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de second déjeuner. D'une heure à deux il visitait la signora Colbrand, dont la société lui parut d'abord un peu ennuyeuse, mais bientôt plus attrayante de jour en jour. De deux à trois heui'es il s'asseyait sous la tente ornée de plantes exotiques du plus beau café de la Chiaja, pour parcourir les journaux, se rafraicliir avec une ou deux glaces, et jouer parfois une partie de domino ou de billard — avec David ou Garcia. De trois à cinq, il flânait dans les rues, s'arrêtait souvent un quart d'heure devant l'étalage d'un marchand de gra\aires ou le magasin d'une modiste, ou se promenait dans le jardin de la Villa Reale, en y faisant les yeux doux à toutes les bonnes d'enfants. De cinq à sept, il dinait à la table somptueuse de Barbaja, tout eu enviant le prodigieux appétit de son ami et en s'efforçant d'imiter le mieux possible son monstrueux modèle. De sept à dix il allait au théâtre, soit sur la scène soit dans la salle, et lançait un regard éloquent dans toutes les loges où il apercevait un joli visage. Après dix heures il se rendait chez l'une de ses conquêtes, où d'ordinaire il demeu-

rait jiisqu à minuit. De là, il retournait à son logis, en sifflant et fredonnant, pour se jeter dans les bras du sommeil, qui ne se faisait jamais longtemps attendre.

Mais, nous demandera-t-on, où et quand composait-il? Nulle part et partout. Dans son lit et dans la rue, au billard et au domino, les mélodies voltigeaient au-dessus de sa tète comme des cohortes épaisses de moucherons. Rossini est un de ces privilégiés qui n'ont pas besoin de s'essouffler à poursuivre une pensée pour finir par l'attraper. Il ne court pas après les mélodies, les mélodies courent après lui. Il n'a qu'à choisir parmi les gros bataillons qui se pressent en folâtrant autour de lui. Parfois il en tient une telle quantité, qu'il ne sait qu'en faire; alors il les laisse s'envoler , comme de jeunes touterelles qui, sur un signe de leur maître, reviennent auprès de lui en toute hâte.

Le matin, à peine éveillé, il passe la main sous son oreiller, y prend son libretto et quelques feuilles de papier à musique. Armé d'un crayon, il verse sur le papier un torrent de mélodies! En buvant son clioco-

lut, un courant crair, qui se glisse parles fenêtres entr ouvertes , enlève la feuille déposée sur son lit et sur laquelle il vient d'écrire en un instant le début d'un air ou d'un duo. Trop nonchalant pour se déranger, il prend une autre feuille, laisse à terre le morceau entamé et en recommence bien vite un autre

Dès son arrivée à Naples, il avait fait la connaissance de lady Esthcr Monmouth , nièce deTambassadeur anglais. Cette dame, qui était en haute considération à cause de sa fortune immense, appartenait à la catégorie de ces femmes d'un certain âge, dont la manie est de s'enthousiasmer pour tout ce qui est art. La musique et la peinture, l'archéologie et la numismatique, la littérature et la poésie, formaient sa marotte. En outre lady Esther passait pour une des collectionneuses d'autographes les plus passionnées.

Le salon de lady Monmouth, situé sur la Chiaja, était le centre de tous les arts et le quartier général où une fois par semaine — le mercredi depuis huit heures du soir jusqu'à minuit — tout homme ayant droit

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uu titre d'artiste ou de savant, jouissait de sa libre entrée et pouvait s'attendre à Taccueil le plus bienveillant de la part de la maîtresse de la maison. Et comme Milady avait des ^^ns délicieux et un cuisinier incomparable, son salon ne manquait jamais de visiteurs, réellement artistes ou se donnant pour tels.

Pendant une de ces soirées, à laquelle assistait aussi le cygne de Pesaro, lady 3Ionmouth avait montré, carton par carton, le rare trésor de sa collection d'autographes, au cercle réuni autoui* d'elle.

Cette exhibition avait enchanté quelques personnages, atteints de la même manie, et causé un ennui formidable aux iudiflerents. Maestro Rossini était du nombre de ces derniers.

— Croiriez-vous , messieurs, fit lady Esther, que cette collection d'autographes me coûte déjà plus de trente mille livres sterHng?

— Johe petite somme, murmura l'auteur de Tanc/'ède.

— Mais aussi ma collection est Tune des plus remarquables; chaque jotir j'ai le

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bonheur d'y joindre de nouvelles et précieuses acquisitions. Hier encore mon bibliothécaire a aclieté à renchère un manuscrit du grand Pergolese, Fair fameux — I^er queste amare lagrime — qu'il composa en 1732 pour son opéra de — SalïiiS' tia ' — et pour la célèbre prima donna Facchinelli. Cette relique inestimable à mes yeux, je lai payée — j ose à peine le dire • — deux cents misérables scudi.

— Que d'argent! soupira maître Joachim tout irrité au fond du cœur de cet abus vraiment absurde de la richesse.

— Vous trouvez cela cher? Moi pas!

dans mon pays, on m'en donnerait le double avec plaisir; mais pour rien au monde je ne céderais un pareil trésor. Il ne me manque plus que deux autographes, et ma collection de compositeurs itahens sera à peu près complète...

— Milady cherche encore...?

— Un Giacomo Péri et un Alessandro Stradella. Le premier, vous le savez tous à coup sûr , doit être considéré comme le créateur du drame lyrique. Sa Dafne qui fut jouée à Florence en 1597 à la cour des

Médicis, et son Eurydice qui fut représentée dans la même ville trois ans plus tard, à Toccasion du mariage de la princesse Marie de Médicis avec le roi de France Henri lY, eurent un tel retentissement, que de cette époque date le commencement de Topera italien. Au sujet du second, mon célèbre compatriote, le docteur Charles Burney raconte dans le quatrième volume de son Histoire de la muslqiie un fait trèsintéressant, qui, peut-être, est fort peu connu. Stradella, l'un des compositeurs et des violonistes les plus fameux du dix-septième siècle, surnommé — TApollon de la musique — parlltalie entière, s'était épris à Venise d'une jeune dame, qui l'avait secrètement suivi à Rome. Son fiancé, qui avait juré de venger cette honte par la mort de Stradella, court à Rome, pénètre dans l'église où il savait qu'on allait exécuter l'oratorio, San Giovanni composé par l'artiste, et là, au pied des saints autels il va enfoncer un poignard dans le cœur de son rival. Mais le pieux murmure de la musique et le violon magique de Stradella changent son ardente fureur en une émo-

ROSSINI. les

tion profonde ; le poignard déjà levé glisse de ses mains; il pardonne à son ennemi et lui remet de Tor pour s'enfuir avec sa maîtresse. Toutefois le tuteur d'Hortensia, plus impitoyable que le généreux fiancé, soudoie des bandits romains, qui rejoignent l'artiste à Gènes, le surprennent et l'assassinent, après la première représentation de son opéra — ïa Foi-za delTamor IKiterno — accueilli avec un enthousiasme sans exemple.

— Le superbe sujet pour un opéra ! observa un jeune poëte.

— Ecrivez-moi un libretto là-dessus, et j'en fais la musique sur le champ, dit Rossini (1).

— Procurez-moi un autographe de Stradella , s'écria lady Esther , et je vous paie ce que vous désirerez.

— Il y aura moyen de satisfaire cette folle, se dit Rossini à lui-même.

(1) Depuis, un composilcnr suisse, M. Mcdermryer, a composé (in npcr.i sur co sujet el l'a fail jnticr à P.iris à rAcadémie lovalcde niusirine (3 mars lyiij). M. de Flnlow , originaire du Mecklcnibourg, a trailc la même donnf'e(IOU).

Et pour ne pas oublier la chose , il fit à la dérobée un nœud dans son mouchoir.

Nous allons provisoirement en faire autant.

11 est quatre heures de l'après-midi ; la chaleur est si étouffante, que tout ce qui n'a pas besoin de travailler fait la sieste.

Nous prions nos lecteurs, de nous accompagner dans la demeure de la signera Colbrand. Xous trouvons chez elle M. Barbaja dans une chambre drapée en forme de tente, fraîche, silencieuse et ne renfermant que deux meubles : une table ronde et un lit de repos d une commodité extrême. Sur la table repose un vase de fleurs, sur lequel se joue un rayon de soleil, qui s'est glissé par curiosité à travers l'intervalle des persiennes a demi-ouvertes. Dans un coin du sofa est assis le sultan avec le même sans-gène que s'il était chez lui ; sans habit, le gilet déboutonné et la cravate dénouée, haletant comme un chameau qui.

chargé outre mesure, a fait une longue route et ne s'est pas encore remis de sa fatigue ; dans Fautre coin est étendue sa favorite , à moitié vêtue , la tète sur un coussin brodé, un pied enfermé dans une petite pantoufle de soie rouge et posé sur le tapis , l'autre négligemment appuyé sur les genoux de son ami — groupe délicieux que nous voudrions voir retracé par le galant pinceau d'un NoëlMaurin, pour le faire encadrer et le joindre à la joyeuse galerie de notre chambre à coucher,

— Ouf! cruelle chaleur! quelle chaleur insupportable ! fit en gémissant Timpresario à moitié fondu. Je sue comme un lièvre à la broche ; je suis harassé comme une mouche. Et toi, mon ange noir?

— Je voudrais dormir...

• — Pardieu, je te le défends! Dors quand je ne suis pas là ; mais aussi longtemps que je suis avec toi , je veux que tu m'amuses.

— Est-ce que je ne t'ai pas amusé suffisamment aujourd'hui?

— Ouf! soupira le sultan en essuyant (iu dos de sa main la sueur qui inondait

son front. Oh ! si fait, ajouta-t-il après un silence ; maintenant, causons un peu.

— De quoi? fit la signera avec un bâillement prolongé.

— De ce que tu voudras. Tiens, par exemple, dis-moi ce que tu penses de mon ami Rossiui?

— Tous les jours la même question !

Combien de fois, Domenico, me faudra-t-il te répéter qu'il ne me plait pas du tout?

— Pas du tout? Ouf! D'où vient cela?

— Le maestro est un fat, un présomplueux, sur les traits duquel on lit en toutes lettres qu'il a la sottise de croire toutes les femmes éprises, ravies, affolées de sa beauté.

— Dame, le gaillard a un bonheur insolent auprès d'elles. Il leur chante sa musique au piano , il tourne les yeux comme un veau que l'on égorge, et ce manége-là plait aux femmes amoureuses.

— Et moi, cela m'exaspère.

■ — Cela fait honneur à ton goût î Ouf î Yient-il souvent chez toi?

— Hélas ! presque tous les jours.

— Reste-t-il longtemps?

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— Une demi-heure à peine.

— Que fait-il pendant cet intervalle?

— ^N'ous nous regardons et bâillons tous les deux. Puis je lui demande : comment va votre nouvel opéra? Où en êtes-vous de votre Ellscibetlit J'aurai bientôt fini, répond-il toujours, bien que je sois fermement convaincue qu il n'a pas même commencé.

— Le paresseux... je le reconnaîtrais bien là. Il vole le temps au bon Dieu, et à moi, mon argent. Depuis deux mois je lui ai déjà compté deux mille francs de traitement et presque autant d'avances ; qu"a-t-il fait? Il s'est gobergé à ma table... et il a fainéanté ! Voyons, Angélique, est-ce qu'il ne t'a jamais adressé un compliment?

— Pas encore,

• — Dès lors il est bien évident qu'il ne peut pas te souffrir. Hier, je lui demandais moitié riant, moitié sérieux, si tu lui plaisais. Pas du tout , m'a-t-il répondu d'un ton sec et bref. Et à la vue de mon étonnement, il a ajouté, l'imbécile : que tu n'étais plus jeune, que tu avais le teint trop brun, le nez trop gros...

— Ah î vraiment ! il a dit cela?

— Il a dit bien plus encore ! A l'entendre tu as une figure déjà vieille qui ne peut faire de Feffet que sur la scène, à la lumière des quinquets ; au jour tu es si laide, qu'il ne comprend pas qu'on puisse être assez sot pour s'amouracher de toi.

— Oh ! oh ! s'écria-t-elle soudain d'un ton indéfinissable.

— Qu'y a-t-il donc?

— Quelque chose m'a piquée? dit la Colbrand, et elle se gratta le pied qui reposait sur les genoux de Barbaja.

— Une puce peut-être ? Attends, mon enfant; je vais l'attraper ! fit le sultan.

Puis il délia la jarretière, abaissa le bas de soie jusqu'à la cheville et se mit à chercher l'insecte malfaisant.

— La tiens-tu ? demanda la prima donna.

— Pas encore ! réphqua Timpresario en promenant ses mains sur la jambe nue pour découvrir la coupable.

Au même instant on frappa à la porte.

La signora retii-a vivement sa jambe et i-ria d'entrer.

— Que veux-tu? demanda-t-elle à la c;imériste.

— Voici une lettre qui vient d'arriver.

— Combien de fois t'ai-je dit que je ne veux être dérangée sous aucun prétexte, lorsque le signor Barbaja me tient compagnie ! Voyons, passe-moi ce chiffon !

La camériste lui remit la lettre et s'éloigna. La signora rompit le cachet, jeta un regard sur la signature du billet et le cacha aussitôt dans son sein, avec un air d'embarras extrême.

— Que contient ce billet? demanda le soupçonneux Othello.

— Rien, absolument rien, balbutia la chanteuse, rougissant jusqu'au front.

— Ne mens pas, Colbrand! Tu ne rougis pas sans cause. Donne-moi ce billet.

Une chronique française raconte que Louis XIII, se trouvant un jour dans une situation analogue , poussa la pudeur jusqu'cà s'armer de pincettes pour arracher de son charmant réduit un mystérieux billet, qu'une des dames de sa cour, mademoiselle d'Hauteroche, avait enfoui dans

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la neige de son sein. — En pareille conjoncture le signer Barba j a n'était pas homme à avoir besoin de pincettes. Sa main s'enfonça brutalement dans la cachette, et bientôt, malgré la résistance de la Colbrand, il se vit en possession de répitre qui avait excité sa jalousie au point que dans ce moment — peut-être pour la première fois de sa vie — il regretta sincèrement de ne savoir pas lire.

— Colbrand, de grâce, qu y a-t-il dans cette lettre?

— Lis ! répliqua-t-elle d\in ton calme et laconique.

• — Tu sais bien, Colbrand, que la lecture...

— Est un de tes côtés faibles. Eh bien, j'aurai pitié de toi. Le hasard m"a fait faire encore une nouvelle est très-brillante conquête. Un niais est venu se prendre à mon insu dans le filet de mes charmes. Eperdu d"amour, il me prie de lui arracher ses plumes d'or. . .

— Et le nom de ce sot personnage?

— La lettre porte pour signature, le marquis Silvio Tacconi.

— Je ne connais qu un seul marquis de ce nom, un bibliomane, qui possédait autrefois cent mille livres de rente, lesquelles n'ont pas suffi à satisfaire sa passion pour les livres. Il en achetait une multitude , sans en lire un seul. Le maniaque, après avoir gaspillé ainsi son énorme fortune, eut la malencontreuse idée de fabriquer de faux billets de banque; il fut arrêté et pendu ensuite — autant que je m'en souviens. Ce n'est donc pas celui-là.

— Peut-être est-ce un parent du fou dont tu parles, mais dans tous les cas, c'est un dissipateur tout comme son homonyme. Ecoute ce qu'il m'écrit.

« Signera.

y> J'ai eu le bonheur de pouvoir vous admirer hier soir dans le rôle de Cora (1). Rien ne saurait exprimer le ravissement que j'ai éprouvé. Depuis longtemps je lutte avec moi-même , sans pouvoir me rendre compte si j'adore en vous la grande et incomparable chanteuse — la

(l) Djiis l'opéra Alonso e Cora de Simon M.iyr.

Pliiloinèle de Tltalie, la reine de San- Carlo — ou la splendide et jolie femme — lapins merveilleuse beauté de TEspagne. Après vous avoir entendue dans le rôle de Cora, après vous avoir vae illuminée de votre magnifique auréole artistique, il est irrévocablement aiTêté, chère signora, que sans vous je ne veux ni ne peux viwe davantage. Sous Tempire de mon brûlant amoUi% j'ose donc vous faire une proposition. Comme j\ai le malheur d'être marié à une femme que je n aime pas, je ne puis vous offrir que mon cœur sans ma main. » Toutes mes richesses, ange adoré, jeles mets avec joie à vos pieds, si vous daignez descendre des hauteurs de votre ciel et consentir à être pour moi ■ — jusqu'à la mort de ma femme — ce que depuis trois ans vous êtes pour un vieil et hideux avare qui ne sait pas apprécier votre jeunesse, votre beauté, votre talent. Je vous accorde trois jours de délai pour y réfléchir mûrement ; le quatrième jour je prendrai la liberté de me présenter en personne afin d'en tendi-e de votre bouche la nouvelle de mon bonheur, l'accomplissement de mon vœu

le plus ardent, ou ma sentence de mort. Jusque-là, femme adorée, permettez-moi de me dire.

«Votre amant le plus dévoué « Marchese SiMo Tacconi. »

— Cet homme est un animai, un âne, un crocodile ! s'écria Barbaja, bondissant de rage et reboutonnant son gilet.

— • Signor Barbaja, qu est-ce donc qui vous autorise à avoir cette opinion? demanda la Colbrand avec une froideur adroitement calculée.

— Le coquin ne s'avise-t-il pas de m'appeler un vieil et hideux avare?

— Ton nom n est pas prononcé...

— Mais c'est à moi seul Cju'il fait allusion. Est-il possible que je fasse pour toi plus queje n'ai fait jusqu'ici? Ne touches-tu pas quarante-cinq mille francs d'appointements et vingt -quatre mille francs d'épingles? N'as-tu pas des présents plus somptueux que ceux que le roi offre à la Floridia?

— Combien de fois faudra-t-il m enten-