TROIS JOURS

Comptez les ballements de ce cœur oppressé, Qui s'élève et retombe, et languit dans l'attente, Ce cœur qui, tour à tour brûlant ou sans chaleur, Se gonfle de plaisir, se brise de douleur; Vous comprendrez alors que, durant ces journées, Il vivait, pour soufi'rir, des siècles par moments; Vous direz : Ces trois jours dévorent des années, Et sa gloire est trop chère au prix de ses tourments !

Oh ! qui peindra jamais cet ennui dévorant,

Ces extases d'espoir, ces fureurs solitaires,

D'un grand homme ignoré qui lui seul se comprend,

Fou sublime, insulté par des sages vulgaires?

Tu le fus, Galilée ! Ah ! meurs... infortuné ;

A quel horrible effort n'es-lu pas condamné,

Quand, pâle et d'une voix que la douleur altère.

Tu démens les travaux, ta raison et tes sens.

Le soleil qui t'écoute, et la terre, la terre.

Que lu sens se mouvoir sous tes pieds frémissants.

Le second jour a fui. Que fait Colomb ? il dort ;

La fatigue l'accable, et dans l'ombre on conspire.

« Périra-t-il ? aux voix: — La mort ! — la mort ! — la mort !

« Qu'il triomphe demain, ou parjure il expire.»

Les ingrats ! quoi ! demain il aura pour tombeau

Les mers où son audace ouvre un chemin nouveau ;

Et peut-être demain leurs flots impitoyables.

Le poussant vers ces bords que cherchait son regard.

Les lui feront toucher, en roulant sur les sables

L'aventurier Colomb, grand homme un jour plus lard !

Il rêve : comme un voile étendu sur les mers, L'horizon qui les borne à ses yeux se déchire, El ce monde nouveau qui manque à l'univers, De ses regards ardents il l'embrasse, il l'admire.