MADRIGAL

Orante, dont les soins obligent tout le monde, Gardez que le cristal dont se forme cette onde, Qui dans le parterre a son trône établi, A la fin ne se perde dans le fleuve de l'oubli * !

Mais il se trouva que cette eau n'avait été conduite là qu'afîn de la conduire au Palais-Cardinal, c'est-à-dire que, comme il la fallait faire passer par là auprès, il fut de la bienséance d'en

1. Est-il vraiment de la marquise ce joli madrigal? Ne serait-il pas plutôt de Malherbe, ou de Voiture, ou de Godeau, ou de tel autre qui fréquentait la chambre bleue? Mme de Rambouillet, des plus spirituelles en conversation, écrivait à Godeau, pour le consoler de son exil, clans Févêché de Grasse : « Si mon poète carabin ou mon carabin poète était à Paris, je vous ferais réponse en vers et non en prose; mais, par moi-même, je ri ai aucune familiarité avec les muses... » — Ce poète carabin est Arnauld de Corbeville, colonel des carabiniers, « homme de plaisirs, homme de lettres et homme de guerre », à la fois. La seule poésie qui nous soit restée de la marquise serait, si nous en croyons Malherbe, cette médiocre épitaphe :

Ici gît Arthénice, exempte des rigueurs Dont la rigueur du sort l'a toujours poursuivie; Et si tu veux, passaut, compter tous ses malheurs, Tu n'auras qu'à compter les malheurs de sa vie.

Épitaphe menteuse, d'ailleurs, comme la plupart des épitaphes; car, dans « sa vie », M™6 de Rambouillet fut plutôt heureuse.

donner un peu à Mademoiselle; mais la décharge était pour remplir le grand rond d'eau du Palais- Cardinal.

Il est temps de parler des incommodités de Mme de Rambouillet. Elle en 'a une dont il faut dire l'histoire, si on peut parler ainsi; car cela a fait croire à ceux qui ne voient les choses que de loin, qu'il y avait de la vision.

Mme de Rambouillet pouvait avoir trente-cinq ans ou environ, quand elle s'aperçut que le feu lui échauffait étrangement le sang, et lui causait des faiblesses. Elle qui aimait fort à se chauffer ne s'en abstint pas pour cela, absolument; au contraire, dès que le froid fut revenu, elle voulut voir si son incommodité continuerait : elle trouva que c'était encore pis. Elle essaya encore l'hiver suivant, mais elle ne pouvait plus s'approcher du feu. Quelques années après le soleil lui causa la même incommodité ; elle ne se voulait pourtant point rendre car personne n'a jamais tant aimé à se promener, à considérer les beaux endroits du paysage de Paris. Cependant il fallut y renoncer, au moins tandis qu'il faisait soleil ; car une fois qu'elle voulut aller à Saint-Cloud, elle n'était pas encore à l'entrée du cours qu'elle s'évanouit, et on lui voyait visiblement bouillir le sang dans les

veines, car elle a la peau fort délicate. Avec l'âge son incommodité augmenta; je lui ai vu un érésypèle pour un poêle de feu qu'on avait par més^arde oublié sous son lit. La voilà donc réduite à demeurer presque toujours chez elle, et à ne se chauffer jamais. La nécessité lui fit emprunter des Espagnols l'invention des Alcôves1, qui sont aujourd'hui si fort en vogue à Paris. La compagnie se va chauffer dans l'antichambre. Quand il gèle, elle se tient sur son lit, les jambes dans un sac de peau d'ours, et elle dit plaisamment, à cause de la grande quantité de coiffes qu'elle met l'hiver, qu'elle devient sourde à la Saint-Martin et qu'elle recouvre l'ouïe à Pâques. Pendant les grands et longs froids de l'hiver passé, elle se hasarda de faire un peu de feu dans une petite cheminée qu'on a pratiquée dans sa petite chambre à alcôve. On mettait un grand écran du côté du lit, qui, étant plus éloigné qu'autrefois, n'en recevait qu'une chaleur jfort tempérée. Cependant cela ne dura pas longtemps, car elle en reçut, à la fin, de l'incommodité ; et cet été qu'il a fait un furieux chaud, elle en a pensé mourir, quoique sa maison soit bien fraîche.