XXXV II

Fait de même. — Attendez du moins jusqu'à demain, Mon Gis, et retirez ceci de votre main.

Songez-y donc : chez moi ! dans ma chambre ! une femme ! Mon enfant, un suicide! Ah! songez à votre âme.

— Henri huit, révérend, dit Mardoche, fut veuf De sept reines, tua deux cardinaux, dix-neuf Évéques, treize abbés, cinq cents prieurs, soixante- Un chanoines, quatorze archidiacres, cinquante Docteurs, douze marquis, trois cent dix chevaliers, Vingt-neuf barons chrétiens^ et six-vingts roturiers.

XXXYIII.

Moi, je n'en tuerai qu'un, révérend; mais, de grâce. Parlez, et dites-nous ce qu'il vous plaît qu'on fasse.

— Qu'on fasse I dit le prêtre; et l'enfer, mon cher fils! L'enfer I — Monsieur, reprit Mardoche, je ne puis Répondre là-dessus, n'ayant eu pour nourrice Qu'une chèvre. — Le bout de l'arme tentatrice BriHait au plein soleil. — Fii bien! je le veux bien. S'écria le vieillard, mais vous n'en direz rien.

Sur votre foi, mon fils! songez à ce qu'on pense...

— Touchez là, dit Mardoche, et Dieu vous récompense!

Telle fut, de tout point, la conversation Qu'avec son oncle Evrard Mardoche eut à Meudon (Car Evrard du bedeau fut le nom véritable).

De l'oncle ou du neveu qui fut le plus coupable? Le neveu fut impie, et Tonclc fut trop bon.

L'un plaidait pour le ciel, Taulre pour le démon. Le parallèle prêle à faire une élégie :

Oncle, (u fus trop bon; neveu, tu fus impie. Mais n'importe; il suffit de savoir pour l'instant, Quel qu'en soit le motif; que Mardoche est content.

De plus, j\ni déjà dit que c'était jour de fêle.

Une fête, à Meudoii, (ouriic plus d'une léte;

Et qui pouvait savoir, tandis que, soucieux,

Notre héros à terre avait fixé ses yeux,

Ce qu'il cherchait encor? — Le fait est qu'en silence

Au digne maj^ister il fit sa révérence,

Puis sY'Ioigna pensif, sans trop regarder où,

La tète basse, et, comine on dit, à pas de loup.

— Toujours un amoureux s'en va tète baissée.

Cheminant de son pied moins que de sa pensée.

Heureux un amoureux I — 11 ne s'enquête pas

Si cVsl pluie ou gravier dont s^attarde son pas.

On en rit; c'est hasard s'il n'a heurté personne.

Mais sa folie au front lui met une couronne,

A l'épaule une pourpre, et devant son chemin

La Hûte et les flambeaux, comme un jeuue Romain

Tel était celui-ci, qu^à sa mine inquiète

On eût pris pour un fou, sinon pour un poète.

Car vous verriez plutôt une moisson sans pré.

Sans serrure une porte, et sans nièce un curé,

Que sans manie un homme ayant Tamour dans Tàmo. Comme il marchait pourtant, un visage de femme Qui passa tout h coup sous un grand voile noir. Le jeta dans un trouble horrible à concevoir.

Qu'avail-il? Quêtait donc cette beauté voilée? Peut-être sa Rosine! — Au détour de l'allée Âvait-il reconnu, sous les plis du schall blanc, Sa démarche à ran{];laise, et son pas nonchalant? Elle n'était pas seule; un homme à face pâle L'accompagnait, d'un air d'aisance conjugale.

Quoi qu'il en soit, lecteur, notre héros suivit Cette beauté voilée, aussitôt qu'il la vit.

Longtemps et lentement, au bord de la terrasse, Il marcha comme un chien basset sur une trace, Toujours silencieux, car il délibérait S'il devait passer outre ou bien s'il attendrait. L'ennemi tout à coup, à sa grande surprise, Fit volte-face. Il vit que Tinstant de la crise Approchait; tenant donc le pied ferme, aussitôt Il rajusta d'un coup son col et son jabot.

Muses ! — Depuis le jour où John Bull, en silence. Vit jadis par Brummei, en dépit de la France*, Les gilets blancs proscrits, et jus^ues aux talons (Exemple monstrueux! ) traîner les pantalons; Jusqu'à ces heureux temps où nos compatriotes Enfln jusqu'à mi-jambe ont relevé leurs bottes, Et, ramenant au vrai tout un siècle enhardi.

Dégagé du maillot le mollet du dandy !

Si jamais, retroussant sa royale moustache, Gentilhomme au plein vent fit siffler sa cravache;

MARDOCHË. 131

D^un air tendre et rêveur, si jamais meryeillcux, Pour montrer une bague, écarla ses cheveux ; Oh! surtout, si jamais manchon aristocrate Fit mollement plier la douillette écarlate, Ou si jamais, pareil à Tétoile du soir, Put sous un voile épais scintiller un œil noir; Muses d'Hélicon î — chastes Piérides !

Vous qui du double roc buvez les eaux rapides, Dites, ne fut-ce pas lorsque, la canne en l'air, Mardoche en sautillant passa comme un éclair?

XIAI.

Ce ne fut qu'un coup d'œil, et, bien que passé mailre,

Notre époux, » coup sûr, n'y put rien reconnaître.

Un vieux Turc accroupi, qui prés de là fumai I,

N'aurait pas eu le temps de dire — Mahomet.

La dame, je crois même, avait lourné la lêle ;

Et, sans s^inquiéler autrement de la fête,

Ni des gens de l'endroit, ni de son bon pnreiil,

Mardoche regagna sa voiture en courant.

A Paris! — dii le groom en fermant la portière.

A Paris ! l'étrange et la plaisante affaire !

I^ecleur, qui ne savez que penser de ceci, Et qui vous préparez h froncer le sourcil, Si vous n'avez déjà deviné que Mardoche Emportait de lieudon un billet dans sa poche

Vous serez, en renlraiit, étonné de le voir Se jeter tout soudain le nez contre un miroir, Demander du savon, et gronder sa servante ; Puis, laissant son laquais glace par Tépouvante, Se vider sur le front, ainsi qu^un flot lustral, Cn flacon tout entier d'huile de Portugal.

Vénus I flambeau divin 1 — Astre cher aux pirates! Astre cher aux amants! — Tu sais que de cravates, Un jour de rendez-vous, chiffonne un amoureux ; Tu sais combien de fois il en refait les nœuds ! Combien coule sur lui de lait de rose et d'ambre ! Tu sais que de gilets et d'habits par la chambre Vont traînant au hasard, mille fois essayés, Pareils à des blessés qu'on heurte et foule aux pieds; Vous surtout, dards légers, qu'en ses doctes emphases Delille a consacrés par quatre périphrases ^ !

bois silencieux I ô lacs ! — murs gardés I

Balcons quittés si tard! si vite escaladés!

Masques, qui ne laissez entrevoir d'une femme

Que deux trous sous le front, qui lui vont jusqu'à Tamo !

capuchons discrets I — manteaux de salin.

Que presse sur la taille une amoureuse main!

.\mour, mystérieux amour, douce misère!

Hit toi, lampe d'argent, pale et fraîche lumière

Qui fais les douces nuits plus blanches que le lail!

— Soutenez mon haleine en ce divin couplet!

' Les c<piDglc8.

MARDOCHK. 133

Je veux chanter ce jopr dV^crnelle mémoire Où, son dîner Hni, devant qu'il fît nuit noire, Notre héros, le nez caché sous son manteau, Monta dans sa voiture une heure au moins trop loi! Oh! qu'il était joyeux, et, quoiqu'on n'y >ît goutio, Que de fois il compta les bornes de la route I Lorsqu'enOn le tardif marchepied s'abaissa, Comme, le cœur battant, d'abord il s'élança!

Tout le quartier dormait profondément, en sorte Qu*i1 leva lentement le marteau de la porte.

Ëtes-vous quelquefois sorti par un temps doux,

Le soir, seul, en automne, — fiyant un rendez-vous?

Il est de trop bonne heure, et Ton ne sait que faire

Pour tuer, comme on dit, le temps, ou s'en distraire.

On s^arrête, on revient. — De guerre lasse, enfin,

On entre. — On va poser son front sur un coussin. —

Sur le bord de son lit. — Place à jamais sacrée !

Tiède encor des parfums d'une léte adorée !

— On écoute. — On attend. — L'ange du souvenir

Passe, et vous dit tout bas : « L'entends-tu pas venir? »