la plante à la bête et de la bête à l'homme, -

De vous trahir, fléaux, poisons; Comme des fleurs du mal, il soigne vos cultures ; Il lit dans vos levains et dans vos pourritures,

La loi même des guérisons.

Sans mesurer le temps ni les forces humaines. Il est là, recueillant, notant les phénomènes,

Aspirant, ces souffles malsains ; Frappé, mais non vaincu; ne demandant à vivre Que pour lutter encore et toujours, et poursuivre

Le dernier de ses grands desseins :

Tandis que, des caveaux cachés sous sa retraite, A peine s'il entend, d'une oreille distraite,

Monter d'épouvantables voix, — Cri rauque, son plaintif, aboiement qui pénètre. Et dont la note met un frisson dans tout l'être,

Pour l'avoir perçue une fois !

La rage! — Son nom seul est comme une morsure! Dans le sang et les nerfs, d'une route trop sûre,

Le virus glisse longuement ; Et tout à coup, séchant la gorge, étreignant l'âme, Mettant l'angoisse au cœur, où s'allume une flamme.

Il tue avec un hurlement.

Qui nous dira pourquoi la Nature, — ô mystère! — Voulant inoculer ce mal qui nous atterre,

T'a pris surtout, bon chien joyeux, Compagnon sans pareil, dont les folles caresses Disent tous les désirs et toutes les tendresses,

Dont les yeux plongent dans nos yeux?