CHAPITRE DIXIÈME

avait survécu à la mort et dormait maintenant sur ses lèvres froides et sur son front immobile. Amoindrie par la maladie qui avait peu à peu dévoré sa substance, elle semblait un petit enfant qui repose et qui voit les anges pendant son sommeil. Tout respirait en elle une paix sereine et presque surnaturelle. Le charme inexprimable de sa physionomie ne l'avait point abandonnée et tempérait la solennité de la mort : sur sa couche funèbre, elle était encore tout aimable et toute gracieuse.

La douleur de la communauté était profonde, mais pleine de consolations. Les larmes coulaient avec douceur des yeux de ses compagnes, et une impression divine se mêlait, en les dominant, aux impressions de la chair et du sang. Les enfants du pensionnat ressentaient les mêmes émotions. L'une d'elles voyant, à l'aube du jour, le ciel tout rose, s'écria : « Le Bon Dieu célèbre les noces de ma sœur Jeanne-Françoise ! C'est l'épouse de Notre-Seigneur Jésus-Christ ; il peut bien lui faire de belles noces ! » D'autres demandèrent comme une grâce insigne la faveur de baiser la croix qu'elle portait sur sa poitrine, et quand elles y eurent posé leurs lèvres avec respect, elles dirent à la religieuse qui les

dirigeait ; i Oh! ma sœur, comme cette croix

sent bon I Elle sent comme ma sœur Jeanne- Frunçoise ! »

Ses funérailles eurent lieu le jeudi, 22 octobre, à huit heures et demie du matin. Ses frères, ses parents étaient réunis dans l'humble chapelle du couvent. Quelques amis, quelques pauvres reconnaissants et désolés, s'étaient joints à eux, comme au jour de sa profession. Comme en ce jour aussi, elle était de l'autre côté de la grille, à la place même où elle avait prononcé ses vœux. Les mains chastement croisées sur sa poitrine, elle reposait dans son cercueil ouvert. Le drap mortuaire était couvert de fleurs, semblables à celles qui couronnaient son front. Les religieuses se tenaient à l'entour : parmi elles, sa pauvre mère et sa sœur jumelle étaient cachées, priant et pleurant.

Après la messe, et pendant les prières sublimes qui se disent pour la sépulture des religieuses, on nous fit entrer dans la chapelle intérieure du cloître, afin d'aider à soulever son cercueil trop pesant pour les bras des sœurs. Nous nous approchâmes de sa dépouille inanimée et nous eûmes la douloureuse consolation de coller une dernière fois nos lèvres sur ses mains froides et sur son visage toujours souriant. Chère Sabine, sœur hien-aimée et bienheureuse,