SONNET XXVIII

Il se plaignait à tort de l'aimer ; maintenant il s estime heureux de mourir infortuné pour elle.

Lorsque je m'accusais, je change de langage, Je me fais même gloire, au lieu d'être fâché , Dans si chaste prison d'avoir été caché, Et de mon amoureux et prolongé servage.

Pourquoi le fil bien doux as-tu. Parque, en ta rage. Si brusquement rompu , qui tenait attaché Mon trésor à la vie, et ce beau dard haché , Dont la mort a paru plus belle que d'usage ?

Jamais de son vivant il ne fut dans nuls seins De liberté , de joie, âme si délirante , Qui n'eût modifié ses naturels desseins ,

Pour elle préférant vivre dans la tourmente Que chanter pour autrui ; désirant d'un tel sort Ne point se départir, sans redouter la mort.