RÉCIT DE THÉRAMÈNE
A peine nous sortions des portes de Trézène ; Il était sur son char; ses gardes affligés Imitaient son silence, autour de lui rangés; Il suivait tout pensif le chemin de Mycènes; Sa main sur les chevaux laissait flotter les rênes; Ses superbes coursiers qu'on voyait autrefois Pleins d'une ardeur si noble obéir à sa voix, L'œil morne maintenant, et la tête baissée, Semblaient se conformer à sa triste pensée.
Un effroyable cri, sorti du fond des flots, Des airs en ce moment a troublé le repos; Et du sein de la terre une voix formidable Répond en gémissant à ce cri redoutable.
Jusqu'au fond de nos cœurs notre sang s'est glacé ; Des coursiers attentifs le crin s'est hérissé. Cependant sur le dos de la plaine liquide, S'élève à gros bouillon une montagne humide; L'onde approche, se brise, et vomit à nos yeux, Parmi des flots d'écume , un monstre furieux. Son front large est armé de cornes menaçantes; Tout son corps est couvert d'écaillés jaunissantes; Indomptable taureau, dragon impétueux, Sa croupe se recourbe en replis tortueux; Ses longs mugissements font trembler le rivage. Le ciel avec horreur voit ce monstre sauvage; La terre s'en émeut, l'air en est infecté; Le flot qui l'apporta recule épouvanté.
Tout fuit; et, sans s'armer d'un courage inutile, Dans le temple voisin chacun cherche un asile. . . .
Veut-on un nouveau spécimen ? Je remprunterai à une parodie du sixième chant de la Henriade, qui est
devenu le récit d'un combat entre deux clergés rivaux, au sujet de la possession de l'image d'un saint. Voici la fin de la parodie :
Il contemple le pont d'un œil triste et tnnqnile : « Prêtres, s'écria-t-il, et toi, faubourg hostile, Citoyens aveuglés, peuple rude et sans frein, Jusqu'à quand voudrez-vous usurper notre saint î »
Alors, comme le suif, auteur de la lumière,
Quand il va terminer son utile carrière,
Au bord du chandelier brille d'un feu plus doux,
Et moins grand à nos yeux, parait fuir loin de nous,
Ainsi loin du vieux pont, le clergé se retire,
Le cœur plein d'espérance et du saint qui l'inspire.
Il va vers Saint-Ouen, où, choyés autrefois,
Vingt prêtres aux bourgeois semblaient dicter des lois.
Que vous êtes changé, temple jadis puissance !
Eglise, tu parcours l'ère de décroissance
Et tu n'es plus déjà qu'un lieu de désespoir
Où Ton rappelle en vain la foule et le pouvoir.
Bientôt du temple, où se fait l'eau bénite,
La nuit chasse chez eux fidèles et lévite.
Chacun va méditer, en son étroit séjour,
Sur les lourds coups de poings qu'avait vus l'œil du jour.
