On croyait que les songes étaient des visions que les

anges, par ordre de Dieu, faisaient apparaître devant les hommes endormis.

3. Le combat de Roncevaux eut lieu le Ib août 778, par conséquent en plein été.

POÉSIE ÉPIQL'E. 5

liviv^r hataillo. — Dieu nous l'accorde I dit Roland, (îii (Idit pour son seigneur soullrir tontes les [X'ines, endurer le chaud et le IVoid, et peidre au besoin et du poil et de la peau. Pensons tons à ItitMi fi'apper : ((u'oii ne chante pas sur nous de mauvaise chanson'. Ce n'est pas de moi qu'on raconteia quchpie histoire déshonorante. Les païens sont dans leui' tort et les chrétiens dans leur droit ^ »

Olivier monte sur un rocher qui domine les autres : à droite, s'avançant par une vallée vei'doyante, il voit venir la masse des païens. Il appelle Roland, son compagnon : « Je vois venir du côté de l'Kspagne un tel éclat d'armures, de hauberts brunis, de heaumes (lamboyants! Ces païens vont faire grand mal aux Fiançais. Le perfide Ganelon nous a trahis; c'est lui qui devant l'empereur a parlé pour qu'on nous laissât à l'arrière-garde. — Tais-toi, Olivier, répond lîoland. C'est mon paràtre*' : je ne veux pas que tu dises un mot contre lui. »

Olivier est monté sur un rocher. Il voit au loin la puissance d'Espagne, les Sarrasins assemblés en si

1. On voit ici fusapre qui réfrnail au xr sicdc <ic coni- [)oser des chansons élojj^ieusos ou satiriques sur la conduite de chacun à la Eruorre.

2. C.oUe idée du f)on droit des cliréticns revient souvent ; elle fait do la ^ruerrc entre chrétiens cl infidèles un vrai

«jugement de Dieu (voy. p. 30, n. 1) 0 : aussi, quand Hoiaiid et les siens ont succonihé, estil indispensable que Charleniagne prenne une éclatante revanche.

3. Ganelon avait épousé la mère do Holand , veuve de Milon d Vnirlers.

6 nÉCITS DU MOYEN AGE.

grand nombre; il voit reluire les heaumes ornés d"or et de pierres précieuses, les écus, les hauberts, les lances avec leurs fiammes; il ne peut compter même les bataillons : il y en a trop. Dans son cœur il est fort troublé. Il descend le plus vite qu'il peut, il vient aux siens et leur raconte tout.

(( J'ai vu les païens, dit Olivier; jamais homme n'en vit autant. Rien que dans l'avant-garde ils sont bien cent mille, heaumes lacés, hauberts vêtus, les lances droites au fer reluisant, montés sur leurs chevaux aux belles crinières. Vous allez avoir une bataille telle qu'il n'y en eut jamais. Seigneurs Français, demandez à Dieu la force et le courage ; tenez ferme, pour que nous ne soyons pas vaincus. » Les Français s'écrient : « Honni qui s'enfuira ! Fallût-il mourir, il ne vous en manquera pas un. »

« Les païens ont des forces immenses, dit Olivier, et nous sommes bien peu. Compagnon Roland, sonnez* votre cor : Charles l'entendra, qui passe les défilés; il fera revenir larmée et nous secourra. » Roland répond : « Ce serait folie. Je perdrais mon honneur en douce France, si je sonnais mon cor pour ces païens. Je frapperai de grands coups avecDurcndal- : la lame en sera sanglante jusqu'à l'or de la

1. Olivier dit ici vous à Roland, que tout à l'heure il tutoyait; on emploie confusément, dans la poésie épique, l'une et l'autre l'orme.

2. Durendal est i'épée de Roland, Hauteclaire celle d'Olivier, Joyeuse celle de Charlemagne, Almace celle de Turpin, etc.

garde. Ces maudits païens sont venus ici pour leur malheur : je vous le garantis, ils sont tous condamnés à mort. ))

« Compagnon Rt)land, sonnez votre olifant *! Charles l'entendra, qui passe les défilés, et les Français r(Mi('iidronl. — .\e plaise à Dieu, répond Holand, <]u aucun honmie puisse dire que j'aie sonné mon cor pour ces païens! Mes parents n'im auront pas de reproche. Quand je serai dans la grande hataille, je frapperai plus de mille coups; vous verrez l'acier de Durendal tout sanglant. Les Français sont valeureux et frapperont hardiment ; rien no préservera ceux d'Kspagne. ))

« Compagnon Roland, sonnez l'olifant! Charles l'entendra et fera revenir l'armée; il nous secourra avec ses harons*. — Ne plaise à Dieu, répond Roland, que pour moi mes parents soient hlàniés et que la douce France tomhe en mépris! Je frapperai si hien de Durendal, la honne épée que j'ai ceinte à mon coté, que vous en verrez la lame toute sanglante. (>es félons païens se sont rassemblés ici pour leur malheur : je vous le garantis, ils sont tous condamnés à mort'. ))

(( .le ne vois aucun déshomu'ur à faire ce que je vous dis, reprend Olivier. J'ai vu les Sarrasins d'Es-

1. F/appol ilOlivicr cl la réponse «le Holand sont ré[)élés Irois fois, dans des ternies presipie [)arcils, mais sui- des

assonances' difl'érenles ; c'est un procédé qui est assez fréquent dans nos anciennes chansons de geste.

pagne. Les vallées, les montagnes, les landes et les plaines en sont couvertes, ('elte race maudite a massé une armée immense, et nous n'avons qu'une bien petile Iroupe. — Mon ardeur en est d'autant •nccrue, répond Roland. Ne plaise à Dieu ni à ses sainis ni à ses anges que la France perde son renom à cause de moi ! J'aime mieux la mort que la honte. C'est pour les grands coups que nous donnons que l'empereur nous aime. »

Roland est preux et Olivier est sage ; tous deux sont des chevaliers vaillants à merveille. Ils s'arment, ils montent à cheval : ils n'esquiveront pas le combat, dussent-ils y mourir. Les deux comtes sont braves, et leurs paroles sont fières. — Les païens s'approchent en grande hâte. « Vous en voyez déjà quelque chose, Roland, dit Olivier. Les voilà tout prés de nous, et Charles est maintenant bien loin. Vous n'avez pas daigné sonner votre cor. Si le roi était revenu, nous n'aurions rien eu à craindre; lui et ceux qui l'accompagnent n'encourront aucun blâme. Regardez derrière vous , vous verrez une arrière-garde destinée à un triste sort : ceux qui prendront part à ce combat n'en verront jamais d'autre. — Tais-toi, Olivier; ne dis pas de telles paroles. Honni le cœur qui se couarde* dans la poitrine ! Nous resterons fermement à notre poste : à nous les beaux coups, à nous le massacre! »

Quand Roland voit la bataille toute proche, il devient plus fier qu'un lion ou un léopard. Il encourage

POliSIE EPIQUE. 9

les Français ; il appelle Olivier : « Compagnon, ami, ne parlez pas de la sorte ! L'empereur qui nous a laissés ici en a choisi vint;! mille parmi lesquels il ne savait pas un couai'd. Un doit pour son seii>neur snullVir de ifi-andes peines, endurer le froid et le chaud, perdre au hesoin sa chair et son sani^. Frappe de llauteclaire et moi de Durendal, la honne épée que l'enqiereur m'a donnée. Si je meurs, celui (pii laura après moi pourra dire : Cette épée fut celle d'un noble guerrier ! »

f*lus loin est l'archevêque Tui'pin*; il pique son cheval et monte sur une éminence ; il appelle autour de lui les Français, et voici le sermon qu'il leur adresse : « Seigneurs barons, Charles nous a laissés ici ; nous devons mourir pour notre roi et défendre la chrétienté. Vous allez avoir à livrer bataille, n'en doutez pas : vous voyez de vos yeux les Sarrasins. Confessez vos fautes, implorez la pitié de Dieu, et je vous absoudrai pour le salut de vos âmes. Si vous mourez dans ce combat, vous serez des martyrs : vous aurez vos jjlaces au plus haut du paradis. » Les Français se prosternent; l'archevêque les bénit et les absout; la pénitence qu'il leur donne, c'est de bien frapper.

rUiland s'avanct^ au travers des défdés, monté sur son bon cheval Vcillaiilif; ses armes lui seyent bien: il brandit sa lance, dont la pointe se dresse vers le ciel

1. Tiirpin ou Txlpiii fui Miitalilcnicnt aiilK^vf-quc «le Heiiiis sous Cliailoniafîne :

mais c'ost dans l'épopée soulenient qu'il joue un rôle ,£rucrrier et meurt à Honcevaux.

cl porte une bannière toute blanche, attachée par des lanières dorées qui hii pendent jusqu'aux mains. 11 a le corps souple, le visage clair et riant ; son compagnon le suit de près, et les Français ont mis en lui toute leur confiance. Roland regarde fièrement du côté des Sarrasins, avec douceur et humilité du côté des Français ; il leur dit avec courtoisie : a Seigneurs barons, tenez bien le pas. Ces païens cherchent leur perte : nous ferons aujourd'hui un butin tel que n'en eut jamais roi de France. » A ce moment, les deux armées se trouvèrent en présence.

« Je ne veux plus rien dire, dit Olivier. Vous n'avez pas daigné sonner votre cor, et nous n'avons pas le roi avec nous. iNi lui, ni ceux qui l'accompagnent n'encourront aucun blâme de ce qui va arriver. Seigneurs barons, soyez fermes, chevauchez hardiment; préparez-vous à recevoir et à donner des. coups. N'oubUons pas le cri de ralliement de Charles. » Aussitôt de toutes parts les Français crient : « MonjoieM » En les entendant on sent leur courageuse résolution. Avec quelle fierté ils s'avancent! Ils poussent leurs chevaux, ils s'apprêtent à frapper. Et les Sarrasins les attendent sans crainte : Français et païens, les voilà aux prises!

Après lin premier combat, où une division païenne a été exter-

1. Monjoie, mot d'origine inconnue, est le cri de ralliement des Français. Ce n'est

qu'après l'époque de notre poème qu'on a ajouté « Saint- Denis! »

niinéo, une seconde division s'est avancée, et la balaillo a repris.

La bataille est formidable et rude. Olivier et Roland frappent à l'envi, l'archevêque les imite, les douze pairs ne s'épargnent pas, tous les Français font de leur mieux. Par centaines, par milliers, les païens meurent ; la fuite seule en sauve quelquesuns. Mais chez les Français aussi tombent les meilleurs champions : ils ne reverront pas leurs femmes et leurs parents, et Charlemagne qui les al tenddans les défilés. — Kn France éclate une toui'inenle prodigieuse, orage de vent et de tonnerre, pluie et grésil démesurés; la foudi'e tombe à coups redoublés, la terre elle-même trend)le : de Saint-Michel du Péril jusqu'aux Saints, de Besançonjusqu'nuport de Wissant', il n'y a pas une demeure dont les nmrs ne chancellent ; en plein midi de grandes ténèbres couvrent le ciel. Tous ceux qui le voient en sont épouvantés; la plupart s'écrient : « C'est la destruction, c'est la fin du monde! » .Mais ils ne disent pas vi-ai, ils ne savent ce que c'est : c'est le grand deuil pour la mort de holand !

La sccondi' ilivisiuii païenne ayant étiî rlc-failc, la Iroisiéme est venue la remplacer; les Français lullciil toujours, mais ils m; sdiil plus que bien peu.

1. SainlMiclid en Normandie. .\anten dans le rluclié de Clf'ves (Prusse rhénane), Hesanron en Franclic- Comté .

Wissant (pfirt jadis imporlani) dans leHoulounais. pris comme les quatre points extrêmes de la France propre.

Qu'il eût fait beau voir Roland et Olivier manier leurs épées, l'archevêque frapper de sa lance ! Ceux (pi'ils ont tués à eux trois, — c'est écrit dans l'histoire et dans des chartes, — on peut bien les eslimer à quatre milliers. Les Français qui leur restent les secondent bien. Ils font avec succès quatre charges, mais la cinquième leur est funeste : tous les chevaliers français sont tués, excepté soixante que Dieu épargne encore. Avant de mourir, ils se vendront cher.

IjC comte Roland voit la grande perte des siens ; il appelle son compagnon Olivier : « Cher sire*, qu'en dites-vous? Que de bons vassaux* vous voyez étendus à terre ! Nous pouvons plaindre la belle, la douce France, privée de tels barons. Ah ! roi aimé, que n'ètes-vous ici? Frère, que ferons-nous? comment lui faire savoir ces nouvelles? — Je ne sais, dit Olivier, et j'aime mieux mourir que d'encourir le déshonneur'. »

« Je sonnerai mon olifant, dit Roland : Charles l'entendra, qui passe les défdés, et les Français reviendront. — Ce serait une grande honte, dit Olivier, et pour tous vos parents un déshonneur qui durerait autant que leur vie. Quand je vous l'ai demandé, vous n'avez pas voulu le faire : si vous le faites maintenant , ce ne sera pas avec mon approbation :

1. Ce changement de rôle des deux compagnons s'explique chez Roland par le re-

mords de sa témérité, chez Olivier par la rancune que lui a laissée la conduite de Roland.

on plein ronibal, co ne serait pas d'un l)rave. » « La bataille est rude, dil Kolaiid ; je sonnerai du cor pour appeler le roi Charles. — (le sei'a poni' vous une honte, répond Oliviei', et un déshonneur j)oui' tout votre lignage. Quand je vous l'ai di(, vous ne l'avez pas voulu. Si le roi était revenu, nous n'aurions rien eu à craindre ; lui et ceux qui l'accompagnent n'encourront aucun blâme. Sonner du cor maintenant ne serait pas un acte de vaillance. Par ma barbe, si je revois ma gente * sœur Aude, vous ne serez jamais son époux ! »

(' Pourquoi ètes-vous irrité contre moi'.' dit l'ioland. — Compagnon, la faute en est à vous. La bravoure raisonnable n'est pas la folie ; la mesure vaut mieux que l'outi'ecuidance'. Voilà nos Français nioits par votre présomption, et Chai'les privé de nos services. Si vous m'aviez cru, le roi serait venu, nous aurions heureusement terminé .cette bataille, Marsile aurait été pris ou tué. Votre prouesse, liolaiid. il nous faut la pleurer : Charlemagne vous pei'(lra,el jus(pi'au jugement dernier il n'y aura plus un homme coinme vous. Vous allez mourir, et la France en sera abaissée. Aujourd'hui prend lin noire loyal compagnonnage : avant le soir aura lieu la douloureuse séparation. »

1 . I.a //iesu?'C. ou la iiiodr-raliun. est la vcitu qui doil <iiuroiiiier toutes les vertus d'un l)arlait chevalier. Roland, en refusant d"ai)i)cler du .secours,

a montré une démesure qu'il expie |)ar la mort; mais cette démesure donne à son caractère, comme à celui d'Achille dans ['Iliade, sa grandeur épiijuc.

L'archevêque entend leur dispute ; il pique son cheval de ses éperons d'or, s'approche d'eux et les admoneste : « Sire Roland et vous, sire Olivier, au nom de Dieu, cessez de vous disputer! Sonner du cor maintenant ne peut plus nous servir à rien : (Charles est loin, il reviendrait trop tard. Toutefois il vaut mieux l'appeler, qu'il vienne et nous venge; il ne faut pas que les gens d'Espagne s'en aillent joyeux. Puis nos Français nous trouveront ici morts, ils recueilleront nos corps, ils nous mettront sur des. civières, en pleurant de deuil, et nous enterreront dans des cimetières bénits ; nous ne serons pas mangés par les chiens, les porcs et les loups. — • Vous parlez bien », dit Roland. Roland met l'olifant à sa bouche : il l'enfonce et en sonne avec grande puissance. Le son porte au loin dans les hautes montagnes : on l'entend à trente grandes lieues. Charles l'entend avec les siens. « Les nôtres livrent bataille », dit l'empereur. Mais le comte Ganelon lui répond : « Si un autre que vous le disait, je dirais qu'il ment. »

Le comte lîoland, à grand effort, à grande peine, à grande douleur, sonne son olifant : le sang clair jaillit de sa bouche, ses tempes éclatent ; mais aussi la voix du cor retentit au loin : Charlemagne l'entend dans les défdés où il passe ; Naime et tous les Francs l'écoutent. « J'entends le cor de Roland, dit le roi : il ne le sonnerait pas s'il ne livrait bataille. — 11 n'y a pas de bataille, répond Ganelon. Vous êtes vieux et tout fleuri *, et vraiment vous parlez connue un en-

POÉSIE ÉPIOUE. 15

f;ml. Vous connaissez bien lloland ol, son orgueilleuse folie : c'est merveille que Dieu le tolère si longtemps ! 11 va cornant tout un jour après un lièvre ; il est en train pour le moment de se; moquer de vous devant ses pairs. Il n"y a homme au monde (jui osât l'attaquer. Chevauchez : pouiquoi vous arrêter? La Grande Terre est encore loin devant nous. »

Le comte lU)land a la bouche sanglante et les tempes rompues ; à grande peine, à grande douleur il sonne son olifant. Charles et les Français l'écoulent. Le roi dit : « Ce cor a une bien longue baleine! — (^est qu'un bon vassal y met toute sa jjeine, dit le duc Naime. N'en doute/ pas, Uolaiid livre bataille, et celui qui vous conseille de n'y pas l'aire attention, c'est celui-là qui l'a trahi. Adoubez *-vous, criez votre cri de ralliement, et secourez vos amis : vous entendez bien l'appel douloureux de Roland ! »

L'empereui' fiiit sonner ses cors : les Français mettent pied à terre, s'arment de hauberts et de heaumes, ceignent leurs épées, prennent en mains leurs écus et leurs grandes lances aux llammes iilanches, rouges et bleues, puis ils partent sur leurs destriers et chevauchent en hâte parmi les défilés. Ils se disent l'un à l'autre : « Si nous trouvons Roland encore en vie, nous donnerons avec lui de grands coups. » Mêlas ! ils viennent trop lard!

Les montagnes sont hautes, vastes et ténébreuses, profondes les vallées où coui'ent des torrents. Les COIS de guerre sonnent par devant et par deirière :

tous répondent à l'olifant. L'empereur chevauche, plein d'angoisse, sa barhe blanche étalée sur son haubert; les Français le suivent tristes et courroucés. Tous pleurent et s'inquiètent, tous prient Dieu de garder Roland jusqu'à ce qu'ils le rejoignent sur le champ de bataille et puissent combattre avec lui. Hélas! cela ne leur sert à rien : ils sont pai'tis trop tard, ils ne peuvent arriver à temps !

Les soixante derniers conihaltants. y compris Olivier, sont tués; il ne reste plus debout que iloland et l'archevêque Turpin, grièvement blessé. Les païens, entendant les cors qui annoncent le retour de l'armée de Charlemagne, s'enfuient, laissant ces deux survivants maîtres du champ de bataille.

Les païens s'enfuient vers l'Espagne, pleins de rage. Roland ne peut les poursuivre : il a perdu son bon destrier Veillantif. Il va porter secours à l'archevêque, qu'il voit chanceler ; il lui délace son heaume doré, il lui enlève son haubert à mailles légères; il coupe en morceaux son bliaut* de soie et avec les pans il lui bande ses grandes plaies ; puis il le prend dans ses bras, contre sa poitrine, et le couche doucement sur l'herbe verte. Il lui adresse une courtoise prière : « Gentil seigneur, donnez-moi congé*. Nos compagnons, que nous aimions tant, les voilà morts : nous ne devons pas les abandonner. Je

1. La politesse, dans nos l quelqu'un sans demander exanciens poèmes, est cérénio- [)ressément le congé, c*esl-ànieuse : on ne quitte jamais | dire la permission de se retirer.

POÉSIE KPintE. 17

voux aIftM' les cIuMcluT cl les i'('c(HHi;iitr(', les placer et ranger (lovant vous, j)()iir (|ue vous puissiez les bénir. — Allez et revenez, dit rarclievè((uc ; parla <:;i-àce (le Dieu, nous sonunes,vous el moi, maîtres du champ (le bataille. »

iiuland part; il va tout seul par le champ du comhat. il |)aicourl la vall(''e et la niontaii;ne. 11 a trouve"! Ivoire et Ivon, Gi'rin et son compagnon G('rier, et Engelier le (lascon, et plus loin Oton et lîi^'renger, près d'eux Samson et Ansc'is, et le vieux Girard de Houssillon. Il prend les barons l'un après l'autre, il les apporte à rarchev(''(pie et les range devant lui. L'archeve^'Cjuc ne peut retenir ses larmes : il lève la main, il fait sa b(''ntkUction et dit : (( Seigneurs, c'est pitié de vous ! Que le Dieu de gloire reçoive vos âmes et les mette dans les saintes fleurs du pai'adis ! Je sens moi-même l'angoisse de la mort : je ne verrai plus le noble empereur. »

Pioland repart ; il parcourt de nouveau le champ de bataille. II trouve enfin son compagnon Olivier. Il le prend dans ses bras et le serre étroitement contre sa poitrine; il revient avec peine près de l'arcbevè(iue et couche le mort, à C()té des auti'es, sur un écu ; rai'clievè(pie labsout et le bénit : alors se reiiforcent le deuil et la gi'ande pitié. Holand dit : (( beau' compagnon Olivier, [)our briser les lances et percer les écus, pdui' mettre en |)ièces les hauberts, pour vaincre el humiliei" les orgueilleux , |)oui' diriger et conseiller les prud'bonunes*, jamais en

aucun pays il n'y eut meilleur chevalier que vous ! » Le comte Roland, en voyant morts ses pairs et Olivier qu'il aimait tant, s'attendrit et se met à pleurer.

11 pâlit, il ne peut plus se tenir debout, il tombe sans connaissance. « Hélas! dit l'archevêque, quel dommage de vous, baron ! »

Quand l'archevêque voit Roland tomber à côté de lui, il en a une telle douleur que jamais il n'en éprouva de pareille. Il étend la main et prend l'olifant ; il veut aller vers une eau courante qui traverse la vallée, prendre de l'eau et en donner à Roland. A grand' peine il parvient à se relever ; il s'avance en chancelant, à tout petits pas; mais il est si faible, il a perdu tant de sang, qu'il ne peut guère aller loin : avant qu'il ait parcouru un arpent, le cœur lui manque ; il tombe, et il sent l'angoisse de la mort prochaine.

Le comte Roland revient de sa pâmoison ; il se lève, tout endolori. Il regarde autour de lui, et au delà de ses compagnons, sur l'herbe verte, il voit étendu le noble seigneur, le représentant de Dieu. L'archevêque a joint ses deux mains et élève son regard vers le ciel ; il confesse ses péchés et demande à Dieu de lui accorder le paradis. Le voilà mort au service de Charles, l'archevêque Turpin ! Il a été toute sa vie le champion de Dieu contre les païens, soit par de beaux sermons, soit par de grandes batailles : que Dieu lui accorde sa sainte bénédiction !

Le comte Roland voit l'archevêque étendu à terre : ses entrailles se sont échappées de son corps, sa cer-

voile ri'pandiio frémit encore sur son front. Roland s'approche : il lui croise sur la poitrine ses deux belles mains blanches, et le plaint suivant l'usage de son pays' : « Ah! nolde homme, gentil chevalier, je vous recommande aujourd'hui au Dieu de gldire. Il n'y aura jamais homme qui le serve plus volonticis. Ilei)uis le temps des apôtres il n'y a pas eu un \y,ne\\ prophète pour maintenir la loi et convertir les hommes. Puisse votre âme n'avoir ni soull'rance ni privation et trouver ouverte la porte du paradis ! d

Roland sent l'approche de la mort : sa cervelle lui sort par les oreilles. Il prie d'abord Dieu qu'il appelle à lui tous ses pairs, puis il implore pour lui-même l'ange Gabriel. Il prend l'olifant, pour qu'on ne dise pas qu'il l'a perdu, et s'avance, dans une lande, du côté de l'Espagne, de plus de la portée d'une arbalète. Il s'arrête au haut d'un tertre, sous deux beaux arbres, entre quatre blocs de marbre taillés : là il tombe sur l'herbe verte, la face au ciel; il se pâme, et il sent que sa mort est proche.

Hauts sont les monlsel épais les arbres; les quatre blocs de marbre reluisent; Roland, pâmé, est étendu sur l'herbe verte. Un Sarrasin l'épiait : il feignait

1. C'étail en cfTct, au onzième siècle, un usapo fraiirais. mais qui parait avoir une wriirine pormani(]iie, que la plainti' funéraire. a[)[)eléc proprement regret, qu'on di-vait aux morts, notanunent à cchx

qui étaient tués dans le comliat. l'arl'ois ou était obiif^é de se contenter d'une simple exclamation de douleur et d'é- K)fîe;. mais, quand on le |)ouvait, on faisait du rcfp^et une véritable oraison funèbre.

d'èlre mort et s'était couché entre les cadavres, le corps et le visage barbouillés de sang; il entreprit une folie qui devait lui être mortelle. Il se lève et se met à courir; il touche le corps et les armes de Roland et s'écrie : « Le voilà vaincu, le neveu de Charles! J'emporterai cette épée en Arabie. » Il tire la barbe de Roland et saisit Durendal pour l'enlever du fourreau ; mais pendant qu'il la tii'ait, Roland reprit quelque connaissance.

Roland s'aperçoit que le Sarrasin lui ôte son épée. Il ouvre les yeux, le voit et lui dit : « Tu n'es pas des nôtres, ou je me trompe bien. » 11 tenait son olifant, qu'il n'avait pas voulu perdre : il en frappe le téméraire sur son heaume, il brise l'acier et le crâne, et étend le Sarrasin mort devant ses pieds; puis il lui dit : « Misérable, comment as-tu été si hardi que de me toucher? Nul ne l'entendra dire qui ne t'en tienne pour fou. Mais mon olifant en est fendu; le cristal et l'or en sont tombés. »

Roland sent que la mort le serre de près. Il se lève sur ses pieds, il s'efforce autant qu'il peut; il est tout pâle. Il tient à la main Durendal, son épée, toute nue; il voit devant lui un des blocs de marbre, il y frappe dix coups dans sa douleur; mais l'acier grince sans se rompre ni s'ébrécher. « Sainte Marie, dit le comte, aidez-moi! Ah! Durendal, bonne épée, quel dommage de toi ! Je me perds moi-même, je n'ai plus besoin de toi. Mais tu m'as fait vaincre en tant de batailles rangées, conquérir tant de grandes terres

POESIE KPIQUE. 21

pour Clmi'los à la barbe ( luMiiie I Je ne veux pas que, moi vivaut, tu uio sois enlevée. Puisse jamais ne te posséder un honnue qui s'enfuie devant un autre ! Tu as appartenu longtenqis à un bon vassal : dans la France bénie il n'y en aura jamais un pareil. » lloland frappe sur le bloc de marbre : l'acier de Durendal grince, sans se rompre ni s'ébréclier. Quand Roland voit qu'il ne peut la briser, il se met à la plaindre' avec grande douceur : « Ali! Durendal^ connue tu es claire et brillante, commi! tu reluis et refland^oies contre le soleil! Cbarles était dans les vaux de Maurienne quand Dieu lui. ordonna par son ange de te donner à un comte commandant d'armée. Il me la ceignit alors, le gentil roi, le roi nuigiie '. Je lui en ai conquis- et l'Anjou et la IJretagne, je lui en ai conquis et le Poitou et le Maine et la libre Normandie; je lui en ai conquis la Provence et l'Aquitaine, la Lombardie et tout le pays romain, la Pouille, la Calabre, et la terre d'Espagne, et la Hongrie, et la l*ologne, Constantinople, dont il a reçu l'hommage, et la Saxe, où il fait ce qu'il veut; je lui en ai conquis et l'Ecosse et l'Irlande, et l'Angleterre, qui est

1. noliiiid adresse ici î'i son épée. comme il le ferait à un ami. le regret funèhre. Durenrlal. on elTet. — lo nom propre 1 iiiili(iue (Ic'jà. — est comme uno [)ersonnc.

2. Nous avons ici l'imlicalion (le nomhroux récils épi(iues relatifs aux frucrrcs et aux con-

quêtes antérieures lie Holami, récits dont la plupart n'ont laissé de traces que dans ce passage. Ces récits appartiennent à l'histoire poétique de Cliarlemagne •. mais plusieurs ont une base plus ou moins solide dans l'histoire réelle.

son domaine privé; je lui en ai conquis tant de pays et de royaumes, qu'il possède maintenant, Charles à la barbe blanche ! Cette épée me cause aujom'd'hui grand deuil et grand souci. Ma mort me fait moins de peine que la pensée de la laisser aux mains des païens : Dieu, père céleste, ne permettez pas que la France ait cette honte ! »

Roland frappe sur le bloc de marbre : il en abat plus que je ne saurais vous dire; mais l'épée grince sans se rompre ni s'ébréclier et rebondit vers le ciel. Quand le comte voit qu'il ne la brisera pas, il la regarde avec grande douceur : « Ah 1 Durendal, tu es si belle et si sainte ! Dans ton ponuueau d'or il y a de précieuses reliques :• il n'est pas permis à des païens de te posséder ; c'est de chrétiens que tu dois être servie. J'ai conquis avec toi tant de grands royaumes, que possède maintenant Charles à la barbe fleurie et qui font sa gloire et sa puissance ! Puisse jamais ne t'avoir un homme capable de couardise ! Dieu, ne permettez pas que la France ait cette honte ! »

Roland sent que la mort l'envahit : de la tête elle gagne le cœur. 11 court jusque sous un pin et se couche, la face à terre, sous lui l'épée et l'olifant, la tète tournée vers l'Espagne. S'il le fait, le gentil* comte, c'est pour que Charles dise, ainsi que les Français, qu'il est mort vainqueur'. Il confesse avec

1. Voulant mourir le regard 1 faiblesse, debout ni assis. Rotourné vers l'Espagne, et ne land est obligé de se coucher pouvant rester, à cause de sa I la face contre terre.

poiisiE lii'ioLE. 23

jirdcHir SOS pécliôs, ot, coinino ^ygc de son rcpciilir cl dt' son ontii'iv sunniission, il tend son gant droit vers Dien'.

Rdl.ind sent (jn'il n'a |ilns lono^lenips à vivre. Sur un tertre il est couché, le visage tourné vers rKspagne; d'une main il bat sa poitrine : « Dieu, je me confesse à toi de tous les péchés cpie j'ai faits, grands et petits, dejuiis ma naissance jusqu'à cette heure où la mort m'atteint. » Il tend vers Dieu son gant dioit, et les anges du ciel descendent vers lui.

Le comte Roland est étendu sous un pin, la face tournée vers l'Espagne. Il se met à "se ressouvenir de bien des choses, de toutes les terres qu'il a conquises, de la douce France, des hommes de sa lignée, de son seigneur Charleniagne qui l'a nourri, et des Français qui le chérissent tant'. Il confesse ses péchés, il implore la miséricorde de Dieu : « Père de vérité, (|ui as ressuscité saint Lazai'e, qui as sauvé Daniel des lions, défends mon âme du péril où me mellrnl mes péchés! » Il tend vers Dieu son gant droil, el (labiiel le prend de sa main. Il joint alors les mains,

1. Le i.Miil ••tail le syiiil)o|(' de la personne inèiiio : jeter son gant . celait nieltre en avant sa force et son couraire |i()ur a|iyiuyer son dire: offrir >nn iranl , coimne ici. c'était aliandonner sa persttnne entière. En (irenanl le franl. laiiixe Galtriel fait savoir à Huland

que Dieu accepte son repentir et sa soumission.

2. Si Aude, la fiancée de Roland, n'est jms mentionnée ici, c'est que ce morceau appailient à la plus ancienne partie du poème, antérieure à l'invention des liançailles de Holand avec la sœur d'Olivier.

2ii

et, inclinant sa tête sur son bras, il va, le noble comte, à sa fin. Dieu lui envoie ses anges et ses chérubins et saint Micliel, qu'on surnomme du Péril'; saint Gabriel est avec eux : ils emportent l'âme du comte en paradis.

A peine Roland est-il mort que Charlemagne arrive sur le champ de bataille. Il voit de loin les Sarrasins qui se retirent; il les poursuit, les atteint près de l'Èbre et les taille en pièces. Épuisés de fatigue, les Français campent la nuit sur le lieu de ce dernier comjjat; ils ne reviennent à Iloncevaux que le lendemain matin.

Charlemagne est entré dans le vallon de Roncevaux ; en trouvant partout des morts il se met à pleurer. Il dit aux Français : « Seigneurs, allez au pas. Je veux moi-même aller en avant et trouver le corps de mon neveu. J'étais un jour à Aix, à une grande fête; mes vaillants bacheliers se prirent à se vanter des grandes prouesses, des batailles qu'ils voulaient faire; j'entendis Roland dire que s'il mourait en pays ennemi il serait en avant de tous les autres et de ses pairs eux-mêmes, qu'il aurait la tète toumiée du côté des païens, et qu'il finirait ainsi en vainqueur. » Il passe avant les autres de la longueur où on peut lancer un bâton, et gravit une pente de la vallée.

1. Le surnom complet est « du Péril de la mer ». C'est le patron de la célèbre abbaye du Mont-Samt-Michel , sur les limites de la Normandie et de

la Bretagne. Roland était marquis de Bretagne, et le plus ancien poème sur sa mort a dû être composé dans le voisinage du Mont-Saint-Michel.

En allant à la recherche de son neveu, reni|)ereur trouve partout les fleurs rouges du sang de nos barons; il en a grande pitié et ne peut retenir ses larmes. Il arrive tout en haut, et voit les deux arbres et les trois blocs de marbre où il reconnaît les coups de Durendal; un peu plus loin, sous le pin, il voit Roland couché sur l'herbe verte. Ne demandez pas s'il est courroucé! Il descend de cheval, s'élance vers lioland, le prend et le serre dans ses bras, et, dans sa douleur, se pâme sur son corps.

L'empereur revient à lui et se redresse; le duc Naime, le c'onile Acelin, fieofTioi d'Anjou et son frère Tierri le soutiennent et l'appuient au tronc du pin. Il regarde à tei'i'(> et voit son neveu étendu; il se met à le regretter si doucement : « Ami lioland. Dieu ait pitié de loi I Jamais on n"a vu un tel chevalier pour entamer et finir les grandes batailles. Ma gloire est arrivée à son déclin! » (Charles se pâme; il ne j)eut s'en empêcher.

Le roi Charles revient à lui; ses quatre barons le soutiennent dans leurs bras. Il regarde à terre son neveu étendu : le corps est sans blessures, mais le visage est décoloré, et les veux^sont^ remplis de Jénèbi'es. Charles le plaint en tout amour et en toute foi : « Ami Holand, Dieu mette ton .âme dans les Heurs du paradis, avec ses glorieux saints ! Pourcpioi es-tu venu en Espagne? Je ne t'y ai pas protégé en bon seigneur. Il n'y aura pas de jour où je ne sente l;i diiuleur de ta nmit. (lomnie ma [juissance et ma

confiance en moi vont déchoir! Je n'aurai plus de champion pour défendre mon honneur. Il me semble que je n'ai plus un ami sous le ciel. J'ai bien des parents, mais aucun qui te vaille! » Il tire ses cheveux à pleines mains. Autour de lui les Français ont si grande douleur qu'il n'y en a pas un qui ne pleure durement.

« Ami Roland, je m'en irai en France. Quand je serai à Laon' dans mon palais, les hommes étrangers viendront de maint pays lointain : ils demanderont où est le comte qui commandait aux autres. Il me faudra leur dire qu'il est mort en Espagne. Je ne pourrai désormais gouverner mon royaume qu'en grande douleur; il n'y aura pas de jour où je ne pleure et ne me plaigne.

« Ami Roland, preux chevalier, belle jeunesse, quand je serai dans ma chapelle d'Aix^, les hommes viendront de toutes parts et demanderont des nouvelles ; je les leur donnerai funestes et émerveillables : « Mon neveu est mort, celui qui m'a tant « fait conquérir! » Alors contre moi se révolteront les Saxons, et les Hongrois, et les Bulgares, et tant

1. Cette laisse a été ajoutée à l'époque où Laon était la capitale du royaume carolingien. Dans la laisse suivante, on voit Chaiiemagne résider à Aix-la-Chapelle, conformément à la tradition primitive, fondée sur l'histoire.

2. La cathédrale d'Aix, construite par Charlemagne, était proprement la chapelle du palais, d'où le nom d'Aix-/a-C/*apelle. Au reste, Aix ne devint la résidence de Charlemagne que longtemps après le désastre de Roncevaux.

POKSH-: MIMOrE.

de races liostiles, les Hoiiiains, ceux de la l'uuille, et ceux de Palerme, et ceux d'Afrique; mes fatigues et mes pénuries ci'oîlroiit sans cesse. Oui sauia guider mes armées avec une vigueur égale, maintenant qu'il est mort, celui (|ui huijdui's les a conduiles? J'ai une si grande dt)uleui' (pie je voudrais être mort! )) Il se prend à arracher sa barlie hlanche, à tirei' à deux mains les cheveux de sa tète.

« Ami Roland, que ta vie a été brève! Puisse ton âme être mise en paradis! Ceux qui t'ont tué ont porté un rude coup à la douce France, et moi j'ai une telle douleur que je ne voudrais plus vivre. Dieu devrait accorder à mon âme, avant que je repasse les déliiés de Cize ', de se séparer de mon corps pour ailei- rejoindre celles de mes amis, pendant que ma chair serait enfouie à côté de la leur! » Il pleure, il lire sa barbe blanche. « L'empereur a une bien grande douleur! » dit le duc .Nainie.

« Sii'e empereur, dit (lt'{tlVr()i d'Anidii, ne conlimiez pas à mener si grand deuil. Faili's chercher |tar tout le champ de bataille les coips des nôties (ju'ont tués les païens d'Espagne, et ordonnez qu'on les mette en terre. — Oui, dit le roi : sonnez votre cor et donnez l'ordre. »

GeolTroi d'Anjou sonne son cor, et, sur l'ordre (piils

1. Le défilé de Cize est le passade des Pyrénées qui rorr<'s[)ond sur le versant fian(:ais à la gorge espagnole de llouce-

vaii\ . Charles l'avait déjà franchi (juand il revint snr ses pas en entendant l'appel du cor de Itolund.

reçoivent, les Français descendent de cheval; ils relèvent tous leurs amis qu'ils trouvent morts, et les rassemblent dans un même lieu. Il ne manquait pas d'évêques, d'abbés, de chanoines, de moines, de prêtres : ils donnent l'absoute aux inorls et les bénissent au nom de Dieu ; puis ils allument de la myrrhe et du cinnamome et les encensent vigoureusement; enfin ils les enterrent à grand honneur et les quittent; ils ne peuvent plus rien pour eux.

Mais Roland, et Olivier, et l'archevêque Turpin, l'empereur les fait traiter autrement : il les fait ouvrir sous ses yeux ; on enlève les entrailles, on les place dans de blancs sarcophages de marbre, et on les dépose dans une fosse sous l'oml^re du pin où Roland était mort. On prend ensuite les corps des trois seigneurs; on les lave avec du vin aromatisé, on les coud dans des cuirs de cerf, et le roi ordonne à Tibaud, à Gibouin, au comte Milon et au marquis Oton de les escorter jusqu'en France : on place les corps sur trois charrettes; chacun d'eux est recouvert d'une riche étoffe brochée.

Cliarles va retourner en Franco, quand Ballgant, clief de tous les païens, qui vient de déijarquer pour secourir Marsile, l'envoie défier. Une grande bataille s'engage. Charles défait Baligant et le tue de sa main, puis il prend Saragosse, où Marsile meurt désespéré. L'empereur revient en Fi'ance; il

1. C'était un usage fréquent d'enterrer les morts cousus dans un grand sac de cuir, et on choisissait volontiers le cuir

de cerf. On en trouvera un autre exemple plus loin (p. 54), et c'est constaté par des découvertes archéologiques.

POESIE epiqi:e.

enterre dans 1 ofrlisc lic Saint lUimain, à Blaye, les corps de Uoland, d'Olivier et de Turpin, puis arrive à Aix-la-Cliapelie.

L'eiiiptM'tMir ost rovonu d'EspaG^no; il vient à Aix, la nioilloure place do Franco '; il nionfo au palais, il entre dans sa cliand)rc. Voici venir Aude, la belle demoiselle; elle dit au l'oi : « Où est Roland le comte, qui a juré de me prendre pour sa compagne? » Charles est en grand deuil et grand chagrin; il pleure, il tire sa barbe blanche : « Sœur, chère amie, il est mort, celui dont tu me demandes nouvelles... Je te donnerai en échange, et je ne puis faire mieux, mon fils Louis, fils de ma gente* épouse; il est le premier de France, et il tiendra mon royaume après moi. » Aude répond : « Voilà une parole étrange! Ne plaise à Dieu ni à ses anges ni à ses saints qu'après Roland je reste en vie ! » Elle perd ses couleurs et tombe aux pieds de Charlemagne; elle meurt à l'instant : Dieu ait pitié de son âme! Les barons français pleurent et la plaignent.

Aude la belle est allée à sa fin. Le roi croit qu'elle est seulement pâmée ; il en a grande pitié , il en pleure; il la prend par les mains et la relève; mais la tète de la jeune lille retombe sur son épaule. (Juand Charles voit (pi'rjie fsl morte, il .i|ipcll(' aussitôt (piatre comtesses; nu la poite dans un moutier*

1. Le mot France, dans notre poi-ine, dt'sifrnc souvent loul ["empire carolingien^ dont

Aix devint la capitale sous le rcpne de Ciiarleinaïne et le resta quelque temps encore.

de nonnes, qui la veillent jusqu'au jour; puis on lui fait, devant un autel, une belle sépulture, et le roi fait au moutier, pour assurer des prières à l'àine de la belle Aude, de grandes libéralités.

Un jury solennel, convoqué par l'empereur, juge Ganelon; mais, influencé par les relations de famille de la plupart de ses membres avec lui, il l'acquitte. Tierri, frère de Geoffroi d'Anjou, revendique son droit héréditaire de prendre part au jugement et prononce une condamnation à mort. Pinabel, neveu de Ganelon, déclare qu'il fausse le jugement de Tierri *, et on décide entre eux un combat judiciaire. Pinabel ayant été vaincu, Ganelon est écartelé. — Le poème finit par le baptême de Bramimonde, veuve de Marsile^ et l'annonce d'une nouvelle e.xpédition de Charlemagne.

1. C'est-à-dire qu'i] déclare le ju'gement inique et s'offre à le prouver par un combat judiciaire. Le combat judiciaire était la plus solennelle des épreuves par lesquelles on s'efl'orçait. quand les preuves positives manquaient, de dis-

cerner le tort du droit. On croyait que Dieu donnait la victoire à celui qui avait raison : aussi le combat judiciaire s'appelait-il jugement de Dieu. L'usage de ces combats se maintint pendant tout le moyen âge.

Le retour de Guillaume d'Orange'.

GuilUunic d'Orange, ayant livré aux Sarrasins, dans l'endroit aiipelt; Aliscans, piés d'Arles, une grande bataille, engagée d'abord par son neveu Vivien, a été défait ; tous les siens ont été tués ou pris : parmi les premiers est Vivien, parmi les seconds sont ses autres neveux ISer'tran, Gui, Girard et (iuichard. .\\anl tué un roi sarrasin, il lui a pris son cheval et son armure, et, grâce à la vitesse du cheval, il a pu dislancer les milliers d'ennemis qui le poursuivent et arriver jusqu'à Orange, où il a laissé sa femme Guiltourg.

Guillaume vient à la porte et à vuix haute appelle le portier- : « Ouvre la porte, baisse le pont; liàtetoi, frère, je suis en grande détresse ! »

Le portiei' vient aux créneau.v et le regarde : il ne connaît ni le cheval, ni le iieauiue*, ni lécu ; il lircnd rinillaiiinc |)onrun inéei'éaid (|iii veut le Iroin-

1 . Cet épisode est tin; de la chanson *d'.4/jsca?is, poème en laisses ' de vers décasyllabiques rimes, qui, probablement, dans sa première partie, est le remaniement d'un f)oème plus ancien. (N(jus n'avons pas, dans la traduction, non plus que dans celle des poèmes suivants, respecté la division des laisses, qui sont ici beaucoup plus longues cpie dans 1.' finlmuL) Klle a été composée telle (jne nous l'avons vers 1170. L'auteur était

probablement Artésien et ne se rendait qu'un compte très vague de la géographie des lieux où se passe l'action : c'est ainsi qu'ici il place Orange beaucoup trop près d'Arles et suppose l'existence de montagnes entre ces deux villes.

2. La fonction du |)ortier, chargé d'ouvrir la poile d'un château ou d'une ville fortid'e à ceux (pii voulaient enlr(T ou sortir, "'lait très inq)orlanle, et t'utraînait de grandes res- [)onsabilités.

por : « Retiro-toi, lui crio-t-il. Si tu approches, je te lancerai sur le heaume une pierre qui l'écrasera. Va-t'en, traître ! Pour qui me prends-tu? Si tu m'en crois, n'attends pas Guillaume, qui va revenir.

— Ami, ne te trouble pas! Je suis Guillaume, le marquis d'Orange, qui allai dans Aliscans pour secourir ou venger Vivien. J'ai été cruellement déçu : mes hommes sont morts ou pris, et je reviens seul.

— Attendez un peu , » dit le portier.

Il descend des créneaux et vient à Guibourg dans le palais : « Noble comtesse, lui dit-il, hâtez-vous. Il y a devant la porte un chevalier armé d'armes sarrasines ; il semble bien revenir d'une bataille, car j'ai vu ses deux bras rouges de sang. Il dit qu'il est Guillaume au court nez*. Venez-y, dame, et voyez-le. »

Guibourg l'entend, et son cœur s'arrête ; elle descend du palais et monte aux créneaux qui dominent les fossés : « Vassal*, dit-elle à Guillaume, que demandez-vous?

— Dame, ouvrez la porte, hâtez-vous! Plus de vingt mille Turcs me poursuivent : s'ils m'atteignent, je suis mort !

— Vassal, vous n'y entrerez pas! Je suis seule ici; je n'ai avec moi que les dames dont Guillaume a em-

1. Pans un combat singulier, Guillaume avait eu le bout du nez coupé; on l'avait rajusté, mais il en était resté, comme on le verra plus loin , une

bosse sur le nez. Le comte ou marquis d'Orange avait piis de là le surnom de « Guillaume au court nez », qu'il porte souvent dans les poèmes.

iiiiMit'' les iiiaris on Aliscans, ot de petits enfants; je n'.ii dinitres liomnies que ce portier et un clerc* lun>uré. On n'ouvrira ni porte ni guichet jusqu'au retour de Guillauiiie. le noble comte qui a mon amour : que Celui qui mourut en croix le protège ! 1)

Guillaume l'entend et baisse la tète, il pleure datlendrissement. Puis il se redresse et fait à Guibourg un nouvel appel : « Dame, c'est moi, Guillaume : comment ne me reconnaissez-vous pas?

— l'aïen, dit la dame, vous mentez ! Découvrez votre tète, si vous voulez qu'on vous connaisse. »

Guillaume entend derrière lui les pas précipités des cbevaux de ses ennemis. « Dame, dit-il, vous tardez trop. Ne voyez-vous pas le sommet de ces collines qui se remplit de païens?

— F*ar Dieu, dit Guibourg, je vois bien à vos paroles que vous n'êtes pas Guillaume! Jamais Guillaume ne trembla pour des païens ! Je n'ouvrirai pas la porte que je n'aie vu votre tète désarmée et leriumu la bosse que Guillaume a sur le nez. Trop de gens se ressemblent au parler. »

Le comte alors abaisse sa ventaille * et lève le heaume doré : « Eh bien! dame, regardez-moi : je >nis (iuillaume; laissez-moi entrer! »

.Mais en ce moment Guibourg voit au loin cent païens à cheval, qui menaient avec eux, chargés de liens et en les battant cruellement, deux cents ca[)li[s qu'un roi sarrasin avait piis et qu'il envoyait.

3k RÉCITS DU MOYEN AGE.

nvec trente dames, àOérainé' : « Ah! certes, s'écriet-elle, tu n'es pas Guillaume, la fière brace- tant renommée! Si tu l'étais, tu ne laisserais pas si près de toi traiter ainsi des chrétiens!

— Dieu ! dit Guillaume, à quelle épreuve elle me met! »

Il relace son heaume, pousse son cheval, et se jette au milieu du convoi : le premier païen qu'il rencontre, il lui passe sa lance au travers du corps ; puis, tirant son épée, il fait voler la tète de l'un, coupe en deux un autre, renverse de cheval un troisième. Les païens sont pleins de terreur : « C'est, se disent-ils, Aérofle% qui, vainqueur à Aliscans. vient attaquer Orange; il est courroucé contre nous parce que nous n'avons pas été à la hataille; il va nous le faire payer cher si nous l'attendons. » Et tous prennent la fuite, laissant là les prisonniers.

Guillaume veut les poursuivre, mais Guihourg l'appelle à grands cris au milieu de ses pleurs: « Venez, sire*, vous pouvez entrer! Hâtez-vous! les collines là-haut s'emplissent d'ennemis. »

Guillaume revient vers la porte avec les prisonniers qu'il a délivrés : on l'ouvre, on abaisse le

1. Chef suprême des Sarrasins. Son nom est probablement altéré du nom très connu Abd-cr-Iiahman .

2. K La lière Lrace », fer'U hracJii'i , proprement « les Lras icdoutables », l'un des

surnoms de Guillaume d'Orange.

3. C'était le nom du Sarrasin, frère de Déramé, dont Guillaume, après l'avoir tué, avait pris le cheval et revêtu les armes.

POlisiE ÉPIQUE. 35

giMiid poiit-levis, et tous cntrcMit dan? la ville.

Il était temps : les païens accouraient en niasse, conduits par trente rois, et bientôt ils enveloppent Orange de toutes parts. Ils jurent (pi'ils ne lèveront |)as le siège jusqu'à ce que la ville soit prise, ou par la force ou par la faim. Kn attendant, ils brûlent et lavagent tout aux environs.

Cependant Guillaume est monté au palais; Guibourg lui déceint l'épée, lui ôtc le beaume*et le giand liaubei't*, en pleurant et sans rien dire; sous le liaubert elle voit la cliair meurtrie et saignante en plus de quinze endi'oils^ ses larmes redoublent.

« Sii"e Guillaume, dit-elle, je suis votre femme ; vous m'avez juré amour et fidélité devant Dieu : vous ne devez rien me cacher. Mais je me demande si j<' n"ai pas fait une grande folie en vous ouvrant la porte de cette ville. Guillaume ne serait pas revenu ainsi seul : il aurait amené sa fiére compagnie, le comte l^ei'tran, et Girard, et Gui, et Guicbard l'enfant, et Vivien, dont je me suis séparée avec tant de donleui-, et tous les barons ' ipic Dieu bénisse. Autour de lui on mènerait grande joie, et les jongleurs* feraient retentir leurs vielles*. Tu n'es pas Guillaume ! j'en ai le cœur rempli d'effroi !

— Hélas! dit Guillaume, tout ce qu'elle dit est vi-ai : ma vie ne sera plus que peine et douleur. Noble comtesse, je ne puis vous le cacher : nous avons été défaits à .Miscans; j'y ai perdu toute ma

compagnie, et moi-iiième JG ine suis sauvé à grand peine. »

Guibourg roiitond ; elle tombe à terre pâmée. Ouand elle se relève, elle s'écrie : « Hélas! que je suis infortunée ! C'est pour moi qu'a péri toute celle belle jeunesse'. Sainte Marie, faites-moi la grâce de m'envoyer la mort : ma douleui' durera tant que je resterai sur terre ! »

Guibourg pleure, et tous pleurent autour d'elle : « Sire, dit-elle, où est resté Berlran? où sont Gui, et Gérard, et Guichard, et le hardi Vivien, et tous les autres barons de la terre de France? Rendezles-moi sains et saufs!

— Dame, ils sont tous morts ou pris. A Aliscans nous avons trouvé lant de Turcs et de Sarrasins, plus de trente rois avec Déramé, plus de cent mille païens! Nous avons bien frappé de nos épées tranchantes; bien l'ont fait Berlran le palatin-, et Girard, et Guichard, et Gui; mieux que tous s'est comporté Vivien, qui jamais, pour les mécréants, n'a reculé d'un pied. Mais ils étaient trop nombreux, et il en revenait sans cesse en vaisseaux et en galéiTS*; la plaine était couverte d'écus et d'armes. Aucun de mes hommes n'a échappé; moi-même j'ai eu mon

1. Guibourg avait été enlevée par Guillaume à son premier mari, le Sarrasin Tibaud, ainsi qu'Orange; c'est pour venger cet affront et repiendre la ville et la femme

que les Sarrasins avaient débarqué en Provence.

2. Palatin , proprement « comte palatin », « comte du palais ». Ce titre est toujours donne à Bertran.

POKSIE KPIQUE. 37

iKUiliiM't perct- (Ml li'i'iilo lieux, mon ôcu (lépoct'-, mon lieamiio l'oiulii; lu' iiu' blàmoz pas si jo nie suis enfui.

— [lieu m'en garde, sire! »

fiiand fut le deuil dans le riche palais d'Orange. Les nobles dames regi'ettent leurs maris; on n'entend de toutes parts (pu- cris el sanglots.

« Bertran est donc tué, dit Guibourg. et tiui. et Giraid. et Guichard l'enfant?

— Non, répond (iuillaume; les païens les ont pris et les ont emmenés dans un vaisseau; mais Vivien est mort, le preux, le hardi. Je suis arrivé auprès de lui avant qu'il rendit le dernier soupir; je lai trouvé piés d'un étang, sous un bel arbre veidoyant; il m'a confessé ses péchés, et je lui ai donné du pain bénit pour communion' ; avant de mourir il m'a chargé de vous saluer.

— Que llieu, dit (iuiliourg, mette son âme en son saint paradis! .lai graml deuil de sa mort. » Klle laisse un temps couler ses larmes, puis elle parle, et conune une reine :

« Sire Guillaume, dit Guibourg, ne perds pas courage. Tu n'as pas une terre entre Paris el Orléans; tu es voisin des intidéles, et tu n'auras pas un jour

1. On vf)il pouvenl dans les «liansons île pesle quiui iriierriiT Miouinnl. ne pouvant reievoir le viatitjue. |)renil « en lieu lie >acrenienl ■> une l'euille

ou un brin (.l'herbe (voyez pins loin. p. .^0, llirne 7). Ici fiuiilaunie avait sur lui liu pai[i bénit. <]u il donna à Vivien eu ifuise de connnunion.

tle paix idiit que Tibaud n'aura pas repris Orange; mais cela n'arrivera jamais, puisque tes neveux, me (lis-tu, sont encore vivants, et que tu ne manques pas de parents et d'amis. Envoie demander secours en France au roi Louis, ton beau-frère' : avec l'ost* qu'il t'enverra tu délivreras les prisonniers et tu chasseras les Sarrasins.

— Hélas! dit Guillaume, tant de fois déjà j'ai fait réunir l'ost de France, tant de fois j'ai mené les Français à la peine et au péril! Ils ne croiront, ils n'entendront aucun messager que je puisse leur envoyer. Guibourg, sœur*, douce amie, si je n'y vais pas moi-même, il n'y a aucun espoir de secours. Mais je n'irais pour rien au monde; je serais sans cœur et sans honneur si je vous laissais à Orange seule et au milieu des ennemis.

— Sire Guillaume, dit Guibourg en pleurant, vas-y! Je resterai dans Orange avec les autres dames. Chacune de nous coiffera sa tète du heaume, pendra l'écu à son cou, ceindra le branc * acéré. Nous monterons sur les murailles, et ci les Turcs nous attaquent nous saurons bien nous défendre. Par saint Denis, le païen que j'atteindrai d'une pierre ne restera pas sur son cheval ! Puis nous avons avec nous ces chevaliers, que vous venez de délivrer des fers des Sarrasins. ))

Guillaume l'entend : il la prend dans ses bras, ils

1. I.e roi Louis, fils de Char- 1 poèmes) épousé lasœurde Guilâeniagne, avait (suivant les | laume, appelée Blanchelleur.

POÉSIE ÉriQUE. 39

s'accolent par grand amour : l'un pour laulro pleure de douleur. Et Guibourg fait tant, qu'elle décide le comte à se rendre en France jioui' demander secours à Louis.

(( Sire Guillaume, dit (Miibourg, lu vas donc t'en aller dans la douce France, et me laisser ici, seule *'l dolente, entourée de mes mortels ennemis. Quand lu seras dans la terre où tous les biens abondent, lu y verras mainte demoiselle aux fraîches couleurs, mainte dame noblement pai'ée. Tu m'auras vite oubliée, j'en ai peur; tu donneras ton ameur à une autre. Et que chercherais-tu en ce triste pays où tu as souffert tant de peines, et la faim, et la soif, et toutes les privations? »

Guillaume la regarde; l'eau du cœur lui monte aux yeux, les larmes coulent jusque sur son bliaul * de soie. Il la prend dans ses bras et la réconforte; il la baise et l'accole doucement : « Dame, ne ci'aignez rien, s'écrie-t-il. Prenez ma foi, et écoutez mon serment : je ne changerai pas ma chemise, ni mes bi'aies'ni mes chausses*, je ne ferai pas laver ma téfe', je ne mangei'ai ni viande ni pain blanc, je ne boirai ni vin ni é[)ices*, je me contenterai de pain noir mêlé de paille et d'eau claire, je ne coucherai pas sur une couette ' de jilumes et je n'aurai pas de

1 . 1.psseif^neurs du xir siocle fMut.iiont jours clievpux longs cl se fair^aionl rôffuliiTomenl lavor cl parfuMii,'!- la lèle.

".;. On faisait avec du vin el diverses é[)ices des iioissfins de luxe très appréciées.

draps de lin, mais je dormirai sur la couverture de mon cheval, et ma bouche n'en touchera pas une autre, fût-ce celle de ma mère, jusqu'au jour où elle aura goûté, dans ce palais, la douceur de votre baiser. »

Il la reprend entre ses bras et la baise, et tous autour d'eux versent des larmes.

Guillaume obtient de Louis le secours demandé, revient à Orange, et prend une revanche complète sur les Sarrasins.

La mort de Bégon de Belin'.

Un jour le duc Bégon était dans son château de Belin avec sa femme, la belle Béatris. Il l'embrassait, et la dame lui souriait doucement. Devant eux, dans la salle, jouaient leurs deux fds, âgés de dix et dr douze ans ; six damoiseaux* de noble famille couraient, sautaient et riaient avec eux. Le duc, tout en les regardant, se prit à soupirer; la belle Béatris le vit :

(( Qui vous donne du souci, dit-elle, sireUégon?

1 . Ce morceau est extrait du poème de Garin le Lorrain, du xir siècle, en laisses* libres assonantes ' de vers de dix syllabes. Après une guerre longue cl terrible entre Fromond .

comte de Lens (en Artois), et les deux frères Garin, duc de Metz , et Bégon, la paix s'est faite, et Bégon a reçu de Pépin le château de Belin, non loin de Bordeaux.

Vous êtos, grâce à Dieu, un seigneur puissant et do grande richesse : vous avez de l'or et de l'argent à volonté, du vair * et du gris 'dans vos coffres, des faucons sur vos perches', des mules et des mulets, lies palefrois* et des destriers*. Vous avez mis tous vos ennemis sous vos pieds; d'ici à six journées de marche il n'y a pas un de vos voisins qui ne vienne vous servir si vous le mandez.

— C'est vrai, dame*, répond le duc ; mais vous vous trompez en une chose : la richesse n'est pas dans les deniei's, dans le vair et le gris, dans les palefrois et les destriers: la richesse est dans les amis et les parents : le cœur d'un lionnne vaut tout l'or d'un pays. Le roi Pépin m'a assigné cette marche*, où je nai ni parent ni ami. Je n'ai qu'un frère, le Lorrain Garin, et il y a hien sept ans que je ne l'ai vu; j'en suis triste et dolent. Eh hien! je veux aller trouver mon frère, et connaître son fils Girhert, que je nai pas encore vu. Puis on m'a raconté que dans la forél de Vicogne, dans les terres de l'ahhaye de Sainl-Hertin', il y a un sanglier énorme, que pei'sonne n'ose approchei". Je le chasserai d'ahord, et s'il plaît à Dieu je porterai sa hine au due Garin, comme une merveille à regarder.

— Sire*, s'écrie la dame, que dis-tu là? Cette contréi' est dans la terre du ((inilr liandouin de Flandre, que

1. 1,0 Iiois de Viidïiic était ^iliK- |irt's «lu villaire iiui porte eiitore ce nom, prés de Valen-

cicnncs. tout le pays dépendait de la riclie aLhaye de Saint bel lin.

tu as tué de ta maiu ot qui a laissé un fils; elle est sur la marche de Fromoiid, le puissant comte qui te hait à mort. Tu lui as tué lant d'amis et de parents, de cousins et de frères ! ISenonce à ce projet : le cœur me dit que si tu y vas tu ne reviendras pas vivant.

— 11 ne faut pas croire, dit le duc, aux pressentiments ni aux présages. Je ne renoncerais pas à ce pi'ojet pour tout l'or que Dieu fit, car il est bien arrêté dans mon cœur.

— Alors que Dieu te protège et te défende de tout mal ! »

Le lendemain le duc se lève dès que le jour paraît. Son chaml^ellan vient l'aider : il revêt un pelisson * d'hermine, un bliaut* de soie, il couvre ses jambes de chausses* bien tirées, il arme ses pieds d'éperons d'or. Il fait charger dix sommiers* d'or et d'argent, pour être bien servi partout où il s'arrêtera ; il emmène trente chevaliers, des maîtres veneurs, bons connaisseurs de chiens, et bien dix meutes avec quinze valets pour les diriger et les tenir en relais. 11 sort de Belin de bon matin et recommande à Dieu la belle Béatris et ses deux enfants : Dieu ! quelle douleur ! il ne les revit plus.

Il traversa sans encombre toute la France et se logea à Valenciennes, une bonne ville sur l'Escaut, chez Bérenger, le plus riche bourgeois du pays. Le duc demande un bon repas, et Bérenger fait acheter des poulets, des malards *, des perdrix, des grues et des oies sauvages.

POÉSIE ÉPIQUE. k3

Après manger, l'hôte regarde le duc : « Sire, lui (lit-il, de visage et de personne vous nie rappelez le Lorrain Gaiin, qui vient parfois dans cette ville et veut bien loger chez moi. Que Dieu lui rende tout le liien «pi'il m'a fait !

— Ami, dit Bégon, c'est mon frère; nous avons eu le même père et la même mère. Je vis maintenant bien loin d'ici, près de la Gironde, dans un fief que m'a donné le roi Pépin. Il y a plus de sept ans que je n'ai vu mon frère ; je vais le voir.

— Ah ! dit Bérenger, vous avez bien des ennemis dans (•(' pays : c'est vous qui av.ez tué le comte Baudouin.

— J'ai entendu dire, reprend le duc, qu'un sanglier connue on n'en a jamais vu est dans le bois de Vicogne; je veux le chasser et porter sa tète au duc Gaiin.

— C'est vrai, dit Bérenger, et je connais bien le couvert où il se tient; je vous y mènerai demain. »

Bégon en ressent grande joie; il dégrafe son manteau de sables* et le donne à son hôte : « Bel hôte, lin (lit-il, vous viendrez avec moi. »

lîi'renger reçoit le riche manteau et s'incline [iroloiidément : " Voilà un généreux baron, dit-il à sa femme; on i;agne lonjours à servir un [irud'hiimiiii'". 11

1),'- le malin II- duc lii'gon se lève; son cliambcllaN' vient I aider; il icvél sa cofle* de chasse, rliansse ses lieuses' et arme ses pieds d'éperons d'or ; il monte

kk RECITS DU MOYEN AGE.

sur son bon cheval, pend l'écu à son cou, prend lï'pieu au poing et part, avec ses dix meutes de chiens; ses trente chevah'ers raccompagnent. Us passent l'Escaut et entrent dans le bois, conduits par Bérenger; ils approchent de la retraite du sanglier, et déjà l'etentissent les abois et les cris des chiens.

On trouve bientôt les traces du porc, les branches qu'il a brisées, les endroits oîi il a vermillé *. On amène au duc son bon limier Blanchard ; il le délie, il lui caresse les tlancs, lui manie les pattes et les oreilles pour l'encourager et le met sur la piste. Le bon limier vient jusqu'au lit du sanglier : c'est sous un grand rocher, d'où jaillit une source, entre deux chênes tombés. Quand il entend les grands abois des chiens, le sanglier se dresse sur ses pieds; il se vautre, et se met, non à fuir, mais à tourner sur lui-même; d'un coup de boutoir il étend mort le bon limier.

Bégon arrive, brandissant son épieu, et le porc prend la fuite. Plusieurs chevaliers descendent pour mesurer à ses traces les ongles de ses pieds : de l'un à l'autre il y avait bien pleine paume : « Quel monstre! disent-ils. Jamais homme ne tuera ce sanglier; ses défenses sortent d'un bon pied. »

Tous remontent et portent leurs cors à leurs bouches; la forêt en retentit au loin.

Le porc veut gagner la partie du bois où il a été nourri; mais les chiens l'en empêchent. Il fait alors ce que jamais ne fit un sanglier : il fuit droit devant

PilKSlK KPIOIE. 45

lui. cl l'iiil sans un drlour (luin/c i;iaii(los lieuos. Les <lievaux ne peuvent le suivre; ils restent arrêtés par les branches ou empêchés dans les marécages; vei-s l'heure de tierce, les chevaliers , découragés , reprennent avec Bérenger le chemin de Valenciennes. IJégon seul continue sa chasse, monté sur le bon cheval que lui a donné le roi Pépin, et qui n'a pas son pareil pour la course; hélas! quel donnnage ce fui!

Le duc Dégoii continue sa chasse; trois chiens seuls peuvent le suivi-e, et il les voit lassés : il les prend dans ses bras et les porte sur son cheval, tant qu'ils aient repris courage, haleine et vigueur; puis il les remet à U'i're, et ils apei'çoiveiif aussitôt le porc; ils rallt'iyiienl, le lia[)penl et le mordent, et bientôt les autres chiens les rejoignent.

Le sanglier lile toujours : il sort de la forêt de Vicogne et entre dans la (johelle' : il s'arrête sous un hêtre, s'accule et fait tête ; les chiens le rejoignent, il les attaque et les tue tous, sauf les trois • pie le duc avait portés et qui étaient moins las que les autres. Bégon arrive, et quand il voit les chiens décousus, il s'écrie, plein de coui'ioux : a Ah! lils de truie, que de mal tu m'as fait! Tu mas tué mes bons chiens, tu m'as fait perdre mes honunes. Mais tu vas passer pai' mes mains! »

1. Golicllf. réfrion forestière I LeducBéfron se trouvait ainsi voiïfiiio lie l.t'iis (il'uû ji- iniiii aiiionc sur le icrriluire de nue piirte t'iicorf aujuuiilliui F-VriuHnid de Lens, son ancien la coiiiniune d .Vi.ven-Uolieile). I euaeuji.

Le porc semble l'entendi'e : il s'élance sur lui, plus rapide qu'un carreau* d'arbalète, par-dessus les troncs d'arbres et les fossés; le duc l'attend de pied ferme et lui enfonce dans le poitrail l'épieu, qui ressort par le dos. Le sanglier se tient encore un instant debout, enfin il s'abat, et le duc l'achève d'un coup d'épée au cœur : le sang jaillit en gros bouillons, et les trois cliiens le lapent avidement; puis tous trois, épuisés, se couchent à côté du porc.

La pluie tombe, le brouillard enveloppe tout; le duc regarde autour de lui : il ne voit ni château ni maison et n'entend aucun bruit humain; il ne sait oii il est ni où il doit aller. Il s'arrête sous un tremble; il prend son fusil* et allume du feu; puis de son cor il sonne trois fois fortement pour appeler ses gens.

Le forestier qui gardait la forêt l'entendit et vint du côté où sonnait le cor : il vit sous l'arbre un homme de haute taille et de noble mine, bien vêtu et chaussé d'éperons d'or, au cou un cor d'ivoire lié de neuf viroles d'or et retenu par une bande de riche étoffe, à la main un épieu dont le fer avait bien un demi-pied de long, devant lui un cheval de race qui hennissait et grattait du pied. Il le regarda longtemps, caché sous le couvert du bois, mais il n'osa s'approcher de lui : il courut droit à Lens conter cette nouvelle.

Fromond était à table, mangeant avec ses chevaliers; le forestier appela le sénéchal* à part et lui dit

POÉSIE lil'loLF.. kl

à voix basse: « Sire*, je laisais ma ronde dans la lorèl; j'y ai vu un chasseur, riiomiiie le plus beau, le j)lus craud el le mieux vêtu que vous puissiez imayiuer. Il a forcé, avec trois chiens, un grand sanglier et l'a tué de son épieu. A côté de lui est un Iteau cheval au poil clair; un riche cor d'ivoire |)end à son cou. Si vous voulez me laisser faire, mon sei*,Mieui" aura bientôt les chiens et le porc avec le riche cor d'ivoire, et vous prendrez le bon cheval ; pour mon droit de forestier, vous me laisserez l'épieu el les autres armes.

— Ami, dit le sénéchal en lui mettant le bras sur le cou, (|ue Dieu te récompense ! Tâche que j'y gagne, et tu n'y perdras pas.

— Merci; mais donnez-moi des compagnons, car je n'irai certes pas seul. »

Le sénéchal appela six de ses hommes : « Allez, leur dit-il, avt^c le forestier, et si dans la foret vous tniuvcz un honniie qui ait conunis un délit quelconcpie, tuez-le sans autre information; je me porte garant des suites pour vous. »

l.c-^ voilà jiartis tous sej)t : ils arrivent près de I' 'iidroil où le bon Lorrain est toujoui's assis sous le lii'iublc, ses chiens étendus autour de lui, un de ses pieds sur le coips du sanglier. Les mauvais garçons le regardent et s'émerveillent. Enfin ils se montrent, ils s'approchent, et le-ir chef, Tibau<l du Plessis, lui crie : '( lié! toi qui es assis là, es-tu chasseur".' Oui t'a peiinis de tuer ce porc? La chasse

fiS RÉCITS DU MOYEN AGE.

(le cette forêt appartient à quinze associés, sous la seigneurie du vieux Fromond. Tiens-toi tranquille : nous allons te lier et nous t'emmènerons à Lens.

— Seigneurs, dit Bégon , épargnez- moi pour l'amour de Dieu. Traitez-moi honorablement, car je suis chevalier. Si j'ai fait quelque tort au vieux Fromond de Lens, je suis prêt à le réparer d'après le jugement de ses hommes. J'aurai pour garant mon frère, le duc Garin de Lorraine, et mon neveu Auberi le Bourguignon, et le roi Pépin lui-même. Ce n'est pas ici que j'ai levé ce porc : je suis parti ce matin de Valenciennes, avec trente chevaliers, que j'ai perdus. Ce sanglier a fait ce que jamais un autre ne fit : il a quitté le bois, s'est Lancé à travers champs et a franchi l'espace de quinze lieues sans un seul crochet.

— Bah ! dit Tibaud du Plessis, qui jamais vit un sanglier faire quinze lieues d'une traite? Cela est vrai comme tu es le frère du duc Garin ! Allons, attachez-le avec les couples de ses chiens, prenez-moi ce sanglier et ce cheval, et amenez le tout à Lens.

— Par Dieu! s'écrie Bégon, j'ai dit de lâches paroles ! Dieu me confonde si je me rends pour sept coquins comme ceux-là! Avant de mourir je me vendrai cher! »

Le forestier s'avance hardiment et saisit le cor qui pendait au cou du noble duc : Bégon, hors de lui de colère, lève le poing et lui assène un tel coup sur la nuque qu'il l'abat mort à ses pieds : « Fou, lui

POÉSIE ÉPIQLE. k9

(lit-il. In ne toucheras plus ;iiiisi un noble duc! »

Ouund les autres le voient, ils leculent épouvantés; mais Tibaucl du l'iessis U's exhorte: « S'il nous échappe, leur dit-il, nous souimes perdus; nous n'oserons pas reparaître à Lens, laissant ici mort, et sans l'avoir vengé, le forestier de notre seigneiu'. i>

Alors ils laltaquent de toutes paris. Il fallait voir le duc debout sous le tremble, brandissant son épicu dans tous les sens, défendant sa venaison et Inimème, pendant qu'entie ses jambes alioyaient furieusement les trois chiens. C'était une grande |)itié. H en tua trois; les quatre autres s'enfuyaient, n'osant continuer leur lâche atta(iue. (juand ils virent passer par un sentier du bois un jeune honune qui portait un aie et des llèches : celait le (ils de la sœur <lu lorestier que lîégon avait tué.

0 Viens rà, lui crie Tibaud, et vois le corps de ton (incle, qu'a tué ce braconniei-. Ne le vengeras-tu pas? I)

he jeune archer voit son oncle moi't, il sent son cieui' plein de douleur et de rage. Il tend son arc, met sur la corde une grande flèche à la pointe d'jiciei', s'approche, vise lentement et laisse aller la corde : la lléche frappe Bégon en plein corps, entre d'un demi-pied dans sa poitrine ri lui tranche la niailresse veine du co'ur. La force du duc l'abandonne : il tondje. lâchant son épieu, et sent (juil est à sa lin :

(( Dieu, dit-il, ayez pitié de mon âme! Béatris, gentille* fennne, vous ne me verrez plus! Gaiin, frère, je ne pourrai plus te servir! Gérin, Ernaud, mes deux beaux ills, j'aurais voulu vivre pour vous voir chevaliers! Que le roi du ciel soit maintenant votre père ! »

Il prend près de lui trois brins d'herbe, les bénit, et, faute de sacrement, les reçoit comme symbole du vrai corps de Dieu'; puis sa tète retombe, son corps s'étend et son âme s'en va : que Dieu fasse merci au noble chevalier!

Aussitôt les quatre misérables qui survivaient se jettent sur lui, et chacun lui enfonce son épieu dans le corps. Us croient avoir tué un braconnier, mais, par Dieu, ils ont tué le meilleur et le plus loyal chevalier qui ait jamais vécu sous le ciel, Bègon, le Lorrain renommé. Ils chargent le sanglier sur le cheval, ils emportent sur des civières les corps de leurs compagnons morts ; ils prennent au duc son cor d'ivoire et son grand épieu et le laissent seul étendu dans la forêt ; mais ils ne peuvent mettre la main sur un seul des chiens. Dès que les gens de Fromond furent partis, les chiens revinrent, et se mirent, autour du corps de leur maître, à hurler et à gémir dans la nuit.

Les meurtriers arrivent â Lens, et, après avoir mis les corps à l'écart et enfermé le destrier* dans