Æ PUCES

lettes et des biftecks fort durs, entourés d'une demi-douzaine de soucoupes ovales contenant du maïs bouilli, des patates cuites à l’eau, des courges, des tomates crues, des fèves, des pruneaux, etc. ; tel est le menu peu varié que, trois fois par jour, l'Américain absorbe à la hâte. Pour toute boisson un verre de lait ou d’eau glacée ; jamais une bouteille de bière où de vin ne paraît sur la table, Ces boissons se prennent, ainsi que les liqueurs, en dehors des repas, dans des établissements spéciaux que l’on nomme bars, et que nous aurons occasion de visiter par la suite. A en juger parles apparences, l'Américain serait le peuple le plus sobre du monde. Mais on dit que malheureusement il n'en est pas ainsi, que cette sobriété n’est qu'apparente et qu'elle succombe trop facilement aux tentations du bar. Chacun se dépêche d'entasser, sur son unique assiette, un échantillon des mets dont je viens de parler. Au bout de dix minutes tout est terminé ; l'Américain s’essuie la bouche avec une serviette grande comme une feuille de papier ou après la nappe, s’il y en a une, et remet en sortant un dollar à un monsieur fort grave, à la tenue respectable, qui se tient debout à la porte de la salle à manger.

Dans l’après-midi, nous traversons des marécages peuplés d'une infinité de tortues. Je m'installe sur la plate-forme et je m'assieds sur les marches de l’escalier. De ce poste d'observation, à l'abri du vent, je regarde tout à mon aise défiler le paysage. Une inscription avertit qu'il est défendu d'y stationner à cause des accidents qui peu-