A M. DE LAMARTINE

Lorsque le grand Byroo allait quitter Ravenne, Et chercher sur les mers quelque plage lointaine Où finir en héros son immortel ennui ; Gomme il était assis aux pieds de sa maîtresse, Pâle, et déjà tourné du côté de la Grèce, .

Gelle qu^il appelait alors sa Guiccioli Ouirrit un soir un livre où l'on parlait de lui.

Avez-yous de ce temps conservé la mémoire, Lamartine, et ces vers au prince>des proscrits, Vous souvient-il encor qui les avait écrits?

Vous étiez jeune alors, vous, notre chère gloire. Vous veniez d'essayer pour la première fois Ge beau luth éploré qui vibre sous vos doigts. La Muse que le ciel vous avait fiancée Sur votre front rêveur cherchait votre pensée, Vierge craintive encore, amante des lauriers. Vous ne connaissiez pas, noble fils de la France, Vous ne connaissiez pas, sinon par sa souffrance, Ge sublime orgueilleux à qui vous écriviez.

De quel droit osiez- vous l'aborder et le plaindre?

Quel aigle, Ganymède, à ce dieu vous portait?

Pressentiez-vous qu'un jour vous le pourriez atteindre,

Celui qui de si kaut alors vous écoutait?

Non, vous aviez vingt ans, et le cœur vous battait.

Vous aviez lu Lara, Manfred et le Corsaire,

Et vous aviez écrit sans essuyer vos pleurs ;

Le souffle de Byron vous soulevait de terre,

Et vous alliez à lui, porté par ses douleurs.

Vous appeliez de loin cette âme désolée ;

Pour grand qu'il vous parût, vous le sentiez ami,

Et, comme le torrent dans la verte vallée,

L^écho de son génie en vous avait gémi.

Et lui — lui dont l'Europe, encore toute armée,

Écoutait en tremblant les sauvages concerts;

Lui qui depuis dii ans fuyait sa renommée.

Et de sa solitude emplissait l'univers;

Lui, le grand inspiré de la Mélancolie,

Qui, las d'être envié, se changeait en martyr ;

Lui, le dernier amant de la pauvre Italie,

Peur son dernier eiil s^apprèlant à partir ;

Lui qui, rassasié de la grandeur humaine,

Comme un cygne, à son chant sentant sa mort prochaine,

Sur terre autour de lui cherchait pour qui mourir...

lï écouta ces vers que lisait sa maîtresse.

Ce doux salut lointain d'un jeune homme ioconmi.

ie ne sais si do slyle il comprit la richesse ^

11 laissa dans ses yeui sourire sa tristesse :

Ce qui venait du eceur lui fut le bien venu.

Poêle, maintenant que fa musc fidèle, Par Ion pudique amour sure d'être immortelle, De la verveine en fleurs Ta couronné le front, A ton four, reçois-moi comme le grand Byron.

De régaler jamais je n'ai pns Tespérance^