AUX RICHES

Lorsque sur nos roches scabreuses , Froid comme le trépas , le soir Etend ses ailes ténébreuses ; Lorsque , de leur sombre encensoir, Les vagues font jaillir l'écume Dans les airs surchargés de brume , Sur ces rocs , que le temps consume , Pâle et rêveur, je viens m'asseoir.

Et je vois , sur cette barrière , L'orage , ardent coursier des eaux , Lancer l'éclair incendiaire Oui part de ses fumants naseaux ;

100 iMARINES.

El j'entends ce que la tourmente, Que l'éclat de la foudre augmente , Fait dire à la vague écumante Qui dévore les grands vaisseaux.

Mais qui sait ce que la tempête , Avec ses hurlements lointains Que l'écho sourdement répète , Prédit à nos jours incertains?

A l'esprit que le doute accable Le ciel demeure impénétrable, Et l'avenir inexorable Garde le livre des destins.

Voici l'hiver. Et des orages L'essaim va s'abattre sur nous, Et ma voix , sur ces bords sauvages , Chante, dans les vents en courroux :

Pourquoi n'avons-nous pas des ailes Pour fuir loin des glaces cruelles, Et, semblables aux hirondelles, Voler vers des climats plus doux !

Et penser qu'en ces jours de deuil , où la nature S'endort sous les frimas , veuve de sa parure , Ou les flots sous les rocs rampent pâles et froids. Comme les courtisans rampent aux pieds des rois; Où le mistral glacé , qui rugit avec force , Dépouille les forêts de leur robe d'écorce

Et de leurs longs cheveux en doux accords féconds;

Où la neige blanchit de livides flocons

Le gazon de la plaine ; oii le ciel même entonne

Le funèbre concert de sa foudre qui tonne :

Penser que, dans ce jour, image de celui

Où le dernier soleil pour le monde aura lui ,

Où pour nous le néant rouvrira ses cratères,

La fortune et l'orgueil, hydres héréditaires,

Sur la mer des plaisirs vont se vautrer soudain ;

Que le pauvre , accablé de mépris , de dédain ,

Va , furtif comme un loup qu'un long hiver affame ,

Pour assouvir sa faim jouer un rôle infâme,

Ou livrer au scalpel de l'oisif carabin

Son corps bientôt cadavre et mort faute de pain ;

Et que le corbillard qui vers le cimetière

Roulera sourdement sa funèbre poussière ,

Ne sera salué que d'un rire moqueur. . .

Oh ! ce hideux tableau déchire et fend le cœur !

Oui. . . l'hiver qui remplit les salons, les théâtres, Remplit aussi la morgue et les amphithéâtres. Heureux riches, pour vous cet hiver attrayant Est le bourreau du pauvre : il tremble en le voyant; Et quand le froid s'éveille aux derniers jours d'octobre , Il rêve en frissonnant l'agonie ou l'opprobre.

Pourtant si quelque jour ce peuple se cabrait Pour redevenir roi, qui l'en empêcherait? Quelle digue opposer aux torrents populaires Enflés par tant de sang, de pleurs et de colères? De stupides soldats? Des canons étrangers? Mais l'on sait que le peu|)le, à l'heure des dangers,

Quand le poids de sa chaîne et de ses maux s'aggrave ,

Secoue un haillon rouge , avec son fer y grave

DU PAIN OU LA MORT, puis, noble toréador,

Ecrase le taureau royal aux cornes d'or.

Entasse, arme, en un jour, cent phalanges guerrières,

Refoule l'étranger, recule ses frontières;

Et ses tyrans brisés , ses combats glorieux ,

Ses fers anéantis , ont prouvé que les deux ,

h'rités comme lui de sa longue souffrance ,

A ses sanglants excès avaient souscrit d'avance.

Riches , à vos plaisirs faites participer Celui que les malheurs s'acharnent à frapper. Donnez aux bons vieillards que le faix des ans courbe Un grabat et du pain, un âtre et de la tourbe; Tendez des bras sauveurs au génie abattu; Encouragez les arts , soutenez la vertu ; Et le pauvre , accroupi contre la froide borne , Qui regarde vos chars voyageurs d'un œil morne , Qui souffre en même temps et la faim et le froid , Ne s'écrira jamais, dans son horrible effroi : Quand chaufferai-je donc ma poitrine engourdie Au seuil de leurs palais fumants sous l'incendie? Quand reviendront ces jours de suprême courroux On l'or, la liberté, le pouvoir sont à tous?

Oh ! faites travailler le père de famille Pour qu'il puisse abriter la pudeur de sa fille. Pour qu'aux petits enfants, maigris par les douleurs, 11 puisse rapporter, du pain et non des pleurs; Pour (jue sa pâle épouse au désespoir en proie, Se ranime à sa vue et l'ombrasse avec joie;

Pour qu'avec le remords , à vos chevets , le soir,

Les morts que vous craignez ne viennent pas s'asseoir;

Pour éloigner de vous les sanglantes tempêtes

Qui menacent encor d'éclater sur vos têtes ;

Et pour que Dieu, surtout, à vos derniers moments.

Vous pardonne votre or et vos enivrements.