DE VIGNY. IT

Qu'on me pardonne de citer ces beaux vers. Peut-être est-ce une révélation pour quelques-uns de mes plus jeunes lecteurs, trop parfaitement désabusés de la poésie élevée et cliasle. Pour ceux qui les connaissent, ils ne m"en voudront pas d'en réveiller en eux le gracieux souvenir. Enlout ceci d'ailleurs, je ne prétends rien faire qui ressemble à un portrait littéraire. Je parcours, la plume à la main et sans beaucoup d'ordre, l'édition nouvelle qui vient de nous rendre une des plus agréables sensations de la vingtième année, et je voudrais inviter à cette calme et saine lecture quelques-unes de ces intelligences fatiguées outre mesure ou révoltées enfin par les niaises violences du réalisme agonisant. Plaise à Dieu que le réalisme repose dans le caveau funèbre où l'a entraîné, en compagnie de trois cadavres, son dernier héros Daniel, un foufurieuK et lubrique qui, pour notre malheur, a lu Byron!

Puis-je cependant terminer cette rapide nomenclature, sans rappeler au moins toute une partie, la plus populaire peut-être, des œuvres et de la gloire de M. de Vigny, Cinq-Mars, Stello, Servitude et grandeur militairetl De ces œuvres si célèbres, la seule à laquelle le temps ait ravi quelque chose de son charme, c'est Cinq-Mars. C'est la plus travaillée pourtant, et de toutes aussi, je n'en doute pas, la plus chère à l'auteur. Mais peut-être aussi est-ce la plus artificielle, et malgré l'effort très ingénieux des combinaisons historiques, des vraisemblances recherchées, des caractères étudiés, malgré la beauté de quelques scènes ressuscitées par la magie du poète avec le mouvement, l'éclat, le bruit de la réalité et de la vie, l'ensemble du roman trahit les procédés factices et l'inspiration laborieuse.

C'est sans doute le vice du genre plus encore que la faule de l'auteur. Mais dans quelles exagérations cet S

I Coo^^lc

POÈTES ET BOMAHaEnS.

si juste et si fin ne s'est-il pBS laissé entraiDer ! désir de mctire en relief ses personnages*? Son XIII est le symbole trop ridiculisé d'une royauté qui scendit jamais si bas, et qui sut toujours, même ses défaillances intellectuelles, conserver avec la lence de sa grandeur, le signe de la souveraineté, ichelieu est un admirable Richelieu de théâtre; ce pas le grand ministre de l'histoire. Au sortir de igitation turbulente de personnages et de caractères :t trop peu historiques, comme on se repose avec ur dans les délicieux et touchants récils du Docteur

nettrais volontiers tout ce qui est théorie pure, ion philosophique, système social dans ces récits, las que je ne comprenne à merveille quelle sympalevée, quel noble attendrissement, quelle charît isée se trouve au fond de la thèse sociale quedéivec tant d'énergie et d'obstination M. de Vigny. :e que je n'ai jamais compris, c'est que la société ndue responsable de ces infortunes sublimes des 1 méconnus, mourant de faim sur le grabat de ■l ou buvant le poison de Chatlorlon. Eli quoi! liteloquemnientM.de Vigny, les nations manqueot- \ ce point de superflu 1 Ne prendrons-nous pas sur lais et les milliards que nous donnons, une manet un pain pour ceux qui tentent sans cesse d'idéaleur nation malgré elle? Mais â quel signe M. de veut-il que la société reconnaisse le vrai poète et le gue de ce qui n'en est que l'ombre ou la parodie ? and il aura donné, nous dit-on, un seul gage du divin, — A qui donc appartiendra-t-il d'apprécier j;c et de juger ce concours dont le prix sera une au Prylanée? Qui ne voit que c'est là une de ces ithies très légitimes et très touchantes qui devien-

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DE VIGNÏ. »

nent de pures utopies dès qu'on les veut transformer en institutions? La société n'a déjà que trop de tendance à empiéter sur l'activité individuelle. Elle ne peut pas Taire du talent poétique une branche d'administration publique. Que M, de Vigny encourage les Gilliert et les Chatterton conteraporains à compter plus sur eux-mêmes, à s'assurer l'indépendance par un libre efîort. 11 leur rendra, je crois, un meilleur service qu'en leur créant des droits imaginaires sur la société, sans donnera la société un moyen actif et sérieux d'eiercer ses prétendus devoirs envers ces natures divines.

On peut contester la théorie sociale qui enchaîne entre eux les récits du Docteur Noir; mais dans ces récits, que d'art, à la fois, et de sensibilité vraiel C'est là que je trouve, dans la plus juste et la plus aimable mesure, le mélange si difficile de l'imagination et de l'histoire. L'Épûdde de la Terreur, sans déclamations, sans phrases, sans images outrées, par l'impression saisissante des faits et des situations, est bien près, selon moi, de marquer la perfection de l'art, s'appliquant à transformer la réalité. J'en dirai autant de Servitude el grandeur mililairei, particulièrement de ces deux nouvelles exquises, chacune en son genre, iaitreHe et ta Veillée de Vincennet; je les préfère au Capitaine Henault, où il me semble qu'il y a trop de système el de parti pris. Ces pages légères, touchées d'une grâce idéale, vivront plus longtempsque plusieurs grands ouvrages de ce temps auxquels l'enthom siasme des coteries décerne une banale immortalité. Elles ont pour elles l'émotion, le charme des souvenirs, le don des larmes vraies, l'attrait souverain du style. Que fautil de plus?

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POÈTES ET ItOHANClEns.

tre énigmatiquc, presque sibyllin; une œuvre i ; le legs funèbre des cbants de la dernière heure ; [ pleine d'orgueil el de tristesse, venant Jusqu'à I bord d'une tombe; le silence de vingt années lar ce cri superbe d'une âme violemment meurtrie ie et par le doute : voilà ce qui, dans l'apparition des Deitinéei, a saisi d'une impression presque isable l'attention du public et celle de la crietle impression dure encore, et j'espère ne pas op tard pour en rechercher les raisons, en esacelte étrange poésie que U. de Vigny a confiée en t h la piété plus que littéraire, presque filiale, de s Ratisbonne. *

[uoi ce titre : lei Destinée*! Il nous émeut et nous I tout d'abord. Ces poèmes posthumes sont-ils un le la pensée du poète vers le Falum antique? Estçne de la sombre Até qui va recommencer sur !e esclave et sur les dieux eux-mêmes prosternés? l'orgueil stoïcien qui, sous l'étreinte des lois les, s'alTranchil par sa sublime indiiTérence et conavec dédain les pâles efTrois de la foule humaine i coups du Destin? Est-ce la doctrine chrétienne lice exagérée dans l'ûmo d'un poêle janséniste el I à la liberté de l'homme tout ce qu'elle peut pour us grande la part de Dieu? Non, rien de tout cela t rigoureusement exact; chacune de ces inlerpréscrait incomplète pour rendre compte de l'inspibizarre et complexe de ces poèmes. Pourquoi rs y chercher une doctrine'? Ils sont philosophiques louvemcnt même de la pensée, s'agilant d'un essor

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inquiet autour des grands problèmes du Monde, de l'Histoire et de la Vie. Hais ce serait méconnaître la nature même du poète que de lui demander des solutions précises. C'est l'absence de toute solution qui fait le caractère intime et douloureux de cette œuvre, où semble s'être épanchée une âme plus incertaine, plus troublée que ne l'a été à aucune autre époque celle du poète.

11 a donné dans de beaus vers, dont quelfjues-uns sont les plus beaux qu'il ait faits, la traduction de ce doute qui, dans la seconde moitié du dix-neuvième siècle, s'est abattu sur l'humanité et la désole : Y a t-il un Dieu paternel, guidant, à travers les obstacles, la liberté de l'homme, l'éclairant par les idées divines qu'il lui laisse apercevoir, le récompensant du bien réalisé par des progrès nouveaux dans la justice et dans la vérité et lui ouvrant des horizons sans limites dans l'inlini de l'avenir? Ou bien n'y a-t-il qu'un ordre fatal d'existences fortuites, se succédant comme le flot succède au flot dans une nuit orageuse qui n'aura pas d'aurore? N'y a-t-il qu'une Loi mécanique, écrasant dans son évolution implacable la fragile illusion du Libre Arbitre, ramenant toujours le genre humain dans le cercle éternel que creuse, depuis des millions de siècles, l'éternelle Nécessité? Noua revei lierons-nous un jour, âmes libres et purifiées, dans le sein du Père Céleste, ou ne somme&-nous que l'apparition d'une pensée fugitive, suscitée par quelque phénomène obscur d'électricité dont nous n'avons pas encore la loi? Ce doute qui a saisi d'une angoisse immense l'âme du siècle, étreint celle du poète. L'inspiration en est sensible dans les trois pièces principales du recueil, la première, qui est comme le sombre portique de ce ténébreux monument et qui en porte lo nom, les Destinées, la Maison du Berger et le Mont des Olivier». Les sept autres pièces qui complètent ce volume se rattachent à la même inspi- L. ongle

POÈTES ET BOÏANCIERS.

lion |)arun lien moins visible peut-être, mais encore :ile à saisir.

Les Dettinées, tel esl le sujet du premier poème solen- 1, d'un accent presque hiératique et qui laisse dans spril une impression lugubre. Le poète nous décrit tat du monde avant la venue du Christ; il nous montre I hommes

Levant avec efTon leurs pieds chargés d'entraves, Suivant le doigt d'airain dans le cercle fatal, Le doigt des Volontés inneiibles ei graves.

Tristes divinités du monde orienlal.

Femmes au voile blanc, immuables statues, Elles noua écrasaient de leur pied colossal.

Le Christ vient; la Terre se croit arfranchie et bondil dlégresse. Les destinées remontent vers Jéhovahet font tendre autour de son trône leur lamentation. Mais de trône descend une voix qui proclame l'arrêt nouvoau. I Grâce se substitue à la Fatalité. L'homme sera plus ureux, se croyant libre ; mais peut-être n'aura-t-il gagné cela qu'une illusion :

De moi naîtra son souflle et sa Torce à jamais. Son mérite est le mien, sa loi perpétuelle :

Faiit ce gue je veux pour venir où je un.

Les pâles Destinées, les femmes inHexibles accomissent, sous la nouvelle Loi, une œuvre nouvelle :

Uhl dans quel désespoir nous sommes encor tous!

Vous avez élargi le collier qui nous lie.

Hais qui donc tient la chaîne? — Ah! Dieu juste, est-ce vous?

Cette théologie est vague, mystérieuse, étrange. C'est dogme de la Grâce, expliqué par un prêtre d'Eleusis. ! joug semble moins pesant à l'homme moderne qu'à lomme antique. En est-ce moins un joug, et qui le tient

DB TIGHÏ. S

dans sa main*; Est-ce un père? Est-ce un maître cruel? Est-ce pis qu'un maître, la Nécessité à laquelle notre orgueil oppose le libre arbitre, une chimère peut-être?

La Maison du Berger est un de ces poèmes qui sont le désespoir des lecteurs et le tourment des critiques, mais qui feraient la joie d'un philosophe alexandrin. L'inspiration en est subtile, bizarre, tourmentée. Le ton y change à chaque instant. Pas de suite logique dans les idées ; une obscurité préméditée, une incohérence laborieuse, un symbolisme qui se mêle à l'églogiie la plus tendre, à la plus fraîche idylle; un sujet qui se dérobe à chaque instant à nous et qui nous laisse dans un perpétuel embarras de savoir si nous avons affaire à un poète amoureux d'une femme, ou à un penseur épris d'une idée. Est-ce ta confidence d'un rêve de volupté? Est-ce l'initiation à quelque mystère philosophique? Qui le sait? Et le poète luimême le sait-il toujours? Béatrice, pour Dante, c'était une femme, la plus belle des femmes; c'était aussi la Tliéologie, la plus austère des sciences. De même pour M. de Vigny, Eva, c'est une femme aimée, espérée, ardemment désirée. A quelques traits de passion on ne peut s'y méprendre. Mais c'est la Poésie aussi, la Poésie dont l'auteur oppose l'enivrante image et les douces illusions aus effrois que lui cause l'indilTérenle Nature, aux colères que soulèvent dans son âme le Mensonge social et la prosiiïque Industrie, Par quels beaux vers, ailés et ennammès, débute ce poème à Eva :

Si U

S'il ne bal qu'en saignant par sa plaie immortelle. S'il ne voit plus l'amour, son Étoile lldéle, Eclairer pour lui seul l'hoiiion elïacé;

Si ion corps rrémissant Ups passions seerèlcs,

D...,n;M;yG00glc

POÈTES ET ROKANCIERS.

S'indigne des regards, limide etpilpitant; S'il clitrclic sa bcauU de prorondes reirailci Pour la micui dérober au profnne insullani ; Si ta léïre se sêebe au poison des mensoiiices, Si ton beau front rougit de passer dans tes sonates D'un impur inconnu qui te Toil et t'entend ; Pai's courageusement, laisse Loules les villes; Hc ternis plus tes pieds aux poudres du chemin. Du haut de nos pensers vois les cités scrviles Comme les rocs fatals de l'esclavage humain....

]1 est sur ma montagne une épaisse bruyère Où les pas du cliasscur ont peine à se plon^r. Qui plus haut que nos fronts lève sa tête altière El garde dans la nuit le paire et l'étranger. Viens-y cacher l'amour et la divine faute; Si l'herlie est agitée ou n'est pas a!>sei haute, J'y roulerai pour toi la maison du berger.

'uis vient un épithalame brûlant, en l'honnour de ces s de l'amour, célébl'ées sur les hauteurs et daos les tudes.... Rassurez-vous, et tournez la page, il s'agit de •oésie que !e poète emmène loin des villes, sur les imets, et dont les chastes embrassemenls le rassurent itre les épouvantes de la Nature, sereine, ironique, cée, — Eva ! s'écrie le poète.

Sur mon coeur déchiré viens poser ta main pure.

He me laisse jamais seul avec la Nature;

Car je la connais trop pour n'en avoir pas peur;

Elle me dit ; Je suis l'impassible théâlre

Que ne peut remuer le pied de ses acteurs.. ..

Je n'entends ni vos cris ni vos soupirs ; à peine

Je sens passer sur moi la comédie humaine

Qui clierche en vain au ciel ses muets spectateurs;

Je roule avec dédain, sans voir et sans entendre,

A cAté des founnis les pupulntians ;

Je ne distingue pas leur terrier de leur cendre,

J'ignore en les portant les noms des Nations.

On me dit une mère, et je suis une tombe.

Mon hiver prend vos moi'ls comme une hécalomLe,

Hon printemps ne sent pas vos adorations.

l, '.oogic

DE VIGM. i»

Voili ce que dil cette voix triste et superbe. La Nature, la Troide déesse du dix-neuvième siècle, la déesse qu'adorèrent Gœthe et Hegel, dédaigneuse de l'iiomme. humble passager qui se croit son roi, la voilà admirablement peinte dans ce beau monologue. Celte souveraine impassibilité effraye le poète. Il invoque Eva; Eva, c'est-à-dire la femme et la Poésie; Eva, la Passion et l'Idéal.

Mais allons à d'autres spectacles, à des leçons plus liautes et plus pures. Nous y trouverons sans doute ce qui! tant de siècles y ont trouvé : la consolation, la grâce, la paix. Allons à Jérusalem au moment où Jésus va mourir. Non, la Nature n'est pas l'implacable Déesse de l'Humanité. Au-dessus d'eHe il y a Dieu qui nous regarde vivre avec la compassion d'un Père, n'en doutons pas. -H aime assez l'Humanité pour la racheter du sang de son Fils. Jésus est aujourd'Jiui au Mont des Oliviers, demain il montera sur la Croix infâme. — Cette fois au moins, pauvre et inquiet penseur, es-tu rassuré? L'effroi que tu ressentais hier devant cet infuii étoile, que tu croyais vide de pensée et de Dieu; la tristesse qui t'accablait devant la face impassible de la grande Nature, tout cela va-t-il enfin faire place, dans ce cœur plus agité que rUcéan, à la paix divine qui descend du Calvaire? Hélas! non.

Le poète a recueilli, dans le silence ému d'une nuit d'Orient, la prière ardente de Jésus, cette prière, qui est toute la vie d'une âme divine élancée vers le Ciel dans une parole suprême; le Ciel inevorabk, souid, le Ctel d'airain n'a pas répondu. Je ne connais pas de pcmture plus navrante que celle-ci, dans sa tragique simplicité, pour exprimer le désespoir religieux 11 est nuit Jésus marche seul parmi les oliviers que le ^cnt incline, fiissonnanl comme eux, triste jusqu a la mort, triste de la tristesse d'un dieu :

: L.noglc

86 POÈTES ET ROHAHCIERS.

Il (e courbe i genoux le front contre la terre, Puis regarde lo ciel en appelant ; i Mon pire [ > Hlis le ciel reste noir, et Diej ne répond pas,

Jési)«, se rappelant ce qu'il avait MnifTert

Depuis trente-lrois ans, dcvînl horome, et la crninrc

Serra son cœur mortel d'une invincible éliTinte.

Il eut rroid. Vainement il appela trois foh :

t lion père ! > Le vent seul répondit i sa voû.

Il tomba sur le sable, assis, et, dans sa peine.

Eut sur le monde et rbomme une pensée bumainc.

Et alors commencu une prière hardie et ma^ifique de Jésus, il demande à Dieu, pour prix de sa mission et de sa mort, de laisser détruire le Mal et dissiper le Doute :

Il demande à Dieu que l'évidence divine se révèle enlln à cette pauvre et incertaine raison de l'homme :

Sur son tombeau désert faisant monter Latare. Du grand secret des morts qu'il ne soit plus avare, Et de ce qu'il a iu donnous-lui souvenir ; Qu'il parle !

Qu'il parle et qu'il dise le mystère des choses éternelles et l'origine des choses passagères; qu'il dise si les astres des cieux ont vu, comme notre planète, la mort d'un Juste ; si la terre est pour eux ou s'ils sont pour lu terre ; pourquoi l'âme est liée à ce corps pesant et ténébreuï; poiu'quoi dans cette âme tant de contradictions, l'ennui du repos, ie dégoût des joies paisibles, le désir inassouvi des vagues passions; pourquoi sur la tête de chaque créature pend la menace de la Mort; pourquoi l'Esprit du mal mène sur cette planète son insolent triomphe; si les nations sont guidées

Par les iloiles d'or des divines idées.

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ou si elles ne sont que de folles enfants errant dans la nuit de leurs pensées, dans un cercle fatal et sans issue ;

El si, lorsque des temps llioi-lnge périssable Aura jusqu'au dernier versé ses grains de sable, Un regard de vos yeui. un cri de votre voix, Un EOupir de iiion cœur, un signe de ma Croix. Pourra Taire Ouvrir l'ongle aux Peines ftenietlesl Uelier leur proie humaine et reployer leurs ailes !

Que tout cela soit d'une orthodoxie médiocre, j'y consens; mais ce sont de bien nobles et grandes pensées que le poète nous présente, comme le texte sublime de celte méditation ati mon! des 0/itiE>rs.' Oui, s'il y a là une fiction humaine, elle n'est pas du moins indigne du nom divin sous lequel elle s'offre à nous. Je ne souffi'e pas de voir Jésus, en cette Nuit suprême, porter dans sa pensée ces grands problèmes qui sont ceux de la vie et de la mort, qui sont le problème de l'homme, depuis que l'homme a élé jeté sur ce globe avec la pensée.

Ah! combien dlfrère-t-il, ce Jésus du poète, d'un autre Jésus qu'on nous donnait, à peu prés en même temps, et de qui on retraçait ainsi les suprêmes pensées : « Se rappela-t-il à ce moment les claires fontaines de la Galilée, où il aurait pu se rafraîchir; la vigne et le figuier sous lesquels il avait pu s'asseoir; les jeunes filles qui auraient peut-être consenti à l'aimer? Maudit-il son âpre destinée, qui lui avait interdit les joies concédées à toutes les autres? Regretta-t-il sa trop haute nature, et, victime de sa grandeur, pleura-l-il de n'être pas resté un simple artisan de Nazareth? »

Certes M. de Vigny est un libre penseur, on le voit par les vers énergiques et terribles qui terminent ce poème. C'est un penseur aussi libre et plus hardi que M. Renan. Hais au moins il conserve à Jésus une attitude qui nous laisse dans le doute jusqu'à la Un, si c'est un homme ex-

.... Cooglc

!8 POÈTES ET ROXANClBnS.

traordinaire qui va mourir ou si c'est un Dieu. U ne lui donne que de magnifiques pensées, dignes del'étre sublime qui remplit la scène de sa grandeur : c'est l'origine des choses, c'est le grand mystère, c'est le conflit du Bien el

du Mal, c'est la destinée, c'est la vie future, c'esll'enfer

U n'apas imaginé cette triste bucolique d'un jeune paysan, dont la grâce languissante ne résiste pas à l'épreuve qu'il affronte, donnant ses derniers regrets aux jeunes filles qui auraient pu l'aimer, pleurant de n'être pas resté dans l'humble échoppe de Nazareth. M. de Vigny, ce grand douleur, n'a pas avili ni affadi Jésus. Dans ses vers sceptiques, la note divine vibre encore- Comme poète, il comprend Dieu, même quand il a cessé d'y croire.

Une terreur profonde, une angoisse infinie Redoublent &a torlurc et sa lente agonie.

II l'egarde longtemps, longtemps clierche sans voir ; Comme un marbre de deuil, tout le ciel élaîl noir. La Tei-re, sans clorlËs, sans astre et sans aurore, Et sans clartés de l'âme, ainsi qu'elle est en«ore, Frémissait. — Dans le Iwis il entendit des pas, Et puis il vit briller la torche de Judas.

C'est ici que se placent ces vers, devenus bien vile célèbres, dans lesquels éclate, avec une sincérité inhabile h feindre, le plus morne et le plus navrant désespoir, le désespoir résigné :

S'il est vrai qu'au Jardin sacré des Écrilurcs

Le Fils de l'IJomme ait dit ce qu'on voit rappoi-té,

lluel, aveugle et sourd au crî des créatures.

Si le ciel nous laissa comme un monde avorté,

Le juste opposera le dédain i l'absence.

Et ne répandra plus que par an froid silence

Au silence étemel de la Divinité.

Discuter de pareils vers serait faire acte d'une naïveté que le siècle a perdue. Habitués que nous sommes à suivre l'esprit humain jusqu'aux extrémités les plus re-

DB VICKÏ. 38

culées de la négation et du doute, familiarisés avec l'idolâtrie humanitaire des uns, avec l'athéisme systématique des autres, avec le panthéisme géométrique de Hegel ou l'idéalisme poçlique de Schelling, de quoi pourrions-nous aujourd'hui nous étonner, nous tous écrivains, critiques ou philosophes?

Dans cet abandon de Dieu, que restc-t-i! à l'homme? Trois choses qui peut-être donneront encore quelque pris a sa vie : l'Amour, — la Science, — l'Orgueil. C'est à ces trois divinités, les seules qui demeurent sur ce globe désolé, que l'homme offrira ses derniers sacrifices, le poète ses derniers chants.

Mais que l'Amour va donner ù ce pauvre déshérité du ciel des consolations insuffisantes! que d'amertumes effroyables mêlées à ces tristes et courtes joiesl Voyez Samson tenant sur ses genoux Dalila endormie, connaissant la perfidie de sa fatale amante, et qui, tout en la méprisant, a cherché encore dans cet objet de tous ses mépris la dernière ivresse d'un plaisir dont il a déjà le dégoût! Dans quels vers s'exprime cette colère de Savuon :

Élcrnel! Dieu des foi-tal Vous savei que mon Smo N'avait pour aliment que l'amour d'une TcHune. Puisant dans l'nmour scut plus de sainte vigueur Que mes cheveux divins ii en donnaient à mon cœur. — lugez-noua. La voilà sur mes pieds endormie. Trois fuis elle a vendu nies secrets et ma vie, Et trois Tois a vcrsè des pleurs fallacieux Qui n'ont pu me cacher la rage de ses yeux ; lionieusc qu'elle était, plus encor qu'étonnée, De se voir découverte ensemble et pai-donnée. Car la boulé de l'ilomme est farte, et sa douceur Écrase, eu l'absolvant, l'élre faible et meuleur. Mais eiilhi je suis las.

Et il s'endort près d'elle jusqu'à l'iieure où les guerriers ennemis arrivent, le chargent de chaînes, braient

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POÈTES ET ROllAXaERS-.

yeux, le font traîner sanglant par douie grands tau- IX devant la statue d'or de leui' dieu Dagon, pendant Dalila couronnée préside k l'iiorrible fête,

Huis tremblante el disant : Il tu me «erra pat!

e poète aussi semble dire commp Samson, en pensant nt d'amours factices dans lesquelles on sent que sa s'est débattue jusqu'à ce que son cœur s'y soil brisé : oi aussi, je suis las ! a

l'Orgueil lui offre un abri plus sur. 11 semble qu'il va ^fligiei" ce qui lui reste de courage el de vie. Il s'endit lui-même, par de fortes images et de virils peni, à vaincre le Sort par le mépris, la Mort elle-même le silence. Tomber en se taisant, c'est être plus fort ■ ce qui vous renverse. Telles sont les leçons sloîquos il se donne à lui-même.

out cela, remarqueï-le bien, ne se produit jamais s une forme purctuent philosophique et abstraite. <t une succession de petits ou de grands drames dont que partie se relie par une pensée unique; mais l'ar- B, nulle part, ne se sacrifie au penseur; il garde tous droits, nous enivre et s'enivre lui-même de poésie, e d'une grâce infmie chaque détail. La conception is arrive d'autant plus vive, nette, éclatante, qu'elle comme matérialisée (ou, en un sens, idéalisée), dans ! image, dans un tableau. Voyez la Mort du loup. nme toutes les parties de ce tableau sont brillantes, mées, jusqu'au moment de la lutte terrible où le Loup urt sur le cadavre du chien qu'il a étranglé, sous les ips des armes pressées, et regarde les chasseurs.

Et sans daigner savoir comineiil il o péri, Refeiinant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.

fais la leçon se dégage, précise et forte, le chasseur a

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