XVI NOTICE SUR LA VIE ET LES OUVRAGES

conte, charmant d’ailleurs, l'Héritage de mon Oncle, Topffer a essayé d’une gaieté qui n’est plus ni la sienne, ni celle des mœurs de son pays, mais qui appartient plutôt à cette sorte d’esprit, anglais ou français, si usé aujourd’hui, et qu’on a appelé, je crois, byronien : l’humeur bizarre d’un cerveau fatigué de penser, le dégoût d’un cœur qui a abusé de soi-même, l’ironie hautaine et fastidieuse de Lara, de Fantasio et des autres incompris ou blasés, contempteurs du monde entier , et douteurs implacables. Topffer perdait de son originalité en se tournant vers ce genre, qui, depuis longtemps déjà dépourvu de nouveauté, jurait encore avec son propre talent, a Rien ne me paraît long comme les journées, dit son sceptique de vingt-quatre ans ; les nouveautés, j’en ai tant lu que rien ne

me paraît si peu nouveau le ne sache pas

d’ennui, pas de torpeur physique ou morale qui résiste à une démangeaison — Quand ma conscience parle , je crois lui voir un habit noir, un air magistral , des lunettes sur le nez. Elle me paraît pérorer d’habitude , faire son métier, gagner son salaire, etc., etc. 5’ Vous avez là un échantillon des railleries de ce précieux adolescent qui se vante d’avoir tout épuisé à l’àge ou

DE RODOLPHE TOPFFER

les autres ont tout encore à goûter. Aussi le conte dans lequel figure le personnage serait-il infiniment maussade, si Fauteur, par une heureuse inconséquence , ne revenait à son goût naturel en démentant lui-même ce triste caractère. Une émotion inattendue , une affection non encore éprouvée , changent tout a coup le sceptique en un croyant parfait, remplissent ce vide étrange de son existence, et font pour toujours expirer sur ses lèvres sa moquerie familière.

Cette tentative de Topffer dans un genre déplaisant , banal , antipathique enfin à sa nature , peut être considérée comme une des traces , très-rares heureusement , que l’esprit de province a laissées dans ses écrits. Hors Paris , disons-nous volontiers, il n’y a plus ni talent, ni style; les lettres françaises ne nous paraissent être viables que dans l’atmosphère parisienne, et les vers et la prose sont dédaignés d’avance qui auront un goût quelconque de terroir, Genève a beau être une autre patrie, elle parle, elle écrit la même langue que nous, et, à ce titre, elle compte comme un de nos départements littéraires. Ce n’est donc pas un mince éloge que nous accordions à Topffer lorsque

nous disions de lui qu’il avait su, restant Gene-