I. L'Amour mouillé
Vers le milieu d'une nuit orageuse ,
Lorsque déjà s'incline lentement
De Calisto l'étoile pluvieuse;
Vers l'heure enfin où plus profondément
Dort des humains la race industrieuse ,
L'enfant malin , dont la mère est Cypris ,
Avec grand bruit vint frapper à ma porte :
Que me veut-on ? qui frappe de la sorte ?
Qui, m'écriai-je, ébranlant mon logis,
Ose troubler mes songes pleins de charmes ?
Ouvre-moi vite , ouvre, et sois sans alarmes ,
Me dit l'Amour; je suis un pauvre enfant,
Seul, égaré, surpris, en voyageant,
Par la nuit sombre , et mouillé par l'orage.
Moi, sur ces mots , charitable et peu sage,
Je prends d'abord pitié du suppliant.
Ranimant donc mon feu prêt à s'éteindre ,
Ma lampe en main, j'ouvre: en effet, je vois
Un jeune enfant, beau, charmant, fait à peindre,
Portant un arc , des ailes , un carquois.
Près du foyer aussitôt je le place ;
Et, remarquant qu'un froid mortel le glace.
Dans une main je prends ses petits doigts ,
Puis doucement, avec l'autre j'essuie
Ses blonds cheveux inondés par la pluie.
Il se ranime , et d'un air dégagé :
Voyons , dit-il , cet arc ; par aventure ,
Il se pourrait qu'il fut endommagé.
Il le saisit, le tend d'une main sûre.
Et je me sens frappé d'un trait vainqueur :
Du taon cruel moins vive est la blessure.
Le méchant rit, saute, et, d'un ton moqueur, Me dit alors : Mon cher hôte , courage ! Car tout va bien : mes armes de l'orage N'ont point souffert.... mais je crains pour ton cœur.
( Od. III. ) Cette ode, qui jouit justement d'une très grande célébrité, est devenue plus célèbre encore parmi nous par l'imitation qu'en a faite l'inimitable La Fontaine. Quoique cette imitation soit connue à peu près de tout le monde , je ne puis résister au plaisir de la rapporter ici; et il n'est sans doute aucun de mes lecteurs qui ne me sache gré de lui procurer l'occasion de la relire.
J'étais couché mollement;
Et , contre mon ordinaire ,
Je dormais tranquillement,
Quand un enfant s'en vint faire
A ma porte quelque bruit.
Il pleuvait fort cette nuit:
Le vent, le froid et l'orage,
Contre l'enfant faisaient rage.
Ouvrez, dit-il, je suis nu.
Moi, charitable et bon homme,
J'ouvre au pauvre morfondu,
Et m'enquiers comme il se nomme.
Je te le dirai tantôt.
Répartit-il ; car il faut
Qu'auparavant je m'essuie.
J'allume aussitôt du feu.
11 regarde si la pluie
N'a point gâté quelque peu
Un arc dont je me méfie.
Je m approche toutefois,
Et de l'enfant prends les doigts ,
Les réchauffe ; et dans moi-même
Je dis: Pourquoi craindre tant?
Que peut-il ? c'est un enfant ;
Ma couardise est extrême
D'avoir eu le moindre effroi.
Que serait-ce , si chez moi
J'avais reçu Polyphême?
L'enfant, d'un air enjoué,
Ayant un peu secoué
Les pièces de son armure
Et sa blonde chevelure,
Prend un trait, un trait vainqueur,
Qu'il me lance au fond du cœur.
Voilà , dit-il , pour ta peine.
Souviens-toi bien de Climène,
Et de l'Amour : c'est mon nom.
Ah ! je vous connais, lui dis-je,
Ingrat et cruel garçon.
Faut-il que qui vous oblige
Soit traité de la façon ?
Amour fit une gambade ;
Et le petit scélérat
Me dit: Pauvre camarade.
Mon arc est en bon état.
Mais ton cœur est bien malade.
Cette imitation est si charmante , qu'elle a ôté à Poinsinet de Sivry le courage de traduire la pièce d'Anacréon ; et j'avoue que l'ayant relue au moment où j'allais commencer ce travail , peu s'en est fallu que la plume ne me soit aussi tombée des mains. Cependant j'ai réfléchi qu'il ne s'agissait point ici de lutter follement contre La Fontaine , mais de
donner une traduction , la plus exacte possible, d'un poète dont il n'a pris les inventions que pour se les approprier, en y ajoutant des grâces nouvelles, et en leur donnant un caractèretout'différent, dans lequel il y a sans doute plus de finesse, mais peutêtre aussi moins de naïveté. Quelque médiocre que soit ma traduction , je m'estimerai heureux si elle peut donner quelque idée de cette simplicité antique dont le* poète français s'est écarté à dessein , et dont un traducteur d'Anacréon doit chercher sans cesse à se rapprocher.
