LA L0GI-AUX-P0SS0TBVK

Ce désastre et la panique qui l'avait causé ne cessèrent qu'avec l'éclipsé : la foule, en voyant le soleil reparaître plus lumineux» comprit que les ténèbres éternelles n'étaient pas commencées, et que le monde vivrait en» core ce jour-là. Cette foule désordonnée» bouillonnante, irrésistible, s'arrêta, se calma tout-à-coup comme une lave qui se refroidit hors du cratère ; mais la Danse était si cooh plètement oubliée que les plus avares ne son« gèrent pas à réclamer la restitution de Far^ gent, que Macabre, renfermé dans sa loge, tremblait de ne pouvoir réunir à son trésor* Pendant que frère Richard, retiré dans le Préchoir, abreuvait son éloquence et la crécelle de son valet Jean, tous deux ébahis devant le produit des aumônes que la lune et le soleil avaient si bien favorisées, le dme« tière se dégorgeait péniblement dans les mes adjacentes , qui s'étaient vidées par toutes leurs issues durant l'éclipsé i^andles flots de peuple, s'écoulant de quatre côtés avec un grondement de tonnerre qui s'éloigne, eurent mis à nu la surface crevée et sillonnée du cimetière, les malheurs de cette journée forent exhumés des pieds qui les foulaient, des masses qui les cachaient, de la terre qui les enfouissait : six cents personnes avaient été tuées ou blessées dans cette fatale fête, et la Danse -Macabre était devenue une effroyable réalité.

Ambroise de Loré, prévôt de Paris, se transporta dans le cimetière , dont les portes restèrent fermées pour le déblaiement des corps, qu'on n'avait pas encore achevé le soir, et qui fut continué aux flambeaux : on sépara des morts les vivans, aussi mutilés, aussi défigurés les uns que les autres ; <hi transporta dans les hôpitaux voisins tout ce qui avait un reste de souffle; mais'ce triage^ fot fait si rapidement que, plus d'un malheureux dut s'éveiller parmi ceux qui dormaient pour toujours. On permit aux parens de reconnaître et d'enlever quelques blessés pour les faire soigner dans leurs maisons ; quant

LA DANSE-MACABEE.

aux morts ou jngés tels, on les jeta pèle-mèle dans une fosse profonde où trois cents troavèrent place sous un linceul de chaux. Ambroise de Loré, assisté d'^Adam de Cambrai, premier président au Parlement, et de Simon Charies, président à la Cour des comptes, seuls dépositaires du salut de la ville, adoptèrent cette mesure de prudence pour détruire l'infection qui eût propagé la peste, et pour déguiser le nombre des victimes que la renommée avait déjà exagéré. Frère Richard, premier auteur de cet événement déplorable, eut encore le profit d'en bénir les effets, et officia dans cette cérémonie nocturne, que les torches éclairaient de lueurs funèbres. Tous les fossoyeurs furent employés extraordinairement au compte de la prévôté, et maître Croquoison s'indigna de l'absence de Benjamin, qui manquaitseul à la besogne. On ne le retrouva pourtant pas entre les morts et les mourans.

Le sire de la Yodrière allait être enterré comme un homme de métier, un gueux ou quelque vilain sans importance; par bonheur, il respira et entr'ouvrit les yeux au moment d'entrer 4ans le lit de chaux fumante; il se sentait délivré d'un monticule de cadavres sous lequel il gisait sans haleine et sans niouvement. Son retour à la connaissance fut si vif et si complet, qu'il appela sa femme, supplia tous les assistans de la lui rendre, s'arracha les cheveux, déchira ses vétemens, se roula par terre, et courut çà et là avec des cris de bacchante etdessignesdefolie frénétique. U voulait mourir, il voulait immoler à sa vengeance prévôt, président, prêtre et fossoyeurs, qu'il soupçonnait d'avoir ravi Jehanne. On ne fut maître de lui qu'en le garrottant et en le bâillonnant ; puis, eu égard à sa noblesse, on le transporta, non sans peine, à son hôtel, que Guillemette avait abandonné aussitôt après la disparition de l'enfant, afin d'éviter la douleur de la mère et la fureur du père. Elle revint pourtant à l'hôtel de la Trimoille dès que l'état désespéré [du moribond fut connu en même temps que l'absence de ]ehanne ; mais ses soins et son zèle mercenaires se bornèrent à une fausse démonstration de larmes et de sanglots quand le sire de la Yodrière, qui se tordait sous ses

liens et frémissait de tout le corps, passa subitement de la frénésie à la léthargie la plus absolue ; ses membres se raidirent et se glacèrent; son pouls et sa respiration s'étei* gnirent ; son cœur, donton aurait pu compter les battemens à travers son pourpoint, cessa de battre; la pâleur de la mort jaunit son visage et détendit ses traits. On crut qu'il venait d'expirer, et le physicien qu'on avait mandé arriva seulement pour constater son décès. Guillemette l'ensevelit, et attendit en vain des nouvelles de la mère et de l'enfant; une ordonnance de la prévôté exigeait , vu la contagion , que les morts fussent enterrés immédiatement.

LaLoge-aux-Fossoyeurs, où Benjamin s'était réfugié avec son amante , ne se composait que de deux espèces de caves voûtées, dont l'une communiquait aux galetas des Charniers, l'autre avait une issue dans le cimetière même. Celle-ci, obscure et fétide, était l'arsenal du fbssoyage : les bêches , les pioches, les pelles, les échelles, les cordes pendaient à l'entouret n'avaient pas le temps de s'y moisir et de se rouiller, malgré l'humidité du lieu. Le second caveau pouvait passer pour une chambre habitable, grâce à une ouverture pratiquée à six pieds audessus du plancher, étroite et garnie de barreaux qui n'interceptaient pas entièrement l'air et la himière. Cette chambre, que Benjamin s'était appropriée pour en faire son cabinet de repos, eût été toute peinte en noir, si le salpêtre, dans beaucoup d'endroits, n'avait fait tomber la couleur de la muraille ; elle n'offrait pour ameublement qu'un banc boiteux, un bahut vide et un grabat plus propre qu'on ne l'eût présumé d'un pareil sépulcre, qui gardait quelque chose de son état primitif. C'est là que Jehanne et Benjamin furent heureux.

Le combat avait été violent dans l'attaque et la défense : lorsque la dame de la Yodrière, revenant à elle, s'était souvenue et avait prévu, elle essaya de la prière, de la force et de la volonté, pour rejoindre son mari, qu'elle n'avait pourtant pas hâte de revoir; elle eut recours aux larmes et à la puissance d'une douleur bruyamment exprimée.

Benjamin refusa de la remettre en liberté,

LA DAMSB-MACABEB.

en paraiflBant toajoon y coluientir ; mais il la dinuadait par des caresses plus qae par des paroles; il objectait tour à tour les dangers s eroissans de la foule, la difficulté de a'ètre point remarqués ensemble, le scandale d'une démarche publique ; puis l'impossibilité de la sortie, le cimetière fermé la nuit. Chaque instant, en effet, ajoutait aux embarras de Jehanne, qui, contrainte plutôt que convaincue, ne répondait aux plus spécieuses raisons que par des pleurs sUencieux et des gestes désolés. Benjamin s'épuisait en témoignages d'amour pour la distraire des idées lugubres qu'elle embrassait d'inspiration, au bruit distinct de la terre qu'on.fossoyaitdans le cimetière et des corps qu*on y apportait : elle écoutait avec une inquiétude qui faisait retentir chaque coup de pioche dans son cœur; elle crut entendre appeler Benjamin ; eOe crut distinguer la voix éplorée de son mari. Ce fut un remords amer, poignant, insurmontable; eUe s'élança contre la porte, elle tenta d'atteindre la fenêtre : Benjamin la retint entre ses bras; die poussa un cri que Benjamin étoufh dans un baiser.

A cette lutte prolongée succéda une défaite qui sacrifiait le passé et l'avenir au présent : Jehanne oublia qu'elle était épouse et mère; les clartés de torches qui erraient comme des spectres sur le mur intérieur de la Loge , les voix qui se croisaient au dehors, le retentis^ sèment des pas et des outils, rien ne la tira de l'ivresse où s'anéantissait tout son être ; elle pensa s'endormir dans un monde de délices ineffables , qui n'auraient ni réveil ni lendemain : elle fût affolée d'amour; la nuit s'écoula plus vite qu'un beau songe, et l'aube matinale , qui entrait par l'ouverture de la voûte, surprit les secrets de la couche misérable d'un fossoyeur. Jehanne se serra en bondissant contre le sein de son amant, au fracas qui s'élevait du caveau voisin, où les fossoyeurs, las d'avoir travaillé jusqu'au jour, déposaient leurs instrumens avant de se retirer. Benjamin, sachant que la porte bien dose le mettait à l'abri d'une surprise, rassura par de tendres regards la coupable Jehanne , qui baissait les siens, rougissait et n'osait examiner de sang'-froid sa situation présente. Le bruit ne dura pas; mais le calme,

qui se rétablit autour d'eux , n'existait plus dans le coeur de la dame de la Yodrière ; elle pleurait abondamment.

— Où suis-je? dit-elle avec une douceur plaintive ; en quel lieu m'as-tu amenée. Benjamin? O mon Dieu Jésus I comment désormais retoumerai-je en l'hôtel de la Trémoille? comment faut-il feindre et mentir, méchant ami?

•*-Il n'est pas temps de songer à ce, ma gente mie , et nous avons du loisir jusqu'au jour de demain : or baise-moi en attendant , ame de ma vie et vie de mon ame I

— Vraiment , Benjamin, vous m'avez perdue sans ressourcel Savez-vous pas un expédient de me sauver? Voici luire l'aurore, et jà n'ai-je que trop longuement tardé !

— Ce n'est le cas de désespérer, Jehanne, et dans une heure au plus je vous rendrai en votre logis, et dirai honnêtement à monsieur votre mari que je vous ai sauvée de péril imminent en vous retirant dedans ma pauvre demeure...

— Ne direz cda , si vous tenez à votre vie et aussi à la mienne I... T'ai-je pas conté, mon Benjamin, que messire de la Vodrière a dégainé souventes fois son épée de chevalier encontre ma personne? Il te tuerait sans rémission !

— A moins que je ne le tuasse premier. Mais Dieu me garde d'un meurtre inutile , à cette heure que nous sommes contens du même contenlement! Aide-nous plutét d'un mensonge, que je veux n'être imputé qu'à moi en ce monde comme en l'autre?

—Il me suffit de celer le vrai pour être cm, hélas ! et messire de la Vodrière est de sa nature fort intelligent à démêler le faux. Benjamin, je m'en vais le supplier qu'il me tue et se venge , tandis que tu gagneras pied à la fuite?

— Fi, madame! il n'est besoin d'êCre gentilhomme pour faire son devoir, et vingt fois je baillerais mon sang à prendre pour le vôtre préserver. Donc je vous propose de dire que vous fûtes enfermée par mégarde aux Charniers?

— Point I les Charniers ne sont point lieu de résidence, et mon mari me gourmanderait

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— Non , par loos lea royaumei des ciens et de I* lerrel je te rcodrai c« loir tan cher eofant , leqvel je cMria i ton image , et de- ■itn MBS d^paitirons epumblfl pour quelqne lointain pays où nous vivrons en grande et naïve amitié Jehanneestà moi désormais I Jebanne n'est plus dame de la Vodri^re, J^unne est dame de Benjamin I Ob I M n'6te pas l'heur de mon chéiif destin, qui pent-ètre ne dorera guère 1 S'il doit biantât etpir«r, que ce soit i force d'accolades et de plauances amoureuses I

JdMune , déjà ébranlée dans sa réstrfntion de départ, n'eut rien à oppowr i des argnneos phs persvasife qu'elle n'avait pas au r&-

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10 LA D4im

de n'avoir crié aux gens du cimetière. Gomme joueur de farces que vous êtes , seconreE^inoi de votre adextre Imaginative?

*-Je ne suis jongleur par état, interrompit le jeune homme d'un ton chagrin : ce fut de ma part gageive et folie*. • Vous plalt-il de prétexter une pâmoison qui vous fit recueillir de Gibome» femme de Macabre le ménétrier?

— Las 1 mon bien-aimé , le péché nous a conduits en cet étrif, et le repentir seul nous peut venir à point. Ainsi je m'en irai devers mon père confesseur Thibault, qui me puisse absoudre de ma faute et me chAtie en un cou* vent.

— Oui 9 bien I ce révérend père en Dieu , qui fut votre vrai père , s'emploiera volontiers à vous délivrer de cette incertitude et prétextera vous avoir reçue cette nuit en sa maison; par ainsi, votre honneur sera sauf, et nos amours en paix.

**- Sur mon ai&e ! Benjamin , cuidez-vous que mon vénéré père se dévoue à soutenir cette feinte et colorer notre adultère? Je mourrais plutôt de vergogne. Non , dis-je : pénitence me somme de devenir nonnain dans un clottre : je soignerai les malades et pèlerins en l'hôpital Sainte-Catherine ; j'assisterai les patiens et condamnés à l'instar des Filles- Dieu de la rue Saint-Denis; je jeûnerai, priant, mortifiant ma chair et rachetant nos péchés.

*— A Dieu ne plaise, ma douce mie 1 ne vous soucies du faix de vos péchés, que je porterai seul. Mais , s'il n'est moyen de déguiser votre absence indue, si votre trop ri{;oureux époux s'apprête à sévir, je te recommande d'aller avec moi hors de Paris et de France?

<— Eh quoi I quitterez*vous de la sorte vos dignités, vos fiefs et la cour du roi?... Voirement , j'oubliais que vous êtes de la confrérie des jongleurs, et ce n'est une cause de vous aimer moins ; mais je m'excuse de partir A l'emblée, comme vous proposez.

«-Vous avez à cœur mon jeu public dans la Danse-Macabre , et il m'indigne de vous avoir indignée ; toutefois je ne suis jongleur, je vous assure , et n'habite en la rue Saint- JuUen-des-Ménétriers... Reste en ce petit bouge jusqu'à demain» Jehanne I

i-MAGAtRE.

—4e n'y resterai seulement une heure ; car le jour est venu , el depuis hier Je n'ai vu mon cher enfant, qui se pâme de ne me voir point... Donc ne me retiens davantage, Ben^ jamin , et avise à me montrer le diemiii le plus sûr pour n'être pas découverte I

—Parle Seigneur Dieud'Israëll lehanne, tn me demandes plusqueje ne saurais. Je neveux point te remettre sous le joug d'un fikcheux mariage : je te requiers et t'ordonne de de* meurer, au oontraire, en ma garde comme ma fsmme et amie.

-"Je t'adjure de me laisser aller ! Certes » j'entends te revoir, Benjamin, fftirce après la mort I Mais, présentement, permets que je retourne vers mon fils et me retire dedans un monastère pour l'expiation de cette douce nuitée , aussi bien que du mystère des Ét»« vesî

-* Non , par tous les royaumes des deux et de la terre l je te rendrai ce soir ton cher enfant , lequel je chéris à ton image , et demain nous départirons ensemble pour quel* que lointain pays où nous vivrons en grande

et naïve amitié Jehanne est à moi désor*

mais! Jehanne n'est plus dame de la Vodrière, Jehanne est daroe de Benjamin I Oh I ne m'ôte pas l'heur de mon chéiif destin, qui peutrêtre ne durera guère 1 S'il doit bientôt expirer, que ce soit à foroe d'accolades et de plaisances amoureuses I

Jehanne , déjà ébranlée dans sa résdution de départ , n'eut rien à opposer à des argumens plus persuasifs qu'elle n'avait pas su ropousser la veille ; encore une fois, elle oublia son mari, son enfant et elle-même. Benjamin redoublait d'éloquence pour subjuguer la mère comme il avait fait l'épouse ; il réussit donc à gagner du temps, et, lorsque Jehanne songea de nouveau à s'échapper des bras qui la retenaient toujours, elle reconnut, au bruit extérieur et à la rumeur vivante de la ville , qu'elle avait trop tardé, et qu'il lui fallait aitendre la nuit pour n'être point remarquée à sa sortie. Elle s'agenouilla dans un coin, et fit ses oraisons avec une ferveur mélancolique ; elle pria pour son fils, pour son amant, pour elle; et, venant à penser au sire de la Vo^ driére, elle ne trouva dans sa mémoire et sur

LA BAHSBHiAGAlRH.

iis lèitm qo'vn iêPrafwMê eatoorè de fa- WÊetbà praneotiBMiM. Benjamin respecta celle prièfe» qai fat kMigue et entrecoupée de larmes. Jehaane te releva plus tranquille d'ame el de conlenanoe; elle écoula en aileoce les profeds et les eapèranoea du jeune homme qui a'iihisionMît «ur sa position précaire et se créait noe enstence plus conforme & ses désirs. U cachait en lui le Juif et le fossoyeur ; il ealretenail sa maîtresse dans la haute opè* mon qu'eBe avait oonçue de lui à ses manières distiaiiaéss et à son élégant costume ; il reculait devant un aveu inévitable , et il regretta preeqie de tt'av(Hr paa borné ses préleations M titre de >ongleur qu'elle lui avait prêté si bénévolement. Mais une idée plus matérielle commença de le poursuivre d'aiguillons plus pressés; car» si les amoureui perdent l'appétit, les amans le gagnent. Tous deux avaient le cour plus satisfait que F estomac Jehanne se plaignit toot haut de la feim long-temps après qœ Benjamin avait commencé de la plaindre tout bas^ sana oser néanmoins s'absenter pour chercher la nourriture dont il sentait aussi le besoin. Il craignait de ne pas retrouver à son retour Jehanne, qu*il arrêtait à peine avec des baisers ; il n^imagina rien de mieux que de la faire jurer sur la tète de son enfant qu'elle ne quitterait ce repaire» hii absent, sous aucun prétexte : elle le jura.

Mais, au moment de se glisser hors de la Loge^aux^Fossoyeors, il revint sur ses pas et tendit l'oreille avec anxiété : un bruit de foule - avait lieu dans le cimetière , et la voix de maître Croquoison dominait la rumeur populaire I le chant des prêtres et les grincemens criards de la crécelle : c'était le convoi nombreux d'un gentilhomme qu'on portait en terre. Une procession de mercenaires et de curieux accompagnait le corps ; mais les fossoyeurs , qui avaient si péniblement travaillé toute la nuit, dormaient ou se délassaient au cabaret : pas un ne voulait s'arracher du lit ou de la table. Maître Croquoison blasphéinait Moïse et Jésus-Christ^entre ses dents, et se promettait de punir d'une amende la négligence de ses subordonnés, qui étaient à la nomination spéciale des quatre censiers du cimetière; il envoyait à ses gens promesses et

menaces par expièi j il frappait du pied son

domaim funéraire ; il rajeunissait pour eoa« rir d'une porte è l'autre, pour traverser les Charniers, monter aux galetaset vociférer lali» tanie des noms de tous les fossoyeurs. Jehanne crut avoir entendu celui de Benjamin I Le mort seul ne s'impatientait pas du retard.

Enfin maître Crocpioison, enroué , soffoqué et courroucé, adopta le seul parti qui s'offrit à son embarras toujours croissant, tant il ap» préciait les égards qu'on doit aux défonta : il se dépouilla avec précaution de son bonnet, de sa robe et de son chapelet, qu'il oonfia au bedeau de Sainte-Opportune, qui menait le convoi ; puis, la colère corroborant ses muscles et ses os, il s'élança dans la Loge*aux~ Fossoyeurs pour y prendre les instrumens qu'il avait maniés autrefois; il s'aperçut que la seconde cave était fermée, et entendit le mouvement que Jehanne avait fait en se précipitant tout effrayée dans le sein de son amant ; il conçut des soupçons qu'envenimait sa mauvaise humeur, et, rejetant l'outil qu'il tenait déjà, il attaqua la porte, du pied et du poing, avec un achamemwt qui s'accrut du silence de Benjamin.

-^Gentil!... Philistin I... idolâtre I... Amstléciiel... criait-il en cadence. Ouais I le gueux se paillarde dedans ses drajte et dort de luxure, paresse et ennui l ou Ûen , est* il céans avec une ribaude de la rue Briae^ miche?

— Bon Dieu, soyean^ous en garde I murmurait Jehanne avec des éclats de sanglots. Qui est cet homme? possible est-il venu de la part de messire de la Vodrière? On va nous surprendre tous les deux en ce gite I

— Jehanne I reprenait Benjamin, qui se dégagea doucement des étreintes que la peur rendait forcenées , n'ay^ souci de ce brutal que je vais chasser de belle sorte; mais je vous conjure de ne point vous éloigner, ce pendant.

— Benjamin maudit 1 . . . continuait Croquoi-son rugissant de rage ; Benjamin de tous les diables ! ... fils du serpent 1 .. , viendras-tu pas m'aidera la besogne? Ouais! l'ingrat» le traître n'a pas ouvert une fosse depuis quinze jours 1

-^ Me voici » malin vieillard , iaterroiDpit

LA DAim-ll4GAtRE.

de n'avoir crié aux gens du cimetière. Gomme joueur de farces que vous êtes » secoures-moi de votre adextre Imaginative?

—Je ne suis jongleur par état, interrompit le jeune homme d'un ton chagrin : ce fut de ma part gageive et folie... Vous platMl de IM^texter une pâmoison qui vous fit recueillir de Gibome, femme de Macabre le ménétrier?

— Las I mon bien-aimé , le péché nous a conduits en cet étrif, et le repentir seul nous peut venir à point Ainsi je m'en irai devers mon père confesseur Thibault, qui me puisse absoudre de ma faute et me chAtie en un cou-' vent.

— Oui» bieni ce révérend père en Dieu, qui fut votre vrai père » s'emploiera volontiers à vous délivrer de cette incertitude et prétextera vous avoir reçue cette nuit en sa maison; par ainsi, votre honneur sera sauf, et nos amours en paix.

*— Sur mon adie ! Benjamin , cuidez-vous que mon vénéré père se dévoue à soutenir cette feinte et colorer notre adultère? Je mourrais plutôt de vergogne. Non , dis-je : pénitence me somme de devenir nonnain dans un clottre : je soignerai les malades et pèlerins en Thôpital Sainte-Catherine ; j'assisterai les patiens et condamnés à l'instar des Filles- Dieu de la rue Saint-Denis; je jeûnerai, priant, mortifiant ma chair et rachetant nos péchés.

«-A Dieu ne plaise, ma douce mie ! ne vous soucies du faix de vos péchés, que je porterai seul. Mais, s'il n'est moyen de déguiser votre absence indue, si votre trop ri^joureux époux s'apprête A sévir , je te recommande d'aller avec moi hors de Paris et de France?

—Eh quoil quitterez-vous de la sorte vos dignités, vos fiefe et la cour du roi?... Voirement , j'oubliais que vous êtes de la contre* rie des jongleurs , et ce n'est une cause de vous aimer moins ; mais je m'excuse de partir A l'emblée, comme vous proposez.

— Vous avez A cœur mon jeu public dans la Danse-Macabre , et il m'indigne de vous avoir indignée ; toutefois je ne suis jongleur, je vous assure , et n'habite en la rue Saint- Juhen-des-Ménétriers... Reste en ce petit bouge jusqu'A demain, Jehanne I

— Jen'j resterai seulement une heiife;oar le jour est venu , et depuis hier Je n'ai vu mon cher enfant, qui se pAme de ne me voir point... Donc ne me retiens davantage, Ben^ jamin t et avise A me montrer le dieami le phis sûr pour n*étre pas découverte I

—Parle Seigneur Dieud'Israëll Jehanne, tn me demandes plusqueje ne saurais. Je neveux point te remettre sous le joug d'un fikcheux mariage : je te requiers et t'ordonne de de* meurer, au oontraire , en ma garde comme ma femme et amie.

-«•Je t'adjure de me laisser aller I Certes , j'entends te revoir, Benjamin, fAi*ce après la mort I Mais, présentement, permets que je retourne vers mon fils et me retire dedans un monastère pour Fexpialion de cette douce nuitée , aussi bien que du mystère des Ét»« vesî

-^ Non , par tous les royaumes des deux et de la terre ! je te rendrai ce soir ton cher enfant , lequel je chéris A ton image , et demain nous départirons ensemble pour quel* que lointain pays où nous vivrons en grande et naïve amitié..... Jehanne est A moi désormais! Jehanne n'est plus dame de la Vodrière, Jehanne est dame de Benjamin I Oh I ne m'ôte pas l'heur de mon chéiif destin, qui peut-être ne durera guère 1 S'il doit bientôt expirer, que ce soit A force d'accolades et de plaisances amoureuses I

Jehanne , déjA ébranlée dans sa résdution de départ , n'eut rien A opposer A des argumens plus persuasifs qu'elle n'avait pas su ropousser la veiUo ; encore une fois, elle oublia son mari, son enfant et elle-même. Benjamin redoublait d'éloquence pour subjuguer la mère comme il avait fait l'épouse ; il réussit donc A gagner du temps, et, lorsque Jehanne songea de nouveau A s'échapper des bras qui la retenaient toujours, elle reconnut, au bruit extérieur et A la rumeur vivante de la ville , qu'elle avait trop tardé, et qu'il lui fallait at* tendre la nuit pour n'être point remarquée A sa sortie. Elle s'agenouilla dans un coin, et fil ses oraisons avec une ferveur mélancolique ; elle pria pour son fils, pour son amant, pour elle; et, venant A penser au sire de la Vo^ drièi«, elle ne trouva dans M mémoire et sur

LA SAKSKHiAGAlRH.

iit lèitm qo'vn iêFrùfmiâiê eatoorè de fa- WÊBÈm preB&sùûnmm. Benjamia respecta cette prièfe» qui fat longue et entrecoupée delarion. Jekaane te releva plus tranquille d'ame el de contenance ; elle écouta en aîlence lea projets et les eapèranoes du jeune honune qui s'iihisionMit sur sa position précaire et se créait nne enstence plus conforme & ses dé-> sirs» U cachait en lui le Juif et le fossoyeur; il eatretenail sa maîtresse dans la haute opè* mon qu'eBe avait conçue de lui à ses manières distiasaéss et à son élégant costume ; il reculait devant un aveu inévitable , et il regretta presque de n'avoir paa borné ses prétentions M titre de >onglear qu'elle lui avait prêté si bénévolement. Mais une idée plus matérielle commença de le poursuivre d'aiguillons plus pressés; car, si les amoorwix perdent l'appétit, ks amans le gagnent. Tous deni avaient le césar phis satisfait que Testomac Jehanne se plaignit tont haut de la faim long-temps après que Benjamin avait commencé de la plaindre tout bas» sans oser néanmoins s'absenter pour chercher la nourriture dont il sentait aussi le besoin. U craignait de ne pas retrouver à son retour Jehanne, qu*il arrêtait à peine avec des baisers ; il n'imagina rien de mieux que de la faire jurer sur la tète de son enfant qu'^e ne quitterait ce repaire, hii absent» aous aucun prétexte : elle le jura.

Mais, au moment de se glisser hors de la Loge-aux^Fossoyenrs, il revint sur ses pas et tendit l'oreille avec anxiété : un bruit de foule ' avait lieu dans le cimetière , et la voix de maître Croquoîson dominait la rumeur populaire I le chant des prêtres et les grincemens criards de la crécelle : c'était le convoi nombreux d'un gentilhomme qu'on portait en terre. Une procession de mercenaires et de curieux accompagnait le corps ; mais les fossoyeurs » qui avaient si péniblement travaillé toute la nuit, dormaient ou se délassaient au cabaret : pas un ne voulait s'arracher du Ut ou de la table. Maître Croquoison blasphéinait Moïse et Jésus-Christ^entre ses dents, et se promettait de punir d'une amende la négligence de ses subordonnés, qui étaient à la nomination spéciale des quatre censiers du cimetière; il envoyait à ses gens promesses et

menaces par exprèi j il frappait du piçd 0on

domaine funéraire ; il rajeunissait pour eoa« rir d'une porte è l'autre, pour traverser les Charniers, monter aux galetas et vociférer la lî» taniedes noms de tous les fossoyeurs. Jehanne crut avoir entendu cehii de Benjamin I Le mort seul ne s'impatientait pas du retard.

Enfin maître Crocpioison, enroué , snffoqué et courroucé, adopta le seul parti qui s'offrit à son embarras toujours croissant, tant il ap» préciait les égards qu'on doit aux défunts : il se dépouilla avec précaution de son bonnet, de sa robe et de son chapelet, qu'il oonfia an bedeau de Sainte-Opportune, qui menait le convoi ; puis, la colère corroborant ses muscles et ses os, il s'élança dans la Loge«aux^ Fossoyeurs pour y prendre les instrumens qu'il avait maniés autrefois; il s'aperçut que la seconde cave était fermée, et entendit le mouvement que Jehanne avait fait en se précipitant tout effrayée dans le sein de son amant ; il conçut des soupçons qu'envenimait sa mauvaise humeur, et, rejetant l'outil qu'il tenait déjà, U attaqua la porte, du pied et dn poing, avec un achamemwt qui s'accrut du silence de Benjamin.

*^Gentill... Pbilistinl.*. idolàtrel... Amaléciiel... criait-il en cadence. Ouais 1 le gueux se paillarde dedans ses drafts et dort de luxure, paresse et ennui I ou Ûen , estil céans avec une ribaude de la rue Briae^ miche?

— Bon Dieu, soyei-nous en garde I murmurait Jehanne avec des éclats de sanglots. Qui est cet homme? possible esl-il venu de la part de messire de la Vodrière? On va nous surprendre tous les deux en ce gtte I

-^ Jehanne I reprenait Benjamin, qui se dégagea doucement des étreintes que la peur rendait forcenées , n'ayez souci de ce brutal que je vais chasser de belle sorte; mais je vous conjure de ne point vous éloigner, ce pendant.

— Benjamin maudit l . , . continuait Croquoison rugissant de rage ; Benjamin de tous les diables ! . , . fils du serpent I .. . viendras-tu pas m'aidera la besogne? Ouais! l'ingrat, le traître n'a pas ouvert une fosse depuis quinze jours 1

— Me voici, malin vieillard, iatorroiDpit

10 LA D4im

de n'avoir crié aux gens du cimetière. Ckmme joueur de farces que vous êtes , secoureE*moi de votre adextre imaginativef

—Je ne suis jongleur par état, interrompit le jeune homme d'un ton chagrin : ce fut de ma part gageure et folie... Vous plalwilde prétexter une pâmoison qui vous fit recueillir de Gibome, femme de Macabre le ménétrier?

-~ Las 1 mon bien-aimé , le péché nous a conduits en cet étrif, et le repentir seul nous peut venir à point. Ainsi je m'en irai devers mon père confesseur Thibault, qui me puisse absoudre de ma faute et me châtie en un cou* vent.

— Oui » bien I ce révérend père en Dieu, qui fut votre vrai père , s'emploiera volontiers à vous délivrer de cette incertitude et prétextera vous avoir reçue cette nuit en sa maison; par ainsi» votre honneur sera sauf, et nos amours en paix.

**- Sur mon ai&e ! Benjamin , cuidez-vous que mon vénéré père se dévoue à soutenir cette feinte et colorer notre adultère? Je mourrais plutôt de vergogne. Non , dis-je : pénitence me somme de devenir nonnain dans un clottre : je soignerai les malades et pèle* rins en l'hôpital Sainte-Catherine ; j'assisterai les patiens et condamnés à l'instar des Filles- Dieu de la rue Saint-Denis; je jeûnerai, priant, mortifiant ma chair et rachetant nos péchés.

«-A Dieu ne plaise, ma douce mie ! ne vous souciez du faix de vos péchés, que je porterai seul. Mais, s'il n'est moyen de déguiser votre absence indue, si votre trop rigoureux époux s'apprête à sévir, je te recommande d'aller avec moi hors de Paris et de France?

—Eh quoi I quitterez* vous de la sorte vos dignités, vos fiefe et la cour du roi?... Voirement , j'oubliais que vous êtes de la confrérie des jongleurs, et ce n'est une cause de vous aimer moins ; mais je m'excuse de partir à l'mnblée, comme vous proposez.

— Vous avez à cœur mon jeu public dans la Danse-Macabre , et il m'indigne de vous avoir indignée ; toutefois je ne suis jongleur, je vous assure, et n'habite en la rue Saint- JuUen-des-Ménétriers... Reste en ce petit bouge jusqu'à demaiOt Jehanne I

i-MAGAtRE.

—4e n'y resterai seulement une heme ; car le jour est venu , et depuis hier je n'ai vu mon cher enfant, qui se pâme de ne me voir point... Donc ne me retiens davantage, Benjamin , et avise à me montrer le diemîB le plus sûr pour n*étre pas découverte I

—Parle Seigneur Dieud'Israèll Jehanne, tn me demandes plus que jene saurais. Je ne vwx point te remettre sous le joug d'un fikcheux mariage : je te requiers et t'ordonne de de* meurer, au oontraire, en ma garde comme ma femme et amie.

—Je t'adjure de me laisser aller I Certes , j'entends te revoir. Benjamin, fùirce après la mort I Mais, présentement, permets que je retourne vers mon fils et me retire dedans un monastère pour Texpialion de cette douce nuitée , aussi bien que du mystère des Ét»« vesî

-* Non , par tous les royaumes des deux et de la terre 1 je te rendrai ce soir ton cher enfant , lequel je chéris à ton image , et demain nous départirons ensemble pour quel* que lointain pays où nous vivrons en grande et naïve amitié Jehanne est à moi désormais! Jehanne n'est plus dame de la Vodrière, Jehanne est dame de Benjamin I Ohl ne m'ôte pas l'heur de mon chéiif destin, qui peut-être ne durera guère 1 S'il doit bientôt expirer, que ce soit à foroe d'accolades et de plaisances amoureuses I

Jehanne , déjà ébranlée dans sa résolution de départ , n'eut rien à opposer à des argumens plus persuasifs qu'elle n'avait pas su repousser la veille ; encore une fois, elle oublia son mari, son enfant et elle-même. Benjamin redoublait d'éloquence pour subjuguer la mère comme il avait fait l'épouse ; il réussit donc à gagner du temps, et, lorsque Jehanne songea de nouveau à s'échapper des bras qui la retenaient toujours, elle reconnut, au bruit extérieur et à la rumeur vivante de la ville , qu'elle avait trop tardé, et qu'il lui fallait attendre la nuit pour n'être point remarquée à sa sortie. Elle s'agenouilla dans un coin, et fil ses oraisons avec une ferveur mélancolique ; elle pria pour son fils, pour son amant, pour elle ; et , venant à penser au sire de la Vo^ drière, elle ne trouva dans sa mémoire etsur

LA BANSB-^IAGABEl*

tm )ènm qofnn i$frùfnmii$ ealoiiré de fa- Malet prenentimeni. Benjamin respecta celte prière» qui fàt longue et entrecoupée delar- «M. Jehanne ae releva pkn tranquille d'ame ei de contenanoe; elle écouta en aUence les pn^leito et les eqpèraneea du jeune homme qui a'iUuaionnaît aur sa position précaire et se etéait nue «listeace plus conforme à ses dé-* aira* Il cachait en lui le Juif et le fossoyeur; il eutretenait sa maltresse dans la haute opî» mon qu'elle avait conçue de lui à ses maoières diatinguéea et i son élégant costume ; il reculait devant un aveu inévitable , et il regretta preaqee de n'avoir pas borné ses prétentions an titre de jongleur qu'elle lui avait prêté si bénévolement. Mais une idée plus matérielle commença de le poursuivre d'aiguillons plus preaiéa; car, si les amourmix perdent l'appétit, les amans le gagnent. Tous deux avaient le emur phip satisfait que reslomac Jehanne ae plaignit tout haut de la faim long-temps après que Benjamin avait commencé de la plaindre tout bas, sans œer néamnmns s'absenter pour chercher la nourriture dont il sentait aussi le besoin. Il craignait de ne pas retrouver à son retour Jehanne, qu*il arrêtait à peine avec des baisers ; il n'imagina rien de mieux que de la faire jurer sur la tète de son enfant qu'efle ne quitterait ce repaire • lui absent, aous aucun prétexte : elle le jura.

Mais, au moment de se glisser hors de la Loge-aux-Foasoyenrs, il revint sur ses pas et tendit l'oreille avec anxiété : un bruit de foule - avait lieu dans le cimetière , et la voix de maître Croquoison dominait la rumeur populaire, le chant des prêtres et les grincemens criards de la crécelle : c'était le convoi nom* breux d'un gentilhomme qu'on portait en terre. Une procession de mercenaires et de curieux accompagnait le corps ; mais les fossoyeurs, qm avaient si péniblement travaillé toute la nuit, dormaient ou se délassaient au cabaret : pas un ne voulait s'arracher du lit ou de la table. Maître Croquoison blasphéinait Moïse et Jésus-Christ^entre ses dents, et se promettait de punir d'une amende la né* gUgence de ses subordonnés, qui étaient à la nomination spéciale des quatre censiers du cimetière; il envoyait à ses gens promesses et menaces pv expréf ; il frappait du piçd aon

domaine fnuéraire ; il rajeunisaatt pour €0u<* rir d'une porte à l'autre, pour traverser les Charniers, monter aux galetas et vociférer la litanie des noms de tous les fossoyeurs. Jehanne crut avoir entendu celui de Benjamin 1 Le mort seul ne s'impatientait pas du retard.

Enfin mettre Croquoison, enroué , auffocpié etoountmcé, adopta le seul parti qui a'oflrtt à son embarras toujours croiaaant, tant U ap» préciait les égards qu'on doit aux défimta : il se dépouilla avec précaution de son bonnet, deaa robe et de aon chapelet, qu'il confia au bedeau de Sainte^^portune, qui menait le convoi ; puis, la colère corroboraut ses mu»* clés et ses os, il s'élança dans la Loge* aux- Fossoyeurs pour y prendre les instrumens qu'il avait maniés autrefois; il s'aperçut que la seconde cave était fermée, et entendit le mouvement que Jehanne avait fût en se précipitant tout effirayée dans le sein de aon amant ; U conçut des soupçons qu'envenimait sa mauvaise humeur, et, rejetant l'outil qu'il tenait déjà, il attaqua la porte, du pied et du poing, avec un adiamement qui s'accrut du silence de Benjamin.

~GentiU... Philistin I.*. idolâtrel... Ama« léciiel... criaii-il en cadence. Ouais 1 le gueux se paillarde dedans ses drajis et dort de luxure, paresse et ennui 1 ou bien , estil céana avec une ribaude de la rue Brisemiche?

-* Bon Dieu, soyea*nous en garde I murmurait Jehanne avec des éclats de sanglote. Qui est cet homme? possible est-il venu de la part de messire de la Vodrière? On va nous surprendre tous les deux en ce gKe I

-* Jehanne I reprenait Benjamin, qui ae dégagea doucement des étreintes que la peur rendait forcenées , n'ayez souci de ce brutal que je vais chasser de belle sorte; mats je vous conjure de ne point vous éloigner , ce pendant.

— Benjamin maudit I . . . continuaitCroquoison rugissant de rage ; Benjamin de tous les diables!.., fils du serpent I... viendras-tu pas m'aider à la besogne? Ouais ! l'ingrat, le traître n'a pas ouvert une fosse depuis quinze jours 1

— - Me voici , malin vieillard , iAtorrompit

TO LA DAlIftB

de n'avoir crié aux gens du cimetière. Gomoie joaenr de farces que vous êtes » secourefr^moi de votre adextre imaginative?

—Je ne suis jongleur par état, interrompit le jeune homme d'un ton chagrin : ce fut de ma part gageure et folie.. • Voua platt^l de IM^texter une p&moison qui vous fit recueillir de Gibome, femme de Macabre le ménétrier?

— • Oui 9 bien I ce révérend père en Dieu , qui fut votre vrai père , s'emploiera volon* tiers à vous délivrer de cette incertitude et prétextera vous avoir reçue cette nuit en sa maison; par ainsi, votre honneur sera sauf, et nos amours en paix.

-— Sur mon adie ! Benjamin , cuidez-vous que mon vénéré père se dévoue à soutenir cette feinte et colorer notre adultère? Je mourrais plutôt de vergogne. Non , dis-je : pénitence me somme de devenir nonnain dans un cloître : je soignerai les malades et pèle* rins en l'hôpital Sainte-Catherine ; j'assisterai les patiens et condamnés à l'instar des Filles- Dieu de la rue Saintr-Deois ; je jeûnerai, priant, mortifiant ma chair et rachetant nos péchés.

—A Dieu ne plaise, ma douce mie l ne vous souciez du faix de vos péchés, que je porterai seul. Mais, s'il n'est moyen de déguiser votre absence indue, si votre trop rigoureux époux s'apprête à sévir , je te recommande d'aller avec moi hors de Paris et de France?

«—Eh quoi I quitterez- vous de la sorte vos dignités, vos fiefe et la cour du roi ?... Voirement , j'oubliais que vous êtes de la confrérie des jongleurs , et ce n'est une cause de vous aimer moins ; mais je m'excuse de partir A l'emblée, comme vous proposez.

-«"Vous avez à cœur mon jeu public dans la Danse-Macabre , et il m'indigne de vous avoir indignée ; toutefois je ne suis jongleur, je vous assure, et n'habite en la rue Saint- Julien-des-Ménétriers... Reste en ce petit bouge jusqu'à demain, Jehanne I

—Je n'y reeierai seulement une heave; car le jour est venu » et depuis hier Je n'ai m mon cher enfent, qui se pAme de ne ne voir point... Donc ne me retiens davantage» Ben* jamin > et avise à me montrer le diemin le phis sûr pour n'être pas découverte!

•«-Parle Seigneur Dieud'Israfill Jehanne, tu me demandes plutque Jene saurais. Je ne visu point te remettre sous le joug d'un ftcheus mariage : je te requiert et t'ordonne de demeurer, au contraire, en ma garde comme ma femme et amie.

•—Je t'adjure de me laisser aHer I Certes , j'entends te revoir, Benjamin, fàtrce après la mon I Mais, présentement, permets que je retourne vers mon fils et me retire dedans un monastère pour Texpiation de cette douée nuitée , aussi bien que du mystère des Ètft* vesî

*^ Non, par tous les royaumes des deux et de la terre I je te rendrai ce soir ton cher enfent , lequel je chéris à ton image , et demain nous départirons ensemUe pour quel* que lointain pays où nous vivrons en grande

et naïve amitié Jehanne est à moi désor*

maisi Jehanne n'est plus dame de la Vodrière, Jehanne est dame de Benjamin I Oh 1 ne m'ôte pas l'heur de mon chéiif destin, qui peut-être ne durera guère I S'il doit bientôt expirer, que ce soit à foroe d'accolades et de plaisances amoureuses I

Jehanne , déjà ébranlée dans sa résolution de départ , n'eut rien à opposer à des argumens plus persuasifs qu'elle n'avait pas su repousser hi veille ; encore une fois, elle oublia son mari, son enfant et elle-même. Benjamin redoublait d'éloquence pour subjuguer la mère comme il avait feit l'épouse ; il réussit donc à gagner du temps, et, lorsque Jehanne songea de nouveau à s'échapper des bras qui la retenaient toujours, elle reconnut, au bruit extérieur et à la rumeur vivante de la ville » qu'elle avait trop tardé, et qu'il lui fellait attendre la nuit pour n'être point remarquée A sa sortie. Elle s'agenouilla dans un coin, et fil ses oraisons avec une ferveur mélancolique ; elle pria pour son fils, pour son amant, pour elle; et, venant à penser an sire de la Yo^ drière, elle ne trouva dans la ménmre etsor

LA BANSB-^IAGABEl,

tm )ènm qu'un i$frùfnmii$ ealoiiré de fa- Malet prenentimeiii. Benjamin respecta celte prière» qui fàt kmgue et entrecoupée de lar- WÊê. Jehaane ae releva plus tranquille d'aœe ei de contenaDoe; elle écouta en aileoce les pn^îeito et lea eqiiranoea du jeune homme qui a'iUuaioBnaift sur sa positîoa prtoiire et se créait une ensleace plus confcûrme à ses dé-* sîra* Il cachait en lui le Juif et le fossoyeur; il entretenait sa maîtresse dans la haute opi* won qu'elle avait conçue de lui à ses manières diatinguéea et i son élégant costume ; il reçu» bit devant un aven inévitable , et il regretta pieeqne de n'aviâr pas borné ses préteations an titre de jongleur qu'elle lui avait prêté si bénévolement. Mais une idée plus matérielle commença de le poursuivre d'aiguillons plus preasés; car, si les amoureux perdait l'appétit, ks aisana le gagnent. Tous deux avaient le eemr pha satisfait que restomac Jehanne se plaignit tout haut de la faim long-ten^ après que Benjamin avait commencé de la plaindre tout bas, sans oser néanmoins s'absenter pour chercher la nourriture dont il sentait aussi le besoin. Il craignait de ne pas retrouver à son retour Jehanne, qu*il arrêtait à peine avec des baisers ; il n^magina rien de mieux que de la faire jurer sur la tète de son enfant qu'efle ne quitterait ce repaire » lui absent, aous aucun prétexte : elle le jura.

Mais, au moment de se glisser hors de la Loge-aux-Fosaoyenrs, il revint sur ses pas et tendit l'oreille avec anxiété ; un bruit de foule - avait lieu dans le cimetière , et la voix de maître Croquoison dominait la rumeur populaire, le chant des prêtres et les grincemens criards de la creceÛe : c'était le convoi nombreux d'un gentilhomme qu'on portait en terre. Une procession de mercenaires et de curieux accompagnait le corps ; mais les fossoyeurs, qui avaient si péniblement travaillé toute la nuit, dormaient ou se délassaient au cabaret ; pas un ne voulait s'arracher du lit ou de la table. Maître Croquoison blasphémait Moïse et Jésus-Christ' entre ses dents, et se promettait de punir d'une amende la négligence de ses subordonnés, qui étaient à la nomination spéciale des quatre censiers du cimetière; il envoyait à ses gens promesses et menaces pv esprèi ; il frappait du pied son

domaine funéraire ; il rajeunissait pour €0u<* rir d'une porte à l'autre, pour traverser les Charniers, monter aux galetas et vociférer la litanie des noms de tous les fossoyeurs. Jehanne crut avoir entendu celui de Benjamin 1 Le mort seul ne s'impatientait pas du retard.

Enfin maître Croquoison, enroué , snfibcpié etcourraocé, adopta le seul parti qui s'offrit à son embarras toujours croissant, tant il ap» préciait les égards qu'on doit aux défiants : il se dépouilla avec précaution de son bonnet, de sa robe et de son chapelet, qu'il confia au bedeau de Sainte-Opportune, qui menait le coDV(H ; puis, la colère corroborant ses muscles et ses os, il s'élança dans la Loge* aux- Fossoyeurs poury prendre les instrumens qu'il avait maniés autrefois ; il s'aperçut que la seconde cave était fermée, et entendit le mouvement que Jehanne avait fait en se précipitant tout efifrayée dans le sein de son amant ; il conçut des soupçons qu'envenimait sa mauvaise humeur, et, rejetant l'outil qu'il tenait déjà, il attaqua la porte, du pied et du poing, avec un adiamement qui s'accrut du silence de Benjamin.

— Gentil 1... Philistin t., • idolâtrel... Am»« léciiel... criaii-il en cadence. Ouais 1 le gueux se paillarde dedans ses drajis et dort de luxure, paresse et ennui 1 ou bien , estil céana avec une ribaude de la rue Bria^ miche?

-* Jehanne! reprenait Benjamin, qui ae dégagea doucement des étreintes que la peur rendait forcenées , n'ayez souci de ce brutal que je vais chasser de belle sorte; mais je vous conjure de ne point vous éloigner , ce pendant.

— Benjamin maudit I . . . continuait Croquoi*son rugissant de rage ; Benjamin de tous les diables!... fils du serpent!... viendras-tu pas m'aider à la besogne? Ouais ! l'ingrat, le traître n'a pas ouvert une fosse depuis quinze jours!

-^ Me voici , malin vieillard , iAtorrampit

LA DAMB-lIACABBE.

Benjamin, qui, redontant les indkcrétions de Croqnoison, se présenta devant lui en refer* mant la porte brusquement ; que me mandez- TOUS? je suis malade d'une grosse fièrre.

— Tes fiëyres quartaines I reprit Croquoison un peu apaisé à la vue de Benjamin; n'est-ce pas scandale de dormir à cette heure ! il s'agit de coucher un très-noble seigneur; donc, prends ta pioche et me suis en hAte, beau sire.

Un colloque à voix basse s'établit entre eux, sans que Jehanne pût renouer le sens des paroles détachées qu'elle saisissait avec avidité. Après une courte discussion, que Benjamin soutint faiblement, Croquoison et lui 's'éloignèrent d'accord, cmnme Jehanne en jugeait à leurs pas égaux et à leurs voix radoucies; elle s'étonna moins de la retraite de son amant que des circonstances mystérieuses qui raccompagnaient. On chantait les vigiles des morts, et le peuple répondait dévotement aux prêtres. Jehanne eut la curiosité de jeter un coup d'œil sur cet enterrement, qui semblait avoir attiré un grand concours; son cœur battait à se briser; elle posa le lourd bahut sur le banc et s'aida de cet échafaudage chancelant pour élever sa tète au niveau du soupirail. D'abord, elle avait la vue trouble et nuageuse; elle ne distingua confusément qu'une quantité de monde à genoux et en prières ; ensuite les objets se détaillèrent et prirent du relief; elle vit le clergé , en omemens noirs, portant la croix, le bénitier, l'évangile et l'offrande; elle vit les pauvres et pleureurs à gage avec leurs torches allumées; elle vit les officiers de la ville, des magistrats en livrée; elle vit la fosse qu'on creusait, la bière environnée de cierges : mais tout^coup ce spectacle indifférent pour elle devint un songe horrible, une vision incroyable ; elle reconnut à peine le père Thibault , qui conduisait le deuil et présidait A la cérémonie : l'homme qui, les bras nus et sans pourpoint, était occupé à creuser la fosse où il entrait déjà jusqu'à la ceinture, c'était Benjamin I

Jehanne n'en put voir davantage ; un voile avait couvert ses yeux , un bourdonnement remplissait ses oreilles ; elle trébucha et en-

traîna dans sa chute le bahut qui la auppoi^ tait ; elle n'eut pas la puissance de crier, et son bras, tendu en avant, essayait de détourner l'odieux fantAme ; elle se releva d'un bond , chercha une issue à tâtons , et rencontra ceUe qui aboutissait aux galetas; elle y parvint en se traînant, et voulut avancer à travers les ossemens qui roulaient sous ses pieds ; elle rouvrit ses yeux égarés pour ne voir autour d'elle que les emblèmes de la mort, des muraiUes de tibias, de fémurs et d'humérus, des pyramides de crânes qui avaient l'air de la regarder ; elle s'appuya défaillante contre un de ces étranges monnmens dont le cimetière avait fourni les matériaux. ^

— Bourgeois et manans de Paris, répétèrent les crieurs des Saints-Innocens en agitant leurs sonnettes, bonnes gens qui oyez, priez pour l'ame de noble homme, chevalier Louis de la Yodrière, qui est trépassé ; priez afin que Dieu le recueille en son saint paradis : priez I

Jehanne de la Yodrière était tombée sans connaissance, vivante encore, au milieu des fragmens épars de squelettes.

xn.

LB TIOLATBDl DU TOMBIAUZ.

Macabre était profondément affligé du mauvais succès de sa Danse, qu'U craignait de ne pouvoir continuer le mardi de Pâques, tant le» progrès de la contagion avaient été favorisés par cette prodigieuse affluence ; le nombre des morts fut doublé le lendemain, jour du vendredi-saint, et tous les quartiers eurent part à Ifi mortalité, qui se répandit moins vite que la consternation ; les riches bourgeois commencèrent à quitter la ville sous prétexte de visiter leurs maisons des champs, et le prix des denrées alimentaires s'accrut en proportion des chances de disette ; les rues étaient désertes, les maisons fermées et les églises remplies. Le prévôt de Paris fit crier à son de trompe plusieurs ordonnances de police sanitaire qui redoublèrent l'inquiétude empreinte sur tous les visages.

LA DAHSR-MAGABIK.

Le flràr du vendiedi-saiiit, que les ranques ioarnoiemens des crécelles avaient encore attristé» une heure après le couvre-féu. Macabre et. Gibome sa femme ne dormaient pas dans leur souterrain tendu de linges moites que celle-ci détachait et pliait soigneusement, sans que Macabre détournât les yeux de cette opération» à laquelle il présidait, de peur qu'un linceul fût détourné à son insu. Gibome avait son domino rouge» ses bobe- Bns rapetassés et sa robe de fête» comme si elle dût se montrer en public : Macabre comptait sur ses doigts le bénéfice que lui produiraient les morts de la.semaine; il était courbé de fatigue et de besoin.

— Femme» dii-U d'une voix sourde» six vingts linceuls de toile neuve» nouante suaires de toile vieille» et cent linges de diverses sortes» le tout valant au moins dix francs4cheval de bonne monnaie.

— Doutes-tu pas que je les rogne en route? reprit Gibome, qui était toujours de mauvaise humeur : Fenvie me tient de partir sans retour» et de Joindre les zingaris» nos compagnons de race et de fortune» loin de la peste et de la famine.

— Contente ton envie et pars incontinent, méchante et tyrannique gargouille ; va-t'en de mon logis et cesse de manger mon pain : aussi bien, ea-tu plus âpre à la curée que le ver du sépulcre, et ta nourriture coûte autant que vingt.

— Par la terre notre mère 1 avaleur de trésor, tu consentirais à répudier ta bonne femme Gibome ? Quelle autre s'en irait ven-

, dre et changer le butin du cimetière, acheter les alimens de chaque Jour, et faire mon jeu dans la Danse des Femmes?

— Las I je ne sais pas si ma Danse prendra fin désormais? Ce sont mille écus d'or que la contagion m'enlève, en cas que je ne puisse continuer le mystère au mardi de Pâques; je te prie de demeurer jusque là» Gibome ma poupine?

— Macabre» mon galant seigneur, Je devrais te faire camus et perplex en fuyant ta tannière et ton laid personnage : ains, je veux patienter encore dans cette dure servi- |

tade» pourvu que tu me bailles de> quoi paître?

— Pourquoi ne dévores-tu les trépassés»

étemelle gloutonne? N'as-tu pas suffisance d'embonpoint et d'enflure? Yraigot 1 en temps de disette, tu rainerais par ta gueule l'argentier du pape de Rome I avise à jeûner l

— Je ne jeûne que trop» sans être chrétienne I Recorde-toi seulement les profits que je te vaux» les services que je te rends» ces beaux accoutremens que j'ai eus des Lom» bards» moyennant crime capital?...

— Oui-da» femme» ce n'est pas le premier enfant que tu as ravi du giron de sa mère» et les bohèmes» nos honnêtes parens» n'en usent autrement partout où ils passent. Voici l'heure de porter ceci à la Botte-aux-Lom» bards.

— J'ai faim enragée» et mon souper est descendu jusques à mes talons : n'est-il jdua céans quelques bribes d'andouilles et de pain balle ? Tu resserres trop t6t les reliques du repas» et les délivres trop tard 1 Oh 1 que n'ai-je de ces grosses soupes de lévrier ! si je humais tant seulement la fumée des rûtisse» ries du Chàtelet ou de la me aux Oues 1 Mon estomac vide ne se souvient plus d'avoir soupe et demande à réciner : j'ai les dents avides de mordre I

— Mords quelques trongons de ta chair » faute de viandaillef louve ma mie» et remets ton appétit à demain» sans que Therbe pousse en tes mâchoires? Va lever mes redevances, ce pendant que je besognerai à mon emprise.

— A quand le terme de ces fatigues et pé« rils? Macabre» mon pauvre seigneur» ne vois-tu pas. la mort qui nargue ta montjoie ? Les défunts se revengeront de toi en te gardant la peste ou bien la justice de la (»^ev^té.

— Femme , ne me jette de mauvais sorts I sinon , Je te ferai danser sans rebec : toutefois» j'en conviens , je n'ai point le loisir ni la force de désensevelir cinquante corps par chaque nuit » lesquels sont quasi nus comme au ventre de leur mère.

— Sans doute ; la contagion amène de si copieux ravages que les filles de l'hôpital Sainie-Gatberine réservent leur linge pour

Ul II4MIMUIUBU.

piAMT eiocHiober lea vivrai : tgém-'moif

moD fils 9 cesse de souffler d'ahan à œ dor

— Amiriaesl , ma miçiiottMtte » Je ^e lr€«U«rai ono le somme de ces gueux d'h6pital qui ne sont velus que d'ulcères ; mais je ne laisserai pas aux vers une meiOeure aohnae : le fm sire de la Vodrière enterré ce matin...

— Possible est qa*il porte en sa bière ba« flpeaeijoyanx à la mode des gentilshommes : je l'invite à sa dèponiHe ; mais , après cette bonne prise , je le conseille , je le supplie de déloger avec Ion épargne, qui est mu!»ée en linéique coin.

'^ Je n'ai d'^rgne que ma jonglerie et nyi Danse , loue mes proils étant aux mains du compère Croquoison , qui est mon argen- IMT, bien quil le nie. Que je meure de male- UMVI» si je ne retourne enfin au Heu où je

^« En la compagnie de nos bohèmes , ju* ebani dessus la terre et dessous le ciel , disant des prophéties, dansant des sarabandes el vivant aux dépens du BMmde ! Je ne pâtimi pha de l'âpro faim que j'endure dans eeHegeéle.

•- l^elle faim m'importune , ma mie , et je la mets au service de qui la veut hMierger : a»4n pensé que; la fismine advenant, le pain se vendra pour son poids d'or, et que , pur U^ peste , je ne gagnerai croix ni pile, se« ni maillet

<^ Adonc , il faut départir de Paris , sans attendre tous ces maux ensemble ; et faut em* porter avec nous le butin de treiae années ; MUS irons au pays d'AHemagne, Macabre, parmi nos antiques parens , et sous les tentes de nos tribus.

-*- Femme, femme, il n'y a urgence , et il sera temps le mois prochain I... va donc Ira^ fiqner avec lea Lombards, et débats nos «vaniages, ce pendant que je ferai danser mes gentils trépassés. Le destin nous rende nn jour en Bohème I

Giborne, qui sentait dans ses intestins nboyer une faim furieuse , chercha de l'œil quelques débris du souper qui eussent échappé à sa voracité et à la parcimonie de Macabre;

mais elle ne recueWt que dea mletlas anrla table, formée d'une pierre tombale qui por* tait encore son épitaphe en earadéres gothi* qnes ; die {jronda en Msantdaquer ses mâchoires l'une contre l'autie ; et , ayant chargé sur son épaule l'énorme paquet de linges hofw riblement fétides , elle suivil en rechignant le bohémiett, qui marchait *en avant , la lampo haute à la main ; elle n'écouta pas leareoena* mandationa de pnidence commerdale que lui adressait son mari , avec une litanie de Diêm^ 9€rd pour l'honnête seigneur Croquoison.

Elle sortit du petit Guifii avec précaution , el se glissa sous lea Charniers jusqu'à la porte de la Ferronnerie , qu'elle ouvrit downment et ne referma point derrière elle , dans l'intention de revenir bientôt par le aaénae chemàù. Elle traversa en opurani la me Sniitr Dénia» où ne briUait «noune hunière, oà ni s'entendait aucun bruit , et frappa treis couiia aux volets de la Bolte^ux-Lombards en ré* pétant ce mot d'ordre qui signifie Messie : Maschuah^ II y eut un silence d'hésitation k rintérieur, et Giborne fut introduite avçciûQ bagage. Culdoë, Nathan et Croquoison étaient déjà réunis : le p.emier, abtaiÛ6 dana la méditation d'un grimoire juif; lea deu autres, conjecturant à demi-voix les chances du vœu encore secret auquel ils devaient participer.

— Le prophète ÉKe me soit en aide I disait Culdoé en se martelant le front avec le poing; où trouverai-je à cette heure une femme qui seconde le sacrifice ? car le mystère ne se peut accompKr sans l'entremise féminine, et le Seigneur, fiiute d'icelle, ne tiendra mon vœu pour agréable. Il est écrit que la fine d'Eve représente le péché qui règne par le monde , et l'expiation invoquée d'en-haut. Faudrait quelque vieille en façon de bouc émissaire.

— Ouais I dit Croquoison , qui débarrasea Giborne de son fiirdeau ; notre cimetière mt fertile , la moisson abondante, ma fille f eeiw tes , il serait impertinent de laisser pourrir tant d'aunes de bonne toile sans profita ni loyer. Quais I les morts ne chôment pan tel j'admire comment le seul Macabre défaii

I €hai|uannitlabaaognedecbaqagjov.fiit^

LA HAHSI^KACABU.

ce pas que ton rebeo est fée et Uboure plus qoe vingt gars fossoyeurs T

— Ce pauvre vieil hoaune /reprit la bohé^ mienne, est rompu d'âge et de travaux, il s'en va tantôt quiUw le métier et la viUe; c'est pourquoi il compte que vous lui restituerez ses trésors mis dessous votre garde , mesaire?

-** Qu'est-<e à dire de trésors? répliqua mattre Holopheme surpris autant qu'aUéché de ce propos : ouaisi ma fille , je soupçonne vraiment Macabre mon ami de posséder grosse montjoie, at je n'en ai vu l'ombre toutefois.

-* Bé I messire, je pourpensais que le dé* p6t vous en fût commis , et le fourbe Macabre me leurrait de cette feinte? Possible a-t-il enterré sa pécune : plaise au sort que je la tire du sépulcre et la ressuscite I

-«-Compère, dit Nathan à Croquoison après avoir examiné , tàté et flairé les linges, ces drapeaux ne valent six écus à cause de la peste , et dorénavant je n'y bouterai le doigt pour une tonne d*or, par Moïse I

-r< Ci , messire , repartit Gibome , baillezmoi dix fran€s4«cheval , sinon Macabre oui* dera que j'ai volé son gain. Quant i l'avenir, je renonce i ces marchandises périculeuses et ne veux prendre la peste pour si peu,

•—Ouaisi Jérémie, elle a raison, ajouta Croquoison en se bouchant le nez et reculant d'un bond : la peste glt en ces linceuls , qu'il convient arroser de vinaigre , crainte des exhalaisons mortifères. Maître Culdoé nous a englués d'une sotte affaire ; tome la lingerie des trépassés est de médiocre intérêt au^ près de la vie, voire de la santé. Adonc, Macabre fera bien de vendre ailleurs ces guenilles et la contagion.

— Vous êtes de fol accommodement , re* prit Nathan ; ces dépouilles étant lavées et purifiées, j'en ferais volontiers des chemises, mouche-nez et serviettes , puisque le vœu de Culdoô nous ongardera de la maladie.

— Monseigneur, baillez-moi de quoi man* ger, s'il vous platt? s'écria Gibome, la langue pendante comme une ch'enne exténuée de chaleur. J'ai le feu-saintrAntoine dedans Tes*tomac et la rage aux dents 1

•- C'est un bon ange qni t'envoie devers |

nous 1 dit Balthasar, que la voix aigre de Gibome avait agréablement étonné au nilieu de sa lecture hébraïque. Femme , viens {à que je t'arraisonne en secret parlement t

II se leva de son siège, et la conduisit dans une chambre du premier étage , où des plaintes d'enfant arrivaient par intervalles du haut de la maison. Il fit asseoir Gibome devant une table qu'il couvrit en silence de pain , de sel et de viande d'agneau, La bohémienne n'attendit pas qu'on l'invitit i faire honneur i ce repas improvisé ; elle pro<r mena ses yeux et ses mains avides sur tout ce qu'elle put saisir, et engloutit indistincte*ment les morceaux qu'elle entassait dans sa large bouche avec une aspiration sifflante pareille au bruit d'une pompe en moaY^ ment.

— Ma fille , hii dit Culdoé avec une gra^ vite pensive, j'ai ouï conter que tu es égyp* tienne ; partant , sans Dieu ni foi ; c'est pour» quoi je t'a4jure de me servir en ma religion , et de faire le râle que je t'enseignerai.

<— Volontiers , reprit Gibome la bouche et les mains pleines ; je me souviens d'avoir rendu même office aux chrétiens , lorsqu'à la procession expiatoire de la peste, l'an ikdk, j'allai toute nue et déchevelée, suivant le Sain^-Sacrement. .

-^ Ce n'est affaire de telles vilenies , ains d'uu vœu que j'ai oflert au Dieu d'Ismél pour la joie de mon fils retrouvé et la gloire de la nation juive; tu auras grosse récompense pour tenir les vases où sera le sang vené...

— Sang de bœuf ou d'agneau , car , vous autres de la juiverie, faites mépris de la chair de porc. Par te decours de la lune I il me platt de célébrer la Pâques avec vous, et me seoir i votre table , de galant appétit

*^ Nenni , ma fille; selon la mode des vrais sénateurs de Moïse , nous devons , en cette nuit anniversaire de la passion de Jésus, faux prophète des Gentils , martyrer un petit enfant pour offrande excellente au ciel.

— Oui-da , messire I répondit Gibome sans s'émouvoir. Les sorciers et devineresses de Bohème ont accoutumé semblable maléfice, et du sang de ce nouveau-né on guérit toutes

sortes de maux , voire le flux de sang*

LA DAIfSE-lIAGABRE.

— > J'en sais les inestimables eflets , principalement dans la coutume «antique de la circoncision ; mais j'entends par là offrir au ciel un très-propice holocauste qui attire les divins bienfaits sur nos vies et nos fortunes.

— L'enfançon que je vous ai livré hier pour prix des accoutremens de la Danse était requis à cet objet? Je vous seconderai du mieux que je puis , ef ne mande autre guerdon qu'une râtelée quotidienne de viande et de pain

Maître Culdoê , chez qui le fanatisme religieux faisait taire l'avarice patronymique, ne se contenta pas de promettre à Gibome la ration de commensale qu'elle réclamait par prévoyance de la famine, il lui remit en outre une somme de six écus-à-Ia-couronne, valant douze livres , qu'elle eut soin de séparer du prix des linges ; puis, leur marché fait , il lui donna des instructions techniques sur la nature des services qu'il réclamait d'elle. Gibome écoutait avec docilité , sans interrompre par des réflexions oiseuses le repas copieux dont elle se précautionnait pour la faim présente et future. Culdoë lui ordonna de laisser leurs deux complices dans Tignorance du projet qu'il achevait de disposer secrètement , et résohit d'aller seul d'abord dans le cimetière, où Giborne le rejoindrait, àmi- «nit sonnant, avec Nathan et Croquoison.

Macabre n'attendit pas le retour de sa femme pour commencer ses travaux pénibles de chaque nuit; il déployait une vigueur extraordinaire à rouvrir la fosse du sire de la Vodrière, qu'on avait enterré à pan assez profondément, eu égard à sa noblesse : une perche surmontée d'un écriteau indiquait la place que devait occuper le monument funéraire. La nuit était aussi glaciale que le Jour avait été chaud et suffoquant ; la lune large et rougeàtre montait lentement dans l'azur noir du ciel, et , comme une lampe sépulcrale, iihuninait le cimetière d'une clarté vaporeuse qui semblait s'élever de terre. Macabre travaillait avec ardeur, en pensant aux joyaux, bagues et amulettes que les morts de qualité emportaient souvent dans leur deriner asile ; il murmurait une chanson monotone dans l'idiome bart)are des bohémiens ,

et fournissait un éclat de voix fêlée à chaque coup de bêche, qui lui tenait lieu de mesure; il sauta dans le trou pour en retirer la terre Aratchement remuée, et le cercueil gémit sous son poids ; il l'eut bientôt hissé hors de la fosse an moyen d'une forte corde , et avec des tenailles il en arracha le couvercle, dont les clous égratignèrent la joue du défunt enveloppé dans les langes de la mort.

La douleur de cette légère blessure, et plus encore la fraîcheur de la nuit , secouèrent la léthargie du sire de la Vodrière , qui recommença soudain à vivre : il ne s'éveillait pas encore ; mais son sang demi figé se réchaufiait et rendait le battement à ses artères; son corar, dans lequel la vie était concentrée , s'ébranlait à intervalles inégaux ; une tiède moiteur circulait par tous ses membres, et une respiration indécise s'exhalait entre ses dents serrées; il n'avait aucune faculté organique ; il était toujours gisant , inerte et frappé d'atonie. Macabre se pencha sur la bière ouverte , et sentit une haleine souffler à son visage : il crut que la brise s'attiédissait et rasait le sol ; il n'interrompit pas sa chanson ; mais, afiaiblissaut les sons de sa voix stridente, il entreprit de sortir le mort de sont lit étroit, et le coucha tout raide sur la terre nue , pour le dépouiller et lui enlever plus facilement ses linges, dont il avait vérifié d'abord la finesse avec le tact prompt et sûr d'un connaisseur.

Il détacha les premiers nœuds des bandelettes qui entortillaient les jambes, et déplia le linceul roulé plusieurs fois autour du corps; mais sa main , posée sur la poitrine du ca- . davre , frémit d'y trouver une chaleur intérieure ; il recula en arrière et tomba dans la fosse avec la terre mêlée d'ossemens qui pleuvait par-dessus lui ; l'effroi pénétra dans 8on esprit jusqu'alors inaccessible aux super- . stitions du peuple et aux terreurs des tombeaux : il imagina que les mânes de tons les trépassés qu'il avait troublés dans leur repos venaient Tassaillir et l'enterrer vivant; il poussa des plaintes étouffées, s'agita con- . vulsivementen faisant sonner sa carcasse osseuse, comme pour se débarrasser d'une contrainte invisible; il parvint à se relever et s'élança hors de la sépulture où il tr^nblaii

LA BAHU-MÂGABIB.

de rester enfoui; une habitude incorrigible Vent aossitAt ramené auprès du 4nort, qui tourna vers lui de grands yeux clairs et fixes; rhorreur s*empara de Macabre, qui regardait sans voir, comme le sire de la Yodrière ; il feilUt retomber à la renrerse dans la fosse, entraînant le corps arec le linceul qu'il déchirait sous les crispations de ses doigts ; il poussa un cri de chouette et s^enfuit précipitamment, retournant la tête pour savoir si le mort ne le suivait pas, et prenant pour des fantômes les croix contre lesquelles il se heurtait, les tombes hautes qui répercutaient les lueurs de la lune : fl ne respira qu*après avoir touché le seuil de la tour et rampé dans Fombre de son caveau.

—Par rame du soleil ! disait-il en étendant

Jbs mains pour écarter l'affreuse illusion qui

l'obsédait : c'est présage de trépassement,

les morts revivent du sépulcre 1 Certes, je ne

verrai onc le pays de Bohême où je suis né 1

Le sire de la Vodriére , que le contact de la terre humide et les ventilations de l'air nocturne rappelaient par degrés à la vie, se remua doucement , sans changer de place ni de posture ; il desserra les liens du suaire , allongea ses bras croisés sur son sein , décolla ses deux jambes meurtries l'une contre l'autre, souleva sa tète; puis, débile, la laissa rebondir sur le bord du cercueil ; il s'établit pourtant sur son séant , et cette posi- * tion naturelle détermina le cours du sang ; la perception des objets lui revint encore faible et confuse , avant la mémoire : il ne put se rendre compte des circonstances qui l'avaient amené dans ce lieu et en cet état; il se souvint d'avoir dormi long-temps, il ne reconnut pas le cimetière ; mais lorsqu'il se tint debout, les membres trempés d'une sueur glacée et parcourus d'un frisson étrange, il s'épouvanta de la nuit et du silence qui régnaient partout; il chercha sa femme et son fils à ses o6tés : il avait la langue paralysée et le cœur gonflé de sanglots; il rapprocha les bouts tratnans du suaire pour se garantir •du froid qui congelait la moelle de ses os , et erra mélancoliquement parmi les tombes. La pensée de sa femme deyint plus lucide et plus

douloureuse; il courut sous les Charniers, battant les murailles avec ses poings bleuis , pour se faire un passage loin de cette enceinte funeste. La porte de la Ferronnerie, demeurée entr'ouverte , le conduisit dans la rue, spectre pâle, hagard, échevelé et tremblotant sous son linceul.

xm.

Ll MOIT VITAHT KT LE VIYAHT MOIT.

L'hôtel de la Trimoille était inhabité, noir et silencieux ; seulement, dans le bâtiment de la rue des Bourdonnais, une salle du reae-dechaussée envoyait au dehors, à travers les fentes des volets, quelques éclats de voix, quelques jets de lumière : c'étaient Guillemetteet le ladre qui célébraient depuis le matin le repas des funérailles. Une table massive, arrosée de vin et d'hypocras, supportait une vingtaine de flacons la plupart vides et tous débouchés; un jambon entamé, des viandes déchiquetées, des andouilles sans tète et sans queue, des pâtés démantelés, le pain émietté, le sel répandu, verres et assiettes brisés : tels étaient les témoins accusateurs d'une orgie interrompue et reprise avec de nombreux intermèdes d'amour et de causerie. Les débris d'un banc attestaient l'acharnement du combat, comme un cheval tué sous un homme de guerre. Ces magnifiques libations en l'honneur de Vénus, de Bacchus et du défunt n'avaient pas encore fermé les yeux et la bouche de ce couple indomptable que possédait une généreuse émulation ; ils étaient assis côte â côte, mangeant dans la même écuelle, buvant dans la même tasse,

Guillemette, les coudes sur la nappe, sa jupe retroussée par dessus le genou , sa coiffo pendante et délabrée, sa robe entrebâiUée négligemment, tous ses vétemens souiDés, déchirés et défaits, considérait son ladre avec une rubiconde expression de bonheur, et l'agaçait au plaisir par de fréquens coups de coude dans les hanches. Celui-ci, grave et impassible, non moins sali et plus indécem- .ment abandonné dans sa toilettei ne s'arr^

tait dans ses ruades q«e pour teootar lea ■DBpin d'Éole empriaonné dans soq ventre, et pour gratter l'euSare irritée de Ma jambes. n avait d'ailleurs bravemwt soutenu la réputation des ladres blancs, prouvée par des exenples «uUientiques.

— Pardiqnesl s'écria Guillemette avalant OM poignée de tripes, m'est avis que tu rajeunis d'âge et de corps, mon gentil gabot; tu n'étais si verd, si dru et si chaud au temps jadis, vers l'an 1415, de laide mémoire?

— M'est avis pareillement, reprit Malaquet atoB éloigner le verre de ses lèvres, que tu crois en gaillardise et follitrerie, comme en haaie graisse. Malaquet ft>t-il pas plus ai^ dente soif au bec que le petit Crespean?

' — Garde-toi, mon ami cher, de nommer ce vilain nom de Creepeau, qui annonce des maux A venir en remémorant ceux du passé ; noyons Crespeau en ce bienheureux piot qni naquit devant que nous fAmes nés.

— Bon 1 ma commère de la bouteïllerie, Je a'ai nul remords des faits et gestes dudit Crespean, joyeux et galant compagnon en amear et en buverie. Brrr ! te souviens-tu de notre friande jeunesse ?

— Oui bien : tu (tas le pins beau et le pins vigoureux des capots, ainu que moi la phis foUe amoureuse de vingt ans. Ci, te souvientil aussi de ton sacrilège et de ta condamnation à la bart?

— Brrr 1 il m'es souviendra jusqu'en l'antre vie, et vend que je porte la santé du ]ng« qui me condamna et do bourrel qui m'eût ùt danser au potean. finrl le grand diable l«nr en rende autant et davantage 1

— KIordiennel j'appréhende d'être damnée avec (oi , qni as persévéré en ton péché; car, durant vingt-lrois années de pèlerinage aux provinces de France et d'Allemagne, tu n'as point fait pénitence en messes dites et «bendelles allumées? Néanmoins, tu as gagné de beaux pardons au voyage de Rome, et, si tu eusses poussé jusqu'en Terre-Sainte, la profanation des vases de Saint^Josse te serait remise : baise-moi, impie sarraùnT

— 0 la merveilleuse anbaine 1 ma fine iadresse , je f en ai fait le conta : dès que le Jiif SchaSer toi mené par in rwc i coupa

JUA BAKM-4UIUBU.

de fotwt, j'allai le moqner at rtftritftnt i ps-

lience et liumilité, criant A ses cris et grimaçaol à BH grimaces; enmite Je sonna) avK ma cUqnette le pillage de sa maison par lu laqoaii et pages de madame Isabean de Bavi^; la rue des Prêcheurs fut mise à sac comme par Anglais ou Ecorcheurs...

— O la très-préciense besogne ! corrupteur de tout bien, par le fait de la délation en jus* tice, moitié de l'avoir confisqué du pauvre Juif t'appartenait selon la coutume , et par ainsi les laquais ont ruiné tes profits T

— Brrr I jouissance vaut richesse, et je 0* voudrais, pour mes deux oreilles à recouvrer, être plus sage de l'épaisseur d'un cheveu : J« me suis bellement revengé de cet usurier qni m'avait fait honte de mon état sans le payer d'une obole. Brrr! la pillerie fut hardiment brassée, et je me lave le gosier, si la femme eP les enfans de ce maugrabin de SchœfTer périrent dans cette presse; pour moi, je n'eus de butin que les vases saints de l'église Saint- Josse, que tenaiten gage ce Juif irrévérentieux, et lesdits vases d'or que je consacrai en cuisine, par haine du curé de Saint-Josse, me servirent d'urinal après boire. Brrrl je pr^ tends qu'ils ne sont devenus ladres ni museaux, ces honnêtes vases I

— Blasphémateur 1 le tonnerre divin te va étouffer BOUS la figure d'une pinte ou d'un jambon I Foi de nous I c'est jouer tout contre rien , et la fin de cette profanation aboutit i loB jugement, i ta fuite, & ton essorillement et le reste!

— Brrrl pendant ce long exil, je ne iM suis onc repenti du sacrilège, qui ne m'acasaé gravelle, ni caquesangue, et je traiterais semblablement les vases de Notre-Dame pour l'honneur du jus de la vigne. Brrrl je suit métamorphosé en tonneau.

— l'engage ma part du paradis que ta mourras de male-mort en cbAtiment et irai en la léproserie de l'enfer. Çà, méchant envieux, pourquoi, du prix de ta trahiaon, n'Avoir plutôt ébandi nos amours et agencé dm épousailles t

~- Brrrl l'invention m'agrée, et je la veux employer. Sec au nom des diables! nous ai^ roos de quoi festoyer la noce , GnUlemetta»

ear l0 Juif SdMBMt 6il i«iv«ira tfX|Mte pour u> ^tter kefirawde dière-4ie.

— £ndé Schœfiérqoi foi ri diréttannemenl iouetté et banni? a-i-il eàcon manoBB, e«Bs, Mntos , §èfeB » marchandises ai riche mont* joia?

— Autant et ph» que naguère; je l'ai reconnu i son air, depuis six jours en çà» lorsque, passant au cimetière, je lui criai de m'étrenner d'une aumdne qu'il me bailla par crainte, firrrl Schœfler est maintenant Cul*

— BalOasar Culdoë, maître de In Botteaux-Lombards? nous voilà bien avantagés, mon joli Halaquet : tâchons cette fois que nous vendions la peau de l'ours bien chèiBment, et c'est moi qui accuserai ce Juif abominable.

— Assurément, je n'ai souci de requérir la peine de la bart, qui m'appartient de droit. Bnrl la curée sera, moult plaisante, mon épousée; toutefois j'entends partager cette confiscation avec mon cher fils Benjamin, que j'aime «ntre tous pour ses honnêtetés et gentillesses*

GuiDemetle consentit en rechignant à l'abandon d'une portion de sa dot et se promit tout bas de ne pas admettre Benjamin nu partage. La confidence de Malaquet avait été suivie d'épanchemens de tendresse et d'accolades que la fiancée disputait aux flacons: cello-ci accompagnait ses infatigables lampées de regrets et de condoléances sur la famille de la Yodrière; le ladre faisait choius en vantant la cave et la cuisine du défunt. Tous deux s'encourageaient mutuellement à continuer le dessèchement des plate et des bouteilles; tous deuxnes'apercevaientpasque leur raison ne surnageait phis dans ces flote de vin sucré et épicé. Malaquet voulut danser an sondes cliquettes, et coula sous la table, qu'il renversa dans sa chute avec les restes du souper ; Guillemette voulut le relever, et tomba Ipuffdement par-dessus lui , la table, les bouti^Heset les viandes. Ces hideux amans, éclairés pa^ une torche de cire jaune qui brûlait dans un :>handalier de for, s'étreignaient comme des; araignées , s'enlaçaient comme des ser* pein e(se vautraient dans une mare gluanle

semée de Isssons «t de débrii; dégoAtans de vin et de sauce, infectés de graisse et du phss odieux mélange de leur intempérance, ils lAlaient l'amour, l'ivrognerie et le sommeil, ils léchaient le plancher revêtu d'un enduit ga*> , tronoasique, ib mâchaient des fragmens de poterie ; ibae mordaient, se pinçaient, s'égra» tigaaient; ils huriaient, riaient et glapia» saient : on eût dit un monstre à deux télés, tout hérissé de mains et de pieds. On frappa rudement à la porte de la rue.

— Sainte mamie I murmura GulUenietle se Uotissantcontre le ladre, voici venir Satanas, qui oyait tes blasphèmes, et te baillera souvenance amère des vases de Saint-Josse I

— Brrr I dit Malaquet se redressant avec anxiété, ce sont les gens du guet qui s'en viennent savoir les auteurs de ce tumulte indu; adonc ne faut ouvrir à ces JBàcheux qui nous mèneraient aux pigeonniers du Chàtelet.

— L'angine les prenne à la gorge I ces truands nous voudraient clore le bec et èter lesoulasT... Merci Dieul serait-ce point madame Jehanne qui retournerait à son h6telt La bonne dame ne périt-elle point en la presse du saint-jeudi?

— Guillemette , garde-toi d'introduire ces ribleurs de nuit et accueille-les d'un visage de bois I Brrr I ils vont à ce bruit éveiller le quartier, voire les morts du cimetière? Si Ton me découvre céans , je serai amendé et chassé de la ville.

— Je serai, partant, déclarée meselle et recluse aux ladreries 1 Va-t'en, mon ami, sans attendre qu'on nous surprenne 1 Possible estce le révérend père en Dieu, Thibault, qui demande si ma pauvre dame est revenue.

— ^Brrr I si l'on m'avise sortant de l'hôtel à Femblée, on me happera comme larronneur, et je n'ai plus d'oreilles à laisser en gage au pilori; toutefois, aide-moi à la fuite, car jà les voisins se mettent aux fenêtres et le heurtoir est prêt à se rompre.

— Le bon Dieu me sauve l'amel vilain et ord sacrilège, entendes cette voix pitoyable? c'est l'ombre de feu Monseigneur qui nous semond d'avoir son vin bu ? Hérétique , il te souviendra des vases de Saint-Josse au trou d'enfer!

LA DiJffffi-MAGABBB.

GoiOemette, dont la terrear était pins forte qne Tivresse, parvint à se remettre en éqaillbre sur ses jambes flageolantes , et Malaqnet, qne la penr de la prison occupait plus que la peur des morts, se fit un appui d'un pied de la table démantibulée, et, oubliant sa cliquette, son baril, son bonnet et une partie de son vêtement, il se tratna sur les pas de sa maîtresse jusqu'à la petite porte de la rue Tirechappe, par laquelle il sortit en côtoyant les murailles pour se soutenir autant que pour se cacher dans l'ombre, tandis que la porte de la rue des Bourdonnais retentissait de coups répétés avec plus de violence et entremêlés de cris de fureur. Guillemette invoquait les saints et se signait, avançait et reculait dans sa marche oblique, écoutait et frémissait : cette voix rude et caverneuse , qui l'appelait par son nom, ressemblait singulièrement à celle du feu sire de la Vodrière.

— Guillemette endiablée , disait la voix , qui s'éteignait en sons confus, c'est moi qui reviens 1 Veux-tu que je meure réellement, cette fois, de colère, de soif et de froidure? O la malicieuse servante I où donc est Jehanne ma femme?

— *Au nom du divin Rédempteur qui force les démons à la fuite 1 reprit Guillemette tombant à genoux sous le vestibule , arrière, tentateur I Je suis une repentante pécheresse, et je compte brûler huit chandelles d'une livre pour avoir mangé de la chair et bu du vin, malgré le jeûne du saint vendredi. Départez, messire Satanas, et je vous désignerai un Juif à tourmenter devant qu'on le supplicie I Oh I n'imitez ainsi la voix de Monseigneur défunt I

— ^Ne me reconnais-tu point, criminelle sorcière? Suis-je donc enrhumé depuis hier?

Madame Jehanne est-elle pas au logis ? Je jure Dieu que je te damne à tous les diables, si tu me laisses morfondre hors de mon hôtel !

Ce tapage nocturne avait répandu l'épouvante aux environs, et les bourgeois, s'imaginant qu'une bande de voleurs était aux prises avec les compagnons du guet, se réfugiaient au fond de leurs lits , la tète sous les couvertures : les plus bardis^ ou les plus curieux ve-

naient coDer leur visage blême aux vitraux de leur fenêtre , et plongeaient un regard effaré dans la rue ténébreuse où se mouvait une forme blanchâtre devant l'hôtel de la Trimoille; la mort du sire de la Vodrière donnait un caractère formidable i cette apparition qui jouait le rôle d'une ame en peine. Guillemette se persuada que sa résistance à tenir la porte dose augmenterait les chances de sa perte, et qu'il fallait obéir aux ordres d'un être surnaturel : son trouble croissait à chaque bond du heurtoir, à chaque parole du revenant ; ses mains, qui s'étaient crispées aux verroux, se détendirent machinalement, et tournèrent la clef dans la serrure : en même temps, elle eut un redoublement d'eflRroi , et voulut réparer son imprudence; mais elle se cramponna en vain contre le mur pour repousser la porte qu'elle avait ouverte : ses ongles entraient dans la pierre, et son dos recevait l'empreinte des omemens saillans du bois sculpté; la porte hésita un moment, puis, lancée par une force supérieure, jeta par terre Guillemette, qui y demeura étendue, fermant les yeux et battant le pavé de son front ; elle avait aperçu la face sanglante et irritée de son maître, qui, le bras levé, avait l'air d'un ange exterminateur vagjuement dessiné dans les plis de son voile flottant.

— Misérable portière, cria-t-il d'un ton perçant, pourquoi tant tardais-tu à m'introduire? Est-ce parce que Madame couchait avec quelque larron d'homme? Fallait que le galant s'esquivât? Garde que je le rencontre I

— Le bon Dieu me prenne en sa gràcél grommelait Guillemette, qui sentait les doigts glacés du fantôme s'imprimer dans sa chair; vous savez bien que ma chère dame n'est point revenue I Baillez-moi licence de confesser mes iniquités!

— Va-t'en quérir mon épée , que je fasse une ouverture à ton ame traîtresse! £h quoi! Jehanne s'en est allée? Jehanne a pollué ma bonne renommée? C'est toi, revendeuse d'amours, qui as conduit ce scandale et favorisé l'adultère ! Mordieu !

— Messire le défunt, je serais damnée comme une serpe, si vous m'entraînez dedans la géh6iiiie> car j'ai mangé de la chair et

LA DAMSB-

lompu le jeûne en ce saint joar : oyez » s'il vous platt, la litanie de mes péchés envers voosl Oyezl

— Dis, Iftche gouge , n'as-tu pas fait cheoir ta dame et maîtresse au précipice d'impureté ? Sur ta viel sur ton salut! avoue ces noires méchancetés! C'est par toi que ma criminelle épouse a failli aux sacrés sermens du mariage?

— Las» hélas! feu monseigneur, je suis une indigne, infâme, malavisée, et phis que ne saurais dire, car j'ai moult offensé votre cave et aussi votre cuisine : le jambon, réservé pour la Pàque , entra en danse , et pareillement votre meilleur vin.

— Il ne s'agit de vin ni de jambon, fausse affineuse : ma fantaisie ne tend à la cave, non plus à la cuisine ; je te vais envoyer chez Satanas , ton patron ; mais aupar^avant déclare tes^menées au regard de ma femme, et comment je fus planté cocu.

— Assurément, très-vénérable trépassé, je ne le nierai, afin d'avoir l'ame sauve, sinon le corps. Je m'accuse, pardevant vous, de ma déloyauté pour obéir à Madame , de qui je servais les amours avec Benjamin...

— Benjamin ! Par le précieux sang de Jésus-Christ! qui est ce Benjamin? j'entends que tu le découvres à ma vengeance : ce Benjamin, quel qu'il soit, je le veux combattre à toutes armes! Oh! j'ai faim de lui dévorer le cœur!

— Ce fut mal fait à moi de ménager leurs entrevues et entretiens : le bon Dieu m'absolve pour les chandelles que j'achetais de cet argent vilainement acquis I Ma très-excellente dame l'honorait de grande amitié, et il reçut d'elle allégeance aux Étuves. . .

— Suis-je mort ou vif? est-rce songerie ou réalité? Tu mens, Guillemette, tu railles de parier de la sorte]! La chose est impossible de soi. Ah! grand'gore, fine gaultière, tu peux dépécher tes dernières patenôtres ! Ce fut aux Étuves, dis-tu?

— Excusez-moi, feu messire : Caillebotte seule inventa le tout, et composa le breuvage ce propre jour où vous veniez flamberge au vent : j'eus la peur au ventre, et je jurai de ne plus aider ces amours malhonnêtes; aussi Benjamin n'y revint depuis Ion.

MACABRE. gj

— Que n'aî-je rendu l'ame à Dieu phitôt que d'entendre ce beau mystère I Jehanne aurait coiffé de cornes le chef conjugal? Nenni ; c'est mensonge insolent. Çà, qui est ce Benjamin? en quel endroit le trouver ? est-il gentilhomme ?

— Ne connaissiez-vouspas toutes ces choses en l'autre monde, feu mon bon seigneur? Ledit Benjamin est fils du compère Croquoison, maître des fossoyeurs au cimetière des Saints- Innocens : c'est lui qui vous enterra ce matin.

—Vive Dieu ! ceci outrepasse la raillerie : ce méprisable rival aurait-il attenté sur ma personne? Est-il vrai que je fus mis en terre? j'en avais perdu la remembrance I La calomnie est moult trop outrageuse.... Jehanne? Hâte-toi de l'avertir !

—Ne m'ordonnez ce qui est au-dessus du pouvoir des hommes, feu mon charitable seigneur; vous n'ignorez pas que Madame disparut en la presse de la Danse-Macabre, et sans doute est allée de vie à trépas comme tant de pauvres gens à qui Dieu pardonne !

—Jehanne n'est point en mon hôtel? As-tu, d'aventure, souci de m'éconduire? Seigneur mon Dieu, ôtez-moi de ces angoisses 1 Jehanne, ma bonne femme, ma gente épousée!.... La foule l'aurait étouffée malgré meseflfortsi elle morte et au tombeau !

— Je n'ai rien omis en mes aveux, très-pitoyable défunt; adonc,'retirez-vous, et mandez-moi tant seulement combien de messes et d'obits il faut pour achever votre purgatoire? Je vous promets force oraisons, si Ma-. dame et son enfant ne ressuscitent pour acquitter ma dette à votre mémoire ? Par la figue I j'oubliais mon plus gros remords : ce fut négligence, et non point perverse intention , lorsque votre petit fils a été emblé et emporté par la bohémienne...

— Secours-moi d'un coup de foudre , souverain Salvateur! Quoi I mon cher fils est pareillement compris en mon mauvais sort? ce tentre enfançon n'a survécu à sa mère? D'où vient que je suis issu du sépulcre, auquel ces deux morts me rappellent? Jehanne défunte ou rayie, l'enfant ravi ou défunt I Je baille ma noblesse, ma fortune, mon sang, à * qui me les veut restituer! J'absoudrai Tinfidélité d'icelle et l'aimerai comme devant !

LA DAHSB-MACABBE.

Malenoontreoi éponx et père désolé 1 Adiea touti

Le sire de la Yodrière, dont la faiblesse mentale sacconibait an choc réitéré de tant de douleurs, ne prononça plus une parole, et alla s'asseoir dans la cour sur un socle de pierre, où il resta, immobile, sans regard et sans pensée , privé de sentiment et déjà comme mort : ses yeux fixes et ternes ne trou* yaient pas une larme; ses mains s'étaient raidies en essayant d'arracher son cœur de sa poitrine ensanglantée JLa blancheur de la lune Tenvironnait d'un prestige effrayant, cpioique le chant du coq, à minuit, ne le fit pas disparaître à l'instar d'un spectre. Guillemette, qui avait elle-même enseveli son maître , et qui l'avait vu descendre dans la fosse , était tax>p ignorante et trop superstitieuse pour atr tribuer le retour du défunt à une cause naturelle, i un hasard extraordinaire ; elle reconnaissait la voix et les traits du sire de la Yodrière; mais 'elle se persuadait n'avoir qu'une «ombre devant les yeux, et s'étonnait que les prières fussent impuissantes à la chasser : elle se familiarisait avec Tobjet de sa terreur, au point de le considérer de loin : enfin elle rentra dans la salle basse, où la lumière l'eut bientôt rassurée, lorsqu'elle assujettit la porte en dedans par une solide barricade; elle écouta encore, et l'effet du vin, suspendu par celui de la peur, réagit plus spontanément sur tous ses sens à la fois : elle s'accroupit dans un coin pour dormir.

Malaquet, qui avait laissé toute inquiétude sur le seuil de l'hôtel, regrettait son sommeil commencé , et cherchait un tas d'ordures pour s'en faire un douillet oreiller ; il embrassait les bornes et mâchait un inintelligible monologue : le seul souvenir qu'il gardât se rapportait aux ordonnances de police qui prescrivaient auxladres de ne pas coucher en ville, sous peine d'exil et d'amende ; il luttait avec une ivresse pesante et aveugle; il cheminait en zig-zag, par clans et par culbutes : le bruit qu'il entendait toujours dans-la rue des Bourdonnais l'invitait à s'en éloigner, et, ayant battu les deux murailles des rues de la Chausseterie et de la Ferronnerie, il se trouva vi&4*vis la porte ouverte du cimetiàre»

dans lequel il entra en trébuchant. L'impreision de l'air vif qui l'avait réveillé un moment ne secouait plus la torpeur bachique dont son esprit était imprégné; il perdait à chaque pas le reste de ses forces, de son ooo« rage et de sa raison : le sol chancelait sous lui, les Charniers tournoyaient, les maisons ne conservaient pas l'équilibre qui lui mao» quait ; il butta contre un obstacle qui se ren* contrait dans son chemin : c'était le cercueil vide du sire de la Yodrière.

— Que je sois ladre jusqu'au bout du nei, dit-il en tombant au bord de la fosse , si ce n'est un piège à loupl... BrrrI je ferai bâtir un charnier et une ladrerie des deniers de mon ami SchœfferCuldoè... A boire dedans les vases Saint-Josse 1 . . . Brrr 1 qui m'a coupé les oreilles? Elles repousseront en leur saison comme les bourgeons de la vigne

Benjamin , il fait bon estimer et chérir les ladres 1 Culdoë , il fait mauvais les dépriser et molester I... BrrrI J'avalerais la Seine, aï elle fût de vinl... Guillemette, viens que je te baise 1... ô la molle couchette 1... BrrrI

j'étais un de la bande des Ecorcheurs, et n'écorchai onc que les bourses... Au jour de demain, le Lombard sera repris de justice, et je sonnerai des cliquettes à son los. BrrrI

Le ladre , faute de salive et d'haleine, laissaitentre chaque phrase un intervalle plus long, à mesure que l'influence de l'orgie devenait plus impérieuse ; il dormaitdepuis longtemps, qu'il rêvait encore tout haut.

Minuit n'avait pas sonné , quand Balthatar Culdoë sortit seul de la Botte-aux-Lombards, portant un fardeau sous lequel pliait sa vieillesse : une croix de bois noirci, une corbeille couverte, d'où s'échappaient des plaintes étouffées, un gros livre et un coffret fermé. U marchait avec précaution, interrogeant d'un œil perçant les environs, qui étaient profondément calmes;. il fut surpris, en arrivant à la porte de la Ferronnerie, de la trouver toute grande ouverte ; il attendit aux écoutes avant de s'aventurer dans le cime» tière , entièrement éclairé parla lune; mais, n'entendant aucun bruit alarmant, il se hàla d'entrer aprèa avoir reformé la porte dooo»*

lA 9Alfn*lUCABEi.

meoi. n alla droit ao tombeau de saint Richard» monument de pierre brute , élevé de trois pieds en face de Téglise, sous lequel avait été primitivement inhumé cet enfant martyr, crucifié par les Juifs à Pontoise, dans une rue qui a retenu leur nom. II déposa sur la table du tombeau ce qu'il avait apporté , et commença par ériger la croix contre un des côtés de ce monument, qui ne contenait plus les reliques de saint Richard depuis la fondation de l'église des Sainta-In* nocens. Il fut interrompu , dans son travail précipité, par un grognement humain plusieurs fois renouvelé à peu de distance; il eut ridée de fuir, et se recommanda tout bas au Dieu des Juife.

Cependant son nom distinctement prononcé Je glaça d'horreur, et il se repentit presque de son vcbu , qui intervertissait les lois de la nature, en donnant la parole aux morts. La brise effleurait son visage contracté, comme le souffle d'un esprit inrisible; la confiance kii revint avec le silence dans l'air. Alors il aperçut aux rayons de la lune un homme ou on cadavre couché auprès d'un cercueil et d'une fosse ; il se demanda en frissonnant s*il en devait approcher, et crut que cet homme se lèverait pour l'arrêter : les récits des morts miraculeusement expulsés d'une terre bénite à cause de leur état de damnation étaient si généralement répandus, qu'il adopta d'abord cette supposition ; mais, après mille détours et mille hésitations, il s'avança assez pour distinguer ce prétendu mort et reconnaître Halaquet endormi; une joie sombre brilla dans ses regards et fit vibrer tout son eorps.

— Dieu d'Israél I c'est toi qui me le livres I pensa-t-il en se délectant à contempler son ennemi en sa puissance; il m'a valu cent tourmens inouis : par lui je fus fouetté et banni I par lui j'ai perdu femme, enfans et chcvancel Je prends le ciel à témoin que je De hii avais foit mal aucun 1 Possible est que demain il me veuille trahir et ruiner derechef? Faut-il lui octroyer merci? feut-ilFempècher de me nu're désormais? ce n'est que le sang d'un chrétien.

' «^ Brrr ! disait Mdaquet, qui ruminait en

rêve ses projets et ses espérances; ce chien d'Israélite chôme le sabbat. . . Il a nom Schœffer et fut banni à perpétuité... Brrrl Benjamin, mon bedeau, voici ta part du butin.

Maître Culdoé, que possédait une horrible inspiration, sourit amèrement à ces mots qui hii révélaient la perfidie du ladre; il dégaina un coutelas qu'il avait à sa ceinture et en dirigea la pointe vers la poitrine de Malaquet ; mais il changea subitement d*idée en remarquant la fosse et la bière abandonnées par le sire de la Yodrière, la pelle et le marteau ou* bliéspar Macabre. Ilsouritplus affreusement en examinant le visage cramoisi et béat du dormeur, qu'il saisit par les pieds et attira dans le cercueil ; il replaça ensuite le couvercle par-dessus le malheureux ivrogne. Son cœur bondissait de satisfaction vindicative i chaque coup de marteau; lorsque la bière fut clouée, il la rejeta dans la fosse, qu'il remplit de terre sans s'émouvoir aux sons étouffés d'une voix qui répétait son nom. Malaquet n'avait pas cessé son sommeil et ses rêves heureux.

— Éveille-toi maintenant I dit Culdoé en foulant la fosse comblée avec des trépignemens de bonheur. Crespeau , ladre envieux et buveur, va-t'en conter aux juges du Pariement que c'est SchœfFer le Juif qui t'a mis en terre tout vif!

Lt CRIME DES PllfGlIS.

Balthazar Culdoé, ayant satisfBdt à sa veii* geance autant qu'à sa sûreté personnelle par un crime atroce, s'agenouilla sur la fosse qui enfermait un être vivant, et remercia le Dieu d'Israél de lui avoir donné la victoire contré ses ennemis. Après ces actions de grâces, il continua les apprêts du sacrifice qu'il croyait agréable à son Dieu : la croix étant M^idement dressée, il tira de la corbeille un petit enfant entièrement nu, la bouche bAiUonnée avec un mouchoir pour étouffer ses cris. D attacha cette innocente victime an bois éê

LA DAlfSfiHHACABRE.

la croîxy etTy suspendit par les bras liés de fortes cordes qui meurtrissaient la chair et pliaient les os. L'enfont , exténué de faim et de douleur, se débattit faiblement et laissa tomber sa tête en avant; il implorait sa mère du fond de l'ame. Culdoé le couvrit d un voile rouge et déposa sur le tombeau les instmmens du supplice : un couteau à circoncire, des écuellesde verre, des tenailles, de longues arêtes de poisson et de longues épingles nommées pingres, mot venu du latin ^wia, dont les étymologistes auraient eu Texplication en se) rappelant que le Parlement a condamné à mort, pour le crime des pingres ou d'épingles^ plusieurs Juifs qui avaient crucifié des enfans chrétiens la nuit du vendredi-saint, acte de fanatisme religieux très-fréquent au moyen-àge , surtout en Allemagne.

Culdoë avait à peine terminé ses préparatifs sanguinaires, que Jérémie Nathan et Giborne furent introduits dans le cimetière parel maître du lieu, Holopherne Croquoison, qui eût préféré retourner dormir danssonlogis. Minuit sonnait aux églises, et les couvens s'éveillaient ux cloches de matines. Les trois nouveaux venus s'approchèrent de la tombe de saint Richard, où Giborne seule ne fut ni surprise ni émue du spectacle qu elle s'attendait à y .trouver. Nathan porta la main à ses yeux pour ne rien voir; car cette draperie écarlate semblait se mouvoir comme un spectre sanglant, et rendait de sourds vagissemens ; Cro- (pioison se signa dans son premier trouble et chercha son chapelet; Culdoé, le regard enflammé et les cheveux épars , lui ordqpna solennellement de rester et l'y contraignit avec force. Giborne, indifférente et muette, avait déjà saisi deux vases qu'elle présentait en femme habituée à cet office cruel. L'enfant s'agitait plus désespéré, et ses lamentations devenaient plus distinctes. Culdoé prit la parole d*un accent prophétique : l'Esprit de l'Abîme le possédait.

— Connaissez le mystère, fils d'Abraham et frères en Moïse 1 Quand le faux messie , Jésus, fat à Jérusalem jugé par nos prêtres, le peuple juif voulut que le sang de cet imposteur retombât sur notre postérité. De fait, le

Seigneur, pour nous éprouver, a permis que nous fussions bannis, persécutés, haïs, pillés et mis à mort

— Ouais ! dit Croquoison, que ce début ne rassurait pas, m'est avis que pareil sort nous est destiné si nous sommes découverts en ce lieu sacré , patiquant des maléfices diaboliques?

— Patience , reprit Nathan , qui ne voyait rien de suspect dans Texorde de Culdoé ; sachons ce qui de notre vœu peut advenir : possible est que le Grand-Œuvre exige telles dispositions singulières.

— Mes compères , poursuivit Culdoé en s'animant par degrés, le véritable Messie est proche, et à sa venue cesseront les iniques traitemens des chrétiens à rencontre de la nation juive. En attendant ce bienheureux temps prédit par les prophètes, il est bon d'acquérir la grâce du Seigneur pour soi et les siens. Adonc, selon l'ancienne coutume hébraïque, j'ai voué le sang d'un enfant chrétien pour célébrer la Pàque, et vous ai mandé à cause de votre foi en notre glorieuse religion , vous qui avez juré mon voeu dessus le livre de la Bible.

— Ouais 1 mon maître, s'écria Croquoison essayant de s^enfuir, vous nous la baiUez belle : crucifier un enfant 1 Avez-vous fantaisie d'être boulu ou brûlé 7 Cette envie ne mepoind.

— Uolàl compère, répliqua Nathan avec une grimace de désappointement, c'était affaire de trésor caché, ce me semble, sinon d'or à ouvrer? mais le plus beau sang chrétien n'emplirait notre épargne de monnaie.

— Vous demeurerez céans jusqu'à Taccomplissement de votre vœu, repartit Culdoé d'un air d'autorité irrésistible; autrement, je vous dénoncerai comme mes complices, si j'étais accusé en justice. Faites mieux, compères : prenez votre part des mérites de l'entreprise. Dessous cette tombe fut jadis inhumé un enfant que les Juifs de Pontoise avaient de la sorte saigné dans leurs cérémonies pascales; ainsi l'autel plaira davantage à notre Dieu.

— Vraiment 1 dit Nathan se ralliant à l'exemple de son associé, qui passait pour avoir des extases , le sang d*un chrétien im-

LA DANSB-4IIACABRE.

mole en holocauste est propre à divers usages, suivant l'opinion des rabbins : il guérit du flux de sang les hommes et les femmes ^ cicatrise la plaie de la circoncision, accroît l'amitié entre ceux qui le mêlent à leurs repas, et sert de merveilleux levain au pain azime de la Pàque, outre mille grâces d'en-haut.

— Par le sacrifice d'Abraham , reprit Culdoé s'armant du coutelas , ce sang qui va cou- 1er en mémoire de la passion du faux roi des Juife 9 produira ce bien inestimable de réjouir le souverain Créateur et les anges.

— Ouais I l'entreprise est moult imprudente I interrompit Croiquoison regardant, écoutant si on ne venait pas; si quelqu'un nous éclaire des maisons prochaines, nous serons, tôt après, punis par le fer et le feu.

— Compère, ayez fiance entière à l'esprit qui me possède, dit Culdoé distribuant les pingres; souvent cette fête s'accomplit en lieu souterrain; mais, par mépris des chrétiens, j'ai choisi ce tombeau, duquel il ne restera pierre sur pierre à l'avènement du vrai Messie : je vous commande seulement de ne rien perdre du sang, d*imiter les piqûres que je ferai, et de seconder mes oraisons. Gibome, recueille la manne céleste : mort au Christ 1

Cnldoë, qui dirigeait ce meurtre fanatique, enfonça lentement les pingres dans les jambes de Tenfant, que la douleur tordit en effroyables contorsions, et la bohémienne reçut dans les vases le sang qui jaillissait des blessures. Nathan se sentit le premier fanatisé à la vue de ce sang auquel les Juifs attachaient alors une vertu miraculeuse, et il plongea plusieurs pingres dans les bras de la victime, qui poussait des plaintes inarticulées. Croquoison seul , qui n'avait pas de férocité haineuse contre les chrétiens , avec lesquels il vivait volontiers, détournait les yeux en silence, et dissimulait à peine l'horreur que lui causait ce supplice. Giborne s'acquittait de sa tâche avec une inflexible et froide exactitude. Le corps de l'enfant , percé de ces arêtes de poisson et de ces épingles fichées dans la chair, s'épuisait de sang et de vie , pendant que Culdoé murmurait un chant monotone que Nathan accompagnait avec ferveur; mais, au

moment où Culdoë trancha de son coutelas les parties sexuelles de l'enfant, celui-ci, par un suprême effort d'angoisse, détacha le mouchoir qui lui bâillonnait la bouche, et appela sa mère avec des hurlemens terribles qui n*avaient rien de son âge, de même que la torture était au-dessus de ses forces. A ces vociférations , que le calme de la nuit rendait plus retentissantes , Giborne renversa un des vases de sang , et s échappa en courant vers la tour de Notre-Dame-du-Bois pour y chercher un asile.

— Par l'ombre de Samuel 1 s'écria Culdoë en s'arrachant les cheveux , le mystère n'ira pas à bien , selon les rites antiques 1 cette sorcière impertinente s'est enfuie au moment propice, et sans restituer l'argent, la vilaine I

— Ouais! par Notre-Dame 1 interrompit Croquoison hors de lui , laisserez-vous clamer ce traître enfant, qui s'en va donner l'alarme au quartier? Par la tribu de Lévi 1 faut- il , pour complaire à Dieu , que nous soyons suppliciés?

— Se'gneur omnipotent, qui feras triompher la race d'Abraham et Jacob , reprit Culdoë en trempait ses lèvres dans le sang chaud , accepte de mes mains cette offrande chère , pour ce que tu m'as rendu mon fils Benjamin I

Maître Croquoison ne partageait pas Texaltation reUgieuse des deux Lombards prosternés la face contre terre ; mais, transporté de rage et de terreur, il n'attendit pas que ces cris affreux s'éteignissent avec la vie de la victime; il comprenait tout le danger de sa position, et maudissait le piège ou il était tombé par excès de confiance ; son caractère^ naturellement doux et bon , s'endurcissait â l'idée de la punition qu'il avait encourue imprudemments : il s'empara du coutelas sanglant; et, fermant les yeux, tous les membres raidis d'horreur, il le planta dans le coeur de l'enfant , qui jeta un faible soupir, pencha la tête et ne cria plus.

Cependant Jehanne de la Yodrière était couchée , malade d'une fièvre délirante , dans

LA màSêWhUACAWÊLM.

la Loge-âux<-Fo0Boyeor8. Benjamin, ne la Iroavant pas le matin, à son retour de l'inhumation qu'il avait achevée malgré lui sans connaître le nom du défunt, était monté aua^ •it^t aux Charniers, où il rencontra son amante étendue sur un lit d'ossemens : il la transporta , sans connaissance et toute meui^trie de sa chute , dans le hideux caveau , témoin de leur bonheur; il la réchauffa de ses baisers , il la déposa , toujours évanouie , sur cette couche tîéde encore de leurs amours ; il la couvrît de caresses et de larmes; il la crut morte ; mais la joie lui revint en même temps qu'à elle le sentiment : il était à genoux près de son chevet, lorsqu'elle s'éveilla en poussant un cri aigu en souvenir de son dernier malheur; elle pleura ensuite abondanunent, sans répondre aux inutiles consolations de Benjamin : une fois elle repoussa les mains du fossoyeur avec dégoût. La fièvre ardente qui embrasait son cerveau lui ôta presque la raison ; elle demandait à voir son mari et son fils ; elle se cachait dans les bras de son amant pour éviter une épée nue qu'elle voyait luire autour de son sein ; elle marmotait les prières des agonisans et des morts ; elle voulait se lever et retourner à son hôtel ; elle se représentait la scène des Étuves, et s'efFrayait d'un péril paisé qui ne pouvait se renouveler désormais; elle se confessait à travers les sanglots du repentir; elle se figurait entendre la sainte parole du père Thibault : elle passait du désespoir à l'espérance, et des pleurs au sourire; elle berçait aon enfant, lui présentait la mamelle et le couvait du regard , Tinfortunée 1

Benjamin n'osait avertir un physicien ou un iMirbier, qui aurait pu, par une indiscrétion involontaire ou maligne , lui faire perdre sa maîtresse en l'exposant peut-être à des poursuites judiciaires pour crime de rapt : il profita d'un instant d'accablement qui tenait lehanne assoupie pour courir chez maître Moutard , épicier-apothicaire , et acheter divers juleps , qu'on lui vendit à l'usage de la peste. : ces préparations innocentes procuré* Mut & la malade un sommeil tranquille et réparateur, durant lequel Benjamin, appuyé au bord du lit , ne la quittait ni des yeux ni de la pensée ; mais, au réveil, la fièvre redoubla,

accompagnée de vertiges et de folie, avec des intervalles lucides de mélancolie.

•^ Mon ami excellent I disait-elle à Benjamin dans un de ces abattemens physiques où le moral prenait le dessus , je n'ai point regretté de vous avoir aimé et de vous tant aimer; ains pourquoi dissimuler votre état que je sais maintenant?

^-* Bonne et indulgente dame 1 répondait-il en lui baisant les pieds pour quelle n aperçût pas sa rougeur : si vous m'aviez rePui et méprisé , j^aurais trouvé remède à ma honte dedans la rhrière 1 Or çà , je vous jure , onc ne labourerai à ces basses œuvres 1

•—J'y mettrai ordre, mon petit Benjamin, et mes grosses richesses serviront à ton usage. Non, dorénavant tu n'ouvriras plus de fosses aux morts... 0 malheureux, est-ce pas toi qui enterras ce digne gentilhomme, mon seigneur et noble époux?

«-* Las! chère Jehanne , éloigne cette fatale remembrance; ce a'est pas moi qui fossoyais, ce n'est pasluiopû fut inhumé I loin ces images de deuil 1 Vois notre amour si riant , si prospère, si jeune et si vifl Je ne voudrais une couronne de duc en lieu et place de ta grande amitié; car tu m'aimes de belle force, comme je fais et ferai tant que mon cœur aura souffle de vie 1 Jehanne, je suis plus fortuné que le roi en sa cour de barons, puisque tu consens aimer ma pauvreté !

— Messirel criait la dame de la Vodrière ressaisie par le délire de la fièvre , ne me tuez pas, je vous en prie 1... Rengainez votre épée menaçante, et soyez-moi plus pitoyable l... Benjamin, mon bien-aimé mignon, dépêche de partir sans que mon mari te discerne ; car il ne t'accorderaitmerci,cemauvaisjalouxl.., Viens sourire à ta dolente mère, mon joli enfençon I ... Voyez comme il grandit en gentillesse 1... Qui est ce trépassé qu'on porte en terre?... Quel ce fossoyeur?...

Madame de la Vodrière avait passé tout le jour dans cette agitation de corps et d'esprit que rien ne parvenait à calmer : son mari, son fils et son amant éta'ent les trois objets qui se représentaient sans cesse , ensemble ou tour à tour» à ses yeux égarés ; son émotion ner-

LA DANSE-llACABEB*

lêom devenait si vi<4ente Qu'elle se fftt brisé le crâne contre la mmaille , si Benjamin ne Tarait retenue dans ses bras. Celui-ci , non amns pèle et défiait, oubliait de prendre quelque nourriture et yeiUait immobile auprèi de son amante, qui souvent ne le reconnaissait plus; le mal augmenta visiblement avec la nuit; les crises se rapprochèrent et se prolongèrent; la fiève se r^olut en sueurs glacées et en chaleurs insupportables; il fallut des efforts inouïs pour retenir Jehanne sur le grar bat y qui gémissait à ses bonds comprimés. Benjamin se frappait le front, se mordait les poings» invoquait à la fois le Dieu des juib et celui des chrétiens, pleurait, sanglotait, lorsque ces affligeans symptômes eurent pour terme inespéré un assoupissement complet qui di|rait encore vers l'heure avancée à laquelle s'élevèrent du C'metière les cns lamentables de Tenfant crucifié.

Benjamin, qui, abimé dans sa contemplation douloureuse, n'avait pas pris garde aux diSèrens bruits de pas et de voix qui s'étaient succédé dans le cimetière , dressa les oreilles à ces cris incpiiétans qu'il eût voulu faire cesser i tout prix avant que le repos de Je* hanne en fût interrompu; mais ce qu'il redoutait arriva presque aussitôt ; pendant qu'il bouchait le soupirail avec une planche pour intercepter les éclats du dehors» Jehanne s'élança hors des draps, toute moite de respiration» insouciante de sa nudité, sa chevelure noire pleuvant sur ses blanches épaules, les prunelles dilatées, les mains jointes, le cou tendu» le corps tremblant; elle écoutait, die espérait rêver.

-— Par le ciel! est-ce mon enfant qui crie de la sorte? dit-elle à demi suflbquée d'effroi : en quel endroit suis-]e venue? ce n'est point l'hôtel de la Trimoille?... Dieu le garde de tout encombre I c'est la voix de mon cher fils 1

— Madame» je vous adjure de faire silence 1 reprit Benjamin essayant de la remet- Ire au lit; Jehanne, ce sont des sorciers et magiciens qui jouent leur sabbat dedans le cimetière» et ils nous molesteraient pour les épier : or je n'ai la puissance qu'il faut contre leurs 8<fftiléges ; je n*ai nulle arme contre

leurs bâtons. Ma chjve mie» ces cris étran* ges dérivent de leurs mystères diaboliques I

»-Non point assurément I... oyez» oyexl mon pauvre enfant appelle à son aidel... J'y vais, j'y veux aller 1... Ahl messire» on l'a mis i mal , j'imagine I . . . C'était sa voix qui geignait si cruellement 1 0 mon Dieul qu'estil advenu dont il faille mourir?.. •

—Je te supplie de ne pas empirer ton mal» Jehanne bien-aiméel demeure sous ta couverture à suer la fièvre; ne te guermenie à cause de ces crieries magiques, moult fréquentes en ce cimetière où se tiennent conciles de nécromans.

— Vous ne m'arrêterez d'y allervoir» meissire; car je prétends connaître quel criait ainsi l... Je suis quasi morte d'angoisse !.•• Adonc, ne me retarde plus» Benjamin! je sentirais trop poignans remords si mon peti enfant recevait quelque tort faute de secours. Allons 1

— Jehanne! malhaignée et souffreteuse comme tu es» l'air humide nocturne t'apporterait grief dommage; reste au lit» ce pendant que je chercherai l'origine de ces beaux cris qui t'émeuvent sans raison; sur ma foil voici que je retourne tout-à4'heure te conter l'aventure.

Jehanne, que cette subite impression d'é* pouvante et d'anxiété avait animée d'une fausse énergie , le visage coloré » les lèvres frémissantes et les yeux saillans» retomba sur sa couche, plus faible qu'elle en était sortie. Ce retour passager de force fut suivi d'un épuisement total, et Benjamin se hâta d'en profiter pour essayer de satisfaire le désir qu'elle avait obstinément exprimé. Il l'enveloppa dans ses couvertures de manière à rappeler la chaleur vitale qui s'était retirée au passage immédiat du Ut dans une température froide; il la conjura de calmer un faux pressentiment qu'il se flattait de démentir ; il l'encouragea par ses baisers, et lui promit de ne rester absent que le temps nécessaire pour visiter le cimetière.

Benjamin» qui s'était armé» à tout hasard» d'une pioche de fossoyeur, se gUssa silencieusement hors de la loge ; il distingua au clair de une un groupe d'hommes autour da twibeaa

LA VANSB-MAGABBB.

de saint Richard , et marcha droit à eux en brandissant sa pioche. Il était d'avance tellement persuadé qu'il aurait affaire à des sorciers et à leurs démons familiers, que son courage s'accrut, de ne rencontrer que des hommes. Ceux-ci, absorbés dans leur criminelle occupation, ne s'aperçurent pas de rapproche du jeune homme, qui,, avant de les reconnaître, eut le loisir de vérifier la nature de leur conciliabule : il vit l'enfant suspendu en croix , les vases de sang, les pingres et e coutelas sanglant; il était pétrifié d'horreur.

— Infâmes meurtriers ! leur cria-t-il la pioche levée ; quelle abomination avez-vous conspirée et perpétrée? Étes-vous zingaris, turcs, mages ou sorciers?... Vous êtes pris, mécréans : flttendez-vous à punition exemplaire, hart ou bûcher, lâches tueurs d'enfant, abominables- sacrificateurs I

— Ouais I compères, nous n'en aurons c(Ue la peur, repartit Cro€[uoison, qui s'était aguerri en prenant part au crime. Ce fâcheux n'est autre que Benjamin mon fils , c'est-àdire le vôtre , Culdoé : il le faut associer à notre vœu.

— Eh quoi I par la morbieu ! reprit Benjamin frappé d'étonnement et d'indignation ; c'est vous, monsieur mon père, qui venez de répandre ce pur sang par détestable maléfice? À ce compte, je serais fils d'un assassin?... Non, vous n'êtes mon père...

— Ceci est l'oracle de nature, interrompit Culdoë se précipitant aux bras de Benjamin, qui le repoussa fièrement : mon fils , mon cher et amé fils , toi que j'avais perdu naguère , c'est moi qui suis ton seul et véritable père!

— Vous mon pèrel s'écria Benjamin avecune méprisante incrédulité qui fit bientôt place à une sorte de trouble et de conviction où se révélait déjà le respect filial; s'il faut que je sois votre fils , ce qu'à Dieu ne plaise , en quel lieu et à quel moment me donnez-vous ce nom?

— Ouais 1 vous me paierez la rançon promise que j'ai moult gagnée I objecta Croquoison , qui fut rassuré par un signe affirmatif de Culdoë. Benjamin, je ne suis ton père; mais bien est icelui présent, Balthazar Culdoé,

riche Juif, maître de la Botte-aux-Lombard§*

— Las 1 je renie ma vie, dit tristement Benjamin ; j'eusse préféré être issu d'un chétif et honnête gagncndenier ! N'avez-vous pas vergogne et repentance de ce méfait digne du fsu? Cet enfant, qui estr-il? est-ce vous qui ainsi l'avez martyrisé?

— Je m'en glorifie , répondit Culdoë d'un ton d'inspiré : observes-tu pas la religion juive? J'ai oflert au Seigneur cet holocauste en réjouissance de t'avoir retrouvé; trempe le bout des doigts ea ce sang pour avoir part à l'offrande.

— Non , jamais , par l'Arche-Sainte ! je ne commettrai si exécrable pacte... Je vous solicite de fiiir au plus lointain paysl hàtestvous, monseigneur, car on s'en va venir au bruit I . . . Âh I quel mal vous avait fait ce petit enfant?

— Mande plutôt ce que nous ont fait les chrétiens, interrompit Culdoé avec amertume. Benjamin, mon fils, les chrétiens, envers qui je me revenge par le sacrifice d'un enfant d'entre eux, persécutent, pillent, torturent, emprisonnent et supplicient la lignée d'Abraham, de laquelle tu descends; ces chrétiens, que je hais autant qu*ils me haïssent, m'ont battu de verges et banni du royaume , ont égorgé ma femme , ta mère , mes enfans , tes frères , ruiné mon commerce autrefois, et possible qu'ils recommencent demain mêmes iniques vengeances. Regarde ton flanc cicatrisé, ton bras rompu, et les traces des coups à la tête I Interroge Croquoison, qui t'a charitablement recueilli quasi expirant. Ah!

Benjamin, ne pardonne],onc aux chrétiens, qui ne nous pardonnent; rends-leur guerre pour guerre, plaie pour plaie 1 Viens t'asseoir à mon foyer et préparer le pain de la PA€[ue.

Culdoë entraîna Benjamin, qui, étourdi de cette reconnaissance imprévue, tremblant de reparaître en présence de Jehanne , et soumis malgré lui à l'autorité paternelle, se laissa conduire à l'hôtel de la Botte-aux-Lombards, tandis que Nathan et Croquoison emportaient les vases pleins de sang et les instrumens du sacrifice, sans tenter de cacher le corps de la victime qu'ils abandonnèrent sur la croix. Lorsqu'ils se préparaient à refermer la porte

VA DAmB^MAGABftB.

dn cimetière, te rebec de Macabre vibra dans les airs et tourmenta des sons discords qui se déployèrent après en funèbres mélodiesy tfabord lentes et monotones, puis yarièe s rapides et puissantes.

-— Ouais I compères, dit Croqnoison se sirgnant par habitade et s'enfiiyant^ cette musique maudite est présage de malo-mortl Alertel

LIS DlUX IlillAGBS.

Macabre, qui, dans son premier effiroi, s'était enfermé au fond du caveau où n'arrivait aucun bruit du dehors, oublia bientôt le revenant pour son trésor qu'il se repentit d'avoir laissé si long-temps seul. Il franchit rapidement son escalier, sans se rappeler que l'entrée de la tour était encore ouverte, et ne se sentit revivre qu'en palpant ses chères pièces d'or qu'il ne se lassait pas de remuer avec volupté. Couché en rond sur les dalles humides de la plate-forme , il se livrait à sa pa8si<m bizarre que réjouissaient les sons susurrans du métal monnayé ; il se roulait , il se tordait, il se pâmait, et toujours ses mains frémissantes dans Tor enivraient ses sens de plaisirs spasmodiques. Après plusieurs heures de délices qui avaient usé ses forces et irrité sesnerfe, il dépendit son rebec et l'anima sous les chatouiUemens harmonieux de l'ar-; chet : ce fut un cantique de funérailles touchant et sublime , une sorte de chant du cygne solennel et gracieux , qui descendait du ciel. Macabre, tressaillant d'une émotion presciente, baignait de larmes les cordes enchantées de l'instrument qui , à ses yeux fascinés, redonnait la vie aux morts et changeait les lois de la nature.

»• Quand reviendrai-je au pays de Bohème ? disait-il en s'adressant aux astres de la nuit: n'aurai-je onc suffisance de biens ? Voici la peste et la famine qai m'incitent à les fuir. Las 1 estril écrit que je ne reverrai mes compagnons, la terre chérie de ma naissance?

Ne dois-je désormais reposer que dedans la tombe? Çà, je n'emporterai ma riche monljoie an séjour des trépassés... Chante, rebec, chante ma départiel demainl... Mais que deviendra ma Danse commencée 7...

Le bohémien , poursuivi sans cesse par un sinistre pressentiment qui tournait sa pensée vers la Bohème , quitta son rebec et regarda le cimetière comme un laboureur fait son champ ensemencé ; alors il se souvint du car davre qu'il avait vu se mouvoir et ressoscir ter; il accusa son esprit de vertige et ses yeux d'illusions; mais il persévéra dans sa croyance , contre laqueDe se soulevaient e^ vain les preuves de treize années; le merveilleux s'offrait à lui pour la première fois dans la mort, qu'il avait jusque là observée sous une forme toute matérielle. Il distingua vaguement un objet blafarï qui surmontait le tombeau de saint Richard, et un fantôme à moitié nu qui se promenait lentement sous les Charniers de la Ferronnerie : il s'imagina reconnaître le sire de la Vodrière; et, pour échapper à cette apparition qu'il attribuait au prestige de sa musique, il se h&ta de rentrer dans son souterram,-oii ses terreurs s'évanouirent.

Giborne, qui s'était peu souciée de son absence renouvelée chaque nuit, ne l'avait pas attendu pour se blottir dans la bière , où elle dormait d'un sommeil appesanti par le copieux souper qu'elle avait sur la couscience. Elle ronflait comme un pore grogne, et aiguisait son appétit du lendemain. Macabre, que ce ronflement troubla dans sa rêverie de l'autre monde, repensa d'abord aux choses de la terre. Il voulut savoir le résultat pécuniaire de la commission de sa femme:, qu'il secoua rudement avant de l'éveiller à demi ; elle ne répondit d'abord que par de sonores bàillemens et des contorsions hideuses; Macabre impatienté tiraillait cette masse de chair inerte et pendillante.

— Femme , lui criait-il de sa voix rauqne , les Lombards sont^ils gens de probité et d'honnête commerce? As-tu échangé les linges des trépassés au comptoir de maître Croquoison? Je gage que ces Juifs se sont mour

XA DAMB*liACAnB«

tàéë troîi fo» juifli envers moi ? Au oootraire ? * «^Mon doux smgneury murmurait Giborne, qpii avait préseua les souvenirs de la nuit» vous semble-t-ii que je m^acquitte honora-^ blement de cet emploi? je n'ai dissipé une seule goutte de ce sang : perforez les aisselles, aines et plantes des pieds ?

-— Reyiens-ttt du sabbat et festin des sopelers? interrompit Macabre réclamant une réponse monnayée. Es-tu gorgée de vin comme une outre? Mort de ma vie 1 conte-moi le menu du marché, et baiUe-moi le prix de ma Ungêrie? tu dormiras ensuite.

*- Est-ce donc toi , mon épousé? je sens l'amour flambant qui me sollicite de t'accoler : viens, mon amiable ménétrier, danser le branlegail suis-je pas mignarde et poupine? Par la lune I c'est souverain remède pour la peste et la faim, que frotter son lardl

*-^ Fi la vilaine I répliqua Macabre se dérobant à ses tendresses; elle a humé le plot et fiait chère de moine 1 Arrière, vache enragée , louve avide , grenouille paillarde I dépêche de me rendre l'argent qui ne s'est fourvoyé en ta déplaisante buverie 1

— Par la hart qui te pendra t fripier de cimetière, repartit Giborne outragée d'être mal payée de retour, corbeau de charogne! balieor de tombeaux, musicien de Charniers} va-t'en où sont les squelettes tes frères jumeaux ? tiens ces six francs^-^^heval, et garde qu'ils ne s'envolent , vieil usurier de sépultures, laid suppôt de la mort I

>— Six francs-à-cheval ! objecta Macabre, qui les prit dune main indécise, est-ce là tout vraiment? six francs-à-cheval I la somme n'est point de poids , et ces Lombards sont plus juifs que des Anglais. Six francs-à-cheval I c'est pitié t

— Mettez-vous en quête pour en trouver autant, messire de la fossoyerie : votre rebec serait moult empêché d'en attirer davantage t ... On ne veut plus de tes friperies en ce temps de peste , et tu gagneras la maladie de tes morts, si tu ne l'as déjà.

»- Voilà un impertinent trafic, Giborne; je cuidais que monseigneur Croquoison eût plus de générosité : six francs-à-cheval 1 ce n'est le loyer de ma besogne : il y avait six vingts linceuls , deux cents suaires et maint

autre linge de fine tmle... six fraiies4^«liê. val!

-— Pourquoi n'en as-^ conservé quelquts aunes afin de t'ensevelir toinméme? Avises le beau chef pelé I Dis , monstre de nature, que n'allais-tu toi-même au comptoir? on eût donné un frime d*qr en surplus pour voir ta carcasse et ta baboue de défunt.

-— Sur ton oorps I dit sourdement Macabre l'interrogeant d'un regard perçant, est-il vrai que mes linges n'ont rien produit , outre ces six francs d'or? N'as-tu pas chopiné et avalé une part de la somme? Larronnesse, restitue le demeurant de bon gré.

— Trêve à ces faux soupçons , mon ami, reprit Giborne en ricanant : certes , j'ai eu fiintaisie de transmuer en vin ces résonnans fraiics-à-cheval ; mais le digne Guldoé a pourvu aux besoins de ma soif : j^ai soupe pour I espace d'une semaine.

— La mort te gard, fâcheuse ivrognesse 1 grommelait Macabre fouillant les hardes de Giborne; je l'expulserai, la fustigerai, la maudirai, cette infidèle dépositaire! Par mon pays de Bohême I elle avait gardé moitié de la rente! six écus-à-la-couronne !

— La mézellerie te happe aux jambes ! s'ècria Giborne, qui s'aperçut trop tard du des* sein de son mari pour y obvier : ceci est mon épargne; six écus-à-la-couronne que messire Culdo€ m'a boutés au poing ; je te prie de me rendre mon bien?

— J'ai reconquis le mien que tu avais emblé par coupable entreprise; je ne le quitte* rai pour une pomme. Ah! traître Giborne, tu me ravissais le meiDeur du butin? Je t'or^ donne de déclarer où tu c^es tes larcins? Depuis treize ans combien as-tu plQé?

— Méchant bélître, je me reproche d'avoir trop servi à tes profits et intérêts ; mais je te jure par la divinité du soleil que cette pécune m'appartient et que je l'ai moult gagnée à aider le sacrifice d'un enfant au clair de lune. Adonc mes six écus?

— Nenni , femme , on ne me patt de tels mensonges; les linges valaient au moins douze écus d'or, et par là mon compte est parfait; mais, à l'avenir, j'arrêterai ces pilleries. Giborne, cesse de m'insulter; essaie à prradre ma vie plutôt que ces écus miensJ .

LA BANSB-MAGABEB.

-« G*est toi le yolenr , toi le mauvais com» pagnoBl Oui-da, je ne veax être pellaudée sans regimber I Mes six écaos-è-la-couromie 1 la as usurpé mon légitime avoir 1 je te crèverai les yeux, mordrai la joue et sucerai ton sang , s*9 en est dans tes veines 1

Gibome» enflammée par la boisson autant que par la colère , se jeta sur Macabre pour lui arracher les écus qu*il cachait dans son sein; elle l'incommoda tellement des ongles et des dents y qu'il fit usage de sa force pour se rendre maître de ce furibond adversaire ; il rétreignit et Tétouffa presque dans ses bras de squelette; mais elle Tentraina par son poids en tombant sur le pavé , où ils se roulèrent dans Tobscurité, la lampe s'étant éteinte durant cette lutte. horrible, où l'on entendait la femme râler et l'homme craquer de tous ses os ; enfin Giborne, meurtrie par des mem* bres pointus qui marquetaient son embonpoint, implora grâce avec des gémissemens oppressés et se recoucha en silence à tâtons.

— Macabre , dit-elle tout bas en prononçant un serment irrévocable à la manière de son pays, toute intelligence est finie entre nous désormais : j'ai trop soulfert de tes in* justices et tyrannies ; je me revengerai avant qu'il soit long-temps ; oui, je revengerai d'un coup treize ans de coups , molestes , misère et&minel O gentil amoureux de la mort, je t'enverrai voir ta dame I

Le sire de la Yodrière était resté plusieurs heures assis dans la cour de son hôtel désert, où il n'effrayait que lui de sa paie immobilité. Le vent glaçait son corps nu sans l'avertir de chercher des vôtemens et un abri ; la vie s'était toute retirée au cœur, et ses yeux sans regards manquaient de larmes comme sa bouche béante manquait de paroles } une atroce torture intérieure le déchirait sans re* lâche. Sa pensée tournait dans un cercle infernal, i la suite de sa femme et de son fils qu'il voyait morts et sanglans; ou bien il écoutait des rires moqueurs et des huées qui s'adressaient à son infortune conjugale. Ce chaos fermentait dans son cerveau, où pa»- Mient, comme derant un miroir, des souve-

nirs de bonheur et de deuil. Rien n'apparaissait au dehors sur sa face de mort.

Cependant, vers trois heures du matin, ce vieillard se leva droit et raide, exhala un pro« fond soupir, et sortit de l'hôtel en retroussant les plis du linceul ; il ne regardait pas autour de lui , et marchait gravement vers son but d*un pas assuré ; il arriva sans détour à la porte de la Ferronnerie encore ouverte, et rentra dans le cimetière avec l'idée de se recoucher dans sa fosse; mais ce lieu, où il avait été séparé de Jehanne , évoqua en lui des émotions plus douces, et ses paupières se mouillèrent ; il se promena sous les Gharniersi frappant son front et sa poitrine, croisant les bras et joignant les mains.

Jehanne , qu'un accès de faiblesse insur* montable retenait frissonnante dans son lit, avait entendu confusément un débat de voix étrangères , que celle de Benjamin domina un instant ; mais les voix s'éloignèrent avec les pas , et le silence qui succéda bientôt aux alentours ne fut troublé que par les murmures du vent qui apportaient avec eux les accens funèbres du rebec de .Macabre. Jehanne, subjuguée à cette harmonie suma* turelle qui avait un écho plaintif dans son ame , écoutait avec un inexprimable attendrissement; toutes les fibres de sa sensibilité étaient mises en jeu et vibraient à ces accords prophéticpies ; elle versait des larmes sans eSbi ts et sans contrainte, des larmes de douleur amère , de douce résignation et d'inconsolable habitude ; elle pleura ainsi tant que s'exhala le chant suprême de Macabre.

Elle avait perdu la mémoire de sa position cruelle et jusqu'au souvenir de Benjamin, qui ne reparaissait pas ; les sons aériens cessant de l'enivrer d'une oublieuse mélancolie, eUe ressentit plus vivement l'anxiété et le désespoir d'un abandon quelle n'osait interpréter, le jugeantfuneste en toute supposition. Benjamin l'avait abandonnée; Benjamin était tombé sous les coups d'un assassin ; l'ombre du sire delà Yodrière s'était levée du tombeau contre Benjamin ! et ces cris d'enfant, encore retentissans dansie cœur maternel; ces crisd^atroce souflrance, si étranges à cette heure et dans ce lieu? Elle éprouva une sensation de froid anx extrémités, un serrement au cœur; 99$

LA BANn-MAGABBE.

yenx devinrent hagards et ses mâchoires s*entrechoquèrent. Elle s encouragea pourtant à quitter son grabat, à se vêtir; elle se traîna hors de la Loge-aux-Fossoyeurs et s avança en chancelant jusqu'au tombeau de saint Richard ; elle poussa un grand cri , et, prête à défaillir, elle embrassa la croix à laquelle son enfant pendait horriblement mutilé et défiguré : elle l'avait reconnu !

—Malheur à moi I malheur à notre enfant I malheur à toi 1 lui cria une voix qui lui sembla monter du sol. Jehanne , coupable et ingrate épouse I c'est toi qui égorges mon fils I c'est toi qui me rejettes au sépulcre I Le seigneur Dieu chAtie les méchans 1 Jehanne, essaye d'expier tes péchés ici-bas, ou plutôt viens çà dormir avec moi dedans ma fosse nuptiale. . . . Malheur à toi I malheur I . . . malheur 1...

Jehanne restait stupide à cette menaçante imprécation et attendait que la terre s'entr'ouvrlt pour dévorer sa misérable existence ; c'était un cauchemar affreux, inextricable, qui l'enveloppait; sans pleurs, sans gémissemens, elle contemplait la chère victime et les mutilations barbares, et la peau traversée d'épingles, et les morsures des tenailles, et le sang répandu déjà séché sur la pierre. Elle croyait mourir. Tout-à-coup une main glacée lui tint le bras: elle tourna la tête et proféra un second cri en apercevant le sire de la Yodrière plus pâle que son linceul, les yeux fixes et les traits décomposés par un rire infernal; ils tombèrent ensemble, et liés par cette dernière étreinte, aux pieds de leur fils crucifié, elle évanouie, lui mort.