CHAPITRE XI
Tr^ dt lM*oalllâr«c.
Le 48, â six heures du matin, nous sommes sur les bancs de Terr^Neuve.
Le grand banc de sable que nous côtoyons en ce moment est renommé par le nombre incalculable de morues qui s'y donnent rendez-vous.
Malgré la fréquentation de ces poissons de mœurs paisibles, ces parages sont excessivement dangereux.
C'est là qu*a eu lieu Tborrible naufrage de VArctic.
Ces souvenirs ne laissent pas que de. faire surgir chez les passagers des pensées plus tristes les unes que les autres.
Des brouillards épais entourent le navire de tous les côtés.
C'est à peine si Ton distingue le haut des mâts.
Tous les préparatifs sont faits en cas de naufrage.
Les barques de sauvetage sont découvertes et munies de cordes et d'avirons.
Le canon d'alarme est prêt à faire feu.
La cloche d'appel est sur. le pont.
PendaDt tout le temps qu*on navigue dans les brouillards, le capitaine veille.
Le navire a ralenti sa marche ; il semble honteux de sa nouvelle allure.
Tous les voyageurs profitent de cela pour quitter leurs cabines.
Ils sont généralement peu rassurés.
L'un d'eux gonfle sa ceinture de sauvetage et se la passe autour du corps.
Il couche avec cet instrument toute la nuit, ce qui le gène et Tempéche de fermer l'œil. Une chose consolante, c*eât que ça ne lui aurait servi exactement à rien, si Ton avait fait naufrage.
Dans la journée, nous doublons le cap Race, qui est l'endroit le plus dangereux.
Les passagers commencent à respirer. Malheureusement, un événement fâcheux vient attrister notre soirée.
Un jeune veau, amené de Liverpool par le capitaine, meurt des suites d'un mal de mer trop prolongé.
On jette son cadavre à la mer : un requin affamé en fait son dîner.
Pauvre petit veau !
Le lendemain matin, quand on se réveille, on a quitté les bancs de Terre-Neuve ; les brouillards ont disparu ; un soleil éclatant colore les flots, les mâts et les cordages.
Le pont se couvre d'une multitude de passagers, dont on ne soupçonnait même pas la présence à bord.
Voilà dix jours que ces infortunés sont incrustés dans les flancs de ce bâtiment folâtre. — Ont-ils dû s'amuser !
On aperçoit, non loin du navire, deux énormes cachalots qui ^'ébattent au sein de l'onde amère.
Des miliiers de poissons de toutes sortes apparaissent à la surface des flots et semblent tout joyeux de nous voir passer.
L'aspect de la mer change maintenant de quart d'iieure en quart d'heure.
L'Océan est d'un calme à nul autre pareil.
On s'aperçoit de cela surtout à la salle à manger, qui recommence à se remplir exactement comme au premier jour. Plus qu'au premier jour.
On se trouve face à face avec des appétits furibonds.
Les hideux aliments amoncelés sur la table disparaissent avec une rapidité effrayante.
Faut-il avoir faim I
Le soir, après dîner, un vieux pasteur protestant dit la messe dans la salle de conversation.
Un splendide coucher de soleil termine magni6quement cette journée, et nous fait oublier en un moment toutes les misères que nous subissons depuis huit jours.
£n moins d'une heure, le ciel change une douzaine de fois de couleur et d'aspect. Il passe par toutes les teintes imaginables, depuis icelle de l'or en fusion jusqu'au bleu le plus foncé. — C'est vraiment beau !
Un effet bizarre qui se produit, et que je remarque surtout, ce soir-là, c'est celui du cercle parfait que forme l'horizon et dont notre navire est le point de centre. — Nous avons beau marcher, nous sommes toujours au milieu.
Nous avons l'air de naviguer dans une immense Quvette, sur laquelle on aurait ^osé un grand couvercle azuré.
Cette comparaison n'est peut-être pas très-poétique ; mais elle est exacte.
Le soir, un vapeur passe non loin- de nous. — Quelques
petits voiliers se distinguent au lointain et se détachent en vigueur sur le ciel en feu.
La vie arrive giaduellement
La température change du tout au tout.
Hier, sur les bancs de Terre-Neuve, nous grelottions. Aujourd'hui, nous avons trop chaud.
Les mouettes commencent à voltiger à Tentour du navire.
Onsent la terre 1
