L ASSASSINAT I) ABRAHAM LINCOLN

Pour qu'elle fleurisse dans la terre féconde de l'Amérique .

C'est vous qui avez planté ce rosier Qui ensanglante maintenant toute l'Amérique. C'est vous-mêmes qui avez décoré La poitrine d'Abraham Lincoln Du rouge ruban de chevalier du martyre.

Avec des promesses fallacieuses, des serments trahis,

Des programmes déchirés,

Des paroles données puis retirées,

Vous avez ensemencé la terre de l'histoire.

Et cependant vous vous attendiez

A une moisson bénie.

Le blé de votre champ a grandi. Comme brillait cette

moisson !

Ah ! vous voici terrifiés ! Au lieu d'épis Ce sont des stylets qui luisent au soleil.

Là où la loi n'a d'autre force que l'échafaud,

Où le droit s'appuie sur le gibet,

Là Y aube s'élèvera, victorieusement, plus vite que là

Où l'on assassine seulement par des mots.

174 POÉSIES COMPLÈTES D'iBSEN

Sa volonté triomphe et dans son jugement Elle condamne le mensonge.

Mais il faut encore que le ver ait quitté l'écorce Et que l'époque se montre sous le jour grotesque De sa caricature.

Quand le démon tout puissant règne sur la terre, Essayez, si vous pouvez, de le braver, La chute de la maison d'or est arrivée, Aussi la ruine du colosse de Néron.

Mais il était indispensable avant que d'un pôle à l'autre

du monde Les crimes de Rome eussent retenti, Il fallut d'abord l'apothéose du tyran, Et que ses statues d'or Fussent adorées au Gapitole.

Alors tout s'effondra ; les cirques, les palais,

Les temples, les colonnades,

Les arcs et les arcades. Tout fut brisé

Sous le pied des bufïïes.

Et l'on construisit de nouveau sur ces ruines

Et longtemps l'air fut purifié.

l'assassinat d'auraiiam LINCOLN 175

Maintenant s'annoncent des temps nouveaux, Maintenant des effluves pestilentiels S'échappent du sol crevassé.

Mais quand nous marchons dans cette boue putréfiée, Je ne m'extasie pas Devant chaque fleur empoisonnée Qui brille au bord de la route.

Laissez le ver ronger à son aise. Avant que Fécorce soit

vide Le fruit ne se brisera pas.

Laissez le système officiel faire son œuvre Et plus vite viendra la vengeance, Le jugement suprême du mensonge.