SUR LE PONT AU CHANGE

Ce soir, on vend des fleurs sur le Pont au Change. L'air, par bouffées, sent la tubéreuse et la poussière. C'est demain Sainte-Marie. Une heure dorée coule au fond du ciel occidental et sur les quais, et jette un éclat fauve au milieu de la foule. On voit le mouvement trouble de la place du Châlelel, où des fiacres sursautent, où glissent les tramways. D'un square qu'on arrose, il monte une bure, qui donne un flultement doux à la Tour Saint-Jacques... L'air, par bouffées, sent la tulxTCUse et la poussière... Sur le pont embaumé, j'erre parmi la foule. Les œillets et les roses drbonlcut les parapets, s'écroulent des trottoirs eu cascade, et se mêlent aux roues

PAUL FORT 89

qui 1rs fmporlent lentement dans leurs rois, aux jupes qui les frôlent, aux pas qui les entraînent.

Sept heures vont sonner à l'horloiçe du Palais. — I/occi (lent, sur Pnris, est comme un lac d'or plain. Dans l'est nua i^eux içronde un oras^e incertain, l/airesl chaud par houiïi'es, à peine l'on respire. Kt je sonife à .Manon et deux fois je soupire. L'air est chaud par boulTrcs et berce l'cnleur lartçe de ces fleurs qu'on écrase... On soupire en voyant de frais courants violets s'étirer sous les arches du Pont- .Neuf qui poudroie sur le soleil mourant. — 0 Tu le sais, toi, Manon, si je t'ai bien aimée ! > L'orage gronde au loin. L'air est chaud par biiuffées.

Kntre les pots (!«• tleurs, les gerbes, les bouquets et la ran jçée h jours des balustres, on peut voir un fleuve lent l'Usiner sous des reflets d'or noir. Il semble q«ie la Seine oppressée va mourir île la mort du soleil vers <]ui elle s'étire. Son eau soulTrante, aux lon^s dcchirrniftits violets, entraine au loin les roses tombées des parapets. Un dernier rayon bas et fiévreux du soleil a pris, entre les ijuais, la larç«'ur de la S«'ine, et bat d'un pouls brillant chaque flot (jui soupire... Tristement, je m'accoude au c^arde-fou du quai... L'air chariç^é de parfums est plein de souvenirs, cl je songe â .Manon qui m'a tant f.iit SDulTrir !

Sur le Louvre loirUnin, quelle étoile seiiiltlic où le ciel est cotileur d'espérance ? Ah 1 je sais. .Manon me l'a chantée : « C'est l'étoile d'amour... Desamants, des maîtresses, là-haut, s'ainient toujours?... » Tu brilles dans nies larmes, Ct Véinis dianiantée ! Mais une fumée noire m'en dérol)e le siifne, comme un présent amer elTace un doux {>assé. Qu'importe à la fumée les pleurs et la mis.'re des amants qui s'aceouilent, le soir, aux parapets '.' — Je fermerai mon cœur à toutes ces chimères. — Qu'une rosée d'étoiles envelop^x' la nuit, ou bien que cet oraj^e endeuille le ciel vert, rirn ne touche le C(eur qui ne bat que pour lui. l'n jour, Manon chantait : a L'amour est éphémère 1 » — « ('A)nime votre In-aulé. luidisje, et votre chair... » Ces fleurs seront flétries qui trcmblcul

go POÈTES d'aujourd'hui

sous l'orage... Le ciel éclaire et tonne. ^îoi, j'ai repris courage.

0 grave, austère pluie, où monte l'âme des pierres et qui portez en vous une froide lumière, glacez mon âme en feu, rendez mon cœur sévère, imposez la fraîcheur aux mains que je vous tends 1 L'averse tombe un peu... elle tombe... j attends. . . Quoi ! la lune se lève ? Quoi ! l'orage est passé ? Quoi ! tout le ciel en fleurs ? et l'air sent, par bouffées, l'œillet, la tubéreuse, la rose et la poussière ? Une étoile d'amour sur le Louvre a glissé ? J'achète des bouquets ! quoi ! je suis insensé ? Et je ris de mon cœur, et je cours chez Manon, des roses plein les bras, implorer mon pardon ?

{Paris sentimental.)