XXVII I

Songe étrange! il est mort, et tout s'est endormi. Comment une espérance et si juste et si belle Peut-elle devenir inutile et cruelle :

Il est mort l'an dernier, et son deuil est fini; La sanglante masure est changée en chapelle, Qui nous dira le reste, et quel âge a l'oubli?

11 n'est pas tombé seul en allant à Neuillv.

Sur neuf que nous étions, marchant en compagnie,

Combien sont morts I -— Albert, son jeune et brave ami,

Et Mortemart, et toi, pauvre Laborderie,

Qui te hâtais d'aimer pour jouir de la vie.

Le meilleur de nous tous et le premier parti! ,

Si le regret vivait, vos noms seraient célèbres ! Amis! — Que cette sombre et triste déité Qui prête à notre temps sa tremblante clarté Vous éclaire en passant de ses torches funèbres! Et nous, enfants perdus d'un siècle de ténèbres. Tenons-nous bien la main dans cette obscurité;

Car la France, hier encor la maîtresse du monde,

A reçu, quoi qu'on dise, une atteinte profonde,

Et, comme Juliette, au fond des noirs arceaux,

A demi réveillée, à demi moribonde.

Trébuchant dans les plis de sa pourpre en lambeaux,

Elle marche au hasard, errant sur des tombeaux.

Juillet 1843.