SUR L'INGRATITUDE DES PEUPLES

(Les siècles le pourront-ils croire r) Je ne demandais pas de gloire, Ingrats! je mendiais du pain!

« Mais le génie en vain dépouille

L'éclat dont il est revêtu :

Comme Ulysse qu'un haillon souille,

Il est trahi par sa vertu.

De quelque ombre qu'il se recèle.

Dès qu'un être divin se mêle

Aux enfants de ce vil séjour,

L'envie à sa trace s'enchaîne,

Et le reconnaît à sa haine,

Comme la terre à son amour.

(( Si du m.oins, ô langues impures, Contentes de boire mes pleurs, Vos traits restaient dans mes blessures!... Mais non : vous vivez, et je meurs!

Mes yeux, à travers leur nuage.

Vous voient renaître d'âge en âge.

O temps, que me dévoiles-tu?

Toujours le génie est un crime.

Toujours, quoi! toujours un abîme Entre la gloire et la vertu?

« Race immortelle des Zoïle, Non, vous ne vous éteindrez plus!

Bavius attend son Virgile, Socrate meurt sous Anytus!

Le Dante est maudit de Florence; La mort dans sa dure indigence Surprend l'aveugle d'Albion; Et l'Envie un jour se console