SONNET XXVI

Laure morte, il a perdu tout bien , il ne lui reste plus qu'à soupirer.

Tel qu'une grande dame en un lieu simple et bas, Belle et vive en mon cœur elle restait sans cesse ; Maintenant je suis fait, alors qu'elle est déesse. Non mortel, mais bien mort, par son fatal trépas.

Mon àme, dont la vie a perdu tout appas , Et l'amour pauvre et nu de sa belle richesse , Devraient faire éclater tout rocher de tristesse ; Et pourtant leur douleur on ne raconte pas.

Dansmoi j'entends leurs pleurs, pour d'autres ce mystère Demeure inaperçu ; si grand est mon tourment, Qu'il ne me reste plus qu'à gémir constamment.

Oui, l'homme, en vérité, n'est qu'ombre et que poussière ! Oui, bien aveugle et folle est notre passion î Oui, l'espérance est bien une déception 1