Le Poète à la Campagne

Oui, Lamoignon, je fuis les chagrins de la ville. Et contre eux la campagne est mon unique asile.

Du lieu qui m'y retient veux-tu voir le tableau?

C'est un petit village ou plutôt un hameau ,

Bâti sur le penchant d'un long rang de collines ,

D'où l'œil s'égare au loin dans les plaines voisines.

La Seine, au pied des monts que son flot vient laver,

Voit du sein de ses eaux vingt îles s'élever,

Qui, partageant son cours en diverses manières,

D'une rivière seule y forment vingt rivières.

Tous ses bords sont couverts de saules non plantés.

Et de noyers souvent du passant insultés.

Le village au-dessus forme un amphithéâtre.

L'habitant ne connaît ni la chaux, ni le plâtre ;

Et dans le roc, qui cède et se coupe aisément,

Chacun s'est de sa main creusé son logement.

La maison du Seigneur, seule un peu plus ornée,

Se présente au dehors de murs environnée.

Le soleil en naissant la regarde d'abord ,

Et le mont la défend des outrages du Word.

C'est là, cher Lamoignon, que mon esprit tranquille

Met à profit les jours que la Parque me file.

Ici dans un vallon , bornant tous mes désirs.

J'achète à peu de frais de solides plaisirs.

Tantôt un livre en main, errant dans les prairies.

J'occupe ma raison d'utiles rêveries;

Tantôt cherchant la fin d'un vers que je construis.

Je trouve au coin d'un bois le mot qui m'avait fui.

Quelquefois à l'appât d'un hameçon perfide

J'amorce en badinant le poisson trop avide;

Ou d'un plomb qui suit l'œil et part avec l'éclair,

Je vais faire la guerre aux habitants de l'air.

Une table, au retour, propre et non magnifique.

Nous présente un repas agréable et rustique.

Là, sans s'assujétir aux dogmes du Broussain,

Tout ce qu'on boit est bon, tout ce qu'on mange est sain.

La maison le fournit, la fermière l'ordonne.

Et mieux que Bergerat l'appétit l'assaisonne.

0 fortuné séjour! ô champs aimés des cieux !

Que pour jamais foulant vos prés délicieux.

Ne puis-je ici fixer ma course vagabonde,

Et connu de vous seuls oublier tout le monde!

Qu'heureux est le mortel, qui, du monde ignoré,

Vit content de soi-même en un coin retiré;

Que l'amour de ce rien qu'on nomme Renommée

N'a jamais enivré d'une vaine fumée;

Qui de sa liberté forme tout son plaisir.

Et ne rend qu'à lui seul compte de son loisir!