TOUT EST CONSOMMÉ

Il va mourir. Cette mort qu'il a vue sur les autres, parfois devant lui-même, la voilà qui le prend.

Les obus peuvent passer. Il est hors du combat.

Tout est fini pour lui... son travail... sa vie. Des larmes désespérées coulent de ses yeux d'enfant. Mourir seul à vingt ans, sans un ami près de soi, ni le médecin, ni le curé qu'on va chercher... Son âme recueille ce qu'elle a d'amour, et le tend vers le village où une vieille femme pleurera, où les jeunes filles, le soir, parlent autour de l'arbre... Parleront-elles de lui, seulement? En est-il une qui pleurera?

A l'heure mystérieuse où les amours anciennes assistent les mourants, pauvre