VINGT-TROIS ANS PLUS TARD

Durant l'automne de Tannée 1845, Fauteur de ce livre faisait un voyage en Italie. De Florence il se rendit en toute hâte à Bologne, pour y revoir, après un intervalle de quinze ans, l'homme dont le nom tient le premier rang sur la petite liste de ses sympathies.

Le lecteur comprendra sans peine que je veux parler de Rossini.

Mon premier soin, en arrivant à Bolo-

m ROSSINI.

gne, fut de m'informer si Rossini s'y trouvait. Je reçus une réponse affirmative, et ce fut une douce musique pour mon oreille. Je me munis d'un cicérone et me fis conduire à son domicile. Deux heures sonnaient dans ce moment. Mon Mentor, l'un des plus enragés babillards de toute la chrétienté, se montra très-surpris du sérieux avec lequel j'accueillais son verbiage, et sa physionomie prit un air des plus comiques. Il portait une perruque de diverses couleurs et un pantalon de nankin, qui datait d'avant le déluge et qui était trop court d'une demi-aune. Sa langue ne m'en parut que plus longue ; toujours en mouvement, elle ne se reposait pas une seconde.

— Vous êtes Français? me demanda-t-il dans un jargon moitié français moitié italien.

Je me contentai de lui répondre par un non laconique.

— Espagnol ? continua-t-il.

— No!

— -Portugais?

— Niente !

— Inglese ?

BOSSINI. 139

Je hochai la tète.

— Tedesco?

Un secondhochementlemitau désespoir.

Il marcha une minute à côté de moi en réfléchissant, murmura à voix basse quelques mots inintelligibles et recommença ensuite à m'assiéger de nouvelles questions.

— Eusse ?

-— Non !

— Polonais ?

— Pas du tout !

— Suédois ?

Je secouai la tète. A bout de ses questions, il se tenait devant moi comme un Œdipe dérouté, les yeux ouverts et le regard fixe.

— Americano ? s'écria-t-il soudain.

Je répondis par le même geste. Alors un léger mouvement de colère intérieure glissa sur ses lèvres; il me regarda d'un air courroucé, étendit les bras et s'écria :

— Ma , corpo di inadonna !

J'eus pitié de sa curiosité et lui répliquai enfin:

— Iosono Tauchanese!

Il voulut savoir à -quelle partie du monde appartenait ma ville natale.

Je lui expliquai que Taueha était la capitale du royaume de la Cochinchine et qu'elle avait dix fois au moins plus d'étendue que Bologne. Il éearquilla les yeux et manifesta une surprise extrême.

— Connaissez-vous le maestro Rossini?

me demanda-t-il ensuite.

Je fis un signe de tète affîrmatif.

— Depuis quand?

— Depuis quinze ans.

— Moi, reprit mon guide, je le connais depuis trente-neuf ans, et autrefois, alors qu'il étudiait la musique chez le père Mateï, je lui ai fait cent l'ois des petits prêts d'argent , car à cette époque maestro Gioachino était pauvre, très-pauvre, et moi, riche, très-riche. Ma non è plu tempo che Berta filwoa; le dio délia musica est millionnaire à présent, et moi, je suis plus pauvre qu'un rat d'église.

— Assurément, dis-je, le maestro n'a pas oublié les services que vous lui avez rendus dans sa jeunesse, et il s'est montré reconnaissant envers vous.

— Reconnaissant? repéta le jaseur avec un regard furieux , reconnaissant ? Ce mot-là n'existe pas dans son dictionnaire. Bosstui è un ingrat o, un avaro, un mibile!

Je souris d'un air incrédule ; mais il me regarda avec colère et poursuivit :

— Rossini est un grippe-sou, qui se erait couper la langue, plutôt que de

donner dix baïoques à un pauvre diable. Il entasse écus sur écus et les laisse se moisir et se rouiller dans des coffres-forts. Â la place du cœur il a un sac d'argent fermé avec un nœud gordien. Et s'il pouvait au moyen d'un scudo délivrer dix malheureux du purgatoire, il se garderait parbleu ! bien de le faire.

— Mon brave homme, vous exagérez, lui dis-je.

— Interrogez toute la ville. Un mendiant gratifié par lui d'une aumône est plus rare qu'un cygne noir ou un corbeau blanc.

— Mais que fait-il à Bologne?

— ■ Il dort et bâille sur ses lauriers.

— Et sa femme, la signora Colbrand?

■ — • Elle est mortellement malade dan?

142 BOSSINI.

sa petite maison de campagne . à cinq lieues d'ici.

— Le maestro s'inquiète-t-il de sa position?

Mon guide haussa les épaules et garda un instant le silence ; puis du pouce de la main gauche il me désigna une maison située en face de nous et me dit :

— Dans cette maison, numéro 83, demeure madame Olympe Pellicier.

— Pellicier! quelle est cette dame?

Le brave homme me regarda avec un air de compassion et continua :

— On voit que vous arrivez de la Cochinchine, car -i vous étiez Européen, vous sauriez que la signora Pellicier est l'amante de Rossini.

— Est-elle jeune? demandai-je.

— Elle l'a été ! reprit-il avec une gravité laconique: à présent elle n'est pas beaucoup plus jeune que notre harpagon.

■ — À-t-elle de la fortune ?

— Quelle question ! Rossini l'aime, donc elle doit être riche, très-riche.

— Est-ce quelle est aussi généreuse que lui?