SAGESSE, AMOUR

La mesure est divine et tout excès nuisible, Et qui l'a mal choisi s'obstine à tort au but. Horace avait raison, mais Tibulle en mourut... Et toi, n'as-tu jamais désiré l'impossible ?

Laisse donc à son deuil celai qu'un sort amer A marqué pour souffrir et chanter sa souffrance. Ne tente pas son cœur d'une vaine espérance : C'est bien assez du chant des Sirènes en mer.

C'est bien assez de vous, yeux noirs et lèvres roses, 0 grâce du contour et du geste, ô voix d*or I Puisque l'infortuné que vous troublez encor, Fidèle après trois ans, trouve les portes closes.

Non, ce mal où l'amour se plaît comme en un jeu, Rien ne le guérira, poisons de la Golchide, Charmes Thessaliens ou doctrine rigide.

Ni le Grec dont Lucrèce a voulu faire un dieu.