LA MAISON DU GARDE

La nuit est humide et orageuse ; le ciel n'a pas une étoile. Dans la forêt, sous les arbres frémissants, j'erre ça et là silencieux.

Au loin, dans la maison solitaire du garde, scintille une petite lumière. Je me garderai bien d'y entrer : tout y semble par trop sinistre 1

La grand'mère aveugle est assise là dans son fauteuil de cuir, immobile et raide comme une statue de pierre, — et elle ne prononce pas un seul mot.

Le fils du garde, au poil roux, arpente la chambre en tous sens, et sa bouche vomit des imprécations, et il jette sa carabine contre le mur, et il grince mille imprécations de colère et de rage.

Quant à la jolie fileuse, elle pleure, elle humecte son lin avec ses larmes : sur ses pieds se presse en gémissant le blaireau du père.