PAQUES FLEURIES

Poum vient d'avoir neuf ans. C'est un pcrsonna^je.

Bertha, sa bonne, dit maintenant, en parlant de lui : monsieur Boum ! Et tout à l'heure, en entrant dans la petite chambre tendue de perse claire — tiens ! il y a du soleil aujourd'hui ! On voit le matin par la fente des rideaux ! — elle va s'informer (Poum y songe avec orgueil) : « Monsieur Boum a-d-il bien dormi ? » et, parce que c'est dimanche, elle ajoutera (la langue de Poum, à cette idée, se promène sur ses lèvres) :

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« Monsieur Boiiin veut-il Lrencire son chocolat?»

Oui, monsieur Poum y consent... On a beau être une gronde personne, le chocolat, c'est une très bonne chose. « Vous en mettrez trois barres, a-t-il été dire à la cuisinière, hier, avant de se coucher... vous entendez, Marianne, trois barres !... » Et Marianne a promis. Poum renifle déjà l'exquise odeur... Justement, voilà berlha... La porte s'entrc-bâille tout doucement. La tasse mirifique apparaît. Il en monte une fumée légère, Poum distingue, rangées en pile sur le plateau, de belles rôties dorées, beurrées... Décidément, rien ne vaut le chocolat de Marianne, épais, chaud, crémeux... Quel parfum! Poum dilate ses narines.

— Donnez vite, Bertha, donnez vite!

Horreur! c'est du bouillon aux herbes...

Qui a dit d'apporlcrà Pouni du bouillon aux herbes?

— Fotre mamnn donc!... Ce n'est bas la beine de me regarder avec des veux de merlan frit. Monsieur Boiini a bien tort. Il baraît gue le cbocolat ne convient bas au bctit ventre de monsieur Boum. . . Le chocolat échauffe. Or fous avez le teint brouillé, ces jours-ci, la langue chargée... (la viotime tire avec mélancolie une langue de protestation)... au bout du nez même, gue vois-je? un énorme pouton!... c'est le brintemps ! monsieur Boum, c'est le brintemps ! Buvez vite fotre pouillon, fous m'en direz des nouvelles !

Et Poum avec d'horribles grimaces ingurgite l'affreux liquide. Il n'y a pas de justice ! Les pauvres fils sont toujours martyrisés !.., Du moins, Poum montrera quelle est l'éner-

giedesonâme; stoïque, en silence, il achève de boire ; il est plus grand que ses bourreaux,. . La lasse est vide. Pouah !

— Allons, monsieur Boum, debout! C'est fête aujourd'hui. Fous allez mettre fos beaux habits bour aller à la messe.

Poum hoche la tête, d'un air pénétré. Oui, il est au courant. C'est la fête des Rameaux. Sa maman, l'autre jour, lui a expliqué. Et prolixe, à son tour, il raconte :

— Vous savez bien, BcrLlia?... la fête de Jésus, le roi des Hébreux, il y a longtemps, longtemps, quand il est entré dans une ville qui s'appelle... vous savez bien... Malhusalem?

— Ghérusalem, fous voulez dire!...

— C'est la même chose !...!! était sur son âne, un petit âne gris, à raies^ bien propre, tout pareil à Mustapha, quand on vient de

hil faire son pansa{jc et qu'il a les sabots cires. Et tout le monde de ce temps-là, les beaux messieurs, les belles dames, les capitaines, ils avaient tous cueilli des palmes, c'est des {grandes feuilles ! avec des rameaux, et ils criaient : Ob ! là! là! Ob ! là! là!...

— Hosannah ! fous foulez dire.

— Oui... alors, depuis, on a nommé ça la fête des Rameaux...

Poum s'arrête et, modeste, attend un compliment.

— Si fous gigotez de la sorte, fos bottines ne seront chamais boutonnées !

Poum sourit avec condescendance. Bertba n'a rien compris du tout!... C'est trop savant; elle est stupéfaite. Fier, il se tait; un doute, pourtant, lui travaille l'esprit.

— Dites, Bertba... Est-ce que c'est le même Jésus qui vient mettre des bonnes

choses dans les souliers, h Noël ?. . . Est-ce que c'est le petit Jésus?

— Bien sûr, monsieur Uoum !

— Je le savais... Dites, Bcrlha, est-ce que c'est aussi le même qui va mourir à la fin de la semaine, et pour qui on chante à l'église quand elle est toute tendue en violet?

— Oui, monsieur Boum, c'est le bon Dieu jui est mort pour nous sur la croix et gui est ressuscidé.

— Je le savais... (Poum s'agite. Ça ne finira donc jamais, celte bottine!)

— Aujourd'hui, Bâques fleuries. Restez Iranguille !... Demain, lundi ?aint. Cheudi, les cloches s'en vont. Samedi, elles reviennent, et dimanche, dimanche brochain, monsieur Boum...

— J'aurai un bel œuf de Pâques !

Et Poum, enfin chaussé, steppe par la

cliambre, en claquant des mains. Dcilha le rattrape, au milieu d'un saut de cabri.

— Bravo, monsieur Doum ! Foilà de la religion... Fous oubliez gue Jésus, Nodre- Seigneur, ne fait des cadeaux gu'aux enfants sages.

Mais Poum, incrédule, ricane.

Et tandis que Bertba lui passe le peigne fin dans les cheveux, il déclare d'un ton tranchant :

— Le bon Dieu ne peut pas faire tous les cadeaux lui-même. Alors il donne ses commissions aux parents. Grand-papa Vernobre, par exemple, sait qu'il doit m'achcter un cheval mécanique.

— Comment, monsieur Boum ! Mais fous n'y bensez pas ! Dire des choses bareilles ! Fous mérideriez de ne jamais plus drouver,à Noël, de chocolats dans la cheminée. Et fous

bouvez être sûr qu'en fait d'œuf tle Bàqucs, les cloches, si elles fous ont entendu, ne fous rabborteront rien, rien, rien.

Qu'est-ce que Bertha raconte donc? Poum glisse de son côté un rc.jard qui inlerrnjjc. Vraiment, pour qui le prend-elle "?. . . Les cloches, c'est de l'histoire ancienne! C'était bon l'an dernier, quand il était petit... Mais il a neuf ans, depuis six jours. Il sait bien ce qui en est.

Pourtant Poum n'est pas aussi rassuré qu'il en a l'air. On a vu des choses plus étrangles, après tout...

Bertha reprend :

— Allons, enfliez fotrc bctite culotte. Là! dans quelgue temps, lorsque fous aurez avalé trois mille six cent cinquante bouillons aux herbes, fous aurez [le droit de barlor.

— C'cst-il bien vrai, Berllia? Est-ce que les cloches s'en vont?

— Si elles s'en vont, monsieur Doum '. Clieudi, clans la matinée, faites attention. Fous n'avez qu'à lever le nez en l'air! fous les verrez se mettre en route bar lonjifues bandes, toutes, les betites, les moyennes, les crandes, dans leurs ropes vertes, dans leurs ropes clîauncs, dans leurs ropes noires. Elles s'en vont à Rome, à trafers le ciel. Riais il faut choliment regarder, car elles s'envolent en silence et courent si vite,gu'on les cherche h beine, crac ! elles sont déjà loin !

Oui, c'est bien possible!... Poum se rappelle sa stupeur, l'an dernier. Sans doute, il est un esprit supérieur maintenant; on ne l'attrape plus... il se méfie!... N'importe, il y a tant de faits qu'on ne s'explique pas... Et puis, il a beau faire, dans son âme enfan-

tine régnent tant de craintes superstitieuses ! Tant de mystères Tenveloppcnt!... Il paraît que les couteaux en croix, une salière qui se renverse sur la nappe, cela prcsajjc des aventures fatales. Une (jlacc cassée, (yrandpapa l'a dit assez souvent, rien de plus terrible! La nuit enfin, dans les pièces désertes, est-ce qu'on peut savoir ce qui se passe?...

Poum réfléchit.

— Fous fous êtes encore rongféles ongles, monsieur Boum, dit Bcrtba qui profite de son silence pour les lui curer soigneusement, avec la petite lime pointue que Poum déteste... Cerdainement, au lieu d'un chefal mécanique, les cloches vous rabborteront cette fois un bot de moutarde dans lequel fotre maman fous trembera le bout des doigts pour vous abbrendre !

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— Et pourquoi s'en vont-elles, dites, les clociies?

— Parce qu'elles sont tristes, à cause de la mort de Notre-Seigneur. A Rome, brès du IJapc, elles s'agenouillent, elles bricnt... Mais le samedi, quand elles safent que le bon Dieu va ressuscider, elles s'en reviennent en chandaut : Bing! Bang ! Elles draversent l'air bar milliers... Chacune reconnaît son clocher. Doutes, les bctites, les moyennes, les crandes, dans leurs ropes vertes, dans leurs ropes chaunes, dans leurs ropes noires, elles rabbortent aussi des œufs, des bctits, des moyens, des crands; et quand elles passent au-dessus des chardlns, elles secouent leurs ropes, en chandant toutes ensemble : Bing! Bang! Bing! Bang!... Et les blates-pandes sont jonchées d'œufs, d'œufs chaunes, rouges, verts, bleus,

lilas. Il y en a clans les pordures. Il y en a dans les massifs. . . Fous en afez assez ramassé l'an dernier, monsieur Boum ! Blcin le defant de fotre blouse !...

C'est vrai ! Elle a raison, Cerlba... Seulement, Poum n'a jamais pu les voir, ces fameuses cloches... Pendant qu'il cherchait les œufs dans l'herbe, entre les branches, parmi les feuilles, toujours elles en profitaient pour fuir... Elles volent si vite !

— Fous souvenez-fous, monsieur Boum?

Fous afez même reçu, juste sous la fenêtre du grenier à foin, dans le botngcr, une volée de tout betits œufs en sucre qui fous ont fait des rouges à la joue. lis dombaient du ciel, évidemment. Mais le temps de fous relever, ah! ouiche ! plus bcrsonne...

— C'est vrai, concéda Poum, rêveur...

Et sait-on pourquoi elles se dépêchent tant?

— Bour ça, dit Bertha, les avis sant bartagés. Les uns brétcndcnt qu'elles ont beur de s'enrhumer en route ; d'autres, qu'elles ne veulent bas mondrer leurs chambes.

Leurs jambes!... Poum, celte fois, prit l'air grave d'un homme à qui l'on n'en compte pas. Était-ce croyable, voyons?... Mais, visiblement, il demeurait perplexe.

— Là ! fous foilà brct ! Neuf heures ! Regardez-fous dans la glace.

Et tandis que Bertha, d'un tour de main, ouvrait les croisées toutes grandes, M. Poum jeta un coup d'œil satisfait à son col blanc, à son costume de velours, à sa mine imposante. Puis il courut à la fenêtre et, penché sur la rue pleine de monde, sans plus penser à rien, il salua gaiement le clair soleil de

Pâques fleuries. Un carillon joyeux sonnait là-bas, du côté de l'église, au-dessus des arbres dentelés de feuilles fraîches et des trottoirs avecleurs étalages de buis, dont l'odeur amère flottait dans le ciel bleu.