LD

Midi sonne au clocher du village. Les estomacs rureux, avivés par l’attrait des mets du dimanche, s'étaient déjà mis à l’œuvre.

— Mange, mon petit Philippe; demain vous ne te verrons plus ; et le plat succulent que tenait la mère s’enrichit d’une de ses larmes.

Le jeune homme est rêveur ; il a l’air bouleversé :

— Plus j'y souge, plus...

— Elle veut donc te retenir ?

— Qui, elle? demanda Philippe.

— Ton amie. :

— L’amie qui me trouble, c’est la terre que j'ai mal connue et mal cultivée, et qui m’a payé d’ingratitude. Je veux réparer... Plus j y songe, plus je me rends compte que le conférencier à raison.

Trois ans ont suffi pour apporter à Philippe le bonheur sous forme de terre fertile et d’épouse dévouée.

Plus j'y songe... plus je suis heureux en cultivant mieux !