LA MARQUISE DE MORE DE

Comme un mal de langueur l'a, depuis une année,

Dans ce petit salon tenue emprisonnée,

Et comme il est une âme aux choses, l'on dirait

Qu'un peu de sa pensée erre éparse autour d'elle,

Et cette chambre aimée est le miroir fidèle

Où sa douleur retrouve et chérit son secret.

Quel silence! On croirait Paris à mille lieues! Sur les tapis de Perse et les tentures bleues, Mais d'un bleu délicat, pale et comme passé, Le jour qui meurt répand sa douteuse traînée, Et le feu de l'antique et haute cheminée Mêle son rouge éclat à ce jour effacé.

Pour vêtir les fauteuils de nuances soyeuses On emprunta leur soie aux étoles pieuses; Et des meubles chargés de coupes et d'émaux Reflètent vaguement leur figure indécise Dans les stagnantes eaux des glaces de Venise. Quel doux nid pour souffrir et jouir de ses maux

L'air est calme, attiédi, mais pur: aucune plante N'y promène une odeur dangereuse et troublante Pour des nerfs délicats qu'un parfum briserait.

a porte-fenêtre ouvre sur une serre, Et c'est pour la malade un plaisir salutaire Que d'égarer ses yeux dans sa verte forêt.

Cette serre est profonde, assoupie et vivante... Dans cet air où jamais il ne pleut ni ne vente, L'eau glauque d'un bassin s'endort languissammenl, Et ce silence, où flotte une plainte étouffée, Est tel qu'on le croirait enchanté par la fée Du palais où rêvait la Belle au bois dormant.

Mais l'orgueil, le joyau de cette chambre intime, C'est un Saint Sébastien de Mantegna, qu'anime Le grand esprit de Foi dont l'art fut coutumier En ces jours de ferveur sublime et recueillie; Toile que rapporta des guerres d'Italie Un :.::cêtre du temps du roi François premier.

Contre un pilier le saint agonise et se pâme, Ses yeux levés sont pleins de douleur et de flamme Et son corps hérissé de vingt flèches de fer. Les archers lentement cheminent vers la ville Dont le vieux mur blanchit sur l'horizon tranquille; Un archange à cheval traverse le ciel clair.