REMORDS

A Amëdée Pigeon.

Puisque mes jours heureux sont les jours où je pleure.

Je me dis que peut-être il vaut mieux que je meure.

L'art d'abord, et l'amour, dans leur plus faible espoir.

M'embellirent l'ennui de vivre jusqu'au soir.

O Muse ! tout est vain : j'ai fondé sur le sabk.

Mon cœur souffre aujourd'hui d'un mal inguérissable,

Et, pour l'affliction de ceux qui m'ont aimé,

Ayant saigné longtemps, il s'est envenimé.

Contre les passions me voici sans défense,

Coupable, car ma mère éclaira mon enfance ;

Et c'est moi qui me suis à plaisir égaré.

C'est moi seul qui plus tard, aveugle ! ai préféré

A la stable vertu la volupté fragile

Et le lit de Cassandre à la lance d'Achille.

88 L\ LAMPE d'argile