SOUVENIR

On venait de la mettre en terre.

Un assistant, en m’abordant :

— « Ah! monsieur, quelle vie austère!

. La belle âme et le cœur ardent!

« Sa main sans cesse élait ouverte Pour un appui, pour un secours.

Pour les pauvres c’est une perte

Que beaucoup pleureront toujours... »

Telle aussi nous l’avons connue.

Providence des malheureux,

A sa tâche en entier tenue,

Elle ne vivait que pour eux.

Elle allait aux pires misères, Aux sanglots les plus étouffants.

Elle était là l’enfant des mères, Ailleurs, la mère des enfants.

Combien de ceux qu’on encourage Lui durent de meilleurs moments!

Son plus cher et plus doux ouvrage Fut en tout leurs soulagements.

En elle point d'incertitude ;

Trop souvent pourtant, on le sait, On récolte l’ingratitude

Où l’on a semé le bienfait.

De l'effet remontant aux causes, Ce mal de notre humanité,

Pour elle, qui sondait les choses, N’était qu’une autre infirmité.

Elle écrivait , mais chaque livre Par elle au bien fut consacré.

Elle y prècha l’exemple à suivre Et qu’elle-mème elle a montré.

Que de chauds élans dans son âme!

Dans ses pages que de leçons!

Elle semait partout sa flamme

Qui partout fondait les glaçons.

Elle fut de ceux qu’on renomme.

Esprit droit et fait de vigueur, Elle eut lès facultés de l’homme Et de la femme tout le cœur.

À quoi sert parfois le génie ?

Elle ne l’envia jamais.

Autrement dotée et munie, Elle atteignit d’autres sommets.

Et puis, qu'est-ce que vaut la gloire ?

Elle était sûre, en son chemin,

De vivre au moins dans la mémoire De ceux que soutenait sa main.

Cependant, elle aimait sa plume ; Le succès, elle l’appelait ;

Car tout le profit du volume

Par les chaumières s’en allait.

Elle repose au cimetière,

Dans la paix, mais sans abandon.

Un nom est gravé sur sa pierre, Qui dit tout: Mathilde Bourdon.