VISION D'HOPITAL

Oh ! ces plaintes, ces pleurs, ces râles, ces sanies, Ces crachats, ces hoquets, ces lentes agonies... Oh! les femmes en blanc, qu'on voit passer, sans bruit..» Oh! les petits enfants qui meurent dans la nuit. Après avoir crié : « Maman » / sans qu'on réponde. . . Lamentables pantins, marionnettes qui font Trois petits cris, trois petits tours et puis s'en vont Sans laisser un regret, un souvoiir au monde... Infortunés moineaux égarés loin du nid.

Avec leurs yeux profonds ouverts sur i Infini,

Ces cadavres, promis à la fosse commune.

Ont la pâleur des lys flétris, au clair de lune...

Entre la cour gluante, domaine de la concierge acariâtre, et la rue défoncée où sur le pavé noir et gras tremble le fracas des camions lourds, se déroule dans le ruisseau l'épopée des héros en culottes percées ; plutôt que. de leur reprocher l'ignominie de leur décor, ne faut-il pas plutôt les plaindre de n'en avoir pas d'autre, et de ne connaître guère d'autre terrain de jeu que le trottoir, le préau maussade de la « communale », ou ces squares pelés des quartiers populeux, dont Machard nous dépeint la miteuse tristesse :