MATURITE

Ils sont passés, les mois des fleurs, Des oiseaux et des clairs murmures, Plus de querelle aux nids siffleurs :

On a coupé les moissons mûres.

La canicule a châtié Le vert trop brillant des ramures, Où languit la feuille à moitié :

Les branches des arbres sont mûres.

Vers leurs fruits on lève les mains, Les parfums sont des goûts, les mûres Font une odeur fade aux chemins :

Les pulpes des graines sont mûres.

Un je ne sais quoi d'achevé Avant les premières froidures Accomplit le désir rêvé :

Les beautés des choses sont mûres.

Le soleil même a l'air d'un fruit Touché par des flammes moins dures Et tombant du ciel bleu sans bruit :

Les couleurs de l'azur sont mûres.

Et le cœur longtemps resserré, Laissant choir enfin ses armures, Se donne à qui l'a désiré :

Les molles tendresses sont mûres.

Les Rêves 63