XXIV A LA MÉMOIRE DE MADAME LEE CHILDE

— sa pauvre main amaigrie et presque desséchée, d'où les belles bagues tombaient, devenues trop larges...

Je revins le lendemain en songeant, le cœur serré, que c'était la dernière des dernières fois. La chambre avait son aspect ordinaire, ses fleurs, sa tranquillité, mais la mort avait travaillé terriblement pendant la nuit. Ce n'était plus elle. Ses yeux, trop agrandis par la morphine dont on avait augmenté la dose pour la calmer, fixaient je ne sais quoi dans le vide avec une expression d'égarement; elle était agitée, divaguant un peu, — bien vaincue cette fois, hélas!

Elle avait, le matin, fait couper tous ses cheveux par sa femme de chambre, prétendant qu'ils lui donnaient chaud, qu'ils lui faisaient mal à la tête, qu'ils l'exaspéraient. Elle s'excusait beaucoup de se montrer ainsi, ne se trouvant plus correcte; cependant elle avait l'air d'une