LES ETOILES

Astres qui scintillez dans la voûte azurée. Dépassant tout calcul d'espace et de durée, Poussière de soleils où l'être disparaît, Globes qui vous groupez par tourbillons énormes, De toutes les couleurs et de toutes les formes, Connaissez-vous le grand secret?

Sans doute la plupart d'entre vous sont des mondes Où bouillonne la vie en cellules fécondes Dont le fourmillement fait les humanités;

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Sans doute on y travaille, on cherche, on lutte, on aime : Les générations s'y débattent de même Sous les mêmes fatalités.

Et qui sait? parmi vous, il s'en trouve peut-être Qui, d'essence plus noble, en leurs flancs ont fait naître Des esprits plus subtils et mieux équilibrés, Des esprits, à leur gré, maîtrisant la matière, Et vers la vérité, dans des flots de lumière, Marchant à pas plus asslirés.

Accumulant, depuis des temps hors de mémoire, La force et l'idéal, la science et l'histoire. Régissant l'avenir par les faits observés. Toujours, de plus en plus, ils avancent sans doute ; Mais au but inconnu de l'éternelle route, En est-il qui soient arrivés ?

Pour qu'un espoir brillât sur notre abîme sombre. Astres, il suffirait que dans vos flots sans nombre Un seul point apparût où le bien fût complet; Où, sans ombre d'erreur, on pénétrât les causes; Où le beau resplendît à la face des choses, Sans le fatal revers du laid.

Il suffirait qu'on eût — n'importe la distance — La vision d'un but ceruin pour l'existence, D'un refuge où la loi d'amour triompherait ;

Où s'entre-dévorer ne serait plus la vie ; Où chacun, satisfait de la route suivie,

Sans peur, pour renaître, mourrait.

Oh ! dévoilez-vous donc, impassibles fantômes ! Fortifiez nos cœurs, si vous avez des baumes! Car, ici-bas, le gouffre est toujours aussi grand. Aux maux déjà connus le progrès remédie; Mais toujours la douleur, comme la maladie, Sous d'autres formes, nous reprend.

Les Dieux, auxquels jadis on croyait, sont par terre ; Mais sur nous, comme avant, s'étend le noir mystère Dont le voile arraché se disperse en débris. Rien sur notre passé ! Rien sur nos destinées 1 Au néant n'est-il donc que choses condamnées, Dont le vide engloutit les cris ?

L'univers ne fait-il que tourner dans un cercle? Sur nos tètes, le ciel n'est-il qu'un lourd couvercle ? Croire sans preuve est fou, nier n'explique rien ; C'est pourquoi, plein d'angoisse, on cherche et Ton suppose, Pensant que l'infini serait trop peu de chose Si le mot n'en était le bien?

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C'est ainsi, quand la nuit impassible s' étoile,

Que Pierre, sentant mieux sous les lueurs le voile.

Est mordu par l'angoisse et répète à son tour

L'éternel cri du genre humain cherchant le jour.

Et quand du firmament redescend sa pensée

Vers l'humble terre, à l'homme en partage laissée.

Il vacille encor plus sur ce sable mouvant

Qui, dans l'ombre sans fin, ondule au gré du vent.