LES BATTEURS

A Albert Delpit.

Les moissonneurs aux bras hàlés Étalent dans l'aire les blés, Les blés tombés sous leur faucille, Les blés mouvants aux lourds épis Qui s'étendent comme un tapis, Par la plaine où le soleil brille, Allumant dans l'or de leurs flots La pourpre des coquelicots!

Je songe aux beaux garçons partis pour la bataille, La lèvre souriante et défiant la mort, Et qui dorment, là-bas, aux frontières du Nord, Fauchés par la mitraille!

Traînant le cylindre pesant Qui roule et tourne en écrasant, Et fouettant leur ventre qui fume, Dans un vol de mouches, — les bœufs Vont le front bas, et derrière eux, Gomme sous le marteau l'enclume, La terre sonne à temps égaux Aux coups cadencés des fléaux.

Je songe aux beaux garçons partis pour la bataille, Le cœur gonflé d'espoir et défiant la mort, Et qui dorment, là-bas, aux frontières du Nord, Fauchés par la mitraille!

Sous le fléau retentissant Le grain jaillit en bondissant Et la glume vole à la ronde !

Que Ion porte moudre au moulin Le bon blé qui fait le bon pain, Le bon pain qui nourrit le monde; Le blé dont les chaumes luisants Servent de lit aux paysans !

GEORGES GOUKDON

Je songe aux beaux garçons partit pour la bataille, La lèvre souriante et déliant la mort, Et qui dorment, là-bas, aux frontières du Nord, Fauchés par La mitraille!

Sans coiffures el Bans sabots, — Et sans soucis, les blonds marmots

Se roulent en riant dans 1 lire; Et les couvant avec amour, L'heureuse mère songe au jour

Où, torts et grands coin nie Leur père, Ils pourront, eux aussi, les gars, Battre la gerbe à tour de bras!...

Je songe aux beaux garçons partis pour la bataille, La lèvre souriante et défianl la mort.

Et qui dorment, là-bas, aux frontières du Nord, Fauchés par la mitraille!

(Les Villageoises.)

SURSUM COUDA

A Sully Prudhomme .

Bêlas ! j'ai trop rêve, sous les blêmes lêaèbres

D'où les astres ne sont que îles bûchers lointains.

Pour croire qu'échappé de Bes voiles l'un

L'homme s'envole et monte à de plus beaux matins.

J'ai trop vu sans raison pâlir les créatures

Pour croire qu'il existe, au delà d'ici-bas,

Quelque plaisir sans pleurs, quelque amour sans torture,

Quelque être ayant pris l'orme et qui ne soutire pas !

SULLY PlUDHOMME.

Eh quoi! c'est de ton cœur qu'un pareil cri s'élance, O maître de la forme et du rythme enchanté, Toi qui raillais Musset de son indifférence Dans un vers que n'égale aucun autre en beauté!

La gloire ne m'a pas sacré de son baptême, Et tout titre me manque à venir te parler :

Écouta un inconnu qui t'admire et qui t'aime Et, te voyant souffrir, voudrait te consoler.

Je n'irai point me perdre à travers les systèmes Par la philosophie à grand'peine bâtis ; En vain l'esprit s'abîme au fond de ces problèmes : Pour un sujet si grand nous sommes trop petits. Tu sais l'infirmité de la raison humaine : Elle, qui fait l'orgueil de l'homme triomphant, Confine à la folie, et, sous la moindre haleine, Tremble comme un flambeau dans la main d'un enfant-

Souple, prompte au sophisme, ondoyante et diverse, Elle nous sert chacun selon nos intérêts ; La preuve que l'un donne, un autre la renverse, Jusqu'à ce qu'un troisième infirme leurs arrêts.

Interrogerons-nous la science moderne?

Elle marche, la loupe et le scalpel en main : La matière est principe et la force gouverne, Une mort sans réveil attend le genre humain.

Certes, j'admets que l'homme incessamment avance- Vers le progrès sans fin à ses efforts promis; J'applaudis au génie et j'aime la science, Étant fils de mon siècle autant qu'il est permis.

Mais ce Dieu qu'elle nie et qui pourtant commande, La Science, après tout, ne peut le suppléer; En dépit d'elle-même et quoi qu'elle prétende, Elle explique son œuvre et ne sait rien créer.

Ton âme généreuse, ennoblie aux épreuves, A besoin pour son vol d'un plus vaste horizon : C'est dans l'amour qu'il faut aller chercher des preuves, Afin que ton cœur seul convainque ta raison.

Oui, la mort est le plus terrible des mystères,

Nul ne va sans pâlir à pareil rendez-vous.

Nous réveillerons-nous tels quels sous d'autres sphères ?

Le cercueil entr'ouvert pose l'énigme à tous,

Et, formidable sphinx, il attend ; mais personne,

Fût-ce Œdipe, n'aura le mot mystérieux, —

GEORGKS COURDON 23

A moins que, par pitié, la foi, comme Antigone,

Ne prête sa lumière à la nuit de ses y.-u\ !

Mélange <le grandeur et d'insigne misère, L'homme qui cherche Dieu doit ] ouvoirle trouver. S'il me reste incompris, je le sens nécessaire, El tout crie et proie s t.- en moi pour le pi..u\er.

Eh quoi! ce don divin qui fait que tout mon être,

Subjugué par la grâce et l'art de tes accents,

Vibre comme un violon sous l'archet d'un grand maître,

Ne serait (pie l'écho d'atomes frémissants? Cet esprit qui façonne à son gré la matière Et qui, flambeau sacré, se propage en créant,

Resterait prisonnier dans l'horreur «l'un suaire Et brillerait un jour pour se perdreau néant?

De ces mondes muets je snis l'ordre fatal,

Et, fussé-je écrasé par l'univers immense, Que je lui jetterais le défi de Pascal! Je pense et je suis libre. A la route suivie Le devoir accepté m'enchaîne Bans effort, Et si Ton vient m'offrir le servage ou la vie, Je songe à ma patrie et je choisis la mort!

Devant ce ciel sublime, ensemencé d'étoiles, Quelle mélancolie emplit mes yeux de pleurs, Et par quelle espérance, ébranlé jusqu'aux moelles, Me senté-je emporté vers des mondes meilleurs ?

Qu'est un bien possédé dont le cœur reste avide ? Qu'est ce bonheur d'un jour fait de rêves déçus? Puisqu'un amour mortel n'en peut combler le vide, Il lui faut un amour qui ne finisse plus.

Ceux que j'ai tant aimés et dont j'ai vu se clore Les yeux sous les baisers suprêmes du départ, J'ai besoin, j'ai besoin de les revoir encore Pour entendre l'adieu qu'exprimait leur regard; Pour savoir le secret enfermé dans nos âmes

Et que rien ici-bas n'a pu me révéler,

Durant cette minute où nous nous rencontrâmes,

Ayant tant à nous dire et ne pouvant parler!

Poète, songe à ceux qui vont au bout du monde

Braver cent fois la mort pour confesser leur foi;

Songe aux vierges sans nombre, en qui la force abonde,

De la fille du peuple à la fille du roi,

Qui, meurtrissant leurs chairs sous les crins des cilices,

Usent sur le pavé des cloîtres leurs genoux,

Et dans leur dénùment trouvent plus de délices

Qu'aux bonbeurs de ce monde où nous nous ruons tous.

Quand tout tremblait devant la puissance romaine,

Vois les martyrs chantant sous la dent des lions,

Et tombant, le sourire aux lèvres, dans l'arène,

Les bras en croix, les yeux inondés de rayons!

Quel pouvoir invincible ainsi les sollicite

A lutter, à souffrir, à mourir pour Terreur ?

Et s'ils étaient des fous, qui donc te précipite,

0 pauvre humanité, vers un songe menteur?

Le devoir accompli veut une récompense :

Si je souffre ici-bas, je mérite là-baut;

Sans quoi la liberté ne vaut pas la licence,

La vertu n'est qu'un leurre, et la justice un mot!

J'ai soif de beau, de bien, et, trouvant que la somme

Des bonheurs n'atteint pas la somme des chagrins,

Pour toutes les douleurs je me sens un cœur d'homme

Et tous les malheureux sont mes contemporains.

Puisque de tels désirs sont innés en moi-même,

C'est que, principe et fin de tout, un Dieu m'attend.

Sans Lui, sans Lui l'amour ne sérail qu'un blasphème,

Et ces cieux étoiles qu'un mensonge éclatant ;

Tant de soleils en marche au-dessus de nos tètes,

Vers un centre commun gravitant à la fois,

Seraient, esclaves, sourds aux cris que tu leur jettes,

Un outrage à l'esprit qui découvre Leurs lois!

Se peut-il qu'au milieu d'un monde impérissable,

Seul, le meilleur de moi périsse sans retour;

GEORGES GOURDOM 25

Que L'honnête homme soit L'égal du misérable ? Mets La main sur ton cœur, et réponds à ton tour.

Tu le nierais ou rais, ce Dieu : tout le proclame

Immuable, infini, tout-puissant, éternel ;

J'en atteste les cieux, ton génie et ton

Et ton doute lui-même, écho de smi appel.

Ephémère habitant des terrestres demeures,

De justice et d'amour pauvre cnur affamé. Tu n'es qu'un exilé de ce Ciel que tu pleures, Mais ce n'est pas pour toi qu'il restera fermé. Après ce temps d'épreuve et d'heures ténébreuses, Lorsque du poids du corps la mort te déliera, La Foi prendra ton àme en ses mains Lumineuses, Et c'est en souriant que Dieu t'accueillera!

(Le Sang de France.)

A PAUL DEROULÉDE

Frère, ta voix éclate en accents magnifiques, Tout mon être tressaille à ton appel vendeur, Et c'est les yeux mouillés de tes pleurs héroïques Que je t'écris ces vers arrachés à mon cœur!

Chante, soldat-poète! Allume dans chaque àme Ton invincible espoir et ton ardente foi. Ton front prédestiné porte une double flamme : Eschyle se battait et chantait connue toi!

Nous y pensons encore, à la guerre maudite ; Mais les malheurs récents chez nous sont vite anciens, Nous sommes oublieux, nous nous consolons vite; Nous nous consolons vite, et toi, tu te souviens!

Il ne t'a pas suffi de la tâche remplie,

Du devoir toujours fait sans reproche et sans peur;

Après avoir donné ton sang- pour la patrie,

Dans tes vers, aujourd'hui, tu lui donnes ton cœur!

Ah! toi qui les as vus à l'œuvre, ces barbares,

Massacrer les vivants et profaner les morts,

Entrer dans nos cités au chant de leurs fanfares, Piller tout sans pudeur et tuer sans remords ;

Lorsque aux bruits de la nuit, fiévreux, tendant l'oreille; Toi qui, dans les soupirs du vent, as entendu Râler les innocents étouffés à Bazeille Et brûler Cbâteaudun, qui ne s est pas rendu!

Dans Metz et dans Strasbourg, nos deux soeurs violées, Toi qui les vis parquer un peuple mitraillé, Quand, du haut des remparts, les mores désolées Se penchaient en pleurant et leur criaient : Pitié!

Toi qu'à l'heure terrible où grondait la tempête, Une héroïque mère envoyait au combat, Et qui, pour mieux sentir la honte et la défaite, Avais été par Dieu fait poète et soldat;

Toi qui vis en un jour s'écrouler tant de gloire, La victoire se vendre et trahir nos drapeaux, Nos foyers profanés, et du Rhin à la Loire Le sol de ton pays s'en aller en lambeaux,

Dis-nous de quelle haine était gonflé leur rire, Quelle dette de sang ils auront à payer; Apprends-nous à pleurer, apprends-nous à maudire, Et surtout apprends-nous à ne pas oublier!

Soufflant l'espoir aux forts et l'épouvante aux lâches, Que ta muse sur nous sonne comme un clairon ; Tiens-nous, sans te lasser, éveillés sur nos tâches, Tandis que, soûls de chair, les loups s'endormiront...

Écris pour l'avenir l'histoire en épopée. 0 mon soldat! jamais la franco, on son malheur, N'aura pour la venger plus valeureuse épée; Pour pleurer ses revers, plus magnanime cœur!

Aux vaincus d'aujourd'hui prépare la victoire : Chante! l'Alsace écoute et la Lorraine aussi, Et là-haut, souriant au milieu de sa gloire, Corneille te salue en te disant : Merci!

{Le Sang de France.