LA GHUTE DES FEUILLES

PAU inLLE VOTE.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre ; Le bocage était sans mystère.

Le rossignol était sans voix.

Triste et mourant à son aurore.

Un jeune malade à pas lents Parcourait une fois encore Le bois cher à ses premiers ans :

"Bois que j'aime, adieu, je succombe^ Votre deuil a prédit mou sort,

*^ 'T is kind papa wlio takes jou there-*

Oood night, before I go to bed :

'T is done, you know, my eveniDg prayer, One kiss, — for sleep I will prépare ;

O, were I six years old instead— You lightly trip down every stair,

But as for me, I go to bed !

*^ Ab, dear mamma, wben my great brotber

Becomes in bis tum yery small, I sball be eldest tben, my motber, And cbanging places witb eacb otber,

He'U sleep, wbile I go to tbe ball-^ This will be wben my elder brotber

Is growing young, wbile I grow tall."

Tbe gentle cbild embraced bis motber, And fell to slumber sweet and deep,

Wbile murmuring prayers for bis great brotber,

Kind prayers for bim and every other, Wbile sbe a pleasant watcb did keep —

Tbe loving cbild embraced bis motber, And peacefully be fell asleep.