LES SAINTES HAINES

Les peintres français à l'Exposition de Berlin.

24 frvricr 1891.

Les peintres français qui persistent dans leur regrettable résolution d'aller fraterniser avec ces Prussiens g'rossiers qui, en matière d'art, ne se sont signalés que parle vol de nos pendules, feraient peut-être bien de prendre garde à la manifestation de l'opinion publique, en France, qui va grandissant dans son étonnement d'abord, et ensuite dans son indig-nation.

C'est comme une traînée de poudre.

Nous recevons de tous côtés des lettres de généreuse et patriotique protestation.

Aller à Berlin pour mendier le suffrage admiratif des détrousseurs de nos provinces, des bourreaux de l'Alsace-Lorraine, constitue décidément la plus prodigieuse aberration du sens moral qu'on ait jamais rencontrée, en une époque de lamentable décadence.

Quelques Parisiens émasculés par le scepticisme délétère de la capitale peuvent seuls concevoir une aussi triste entreprise.

Chez ces gens-là, l'esprit étouffe le cœur, et l'art mal compris jette comme un voile sur la statue de l'immortelle patrie.

Ce sont des internationaux, des internationaux de la palette ou de l'ébauchoir.

Pour eux, il n'y a plus de frontières.

A nous de le leur rappeler brutalement et inflexiblement!

Il ne nous plaît pas, il ne nous convient pas que, sous le frivole prétexte de la peinture et de la sculpture, on travaille avec une lamentable inconscience à un désarmement qui serait une capitulation et à une réconciliation qui serait un crime.

Et qu'on ne vienne pas nous dire que tous les peuples, après la g-uerre qui les a mis aux prises, ont donné l'heureux spectacle d'un oubli g"énéreux.

Gela était possible pour l'Autriche, possible pour la Russie, possible pour tous ceux qu'on n'a pas dépecés vivants.

On pourrait prendre la Pologne à lu Russie, la Prusse rhénane à l'Allemagne, la Hong-rie à l'Autriche, sans que ces nations soient atteintes dans leurs œuvres vives.

Ces plaies-là, quelque douloureuses qu'elles fussent, se cicatriseraient avec le temps.

Mais l'Alsace, mais la Lorraine, c'est la chair de notre chair, c'est le sang- do notre sang-.

Et ne pas se souvenir d'elles, à toute heure de notre vie nationale, serait la reconnaissance abominable de leur infortune cruelle.

Oublions les morts, oublions ceux qui dorment sous les hautes herbes à Wœrth, à Saint-Privat, à Sedan, soit! cela s'est vu, cela se peut, cela se doit.

Mais les vivants, mais ceux qui soutfrent, mais ceux qui pleurent, mais ceux quiveulent espérer quand même, ceux-là, jamais, jamais, entendez-vous, Messieurs les peintres !

Et pour aller là-bas, quelque route que l'on prenne, il vous faudra fouler les endormis des champs de

bataille, qui se dresseront, entendant des voix françaises, et qui se demanderont : « Où vont- ils donc? » croyant que le jour est venu des gTandcs revanches guerrières, mais seront réduits à se recoucher désespérés, quand, au lieu du roulement des canons, ils n'auront que le bruit des marchandises allant chercher des amateurs et quels amateurs !

Dites-moi, si vous voulez, que c'est absurbe, que c'est bête, de me révolter à cette pensée de la participation de nos artistes à une fête ])russienne?

C'est possible, mais j'y tiens, moi, et je ne suis pas le seul. Dieu merci, à cette stupidité et à cette bêtise, qui ne viennent, après tout, que d'un amour désordonné pour ma patrie.

Et le rouge me vient au front, quand je songe que l'empereur Guillaume, comme l'annoncent déjà les dépêches allemandes, invitera nos peintres à ses grandes réceptions et leur paiera même la circulation sur les chemins de fer.

Est-ce avec un tel spectacle qu'on relèvera, qu'on entretiendra, chez nos jeunes générations, l'immuable volonté de rendre à la Mère-Patrie les deux filles qu'un rapt sanglant lui a ravies?

Et pourquoi donc peignez-vous des soldats ? Pourquoi donc immortalisez-vous sur vos toiles l'héroïsme de nos défaites, si par votre conduite, par vos actes, vous venez contredire vos œuvres, et si ce que vos peintures sugg'èrent vous le démentez vous-mêmes?

La Foi s'en va de chez nous. La Foi en Dieu, la Foi en la famille, la Foi en nos Princes, la Foi en la Patrie.

Les éternels devoirs, comme les lourdes armures des aïeux, pèsent trop à nos épaules elTéminées.

Ce siècle, né vaillant et belliqueux, parmi les victoires, au bruit des clairons et des fusillades acharnées, semble vouloir se coucher et s'éteindre dans toutes les apostasies et dans toutes les défaillances.

Gela ne doit pas être, cela ne sera pas.

C'est déjà beaucoup, mais il le fallait pour la vieille France aes tournois et de la chevalerie, qu'une princesse allemande, la mère de celui qui nous g'uette et qui lève incessamment son verre à nos défaites passées, la veuve de celui qui fut « leur Fritz » et que l'on congratulait pour ses succès contre nous, dans des lettres divulg-uées et célèbres, qui regrettait que le bombardement de Paris ne fût pas conduit plus âprement, puisse se promener, respectée, à travers les rues de la capitale, et alors que les ruines de Saint- Cloud portent encore la trace des obus qu'elle connaît bien.

Elle est femme, et à ce titre qui me suffit, je me découvre devant elle.

Mais c'est assez.

Se flatter de sa visite serait trop.

La lui rendre en corps, officiellement, je le répète, ce serait manquer à la fierté nationale, ce serait leur faire croire là-bas que nous acceptons les faits accomplis, que nous passons l'épong-e sur le sang- et sur les larmes, que nous faisons notre deuil des provinces perdues, ce serait mentir, malgré soi, à ce que pense, à ce que veut, à ce que fera la France.

Et, moins que tous les autres, ceux qui marchent à la tête du mouvement intellectuel, qui représentent le talent français, qui incarnent le génie du pays, doivent s'interposer à de semblables interprétations, les seules que l'on fera à Berlin, et avec logique.

Ce n'est pas une raison parce qu'un de nos philosoplies a prostitué là-bas sa culotte d'académicien ]»our que l'on suive ses traces sur la terre haïe et maudite.

Républicain, il était bien à la dernière soirée du chef de la maison de France.

Spiritualiste, il bénissait bien un mariage athée, l'autre jour !

Français, qui a écrit le Devoir, mais qui ne le pratique pas, il est allé à Berlin.

Aussi, nous en avons assez de ces simonies.

Il ne faut pas ipie, par cette porte humiliante, ouverte sur le Rhin allemand, d'autres, et des meilleurs, passent et passent encore !

Ce serait, au moral et au physique, de corps et d'àme, tourner le dos à la France.

Et à toutes les avances des Prussiens, à toutes leurs politesses, à toutes leurs invitations, à leur demande de sortir avec armes et bagag-es, de cette citadelle patriotique où nous nous sommes enfermés avec nos saintes haines, avec nos rages, avec nos espérances implacables, la France n'a qu'une réponse à faire, celle d'un autre mutilé, celle de Daumesnil à Vincennes.

Et Daumesnil n'avait perdu qu'une jambe, le vaillant soldat !

La France a perdu davantage.

Et ça saigne encore, ça saig-nera toujours !