I. ANE PATIKNCE ENTRE DANS LE DÉTAIL

Que Laplacc ait un jour sur sa calme hauteur

(Mais il ne l'aura point, car on est sénateur)

Le caprice de faire un almanach sauvage

Et sincère, à deux sous, et voyez le ravage !

L'almanach grimpe droit à l'azur, court, descend,

Monte, ôte à saint Michel son nimbe, va chassant

Saint Médard de son ciel, saint Pierre de sa loge,

Extermine Turnèbe, Arnobius, Euloge,

Moïse, Bossuet et Tabbé de Corbeil,

Et casse Josué, gendarme du soleil ;

Et c'est fini, voilà la Légende dorée

Croulant sous l'ironique et splendide empyrée;

Un tout petit Montaigne, adroit, glissant, rongeur,

Malgré leur profosdeur et malgré leur largeur,

\ a démolir Gennade et Thégan par la base;

lu leste Beaumarchais en quelques instants rase.

Avec leur clientèle honorable d'abus,

Les de Maistre les plus caducs, les plus barbus;

Saint-Évremond accourt, moqueur, alerte, ingambe,

Et maintenant cherchez Symmachus, Alegambe,

Et le père Gretser et le père Poussin !

Paul-Louis colletant saint Luc, quel assassin!

Un essaim de pamphlets qui s'échappe dégrade.

Sur leur lit de justice ou leur lit de parade,

Sigonius, Prudence, Aide et le sieur Pithou;

D'où viennent-ils? j'ignore, — où vont-ils? Dieu sait où!

Mais ils mangent les saints jusqu'aux dernières plumes;

Sur les tom2s debout ainsi que les enclumes

De la forge du deuil, de l'erreur et du vent,

Ils se répandent gais, cassant, rageant, bravant.

Des révolutions anarchique avant-garde;

Et l'on entend courir dans la brume hagarde

Le pas tumultueux de ces trotte-menu ;

Et ce désordre est fait par ce peuple inconnu

Au nez du marguillier et sous l'œil de l'édile;

Ainsi que l'ichneumon détruit le crocodile

Le doute in-dix-hult bat le dogme in-folio; Malheur à Talcoran qu'attaque un fabliau ! Un missel sur qui plane un couplet est malade; Je plains l'infortiat qu'une puce escalade, L'infortiat fût-il plein de rois et de dieux, Si la puce, agitant son stylet radieux, Saute, atome effrayant, la largeur de la terre Et la hauteur d'un siècle, et se nomme Voltaire.

— Mais, dis-tu, ce baudet n'a pas le sens commun.

Il veut un résultat; n'en est-ce donc pas un?

Ce combat des penseurs est sublime. — A merveille.

Qu'en sort-il? Baal meurt, l'ours fuit devant l'abeille,

Soit. On lutte, on s'acharne, assaut, mêlée à mortî

Et la science pique et la sagesse mord;

Que reste-t-il au cœur, la bataille finie?

Hélas! la nudité d'une immense ironie:

Tous les profonds instincts glacés et grelottants ;

Kant, ce n'est pas cela que de l'homme j'attends.

L'esprit triomphe. A bas le vieux dogme î on l'écrase,

Il tombe; le passé s'effondre; table rase;

Bien. Plus je suis vainqueur, plus je suis assombri.

Une négation est un sinistre abri ;

Où mettrai-je mon âme? est-ce dans un décembre?

Je conviens que je dois à cette troupe sombre,

A ces démolisseurs de l'antique fatras,

Tout le logis qu'on peut avoir dans un plâtras.

La pioche, et pas de toit; la faulx, et pas de gerbe.

Est-ce donc là le but de ton effort superbe,

Homme, architecte auguste, être prédestiné?

Satan fait avorter Adam, son puîné;

J'en gémis; l'homme manque à sa tâche divine.

Je cherche un édifice et trouve une ruine.