A L IMPERATRICE

Oli ! quelle joie au séjour morne Des pauvres Eu&nts détenus.

Limbes grises, tombeau que borne Un horizon de grands murs nus,

Lorsque la porte qui s'entr'ouvre, Laissant passer le jour vermeil, A leurs yeux ravis vous découvre Comme un ange dans le soleil!

Pour le penseur chose effrayante!

L'homme jetant à la prison La faute encore inconsciente Et le crime avant la raison I

Là sont des Cartouches en herbe Dont les dents de lait ont mordu.

Comme un gâteau, le fruit acerbe Qui pend à l'arbre défendu ;

Des scélérats sevrés à peine ; De petits bandits de douze ans, D'un mauvais sol mauvaise graine.

Tous coupables, mais innocents!

Hélas ! pour beaucoup la famille Fut le repaire et non le nid, La caverne où gronde et fourmille Le monde fauve qu'on bannit.