IV

34 LUIGGINA.

« Non, certes, m s'écria le jeune homme, «je n'irai pas aujourd'hui chez ^I. de Santa-Crux que je n'ai pas l'honneur de connaître. Il tient fort peu, sûrement, à ma présence; et moi, je hais les scènes à effet et les émotions de commande.

• — Georges!... » interrompit le comte, d'une voix où vibrait la colère.

(( Je n'irai pas; » reprit son fds avec véhémence. « M. de Santa-Crux est pour moi un étranger auquel je ne dois rien : qu'il arrive ou qu'il parte, peu m'importe! Grâce au ciel, je me suis soustrait aux convenances hypocrites qui font qu'on accueille avec des paroles d'affection les inconnus comme les ainis. Vous suis-je donc pour la première fois si indispensable, que- vous ne puissiez être heureux sans moi? Et, s'il vous plaît, mon père, comment me présenter iez-vous à cet ami tant chéri? lui (liriez-vous : Voici mon Georges, mon fils aîné, euibrassons-le ensemble? — Non! vous me l'avez (lit vous-même; dans ces longues pages envoyées à Giacoino de Santa-Crux, vous ne lui avez pas laissé ignorer ce (pic vous appelez vos mal-

LUirxGINA. 3S

heurs : le caractère intraitable de votre mauvais fils!

— Il n'était pas possible eu effet, monsieur, que je laissasse mon meilleur ami arriver ici , sans le prévenir du déplorable spectacle qu'il aurait sous les yeux, celui d'un fils oubliant tous ses devoirs, et faisant , avant l'âge , blanchir de chagrin les cheveux de son père !

— Eh bien! alors, trouvez bon que je me présente le plus tard possible aux yeux de cet hôte si bien prévenu en ma faveur. Partez!... et vous pourrez lui dire : Tu vois que le portrait était ressemblant; l'ours n'a point voulu quitter sa tanière pour venir jusqu'à toi.

— En route !... en route! » s'écria Paul en accourant; (( mon père, voici la voiture.

— Oui , en route , mon fils ! » répondit le comte d'une voix altérée, en posant son bras sur l'épaule de Paul; (( viens, mon enfant, viens près de moi.... et partons!

■AH LlKiiilXA.

— Tu ivsles, (ieorjîes? » dit Paul en passant devant son IVère : « as-tn donc oublié qu'Antonio Grinialdi nous a ("Ci'il que Luiggina est belle? Tant pis ]»onr t(ti, si lu me laisses l)riller sans conçu m'iicc. »

\i\ l'aiil s élança en l'iaiil dans la calèche. Le bruit (les roues se confondit un instant avec le i;alop du cheval de Georges, tandis que le [)ère et le fils s eloignaient en sens inverse.

La route que Georges suivait faisait un détour, et un petit sentier plus direct conduisait comme elle à luie des grilles du parc. L'abbé prit le sentier et se mit presque à courir. Le vent soulevait les mèches argentées de ses cheveux , sa poitrine était oppressée; mais il se bâtait toujours. Enfin, tout essoufflé, il arriva à rendu'anchement de la route et du sentier, au moment où Georges y arri- \ail aussi.

L'abbé éteniHl son faible bras vers la bride du cheval; mais, n'en pouxanl ralentir la marche, il fut entraîné j)ar lui.

LllIGGINA. 37

« Georges, » s'écria-t-il, « mon cher enfant.... il est encore temps; retourne sur tes pas, et va rejoindre Ion père! »

In coup d'éperon donné au cheval fit lâcher prise à l'abbé qui resta seul sur le bord de la route.

Pauvre abbé! frêle organisation jetée au milieu de tous ces caractères impétueux, àme simple et tranquille mise en contact avec les passions les plus violentes ! Il avait d'abord, dans sa candeur, commencé par s'étonner et par souffrir; avec le temps, il ne s'étonna plus, mais souffrit encore. Néanmoins , son zèle ardent ne reculait devant aucun obstacle; il ne pouvait croire au mal sans remède, et, au plus fort de la tempête, il arrivait avec sa naïve remontrance et son humble prière. Repoussé, rejeté, il s'arrêtait quelques instants, se tenant prêt à recommencer au premier signal de détresse, sans se décourager de l'absencede tout succès. Au milieu des discordes de famille qui l'entouraient, il n'avait pris le parti de personne; il allait de l'un à l'autre, excusant le plus coupable, soutenant le plus faible. Il épuisait sa peu fertile imagination à chercher des motifs, des pré-

■Mi LU IG G IN A.

textes, qui pussent pallier les torts des uns et des autres: pieux mensonges qu'on refusait souvent, et (iuiit il avait inutilement chargé sa conscience.

J^a mauvaise santé de l'abbé ne lui avait pas permis (le suivre longtemps la règle de l'ordre sévère dont il taisait partie ; et, malgré son zèle pieux, la volonté de ses supérieurs l'avait forcé à quitter le couvent. Alors il revint sous le toit de son frère : il fut l'aumônier du château dont il habitait la plus modeste, la plus retirée des chambres : jamais on n'avait pu obtenir que les meubles en fussent renouvelés ou réparés; c'était, disait-il, toujours assez bon pour lui.

L'ordre dont il faisait partie exigeait le vœu de pauvreté; aussi avait-il depuis longtemps abandonné tous ses biens à son frère, et quand de pénibles souffrances le ramenèrent dans la maison paternelle, il n'accepta du comte d'Ermont que la plus modique pension ; encore en donnait-il les trois quarts aux pauvres, (^uand sa bourse était vide , il ne demandait rien : mais le comte le devinait facilement, tar Tablie lui faisait trouver sur son pas-

LUIGGINA. 39

sage le pauvre qu'il uavail pu secourir. Les yeux du prêtre suivaient alors avec auxiété les mouvements Je son frère; et, quand il avait vu la main du comte d'Ermont se diriger vers sa bourse et l'ouvrir, ses joues pâles se coloraient de plaisir et de reconnaissance. Pieux et saint homme! sa vie était simple et facile : Dieu ne lui avait donné un cœur que pour sentir les émotions des autres. Il n'était pas lui : il vivait en eux, souriant de leur joie ou agité de leur peine. Et puis, l'abbé Jacques tenait si peu de place ici-bas, il se faisait si peu eutendre, qu'on lonljliait presque jusqu'au moment où il se glissait vers vous pour vous tendre la main, ayant prévu avant vous que vous alliez en avoir besoin !

In seul point dominait dans ce caractère si disposé à refléter toutes les jmances de celui des autres : dans sa vie solitaire, frère Jacques s'était passionné, non-seidement pour les fleurs, mais pour le plus petit des brins d'herbe que Dieu a jetés sur la terre. H aimait tout ce qui verdoyait au printemps, au premier rayon du soleil. 11 cuiinaissait toutes les plantes, chacune par ieni- mun; il les cultivait p(uir leurs

40 T.l iriCINA.

qualités bieiii'aisantes, les admirait pour leurs couleurs, les aimait pour leurs parfums. Daus la plus pâle violette d'avril, il trouvait à coutempler pour des lieures entières : de cette fleur si petite, si faible, si peu durable , sa pensée s'élevait \ers le Dieu grand, fort et éternel ; puis elle retombait sur lui-même , moins faible que la fleur, et pourtant si peu de chose encore aux yeux du grand créateur de l'univers.

Mais ce jour-là, l'abbé, en revenant au château, passa auprès des aubépines, des liserons, des touffes de muguet et de violettes, sans leur donner un regard ni un sourire. Sa tête se penchait sui' sa poitrine, et son cœur soufl*rait.

LriG(;iNA. u

ISABELLA (jRIMALDI A Luif.GINA DE SaNTA-CrUX.

Florence , ce 2'> février.

(]ette lettre le précédera en France, ma bien-aimée Luiggina, mais je ne puis attendre davantage pour l'écrire. Mon cœur est brisé, mes idées sont boule- A"ersées; je ne sais que devenir! Mon frère — ah! laisse-moi te parler de lui 1 tu es partie pour ne plus revenir, que crains-tu? — Pauvre Antonio!... (quelle douleur! quel désespoir! i.uiggina, inspire-moi les mots qui savent consoler : je ne dirai pas qu'ils viennent de toi , mais je les prononcerai , et peut-être ;uiront-ils conservé une douce magie qui calmera mon malheureux frère.

(]elte lettre que tu m'as écrite, chaque mot en est effacé par ses larmes* triste, mais inutile désaveu de ce qu'elle contient! J'avais fait venir Antonio à

42 LUIGGINA.

mon ('(iiiveiil. et, quand nous ITimes seuls, je lui remis en silence le i'atal papier. — Oui , ton père l'a calomnié, Luiggina; mais n'espère pas qu'il puisse en éprouver ni courroux, ni ressentiment. Il n'y a fie place dans son cœur que pour l'amour, et Antonio n'est que malheureux ! — La tête cachée dans ses deux mains, il a pleuré, pleuré longtemps, comme pleurent les enfants et les femmes, comme je ne croyais pas que pût pleurer un homme.

En vain j'ai essayé tout ce que m'inspiraient ma pitié et ma tendresse, il n'a rien écouté; je me suis agenouillée devant lui, et mes larmes ont coulé comme les siennes. Bientôt, Luiggina, une fatale pensée s'est emparée de tout mon être : je regardais mon frère ; je sais combien nos traits se ressemblent; je sais que le son de nos voix est le même. . . . je sentis tout à coup que nos âmes se ressemblaient aussi, et, que tout ce qu'il souffre aujourd'hui, je pourrais le souffrir un jour : alors , la terreur s'est mêlée à ma pitié. « Antonio! » lui ai -je crié, « (jui me sauvera, moi , quand mon heure sera venue, si toi, mon seul appui, la force l'abandonne! »

O cri (le désespoir, mon frère l'entendit.

LUIGGINA. 43

« Isabella !... w me dit-il, « cache -toi au fond de ton couvent ; ferme tes yeux à la lumière, tes oreilles à tout bruit de ce monde : ma sœur, on y respire un air qui tue.... sauve-toi, pendant qu'il en est temps encore !

— Antonio,» repris-je doucement, « nous sommes orphelins et seuls ici-bas. Ma mère m'a confiée à toi ; et toi, elle t'a confié à Dieu. Que deviendrais-je sans mon frère ? Seianeur, Dieu de bonté ! soutenez Antonio pour qu'Antonio me soutienne ! »

Antonio leva les yeux vers le ciel :

(( Ma mère, » murmura-t-il, <( il me faut du courage pour vivre pour cette enfant; et toi qui lis dans mon âme, tu vois quelle désolation y règne ! Je veux,

mais je ne puis S'il ne me vient un secours d'en

haut, nous tomberons tous les deux. Luiggina, mon bon ange, n'est plus auprès de moi ! >j

Et (le nouvelles larmes inondèrent ses joues.

Nous restâmes longtemps appuyés l'un snr l'antre ;

U LL'IGGINA.

tous deux tremblants et découragés, tous deux, je le sens, manjués au front par le malheur. Puis mon frère me quitta , et depuis, je ne l'ai pas revu ; je suis seule et abandonnée dans mon convent; il est seul, malheureux, errant dans Florence. Oh! tuas pris tout notre bonheur, il s'est enfui avec toi !...

Et ces beaux vers d'Antonio que nous écoutions ensemble, ces vers que l'on imprimait, et qui allaient faire retentir son nom dans toute l'Italie.... il les a déchirés! il a arraché son manuscrit des mains du libraire; il n'en reste pas une ligne. Os strophes sijracieuses n'existent plus que dans la mémoire d'Antonio, et, plus jamais, il ne les dira à

personne. Amour — génie talent, tout est scellé

dans sa j)aiivre tête; elle ne laissera plus échapper que des larmes !

Ne me parle plus, mon amie, d'études, de lectures, d'instruction ; je ne puis plus réunir mes idées : une pénible agitation me consume; la douleur d'Antonio m'a l'évélé un monde nouveau , dont le fantôme me puui'snil nni( et jour, (irunde, Luiggina , Uii ipii l'aisounesce rjut' tu Sv^ns, mais plains poiirtanl ci'U\ qui

LUIGGLNA. 45

souffrent sans lutter, qui ploient à tous les vents sans se reculer ni s'avancer pour en amortir l'impétuosité. En vérité, nous sommes si malheureux, que si mon frère et moi nous pouvions mourir ensemble, je ne le retiendrais pas une heure de plus en ce monde. Ni lui , ni moi , nous n'avons ton courage et ta force pour traverser la vie , et si le voyage doit être pénible, mieux vaudrait ne pas l'entreprendre!

Ecris-moi, écris-moi souvent, ma Luiggina; tes lettres seront ma consolation et mon appui. Si tu le veux, sois ma mère ! . . . J'accepte de toi tout nom qui me mettra sous ta protection et me donnera des droits à ta tendresse.

ISABELLA GrIMALDI.

Le comte Paul d'Ermont a Antoïnio Guimaldi.

Ce 6 mars, château de Northal, près Toulouse.

Antonio, je fais mes malles et je pars pour l'Italie! Si toutes vos femmes ressemblent à Luiggina de

46 LUIGGINA.

Santa-Cnix, comment vit-on ailleurs cjuà Florence? Ab ca, mon cher, tes lettres n'ont pas le sens comiinin ! tu me parles de peinture, d'architecture, de musique, de l»eau ciel et de mille autres balivernes semblables.... Kt des femmes, pas un mot! Vous avez à peine, monsieur le poëte, daigné glisser en post-scriptum que Luiggina est belle. Que fais-tu doue de ton imagination, de ton prétendu feu poétique? C'est admirable, c'est sublime qu'il fallait dire. Au diable le génie , mon cher, s'il fait regarder les étoiles quand il y a de si belles créatures sur la terre ! Mon parti est pris : dans la carrière diplomatique que j'honore de mon choix, la légation de Florence ne sera pas oubliée; je la demande, je m'y établis, et je ne la quitte qu'à soixante ans. Vive l'Italie! Quels yeux.... quel sourire! quelle masse de cheveux noirs ! quelle noble et imposante taille ! J'ai été saisi, foudroyé — j'aime, j'adore, je ne rêve que déclarations, que vers amoureux, que billetsdoux. — Et j'ai bon espoir! voici mon calcul : car je réfléchis quelquefois, ne t'en déplaise ! — A quoi peut avoir pensé ce vieux bonhomme de père, en amenant sa blanche brebis dans la tanière des loups? Je n'ai pas cherché longtemps la solution du pro-

LUICxGlNA. 47

blènie, et il m'a paru évident qu'il amenait sa ravissante fille pour l'unir an fils de son ami Gaspard ;

car mon père et lui s'aiment comme nous nous

aimerons , Antonio, quand nous aurons la cinquantaine ; mais vienne ce temps-là le moins vite possible ! — .M. de Santa-Crux aura d'abord pensé au fils aîné : c'est tout simple. Il s'attendait à trouver un aîné présentable, à peu de chose près du moins; mais quand il connaîtra à fond mon ours de frère, lu conçois qu'il en sera un peu saisi ; il changera de batteries. — Je me trouve là : j'ai vingt-deux ans , cinq pieds trois pouces, des cheveux blonds qui frisent naturellement ; avec cela, un caractère quel caractère, Antonio! sage, timide, une vraie jeune fille; enfin, une perfection de mari aux yeux d'un vieillard de soixante ans ! En même temps, je soupire près de la belle : je ne mange plus, je dépéris, je suis près d'expirer.... Et tu danseras à ma noce avant six mois, mon cher! si toutefois tu es encore de ce monde ; car il y a une éternité que je n'ai entendu parler de toi , et j'adresse peut-être cette lettre à ton ombre.

Pendant que je t'écris bien tranquillement, blotti

48 ij:u;(;ina.

dans ma cliamlu'e dont j'ai fermé portes et verrous, la tempête s'agite à mes pieds, c'est-à-dire dans le salon au rez-de-chaussée, et les éclats du tonnerre arrivent jusqu'à moi. Voilà mon respectable père qui se fâche.... et Georges qui s'emporte, qui frappe du pied. Bon ! voilà un meuble qui tombe, (|ui se brise; j'ai du guignon, c'est probablement quelque chose à moi. Voici un moment de silence complet : c'est sûrement mon oncle l'abbé qui parle; pauvre cher homme ! il se donne bien inutilement une quinte de toux. Voilà le tintamarre qui recommence. Courage, mon frère 1... crie un peu plus fort, et l)ientôt l'on t'entendra de la maison des Roches qu'habite ÎAiiggina. ^lais je reviens à mon sujet :

La cause de l'ouragan est (pie mon père ne veut pas, à toute force, abandonner le chapitre des remontrances à l'égard de Georges. Dieu sait cependant comme les sermons et les conseils paternels \ont au caractère de mon frère ! c'est de riiuiie sur du feu. Si Georges était né bancal, on le laisserait boiter eu paix : qu'on le laisse donc tel cju'il est, sans s'attacher à icdi-esser les difformités

LUIGGLNA. 40

de sa nature. — Ne va pas croire, Antonio, que Georges soit une monstruosité tout exceptionnelle : sous cette rude écorce, il y a, au fond, un peu de bien ; mais ce bien ne ressemble pas plus au bien des autres que ses défauts ne ressemblent aux nôtres ; et, somme totale, je ne voudrais pas plus de ses qualités que de son mauvais caractère.

Il a fait hier une réception peu courtoise à nos hôtes ; j'en aurais bien ri , si mon père n'en avait pas tant souffert. Nous sommes allés au-devant de M. de Santa-Crux sans Georges, bien entendu. Tout s'est passé à merveille : les deux amis se sont jetés dans les bras l'un de l'autre; ils étaient si émus que l'attendrissement allait me gagner, quand au fond de son chapeau de paille, je découvris la ligure de Luigginaî Dès lors, on s'agita, on pleura derrière moi sans que j'y fisse attention. ^lon père s'avança vers elle et la baisa au front, tandis que M. de Santa-Crux m'embrassait; mais là s'arrêtèrent les tendres effusions, et je n'eus de Luiggina que le plus gracieux de§ sourires. Mon père invita les voyageurs à venir le lendemain dîner chez nous ; il se faisait une joie de recevoir son cher et

50 LUlGGhNA.

vieil ami. Sans l'élal de souffrance de celui-ci, je crois que nous eussions fait entourer de fleurs les colonnes du péristyle , et fait tirer des coups de fusil par les paysans; mais, si ce fut un jour de fête, ce fut une fêle silencieuse et recueillie : car .M. de Santa-Crux est bien fatigué, et, je le crains, bien malade.

Il arriva d'assez bonne heure , et nous nous assîmes tous autour de la grande cheminéej on présenta mon oncle l'abbé qui, je le vis, plut tout de suite à Mlle de Santa-Crux : ce fut avec lui (prollc causa, tandis que son père parlait bas avec le mien. Je m'approchai de l'abbé afin de me mêler à la conversation. — Je me suis toujours grandement moqué de la passion de mon oncle pour les brins d'herbe; mais, ce jour-là, je fis des phrases délicieuses sur les beautés de la nature, sur le charme des prairies, de la verdure, etc., etc. On aurait dit, vraiment, (|iio j avais passé mes vingt années d'existence à herboriser avec l'abbé. Après les ileurs, on en vint aux pauvres, au chapitre des auiuôncs. Il m'a fallu pas mal d'esprit pour m'en liici-, moi (jui ai rarement, le deux du mois, une

LUICtGINA. 51

obole dans ma poche , et qui ne donne jamais autre chose que cette phrase : « Allez trouver mon oncle l'abbé. » Cependant, cela marchait encore passablement, quand, des pauvres, nous passâmes à la relis^ion, à la morale, sur lesquelles je m'aperçus que Mlle de Santa-Crux était de première force. Sans la présence de mon oncle, je me serais encore lancé; mais une mauvaise honte me retint, et je restai dans des considérations générales. Je crois que j'ai été un peu terne. Oh ! la gênante chose qu'un abbé eu tiers entre un jeune homme et une jeune fille !

Cependant je m'apercevais que notre estimable conversation languissait, et j'en rendais grâces au ciel ! Je remarquais que mon oncle l'abbé regardait souvent du côté de la porte : j'en conclus qu'il songeait à s'en aller, ce dont j'étais charmé; j'allais pouvoir déployer tout mon mérite aux yeux de Luiggina. Ce qui m'intriguait pourtant, c'est que l'agitation de l'abbé semblait gagner mon père, et je ne pouvais croire que lui aussi fût assez bon pour me céder la place. D'ailleurs, la position se serait alors compliquée, puisque M. de Santa-Crux

:,:> LLl(i<il.NA.

me restait sur les hras, et ce n'était pas un tiers plus eoinmode que Tabbé.

La clocbe du dîner retentit, et je me rapj)elai soudain que j'avais un frère ([ui , ce jour-là, ne se piquait guère de politesse. La figure de mon père était grave et irritée. 11 se leva, sonna, et dit à un domestique d'aller prier M. Georges de descendre. C'était un grand })arli , car il pouvait s'ensuivre une rébellion ouverte. Mon père s'approcha du l'eu, saisit les pincettes, et déchargea sa colère sur deux pauvres tisons qu'il réduisit en cendres. L'abbé toussa, ce qui lui arrive toujours quand il est contrarié; et le brave homme, croyant bonnement que son frère avait froid, se dépêcha d'approcher des bûches, et s'extermina à souffler. .M. de Santa-(j'u\, feignant de ne pas voir l'embarras général, prononça quelques phrases sur le temps, sin- la beauté du site; et le pauvre abbe crat encurc que M. de Santa-Crux désirait causer : il quitta précipitamment son soufflet pour lui donner la réplique. — « En eflet , le pays est superbe , et dos fenêtres du salon, on a une vue magnifique. » — Mais la conversation en resta là. an ii;rand de-

plaisir de mon oncle, (fui voulait , à tonte forée, oeeuper son monde.

La porte s'ouvrit enfin; le domestique venait dire que M. Georges était sorti depuis le matin et qu'il n'était pas encore rentré. — Pas encore rentré à plus de huit heures du soir !... (car, suivant la coutume du Midi nous soupons, ou, comme on dit ici, nous dînons à cette heure indue ;) il y avait évidemment là un parti pris d'impolitesse. — Enfin le maître d'hôtel annonça que l'on était servi ; et nous passâmes dans la salle à manger. La place de Georges resta vide auprès de M. de Santa-Crux , et le dîner commença au milieu du plus profond silence. Mon oncle mange peu, et, en général , ne fait guère attention à son frugal repas; ce soir-là, il s'étendit longuement sur le plus ou moins de mérite de chaque plat, engageant nos hôtes à en essayer, et tout cela avec une volubilité, un feu qui m'eût fait sourire, si la charitable intention de l'abbé n'eût été évidente. ^lon père ne disait mot, et la précipitation de ses mouvements annonçait une colère concentrée qu'il avait peine à maîtriser. Chaque fois (jiic la porte s'ouvrait, tous les regards se diri-

S4 LUIGCINA.

geaient de ce côté, et, cliaquc l'ois, l'attente générale était trompée; mon frère ne paraissait pas.

Au inili(>u dn dîner, Georges arriva en costume de chasseur ; il s'assit à la place qui était restée vide, et salua M. et Mlle de Santa-Cru\. Je ne sais vraiment de quelle pâte est fabriqué cet original de frère: il a regardé Lui lii^ina d'un air indifférent, et n'a pas une seconde fois levé les yeux sur elle. Quant à mon père, il avait broyé son pain en mille morceaux ({u'il dispersait autour de lui avec une agitation convulsive ; il était pâle à faire peur. L'al)bé était à bout de toutes ses ressources, et, à mesure qu'il voyait la figure de son frère s'altérer, il cessait de manger, pâlissait lui-même, et son triste et doux regard restait fixé sur le comte d'Ermont. Moi-même, comme tous les autres, je faisais une assez sotte figure; ce fut M. de Santa-Crux (pii rompit le silence, et, s'adressant à Georges :

"Vous aimez la chasse, monsieur? » lui dit-il ; u je l'ai aussi beaucoup aimée, mais il y a longtemps qu'elle et moi iu»us sonnnes brouillé^: « et il montra

LUÎGGINA. SS

sa jambe intirinc u Aujourcriuii , elle m'a gardé rancune, » ajouta-t-il en souriant; «elle a retardé le plaisir que j'ai à vous voir.

— Vous êtes bien bon, monsieur, » répondit Georges en s'inclinnnl.

Il allait s'ensuivre encore un silence embarrassant, quand l'abbé se hâta de prendre la parole : — a Votre nouveau cheval a-t-il été plus docile aujourd'hui, mon cher enfant? » — H y avait encore une charitable intention du bon abbé dans cette simple question : si Georges avait avoué que son cheval était rétif, on en aurait pu conclure qu'il avait été involontairement retardé ; mais Georges répondit laconiquement : t( Mon cheval a été parfaitement tranquille. »

Enfin, grâce au ciel, arriva le terme de nos épreuves; nous quittâmes la salle à manger pour retourner au salon, où, du moins, nous n'étions pas symétriquement rangés les uns en face des autres, et où nous pouvions remuer notre embarras.

:,(; I,rUi<;iNA.

Voilà, mon cher Antonio, un échantillon de la douce vie de famille que nous menons ici. O matin, mon père s'est prol)al)lement cru obligé, pour l'acquit de sa conscience, de dire à Georges qu'il n'était ni i)oli ni convenable de n'être pas exact à l'heure du dîner — comme l'on ferait une leçon à un enfant de dix ans — et il s'en est suivi l'explosion de toutes les colères concentrées d'hier.

Adieu, mon cher ; je monte à cheval pour me diriger vers la maison des Roches, afin de m'informer de l'état de la santé de M. de Santa-Crux, et je vais me mettre à sa disposition pour le reste de la journée. J'espère que l'on me saura gré de cet excès de politesse et de soin pour — un vieillard!

Paul d'Ermont.