I.Art déserte sa cause et les vastes combats

Et retombe à la fange où les pourceaux vont boire.

Loin dun monde où plus rien ne brûle que de vil, Le Génie a gravi de lumineux exils ; A l'horizon des fronts l'Idéal agonise

Comme un soleil se couche en des lagunes d'ors, Et la nuit, jusqu'au ciel, élève son église Où le silence est dit pour le repos des morts.