AFFAIRES LOCALES

Le Tortillard est un drôle de petit Irain qui serpente dans la campagne, tourne, vire et se penche en courant comme un funambule. Seulement deux fils de fer lui paraissent plus sûrs.

L'heure est matinale, il n'y a personne.

Si, cependant, une marchande de poisson qui, installée sur le marchepied d'un wagon, vend ses animaux sauvages à un employé.

— Alors, huit sous ?

— Huit sous!... Mais, mon bonami,j'les ai refusés à Zélie tels que les v'ià !

L'argument est assez fort, visiblement, mais il y a toutefois des accommodements. On baisse la voix, parce que je suis là, et tout s'arrange.

Soyez tranquilles ! je n'aurais rien dit, mais puisque vous me faites des cachotteries, je révélerai tout : je le ferai même imprimer à Paris.

Elle a du les vendre six sous ses poissons, pas plus, et voilà!

Je suis seul, tout d'abord, puis de vilaines pêcheuses s'installent à l'autre bout du wagon. Elles se mettent à jaboter, en me coulant, de temps à autre, un regard défiant. Mais leurs yeux clairs et bleus savent mal dissimuler. Ils se tournent vers moi d'un coup sec, m'inspectent et se détournent brusquement, se croyant sauvés, comme des autruches.

Le poisson, sur la plate-forme, sent un peu la marée. Il est même difficile qu'il sente encore en arrivant en ville. A force de sentir, il s'épuisera.

Le tramway part, longeant la route. Au bout de quelque temps, nous dépassons une vieille, grande, sèche, courbée en deux, sous sa hotte de poissons. Elle marche raidie, insensible à la fatigue, le regard perdu dans le vague, comme une bête de somme, le cou tendu à la façon des tortues. C'est un scandale.

— Croyez-vous qu'elle va comme ça tous les jours, pour ne pas payer le tramway?

Et les femmes la regardent avec envie, un

peu honteuses maintenant d'être là à dépenser leur argent.

Une petite descend. Elle fait les maisons des environs.

— Faut croire qu'elle est bien avec du monde par là.

Sur la route, un petit àne attelé à une charrette file vite vers le marché. Il sait qu'il ne faut pas arriver en retard et qu'il travaille pour ses maîtres. Dans huit jours, quand les baigneurs viendront, il en prendra plus à son aise et pourra se rouler à terre entre les brancards. Ce sera toujours bon pour d'inutiles promenades.

De temps à autre, il se permet seulement de braire et, pour s'amuser, imite les sirènes de bateau qu'il a entendues à la ville.

Enfin, des villas, les noms se succèdent : Fréhel, Les Mauves, Jersey, Les Roses. Ont-ils de l'imagination, ces Parisiens !

Et, comme nous longeons la grand' route, un vieux s'arrête et salue le tramway.

Il le vénère, en son àme obscure, comme une force locale.

A Saint-Malo, le long du quai, de petits bateaux ornés de belles devises :

Potins mori guam fœdari.

Et comme on n'en est pas encore là, on se contente de laver le pont.

Un autre :

Dat virtus qiiod forma negat.

Heureux les gens qui savent se contenter de tout!