DES POÈMES DES FASTES ET DE LA PEISTURE
Le Clair de Lune.
Mais de Diane an ciel l'astre vient de paroîu* ;
Qn'il luit paisiblement sur ce séjour champêtre !
Eloigne tes pavots, Morphée , et laisse-moi
Contempler ce bel astre , aussi calme que toi.
Cette voûte des deux mélancolique et pure ,
Ce demi-jour si doux levé sur la nature ,
Ces sphères qui, roulant dans l'espace des cieux.,
Semblent y ralentir leurs cours silencieux :
Du disque de Phœbé la lumière argentée ,
En rayons tremblotants sous ces eaux répétée ,
On qui jette en ces bois , à travers les rameaux ,
Une clarté douteuse et des jours inégaux ;
Des différents objets la couleur affoiblie.
Tout repose la vue , et l'âme recueillie.
Reine des nuits , l'amant devant toi vient rêver ,
Le sage réfléchir, le savant observer.
Il tarde au voyageur , dans une nuit obscure ,
Que ton pâle flambeau se lève et le rassure :
Le ciel d'où tu me luis est le sacré vallon ,
Et je sens que Diane est la sœur d'Apollon.
l4o POÈTES FRANÇAIS.
Les Fleurs.
O des sens enchantés délices innocentes !
O suaves beautés sans cesse renaissantes !
Ainsi que sur les fleurs Zéphyr se balançant ,
De leur biillant duvet teint son aile en passant.
Ainsi de ces objets mon esprit se colore ;
La lyre sous mes doigts en devient plus sonore ;
La douce mélodie embellit mes concerts ,
Et le charme du lieu se répand sur mes vers.
Recevez donc mon hymne , ô vous, fleurs du bocage ■>
Des belles à la fois la parure et l'image !
Au milieu des cités, et jusque dans les cours.
Vous brillez même auprès des plus riches atours :
Que du feu le plus vif le diamant scintille.
Plus de charme se mêle à votre éclat tranquille ,
L'aiguille et le pinceau viennent vous consulter :
Le chef-d'œuvre de l'art est de vous imiter.
Vous êtes des plaisirs l'emblème et l'attribut ; L'amitié tous les jours vous apporte en tribut ; D'une fenêtre à l'autre on nous dit,flems discrètes, Qu'aux amours musulmans vous servez d'interprètes. Point de fête sans vous, sans vos brillants festons ; "Vous changez en bosquets le sein de nos maisons , Votre émail aux autels embellit les offrandes , Et l'horreur des tombeaux se perd sons vos guirlandes. Le pins sombre reclus commerce avec les fleurs;
POÈTES FRANÇAIS. l4l
Tous les aimables goûts sont au fond de nos cœnis : Tant la nature en nous, puissante , impérieuse. Des tristes préjugés toujours victorieuse , Au milieu des langueurs d'un volontaire enntii, Rappelle l'homme encore an plaisir qu'il a fui! Ah ! que sur ton instinct ta vertu se repose , Homme, un Dieu t'apparoît dans ces buissons de rose, Ce Dieu qui de ses mains a paré ton séjour , Par cet attrait lui-même a cherché ton amour. La terre étoit en vain de moissons revêtue ; Sans les tapis de fleurs , la terre eût été nue; Elle devoitencor, riche de toutes parts, En servant nos besoins, enchanter nos regards.
Le Printemps.
Le printemps qn'annoncoit l'hirondelle.
Des saisons à mes yeux vient d'ouvrir la plus belle; Le chêne s'est éteint dans nos foyers déserts. Et des arbres déjà tous les sommets sont verts ; Les troupeaux , librement épars dans les campagnes. Broutent le serpolet au penchant des montagnes ; Les oiseaux , dans les bois , par couples réunis , Suspendent aux rameaux la mousse de leurs nids : J entends le rossignol caché sous le feuillage Rouler les doux Iredons de son tendre ramage. Les champs d'herbe couverts, les prés semés deflenrs De leurs riants tapis font briller les couleurs; 6. i3
l4a POÈTES FRANÇAIS.
Le lilas flatte plus les regards de l'Aurore ,
Que les rubis de l'Inde et les perles du Maure;
Et les zéphyrs légers , voltigeant sur le thym,
Nous rapportent le soir les parfums du matin.
Ah ! lorsque le printemps, d'une amoureuse haleine ,
De nos champs embellis vient ranimer la scène,
Quel œil inanimé voit sans ravissements
Après ces longs frimas ces spectacles charmants.^
Quel est le voyageur , monté sur la colline.
Qui, voyant quel tableau devant lui se dessine,
Ne promène ses yeux sur le vaste contour
D'un horizon superbe éclairé d'un beau jour;
Sur la tranquillité de ces plaines fertiles ,
Sur ces hameaux exempts des passions des villes,
Sur ces sites heureux, et ces aspects touchants
Qu'étale en ces lomtains l'immensité des champs ?
Accourez avec moi, vous, peintres, vous, poètes,
Paies réclame ici vos luths et vos palettes:
Savants, abandonnez vos asiles secreU;
Vous, belles, vos réduits; et vous, grands , vos palais ;
Tenez tous avec moi sur ces monts de verdure
Rendre hommage au printemps , et bénir la nature.
La Chimie.
Il fallut séparer, il fallut réunir.
Le peintie à son secours te vit alors venir, Science souveraine, 6 Circé bienfaisante! Qui sur l'être animé , le métal et la plante ,
PoiTES FRANÇAIS. l43
Règnes depais Hermès , trois sceptres dans la main ; Tu soomets la nature et fouilles dans son sein ; Interroges l'insecte, observes le fossile; Divises par atome et repétris l'argile ; Recueilles tant d'esprits , de principes , de sels , Du corps que tu dissoos moteurs universels : Distilles sur la flamme en philtres salutaires Le suc de la ciguë et le sang des vipères ; Par un subtil agent réunis les métaux, Dénatures leur être an creux de tes fourneaux; Du mélange et du choc des sacs antipathiques Fais sortir quelquefois des tonnerres magiques; Imites le volcan qui mngit vers Enna , Quand Typhon , s'agitant sons le poids de l'Etna , Par la cime du mont qui le retient à peine , Lance au ciel des rochers noircis par son haleine.
La paix des Champs , et V agitation des Villes.
Propick agriculture , art des premiers humains , L'homme a trop dédaigné la tâche de ses mains; Mais , en quittant le soc que guidoient ses ancêtres , n a payé bien cher l'oubli des soins champêtres. Loin du bmit des combats, loin d'un féroce honneor , Sous un abri de chaume il trouvoit le bonheur. La terre , à ses besoins prodiguant ses largesses , Faisoit germer pour lui d'innocentes richesses. H «voit pour trésors des grottes , des ruisseaux,
l44 POETES FRANÇAIS.
Des fontaines , des lacs et de riants coteaax , La force, la santé, le sommeil sous un hêtre, La paix, la paixda cœur , fmit du travail champêtre, Une table frugale et ses enfants autour, Compagnons de sa peine, et doux objets d'amour. Quel insensé quitta ces demeures tranquilles , Pour grossir un vain peuple assemblé dans les villes . Pour courir en esclave aux portes des palais Mendier le coup-d'œU d'un tyran sous le dais ? Quel barbare mortel reforgea pour la guerre Le fer qui dans nos mains fertilisoit la terre, Chassa le laboureur d'un champ riche et fécond, Que hérissa bientôt la ronce et le chardon ; Au lieu des blonds épis éleva dans les plaines Les panaches flottants des légions hautaines , Et dans le choc pressé de tant de bataillons , Par des ruisseaux de sang inonda les sillons !
Le Jour des Morts.
Entendez -vocs ces sons mornes et répétés. Retentissant autour de nos toits attristés ? De cent cloches dans l'air le timbre monotone, Qui si lugubrement sur nos tètes résonne, Avertit les mortels rappelés à leur fin , D'implorer pour les morts un tranquille destin , D'apprécier la vie ouverte à tant de peines. De ne point consumer en mutuelles haines
Ce fragile tissu de moments limités , Qa'aux humains fugitifs la nature a comptés. Quels enclos sont ouverts ! quelles étroites places Occupe entre ces murs la poussière des races ! C'est dans ces lieux d'oubli , c'est parmi ces tombeaux Que le temps et la mort viennent croiser leurs feux. Que de morts entassés et pressés sous la terre ! Le nombre ici n'est rien , la foule est solitaire. Qui peut voir sans effroi ces couches d'ossements. Tous ces débris de l'homme abandonnés aux vents.' Ah! si du sort commun que ce lien nous retrace , Le spectacle fatal nous saisit et nous glace, Qu'un retour plus cruel sur les pertes du cceur Eveille en nous de peine et répand de douleur! L'époux pleure à genoux un objet plein de charmes ; Sur un frère chéri la sœtu: verse des larmes ; La mère pleure un fils frappé dans son printemps. Et sur qui reposoit l'espoir de ses vieux ans. Pour vous qui les versez ces pleurs sont cher s encore , De vos gémissements l'humanité s'honore ; Mais ceux que vous pleurez ont subi leur arrêt , Leur sort fut de mourir , et le jour n'est qu'un prêt. Qu'est-ce que chaque racePune ombre après une ombre. Nous vivons un moment sur des siècles sans nombre , I^os tristes souvenirs vont s'éteindre avec nous : Vue autre vie , ô temps , se dérobe à tes coups. Mortel, jnsques aux cieux élève ta prière; Demande an Tout-Puissant, non pas que la poussière
l46 POÈTES FRANÇAIS.
Qa'on jette sUr ces morts soit légère à lenrs os ; Ce n'est point là que rhemme a besoin de repos ; Et l'âme, qui du corps a dépouillé l'argile, Cherche au sein deDieu même un étemel asile.
