LA NUIT I) OCTOBRE

Put sans peine être abusé; Mais lui laisser l'innocence Etait encor plus aisé.

Honte à toi! tu fus la mère De mes premières douleurs, Et tu ûs de ma paupière Jaillir la source des pleurs!

Elle coule, sois-en sûre, Et rien ne la tarira :

Elle sort d'une blessure Qui jamais ne guérira; Mais dans cette source amère Du moins je me laverai.

Et j'y laisse --ai, j'espère, Ton souvenir abhorré !

Poète, c'est assez. Auprès d'une infidèle.

Quand ton illusion n'aurait duré qu'un jour,

N'outrage pas ce jour lorsque tu parles d'elle;

Si tu veux être aimé, respecte ton amour.

Si l'effort est trop grand pour la faiblesse humaine

De pardonner les maux qui nous viennent d'autrui,

Epargne-toi du moins le tourment de la haine ;

A défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

Les morts dorment en paix dans le sein de la terre :

Ainsi doivent dormir nos sentiments éteints.

Ces reliques du cœur ont aussi leur poussière;

Sur leurs restes sacrés ne portons pas les mains.

Pourquoi, dans ce récit d'une vive souffrance,

Ne veux-tu voir qu'un rêve et qu'un amour trompé?

Est-ce donc sans motif qu'agit la Providence?

Et crois-tu donc distrait le Dieu qui t'a frappé?

Le coup dont tu te plains t'a préservé peut-être,

Enfant; car c'est par là que ton cœur s'est ouvert.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître.

Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas soufl'ert.

C'est une dure loi, mais une loi suprême.

Vieille comme le monde et la fatalité.

Qu'il nous faut du malheur recevoir le baptême.

Et qu'à ce triste prix tout doit être acheté.

Les moissons pour mûrir ont besoin de rosée;

Pour vivre et pour sentir, l'homme a besoin des pleurs ;

La joie a pour symbole une plante brisée.

Humide encor de pluie et couverte de fleurs.

Ne te disais-tu pas guéri de ta folie.-"

N'es-tu pas jeune, heureux, partout le bienvenu,

Et ces plaisirs légers qui font aimer la vie,

Si tu n'avais pleuré, quel cas en ferais-tu?

Lorsqu'au déclin du jour, assis sur la bruyère.

Avec un vieil ami tu bois en liberté,

Dis-moi, d'aussi bon cœur lèverais-tu ton verre.

Si tu n'avais senti le prix de la gaîté?

Aimerais-tu les fleurs, les prés et la verdure,

Les sonnets de Pétrarque et le chant des oiseaux,

Michel-Ange et ses arts, Shakspeare et la nature,

Si tu n'y retrouvais quelques anciens sanglots?

Comprendrais-tu des cieux l'ineffable harmonie,

Le silence des nuits, le murmure des flots.

Si quelque part là-bas la fièvre et l'insomnie

Ne t'avaient fait songer à l'éternel repos?

N'as-tu pas maintenant une belle maîtresse?