GENTILHOMME FRANÇAIS

FBAGMENT.

O VOUS, race des dieux, phalange incorruptible.

Électeurs breyetés des morts et des vivants ;

Porte-clefs éternels du mont inaccessible,

Guindés, guédés, bridés, confortables pédants!

Pharmaciens du bon goût, distillateurs sublimes.

Seuls vraiment immortels, et seuls autorisés ;

Qui, d'un bras dédaigneux, sur vos seins magnanimes,

Secouant le tabac de vos jabots usés,

Avez toussé, — soufflé, — passé sur vos lunettes

Un parement brossé pour les rendre plus nettes.

Et, d'une main soigneuse ouvrant Tin-octavo,

Sans partialité, sans malveillance aucune,

Sans vouloir faire cas ni des ha ! ni des ho '

Avez lu posément — la Ballade à la Lune ! ! !

Maîtres, maîtres divins, où trouverai-je, hélas! Un fleuve où me noyer, une corde où me pendre,

Pour avoir oublié de faire écrire au bas :

Le public est prié de ne peu se méprendre. . . Chose si peu coûteuse et si simple à présent, Et qu^à> tous les piliers oo voit à chaque instant ! Âhl povero, ohimèt — Qu^a pensé le beau sexe? On dit, maîtres, on dit qu'alors votre sourcil, En voyant cette lune, et ce point sur cet i, Prit TetTroyable aspect d'uo aecant circonflexe !

Et vous, libres penseurs, dont le sobre dîner Est un conseil d'Étal, — immortels journalistes ! Vous qui voyez encor, sur vos antiques listes, Errer de loin en loin le nom d'un abonné!

Savez-vous le Pater, et les péchés des autres Ont-ils grâce à vos yeux, quand vous comptez les vôtres? — vieux sir John Falstaff ! quel rire eût soulevé Ton large et joyeux corps, gonflé de vin d'Espagne, En voyant ces buveurs, troublés par le Champagne, Pour tuer une mouche apporter un pavé !

Salut, jeunes champions d'une cuise ua peu ? ieille, Classiques bien rasés, à la face vermeil l«, Romantiques barbus, aux visages trfémîs I Vous qui des Grecs défonts balayes le rivage. Ou d'un poignard sanglant fouilles le moyen âge, Salut ! •«-* J'ai oocnbaltu dans vos camps eniieihis. Par cent coups meurtriers devenu respectable, Vétéran, je m'assois sur mon tambour crevé.

Racine, rencontrant Shakspeare sur ma laMe, S'endort près de Boileau qui letir a pardonné.

Mais toi, moral troupeau, dent la docte cervelle S'est séchée en silence aux leçons de Thénard, Enfants régénérés d'une mère immortelle.

Uni savez parler vers, prose, et naïf dans tari, jeunesse du siècle ! inlrépide jeunesse!