ODE. I

Mallicureux î mon mal s'y refuse.

Ah ! pour la Gloire il est trop tard ; Sur ma vue , éteinte et confuse , Se répand un épais brouillard ; Avec mon cœur qui la devance , Ma main , trop peu d intelligence , S'égare en cherchant mes amis.

Je les perds... la Mort nous disperse.... Recueillez les pleurs que je verse , Amis tendres , parents chéris.

Vers la flatteuse Renommée Si l'un de vous peut pai'venir , De celui qui l'a tant aimée , Amis , daignez l'entretenir.

Pour moi , je ne saurais l'atteindre ; Ma force achève de s'éteindre Dans les froides eaux du Léthé.

Je vois la terre évanouie , Et le destin d'une autre vie Est ma seule immortalité.

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