A MONSIEUR LE COMTE DE FORCALQUIER

Vous voulez donc que je reprenne Un luth que j'avois démonté ; Qu'après avoir brisé ma chaîne Je perde encor ma liberté !

De la nature enfant gâté, J'écrivois autrefois sans peine Des vers pleins de facilité; Ma muse avec rapidité Voloit toujours, sans perdre haleine, Au temple de la volupté ; Mais j'ai laissé tarir ma veine Dans le sein de l'oisiveté.

Les vers sont enfants de l'ivresse ; Si vous rimez, soyez heureux :

Il faut, pour peindre la tendresse, N'écrire des vers amoureux

Epitres. i^^

Que sous les yeux de sa maîtresse.

Aimez, si vous chantez l'amour.

Pourquoi les faiseurs de ballades,

Qui jadis inondoient la cour ( De madrigaux, de chansons fades,

Et qui méditoient nuit et jour

Leurs impromptus et leurs boutades,

Pourquoi tous ces auteurs glacés

Au dernier rang sont-ils placés ?

/ C'est que leur esprit voulpit peindre

Ce que leur cœur ne sentoit pas :

Le tendre amour qu'ils osoient feindre

Ne voloit jamais dans leurs bras.

Pour tracer sa brillante image.

Toujours tendre et souvent volage,

Aimez, changez avec ce dieu;

Volez où sa voix vous appelle.

Soyez galant comme Chaulieu,

Et libertin comme Chapelle ;

Surtout possédez l'heureux art

De peindre tout avec décence :

'-Ovide et le gentil Bernard

Alarment un peu l'innocence.

Soyez moins libre qu'ingénu :

On peut avec un art extrême

Oftrir à la sagesse même

L'amour qui rougit d'être nu.

Si vous avez la voix légère

De la maîtresse de Phaon,

Ne quittez point Anacréon

Pour imiter le grand Homère :

154 Poésies de Bxrni

En voulant copier Milton,

J'avois déjà perdu

De l'heureux amant de Glycère.

Les vers dans ma jeune saison

N'étoient pour moi qu'un badinage :

Ils me coûtèrent davantage

Quand j'écrivis pour la raison.

Qu'il est dangereux d'êtye sage !

Moins prodigue de ses trésors,

Je sen^ enfin que la nature

Les verse avec plus de mesure

Et répond mal à mes transports.

Quelquefois la philosophie

Vient s'armer contre l'art des vers.

Pour plaire à ce triste univers

Il faut qu'un auteur sacrifie

Les jours du printemps de la vie,

Qui sont et si courts et si chers.

Le plaisir, d'une aile légère.

Fuit en nous perçant de ses traits ;

Mais la gloire, aussi passagère,

A-t-elle les mêmes attraits?

Cher comte, eh quoi ! la renommée

Vaut-elle un soupir, un regard,

Que laisse comme par hasard

Échapper une amante aimée?

Vaut-elle les faciles riens

Dont on nourrit l'orgueil des belles.

Et ces charmantes bagatelles

Que dans leurs tendres entretiens .

Se montrent deux amis fidèles?

Êpîtres. 155

La renommée, en vérité,

Malgré son brillant étalage,

Mérite bien peu notre hommage.

Je permets à la vanité

D'adorer sa trompeuse image :

L'erreur est toujours le partage

D'un esprit faux et limité ;

Mais le bon sens est révolté

Qu'elle soit l'idole du sage

Et recueil de la probité.

Ces fous qu'on appelle grands hommes

Se consument en vains regrets ;

Mais le bonheur est toujours près

Du théâtre obscur où nous sommes.

Nous sentons le prix d'un beau jour :

C'est pour nous que brille l'aurore ;

Pour nous les fleurs semblent encore

S'ouvrir au souffle de l'amour.

Le spectacle de la nature, Qui renaît toujours à nos yeux, N'offre qu'une foible peinture Aux regards des ambitieux; Plus sa beauté se renouvelle, Plus nos yeux deviennent perçants ; Les plaisirs nous donnent des sens Qui rendent la terre plus belle.

Que les ambitieux mortels Étendent leur gloire féconde; Qu'à des hommages éternels Ils condamnent la terre et l'onde :

L'amitié pour nous est le monde.

56 Poésies de Bernis.

Dans son temple sont nos autels.

Tout ici n'est que rêverie, Je le sais; mais des vains honneurs Mon âme dès longtemps guérie Choisit de plus douces erreurs; Mes biens, mes trésors, sont les fleurs. Et mes jardins une prairie.

J'aime mieux penser avec vous, Dont l'esprit facile et si doux S'étend, s'élève et se marie A tous les temps, à tous les goûts.

Rempli du plus charmant délire, J'aime mieux jouir des appas De votre amitié qui m'inspire, Que de cadencer sur ma lyre Ces vers coulants et délicats Qu'il est si malaisé d'écrire, Et dont on fait si peu de cas.

Cependant ma muse s'engage A remplir vos heureux loisirs.

Qui sait au printemps de son âge Souffrir les maux avec courage A bien des droits sur les plaisirs.

J'ai peine à retrouver les traces Des muses dont j'ai fui la cour ; Loin de moi s'envole l'Amour; Mais je vois près de vous les Grâces : Elles m'instruiront à leur tour.

EPITRE X