DE CHRISTOPHE COLOMB

Qu'il est beau, qu'il est frais, ce monde vierge encor ! L'or brille sur ses fruits, ses eaux roulent de l'or ; Déjà, plein d'une ivresse inconnue et profonde, Tu t'écriais, Colomb : « Cette terre est mon bien!... » Mais une voix s'élève, elle a nommé ce monde, 0 douleur! et d'un nom qui n'était pas le tien !...

Regarde : les vois-tu, la foudre dans les mains,

Vois-tu ces Espagnols altérés de carnage

Effacer, en courant, du nombre des humains

Le peuple désarmé qui couvre ce rivage?

Vois les palais en feu, les temples s'écroulant,

Le cacique étendu sur ce brasier brûlant ;

Vois le saint crucifix, dont un prêtre inflexible

Menace les vaincus au sortir du combat.

S'élever dans ses mains plus sanglant, plus terrible,

Que le glaive espagnol dans les mains du soldat.

La terre s'est émife ; elle s'ouvre : descends î Des peuples engloutis dans ses gouffres respirent, Captifs privés du jour, dont les bras languissants Tombent lassés sur l'or des rochers qu'ils déchirent ; Cadavres animés, poussant des cris confus Vers ce divin soleil qu'ils ne reverront plus, S'agitant, se heurtant dans ces vapeurs impures, Pour fuir par le travail le fouet qui les poursuit, Et qu'une longue mort traîne dans les tortures De cette nuit d'horreur à l'éternelle nuit.

Cet or, fruit douloureux de leur captivité, Par le crime obtenu pour enfanter le crime, Va servir d'un tyran la sombre cruauté, Et peser sur le joug des sujets qu'il opprime. Pour corrompre un ministre, enrichir un flatteur, Payer l'injuste arrêt d'un noir inquisiteur,